Татуировка со Зверем

Эпизод 1. Ошибка прошлого

Вторая серия литсериала про оборотней #Оборотная сторона

დ ВСЕ КНИГИ ЦИКЛА ЯВЛЯЮТСЯ САМОСТОЯТЕЛЬНЫМИ ЗАКОНЧЕННЫМИ ИСТОРИЯМИ დ

ВНИМАНИЕ: все герои истории совершеннолетние

*Содержит нецензурную брань

#оборотни #истинная_пара
#страсть #взрослый_мужчина #молодая_девушка

Татуировка со Зверем

— Хватит переживать. Это как к врачу сходить, — успокаивает меня Лена. — Ну да, больно, но ты же у меня сильная девочка.

— Стыдно, — прижимаюсь лбом к стеклу автобусного окна.

— Миш, а бить было не стыдно? — удивляется подруга.

— Мне девчонка эту татушку набила. Ты же знаешь.

— Да какая разница?! У мастера нет пола, успокойся.

Ленке легко говорить, не ей же сводить татуировку на интимном месте у мастера-мужчины. Зачем я её набила?..

Всё началось с большой любви. То есть я нафантазировала выше крыши. Думала, Рома — это на всю жизнь. Думала… Ох, если бы я умела думать свёрнутым влюблённостью мозгом…

Короче, захотелось мне сделать что-нибудь для милого, чтобы он офигел, когда у нас случится первый раз. Я пошла к подружке, у которой была машинка для тату, и увековечила «Рому» на интересном месте. Вскоре после этого Роман исчез из моей жизни, а девственность и татуировка остались.

— Далеко ещё ехать? — Нервно тереблю ремешок сумки, поглядывая в окно.

— До площади Ленина, блин! — нервничает подруга. — Сто раз говорила.

— Я не запомнила.

— Потому что не слушаешь меня, а фигню всякую в голове крутишь.

— Фигню?! — едва не подпрыгиваю от возмущения. — Лен, мне придётся раздеться перед чужим мужиком!

Ой… Это было громко. Дама среднего возраста, сидящая впереди, оборачивается и дарит мне взглядом такой упрёк, что хочется стечь под сиденье.

— Мишель, я пытаюсь тебя поддержать, а ты еще больше психуешь, — дёргается Ленка.

— Ты права. Прости, — вздыхаю виновато. — Место себе не нахожу от волнения.

— Слушай, а куда торопиться? — хитрым глазом поглядывает на меня подруга. — Или у тебя кто-то появился?

— Никого у меня нет, — отворачиваюсь к окну. — Болтают всякое, а мне неприятно.

Рома исчез из моей жизни, но не из жизни наших общих знакомых. Он разболтал дружкам, что у меня на лобке набито его имя. А ещё сказал, что я эту татушку не сведу, потому что до смерти влюблена в него. Поджимаю губы, представляя, как бывший говорит: «Не сведёт она», и в глазах на мгновение темнеет.

— До сих пор не понимаю, как ты додумалась его имя набить. Да ещё и на таком месте… Девятнадцать лет, а ума нет, — выдаёт с упрёком Лена.

— Сама не знаю.

Объявляют нашу остановку — пора выходить. Час икс совсем скоро, а я так себя накрутила, что не могу идти. Ноги — вата. Кое-как выползаю из автобуса и плюхаюсь на лавку.

— Посижу немного, — сообщаю подруге.

— Время… — стучит она ногтем по циферблату наручных часов. — Опоздаем, и мастер тебя не примет. Ты хоть знаешь, как сложно к нему попасть?

Я попросила Лену записать меня к хорошему мастеру в приличный тату-салон, и она это сделала, хотя изначально записи на ближайший месяц не было. Кто-то отказался, а моя Ленка чудом обошла толпу желающих и забила для меня освободившееся время. Кем я буду, если не пойду? Фиговой подругой.

— Всё, идём, — встаю.

— Не бойся ты. Может, тебе мастер понравится, — хихикает Лена.

— Глупости не говори. — Перебираю ногами по скользкому тротуару.

— Почему глупости? Мастер очень даже ничего. Подкаченный такой, брутальный. Я видела его, когда тебя записывала.

— Любят не за бицепсы, — фыркаю.

— Ну-ну… — хитро улыбается. — Всё, пришли, — кивает на крыльцо подвала в торце дома.

Тату-салон «Ёж». Символично, однако.

დდდდდ

Девочки мои, очень жду от вас обратной связи в комментариях, а также прошу поддержать историю.

Впереди будут ещё серии и ваше мнение важно для меня.

Ваша Ляна

დდდდდ
Первая серия моего литсериала про оборотней "Отменить развод со Зверем"
https://litnet.com/shrt/rntN

Эпизод 2. Табак

Внутри салон оказывается очень уютным. Места здесь немного, зато вайб ламповый. Интерьер в стиле лофт: рамы с прожекторами под потолком, кирпичные стены, кожаный диван, администраторская стойка из дерева и стекла, фото довольных клиентов в металлических рамках.

— Мишель. На четырнадцать часов, — сообщает Лена девушке за стойкой, пока я снимаю верхнюю одежду.

Администратор — пепельная блондинка лет тридцати с цветными татуировками по всему телу, пирсингом над губой, в носу и чёрт знает где ещё — смотрит в экран ноутбука.

— Вижу, да. Паспорт с собой? — клацает длинными коготками по клавиатуре.

— Миш, ты паспорт взяла? — Лена поворачивается ко мне.

— Да-да, — отвечаю нервно. — Сейчас… — Ищу документ в бездонной сумочке.

— Паспорт для мастера, — лениво сообщает блондинка. — Табак! Таба! — кричит она так, что я вздрагиваю. — Не слышит, — вздыхает. — Подождите минуту. — И уходит.

— Табак? — приподняв брови, смотрю на Лену. — Мастера зовут Табак?

— И что? Ты тоже не Маша, — подруга пожимает плечами.

У меня хотя бы настоящим имя. Оно у меня в паспорте записано, а тут — Табак. Это погоняло, а не имя.

— Администраторша тоже странная, — присаживаюсь на край кожаного дивана, киваю на стойку. — Я от её крика чуть не оглохла.

— Это Лера, девушка Табака. Помогает в салоне, когда есть время.

— Ты откуда знаешь?

— Ой, блин… — закатывает глаза. — Знаю и знаю.

— Отлично поговорили, — хмурюсь.

— Позже посплетничаем.

Девушка Табака возвращается в холл. Продефилировав мимо нас с Леной, встаёт за ресепшен.

— Надевайте бахилы, — шлёпает на стойку пластиковую капсулу, — и проходите к мастеру.

Час икс настал, а я… Как представлю, что надо будет снять штаны перед незнакомым мужиком, так становится дурно.

— Иди уже, — подталкивает меня Ленка. — Если что — кричи, — улыбается.

Не чувствуя ног, иду к двери, дёргаю ручку и переступаю порог кабинета. Те же кирпичные стены, что и в холле, такие же лампы под потолком. Кресло-трансформер, кушетка, стол с ноутбуком и принтером, а вместо фоток довольных клиентов на стенах картинки с волками. Волк воет на луну, волк скалит зубы, волк бежит по заснеженному лесу. Волки, волки, волки. Они везде.

— Здравствуйте, — хриплю не своим голосом.

Мастер сидит за компьютерным столом в массивном кожаном кресле ко мне спиной. Я и не вижу его толком. Только широченные плечи и мускулистые руки с тёмными татуировками.

— Доброго, — мягким басом отзывается Табак и выдвигает из-под стола табурет на колёсиках. — Проходи.

Плетусь к нему, а сердце не стучит. Это он меня вот этими ручищами трогать будет?.. Ну да, этими, других у него нет. Сердце вспоминает, зачем оно мне нужно, и оказывается под горлом.

— Я бы хотела… — Поднимаю взгляд и теряю дар речи.

Табак — мужчина лет сорока, с ухоженной причёской и бородой. Ничего такого, если бы не его глаза. Они у него… жёлтые. Залипаю, разглядывая янтарную радужку. Не похоже на линзы. И взгляд у Табака не человеческий — звериный.

— Не боись, — подмигивает. — Татуировку пришла удалить?

— Да.

— Восемнадцать есть?

— Девятнадцать. — Снова ищу паспорт в сумке. — Вот, пожалуйста, — кладу документ на стол.

— Мишель Михайловна. — На губах мастера появляется улыбка. — Почти француженка.

Я привыкла к реакции людей на моё имя. Но тут, простите! Кто бы говорил, только не человек, которого зовут Табак.

— Я родилась во Франции, а выросла в России.

— Понятно, — снова улыбается. — Заполни анкету, — выдаёт мне лист с вопросами и ручку.

Пока царапаю прочерки и галочки, Табак забивает мои паспортные данные в договор, а потом распечатывает его на принтере.

— Вот, — отдаю ему анкету.

— Ага, хорошо. Теперь подпиши договор.

Я словно в ад попала и продаю душу дьяволу, подписывая документы собственной кровью. Ужас ужасный! Ещё и волки эти на стенах добавляют впечатлений — смотрят на меня злыми глазами.

— Скажите, сколько займёт удаление? Ну, по времени. И какая цена?

— Так сразу не скажу. — Табак встаёт, надевает чёрные силиконовые перчатки. — Показывай фронт работ.

Хорошо сказано — фронт работ. Передавая, ага. Только я не могу ничего показать — я залипла. Смотрю на сильные руки в чёрных перчатках, и пульс зашкаливает. Ладони-лопаты, мощные пальцы... И нет, мне уже не страшно. Мне, блин, душно!

— Зря я пришла… — шепчу едва слышно.

— Плохо? — Табак наклоняется и заглядывает мне в глаза. — Воды?

— Д-да, — киваю, а зубы клацают.

Через пару мгновений у меня в руках оказывается стакан с прохладной водой. Пью мелкими глотками и понимаю, что не хочу, чтобы вода заканчивалась.

Эпизод 3. Ваниль

Воду я выпила: трясти перестало, а волнение никуда не делось. Только оно теперь другое…

— Лучше? — глядя в монитор ноутбука, спрашивает Табак.

— Лучше, — отвечаю, а в груди всё сжимается.

— Сегодня ничего делать не буду, просто посмотрю, — успокаивает меня мастер.

Вот этого «просто посмотрю» я и боюсь больше всего!

— Понимаете, — мнусь, — татуировка… она… там, — коротким жестом обозначаю место ниже пояса.

— Вон оно что. — Табак прячет улыбку в уголках губ. — Нежная зона. Сводить будет больно.

Успокоил, блин…

Мастер встаёт, снова натягивает перчатки и разминает пальцы.

— Всё, да? — поглядываю на кресло, обтянутое пищевой плёнкой. — Пора?

— Не бойся, не обижу, — отвечает мягким басом.

— Угу…

Расстёгиваю пуговицу на джинсах, молнию — лицо полыхает. Сажусь, а Табак жмёт кнопки на подлокотнике кресла, и оно плавно двигается, помогая моему телу занять удобное положение.

— Попу подними, — командует Табак.

Я без задней мысли делаю, что сказано, а он стягивает с меня джинсы вместе с трусиками, обнажая лобок с татуировкой. Меня прошивает разрядом в двести двадцать, и лампы под потолком пускаются в пляс.

— Быстрее, пожалуйста, — лепечу, задыхаясь от смущения.

— Высокохудожественная… хрень, — задумчиво выдаёт мастер.

— Что? — отрываю затылок от подголовника.

Лучше бы я этого не делала… Как теперь развидеть здоровенного мужика, который разглядывает меня там?! Возвращаю голову в исходное положение и пытаюсь расслабиться. Но ничего не получается. Внизу живота собираются тугие пружинки похоти, и я, прикусив губу, терплю ужасно стыдные ощущения. Самой от себя дико.

— Кто автор шедевра? — с насмешкой спрашивает Табак.

— Знакомая. Она не мастер, просто баловалась, — тараторю.

Миша, успокойся. Возьми себя в руки. Дыши ровно, Мишель!

Делаю глубокий вдох, чтобы успокоиться, но плыву… на волнах аромата этого мужчины. Он пахнет мужским пудровым парфюмом и сигаретами.

— Повезло, что заразу не занесла.

— Долго ещё? — пищу, изнемогая от воющей между ног истомы.

— Ща, погодь, — запросто заявляет мастер и прикасается к моему животу.

Он трогает, а я отползаю к изголовью кресла. Мне невыносимо жарко. Тело горит, в ушах пульс долбит саббасом и, кажется, я вот-вот отключусь от этого мира.

— Мне… Я-а… — Вздрагиваю от уверенных прикосновения мужских пальцев. — Ох…

— Ты чего такая ванильная? — улыбается голосом Табак. — Трясёшься, как осиновый лист.

— У вас руки… холодные.

Вру! Горячие у него руки. Обжигающие.

— Предлагаю не сводить, а перекрыть рисунком, — переходит мастер на деловой тон. — Подберём эскиз, будет красиво.

— Набить новую татуировку поверх старой? — облизываю пересохшие губы.

— Именно.

Он снова трогает мой живот, а я до немоты в предплечьях цепляюсь за кресло, а потом происходит страшное — тугие пружинки внизу живота разжимаются одна за другой, и меня кроет волнами удовольствия. Искусанные почти до крови губы размыкаются, и из меня вылетает тихий, но однозначно развратный стон…

До меня доходит, что произошло, и я как ошпаренная вскакиваю с кресла, хватаю сумку и, кое-как застегнув джинсы, несусь к двери.

— Ничего не нужно! Я передумала! — кричу.

Вылетаю в холл, быстро хватаю куртку с вешалки и ретируюсь из этого адского места. Ноги моей больше здесь не будет!

— Миша! Ты куда?! — Голос подруги бьёт мне в спину. — Стой!

Но меня уже не остановить. Мне плевать на всё, кроме собственного позора. Я девственница, но не маленькая девочка, и отлично понимаю, что со мной произошло. Это был оргазм. Оргазм, блин! На пустом месте.

Бегу по улице, мысли бьются в голове ранеными птицами, и я, поскользнувшись, падаю. Не сняла бахилы, а на дворе прелестная февральская оттепель и местами гололёд. Привет, травма!

— Уй-й… — зажмуриваюсь от боли в затылке.

— Миш, ты как?! — суетится рядом со мной Ленка. — Голову не разбила? Руки-ноги целы?

— Не знаю…

Подруга помогает мне подняться и ведёт к лавке, ругая меня на чём свет стоит. Я в курсе, что у меня мозгов как у курицы. Хотя нет, у курицы больше.

— И чего ты стартанула, как бешеная? — недоумевает Лена. — Табак тебе что-то плохое сделал?

— Нет, — мотаю гудящей головой.

— Тогда в чём дело?

— Не хочу об этом говорить, — бурчу, стягивая с обуви потрёпанные бахилы.

Ленка недовольно цокает, но с вопросами больше не пристаёт. Понимает, что если я не сказала, то и не скажу, хоть клещами из меня тяни. Да и как сказать о таком?!

Встаю, а перед глазами карусель. Сажусь.

— У-у… Похоже, хорошо ты головой приложилась, — хмурится Лена. — В травмпункт поедем.

Эпизод 4. Сочетание

Сочетание… Процесс такой. Происходит, когда истинная пара встречается первый раз, а нужно оно, чтобы возникла первая ниточка связи. Это потом уже метка, свадебный обряд и счастливая совместная жизнь, но сначала — сочетание. Часто истинные даже не понимают, что оно произошло. А я понял. Пять минут назад, когда клиентка в кресле застонала. Кончила девчонка. Да я сам чуть в штаны не спустил от её стона. Что теперь делать с каменным стояком? Непонятно. И запах девчонки застрял у меня в носу, словно в ноздри запихнули парфюмерные пробники. Мишель пахнет ванилью. Сливочно-карамельный конфетный аромат. Я не большой ценитель сладкого, а тут дурею. Оно и понятно — истинная.

— И что это было? — Лера стоит в открытой двери.

— Что? — делаю вид, что не понимаю. — Ты о чём?

Стягиваю перчатки с рук, выкидываю их в мусорное ведро. А волчица смотрит на меня недобрым взглядом.

— Клиентка твоя… — выгибает бровь.

— Передумала. Ушла, — отвечаю будничным тоном.

— Она вылетела из салона, как пробка из шампанского.

— Не заметил.

Сажусь в компьютерное кресло, делаю вид, что разглядываю эскизы. Объяснять волчице, что произошло, не собираюсь. Не сейчас точно. Сначала надо привести мысли в порядок. Осознать.

— С приветом девка. — Лера проходит и устраивается у меня на коленях. — И фиг с ней. Да? — спрашивает, глядя на меня однозначно похотливым взглядом.

— Солнце, давай… не сейчас, — спихиваю её с колен.

Не хочу, чтобы Лерка стояк заметила. Вопросов у неё может стать значительно больше, а ответов у меня пока нет.

— Таба, не пугай меня. — В Лериных глазах мелькают искорки злости. — Ты меня не хочешь?

Мы с Лерой иногда развлекаемся в перерывах между клиентами, но сегодня кина не будет. И волчицу это напрягает. Её можно понять, но это ничего не меняет.

— Настроения нет.

— Да брось, — выдыхает Валерия. — Тебе надо расслабиться. — Её рука ныряет под мою футболку.

— Лера! — перехватываю тонкое запястье.

— Другой на твоём месте уже бы жарил меня на столе, — выдаёт она с обидой и убирает конечность.

— Есть варианты? — бросаю на Леру злой взгляд.

Но злости нет. Мне ровно. Просто по привычке отреагировал.

— Нет вариантов. Мне, кроме тебя, никто не нужен, и ты об этом знаешь.

— Всякое бывает, — отвечаю отрешённо.

— Сам подумай, если бы я тебя не любила, стала бы просить альфу принять тебя к нам в стаю? — Волчица приводит железобетонный аргумент. — Он, кстати, почти согласился.

— В смысле?

— Альфа хочет пробежаться с тобой по лесу сегодня вечером, — сообщает с улыбкой. — Думаю, он собирается позвать тебя к нам. Ты рад?

— Рад, ага, — отвечаю без намёка на радость.

— Наконец-то я перееду из общей комнаты в отдельный дом, — мечтает Лерка. — У нас с тобой будет своё гнёздышко… — Смотрит на меня, ждёт реакции, а её нет. — Табак! — рявкает.

— Будет гнёздышко, да, — соглашаюсь, лишь бы отвязалась.

— Ясно всё, — фыркает.

— Солнце, не обижайся. Мне надо подготовить кабинет для следующего клиента.

— Ладно, пройдусь по магазинам, — недовольно выдаёт Лера. — А ты в пять приезжай на лыжную базу. Альфа ждать не станет.

— Приеду.

Дождавшись, когда входная дверь хлопнет, хватаю пачку салфеток и иду в туалет. В одном волчица права — надо расслабиться…

Стою, дрочу на воспоминания о девчонке по имени Мишель, а на периферии сознания пульсируют страшные мысли. Это ж… вся моя жизнь теперь по звезде пойдёт. Место в стае, куда я так хотел попасть. Баба, которую я планировал трахать долго и счастливо. Всё в труху!

Хрупкая девочка с веснушками на носу и щеках. Она выгибается, дрожит и стонет…

Моё надсадное рычание, наверное, слышали все девять этажей над салоном. Кончил за несколько минут, да так, что чуть на кафель не рухнул. И перед глазами звёзды мигают.

Убираю следы преступления, привожу себя в порядок и иду в кабинет. В башке звенящая пустота, а в груди жгучее желание снова увидеть Мишель. И не только увидеть.

Взгляд цепляется за паспорт в перламутровой обложке. Девчонка схватила сумку и дала по газам, а документ остался лежать на столе.

Ну что ж, есть повод встретиться.

Эпизод 5. Травма со смещением судьбы

В травмпункте оказывается, что мой паспорт потерялся. То есть он не совсем потерялся — я вспомнила, где его оставила. Но возвращаться желания нет. Я лучше новый паспорт получу, чем снова пойду в этот салон.

Из кабинета врача меня попросили выйти: нет документа — нет помощи. Не имеют права, конечно, но это Переченск. У нас здесь беспредела хватает.

Сижу на стульчике у двери, жду, когда Лена вернётся. Она пошла уговаривать доктора принять меня без паспорта. Бесполезная затея, но Ленку не остановить.

— Я договорилась — тебя примут, — выходя из кабинета, довольно сообщает подруга.

— Ты серьёзно? — с удивлением выгибаю бровь.

— Ну да, — пожимает плечами. — Надо только за паспортом сгонять. Я быстро, а ты здесь подожди.

Не хочу я ничего ждать. Надоело.

— Пойдём отсюда, — встаю.

Меня ведёт, как после алкоголя, и я снова опускаюсь на стул.

— Не делай резких движений, — строгим тоном заявляет Лена. — Сиди спокойно, а я поехала.

— Ладно, — упираюсь затылком в стену и закрываю глаза.

— Миша… Миш, — подруга дёргает меня за рукав кофты.

— Что? — Открываю глаза и вижу две Лены.

— У тебя телефон жужжит. Отвечать будешь?

Достаю смартфон, а на дисплее незнакомые цифры. Обычно я не отвечаю на звонки с непонятных номеров, но сейчас, не задумываясь, жму на зелёную сенсорную трубку.

— Слушаю, — выдыхаю.

— Это мастер из тату-салона, — басит мужской голос на том конце связи. — Табак.

Звон в моей голове разбавляет густой бой гонга. Откуда у него мой номер?! А, блин… Я собственноручно указала телефон в анкете и в договоре. Вопрос снят.

— Я передумала сводить тату, — рычу в телефон.

— А паспорт тебе не нужен? — хмыкает мастер. — Говори, куда подскочить. Я на машине.

— А, вы об этом… — Мне становится неловко. — Не надо никуда ехать, моя подруга заберёт паспорт.

Говорю и вижу, как глаза Ленки увеличиваются в диаметре.

— Дай сюда! — Она выхватывает телефон у меня из руки. — Алло, здравствуйте. Меня зовут Елена… — Отходит в сторону.

— Лена, блин! — шиплю.

Но подруга делает глаза ещё больше и отворачивается. Пользуется тем, что я не могу встать и подойти к ней.

— Да-да, Мишель у вас паспорт забыла… — поёт в трубку. — Дело в том, что она поскользнулась и сильно ударилась головой. Мы сейчас в травмпункте… Угу, было бы неплохо.

Было бы неплохо? Меня окатывает жаром.

— Лена, не смей!.. — кричу шёпотом.

А она отмахивается от меня и продолжает разговор:

— Травмпункт на Есенина. Знаете, да?.. Ой, вы нас так выручите! Спасибо. — Довольно улыбнувшись, отключает звонок и подходит ко мне. — Ну всё, сейчас он паспорт твой привезёт.

— Кто тебя просил? — хнычу. — Не надо было…

— Очень интересно. — Лена присаживается на стул рядом со мной. — Топать по гололёду до остановки, а потом ещё через полгорода ехать на автобусе мне как-то не улыбается.

— Ты сама предложила, — моргаю растерянно.

— Ну да, я предложила, но это было до того, как позвонил Табак. Он на тачке, ему проще.

— Я больше не хочу встречаться с этим человеком. Никогда, — признаюсь тихо.

— Ещё интереснее, — вздыхает Лена. — Может, объяснишь, что у вас произошло?

— У нас — ничего, — шепчу. — У меня… — отвожу взгляд. — Я кончила.

— Что?! — Ленка подпрыгивает на стуле.

— Тихо ты! — рявкаю. — Сама не знаю, как это получилось. Я сидела в кресле, он смотрел татуировку, ну и… трогал, — закрываю лицо ладонями.

— Миша… Эй! — Лена силой заставляет меня убрать руки и посмотреть на неё. — Ты не шутишь?

— Нет, не шучу, — выдыхаю с дрожью.

— А я говорила, что мастер ничего такой мужик, — заявляет, выпрямив спину.

— Ты не слышала, что я сказала? Я опозорилась, Лен!

— Да ну брось. Он, скорее всего, и не заметил.

— Я застонала.

— О-о… Значит, заметил, — улыбается Ленка. — Тогда, может, тебе с ним замутить?

— Капец ты… — качаю больной головой. — У него так-то девушка есть.

— Между вами лютая химия! Понимаешь? Табак только дотронулся, а ты уже оргазм поймала. Представь, что в койке будет!

— Ничего не будет, — отрезаю строго.

— Понятно, — фыркает Лена. — Я в магазин. Водички тебе куплю.

Она уходит. А я сижу и не понимаю, как ей удалось так ловко вывернуть всё наизнанку. По версии подруги, мой позор — не позор, а шанс замутить с Табаком. Ударилась головой я, а бред несёт Ленка. Прелесть.