Стул

Стул в мире серых будней

Идя по улице, здороваюсь со всеми: «Привет, привет», здесь все знакомые мои, но день за днём рутиной для меня становятся дела, которые раньше делал с улыбкой на лице. «Привет, привет» и нету больше той улыбки на лице, что радовал всех, «Какой он добрый, позитивный человек, аж самому хочется в пляс», но нету более того меня. Теперь жизнь для меня, как пыль, сера, никчёмна и такая же, как и у всех, я радовался, веселился, но всему конец присущ. Я сам ищу ответ на тот вопрос, «Что стало с ним?». А может, что случилось в жизни у меня? Да вроде нет. Нет, а может и случилось, но не заметил я.

И всё, конец истории? Ведь жизнь моя теперь: встать-завтрак-работа-обед-уход с работы-ужин. Да уж, жизнь как жизнь, ничего не скажешь, а ведь в этой истории есть начало, из этого исходит, что есть конец и середина. Что же мне рассказывать о днях, которые были у всех? Ну что ж, раз я уж начал, стало быть, что-то изменило мой мир.

Обычный будний серый день, иду, скучаю я, вот та кофейная, где Борис-то кофейку мне наливал, а слева ресторанчик, обычная улица, обычный город, обычный мир. Серые тона этой картины — жизнь моя. Как тикают часы, так тикают деньки мои, я и не молод, и не стар, и не красавец, но и не урод. Уже пришёл я на работу со всеми мыслями, и не заметил я. А вот и моё место. 'Присел'. Ну что ж, начну ка тратить: нервы, время. "Собрание!". Собрание куда, конечно, стоит взять блокнот и ручку с ним. Пришёл, в аудитории сел я. Сижу, все тихо тоже тут сидят. Но не вникают, ну как ещё? Никак! Никто не хочет работать, учиться, сижу и думаю об этом я. Грусть-печаль, тоску я нагоняю на себя, ну тут я обращаю взор на стул, стоящий там, в углу. Хм. Просто стул? Зачем он тут? И для кого? И тут я вдруг задумался, мысли полились рекой: стул, стул лишь об одном я думал, уже не обращал внимание на мир. Стул, стул миром для меня стал. Стул, просто стул и ничего? Мир лишь стул? вопросов много, но ответов нет, стул — это просто стул!