Такси в Бездну

Пролог

Ночной город из окна моей «Весты»: мокрый асфальт, желтые фонари, редкие прохожие — те, кому либо некуда идти, либо не спится.

Рейтинг 4.97.

Я с гордостью посмотрел на телефон, закрепленный на торпедо. Семьсот три поездки, сто двенадцать отзывов «пять звезд», три — «четыре» (за то, что кондиционер дул в лицо, хотя пассажирка сама села спереди). «Тихий водитель, чисто в салоне, не навязывается». Маленький нематериальный актив. Моя единственная радость в этой серой рутине. После развода и съемной однушки это было хоть что-то, чем можно гордиться.

Сейчас половина второго. Заказов почти нет. Я уже собирался сворачиваться, когда приложение пиликнуло.

Парковый, 15. 5 мин.

Парковый — элитный комплекс. Там садятся либо очень богатые, либо очень странные. Богатые в час ночи не ездят — значит, второй вариант.

Я подъехал. У подъезда стоял мужчина. Вернее, я думал, что мужчина. Черный плащ с капюшоном, низко надвинутый. Июль, двадцать пять градусов, а он кутается, будто в полярную ночь собрался.

Я потянулся к кнопке открытия двери, но пассажир открыл сам. Сел сзади. В салоне резко запахло — сера? Горелая проводка?

— Доброй ночи, — сказал я в зеркало заднего вида. — До Паркового?

Пассажир молчал.

— Куда едем?

— Никуда.

Голос был неправильный. Слишком ровный, без интонаций. Как у робота со сломанными эмоциями.

Я обернулся. Капюшон скрывал лицо, но я чувствовал взгляд. Давление между бровей.

— Слушайте, если это розыгрыш...

— Твой рейтинг. 4.97. Сто двенадцать пятерок. Ты гордишься этим?

— Вообще-то да. А вы из службы контроля?

Он не ответил. Рука — бледная, с неестественно длинными пальцами — легла на подголовник. Ногти черные.

— Я заплачу. Не деньгами.

— Меня устроят деньги.

Он медленно поднял голову.

Капюшон соскользнул.

Там, где должны быть глаза, зияли две черные пустоты. Бездна, в которой кружились звезды. Холодные, далекие. Я смотрел в них и чувствовал, что падаю.

— Ты хороший водитель, Денис, — сказал он. — Но ты не видишь главного.

Я хотел выругаться, нажать на газ, выскочить из машины. Но тело не слушалось.

— Смотри. Теперь ты будешь видеть.

Он моргнул.

Я закричал.

Это длилось секунду. Или вечность. Мир взорвался цветом. Двор светился сотней оттенков, у которых не было названий. Дом напротив пульсировал фиолетовым, как живое сердце. Деревья тянулись к небу золотыми нитями. А воздух стал плотным, вязким, в нем плавали искры, похожие на светлячков.

Я перевел взгляд на заднее сиденье.

Пассажир исчез. Остался только запах серы и на чехле — маленькая черная визитка.

«Извозчик»
Магическая служба перевозок
Рейтинг решает всё.

Я смотрел на свои руки. Они дрожали. Обычные руки водителя с двадцатилетним стажем, который ничего не боится уже лет десять.

Я поднял глаза.

Прохожий на тротуаре — мужик в кепке, с пакетом из круглосуточного — шел своей дорогой. Над его головой я видел два маленьких черных рожка. Они светились багровым, пульсировали в такт шагам.

На скамейке у подъезда сидела женщина с коляской. Вокруг коляски вился голубоватый дым. А из коляски торчала маленькая ручка с неестественно длинными пальцами.

Я опустил глаза на телефон.

Рейтинг в Uber теперь был 1.0.

Я обновил страницу. Бесполезно.

А потом заметил новую иконку на рабочем столе. Черную. С черепом вместо машины. «Извозчик».

Телефон пиликнул сам:

НОВЫЙ ЗАКАЗ
Пассажир: Ведьма (неопознанная)
Место подачи: ул. Ленина, 13, подъезд 4
Оплата: Проклятие средней тяжести
Время подачи: 5 минут
Штраф за опоздание: −0.3 рейтинга

Удачи, смертный.

Я мог бы удалить иконку. Сбросить телефон. Уехать домой, лечь спать и сделать вид, что ничего не было.

Но я посмотрел на свой рейтинг в Uber. 1.0. Сто двенадцать пятерок — и всё к чертям. Единственное, что у меня было.

— Бляха-муха, — сказал я вслух.

Завел двигатель.

И нажал «Принять заказ».