Твоя кровь — мой приговор

1 Глава

---Глава 1: Запах пороха в университетском коридоре

🎤 Амалия

Утро пахло кофе и грозой. Пальто прилипало к плечам, туфли промокли, а голос навигатора уверенно вел меня по коридорам университета, будто от этого зависела жизнь. Хотя… в каком-то смысле, это и была жизнь. Новая. Чистая. Дальше от крови и приказов.

Я вошла в аудиторию чуть раньше — не люблю быть под взглядом. Пока было пусто, я села у окна и достала блокнот. Записала:

> "Не смотреть на всех, как на врагов. Здесь не мафия." (Зачеркнула.) "Везде мафия. Просто в других рубашках."

Дверь хлопнула, и я подняла глаза. Высокий парень вошёл в аудиторию — не преподаватель, не первокурсник. Лет двадцать два. Холодный, чёткий, с чёрными волосами и таким лицом, на котором не держалась ни одна эмоция. Он искал что-то взглядом, заметил меня и… удивился. Немного. Но достаточно, чтобы я заметила.

— Это экономика, первый курс? — спросил он, как будто сомневался.

Я кивнула.

— Я ошибся, — коротко бросил он, но не сразу ушёл. Секунду стоял. Оценивал.

— Не та аудитория? — спросила я.

— Не тот уровень, — бросил он с полуулыбкой и развернулся.

Я еле сдержалась, чтобы не закатить глаза.

> Ага. Ушёл красиво. Но с перегибом по самоуверенности.

Потом я слышала, как он проходит мимо моей аудитории всё утро — дважды. И почему-то каждый раз я задерживала дыхание.

🎤 Рафаэль

Она была там. Вживую. Амалия Маркано. Девочка, за чьей фамилией стояла вся гниль южного клана. Я видел её на экране сотни раз, когда изучал записи, но ни одна фотография не передавала то, как она смотрит. Как будто ей нечего терять. Как будто она знает, что уже в аду — и ей там удобно.

Я зашёл не случайно. Я знал, что она будет в этом корпусе. Я хотел увидеть своими глазами ту, чья кровь течёт по вене человека, отдавшего приказ убить моего брата. Моего Лукаса.

Я думал, она испугается. Или будет держать маску. Но она просто посмотрела прямо в меня. Не дрогнула. Ни капли вины. Ни доли страха.

> "Не тот уровень."

Я сказал это на автомате. Я хотел проверить, треснет ли она. Она не треснула.

Что-то внутри меня зашевелилось. Злость — да. Но ещё раздражающее чувство: интерес. Почему она так уверена? Почему не боится?

Может, она не знала? Или просто отлично играет?

В любом случае, я не должен позволить себе колебаться. Мне нужно время. Мне нужно втереться в её реальность, изучить, проникнуть под кожу.

> Ты не узнаешь, когда начнётся твоя расплата. Но она началась в тот момент, когда ты впервые встретилась со мной взглядом.

Глава 2

🎙️ Амалия

Я не люблю факультативы. Они создают иллюзию свободы — ты как бы выбираешь, но на деле всё давно решено. Особенно когда твоя фамилия весит, как приговор, пусть даже ты её не называешь.

Сегодня был факультатив по «Международным переговорам в условиях конфликта». Иронично, не так ли? Я — Маркано. Кто-то из южной крови. В моей семье переговоры редко доходили до слов. Слово «покой» было синонимом слабости.

Когда я вошла в зал, он уже был там. Сидел, как будто всё под контролем. Рафаэль. Я не знала его имени тогда. Только глаза. Тёмные, тяжёлые, как дым после выстрела.

Я села на противоположной стороне аудитории, но мы оба знали — мы замечаем друг друга.

Профессор начал лекцию. Потом перешёл к практике:

— Мы разделим вас на пары. Каждая пара представит две стороны конфликта и попытается найти компромисс.

Конечно. Конечно он поставил меня в пару с этим взглядом из стали.

— Рафаэль Витторе и Амалия... — он запнулся. Я не дала ему фамилию, но в документах она есть. — Амалия Маркано. Отлично, идеальный кейс.

Моя кожа обожглась. Я увидела, как Рафаэль слегка улыбнулся. Но это не была доброжелательная улыбка. Это было как у волка, который наконец учуял запах крови.

Мы вышли к кафедре. Стояли напротив друг друга. Профессор наблюдал, аудитория замерла. А я почувствовала, как весь мир — замкнулся в радиусе одного взгляда.

— Начинай, — сказал он.

— Представим, что твоя сторона атаковала мою деревню. Ты требуешь признания вины. Я не признаю. И что тогда? — я подняла бровь.

Он не моргнул.

— Тогда моя сторона заберёт не признание, а цену. Любую. Тебя, например.

Внутри меня вспыхнуло. Гнев. Но я не подала виду.

— Значит, ты не дипломат. Ты просто бандит, прикидывающийся политиком.

Он сделал шаг ближе. Почти вплотную.

— А ты думаешь, что можешь спрятаться за вежливостью. Но твоя фамилия — клеймо. Ты не невиновна. Ты просто учишься выглядеть чище, чем есть.

Я смотрела в его глаза. И тогда я впервые поняла: он знает, кто я.

После занятия он прошёл мимо, слегка коснувшись плечом. И прошептал так, чтобы никто не услышал:

— Добро пожаловать в игру, Амалия Маркано. Я ждал тебя.

Глава 3

Библиотека теней

Я пришла в библиотеку ближе к вечеру. На улице начинал моросить дождь, и люди спешили по домам, оставляя коридоры университета полупустыми. Мне это нравилось. Покой. Холод. И книги, в которых никто не задаёт вопросов.

Я сидела у окна, в тени высокой полки, перелистывая книгу по философии. И вдруг почувствовала, что кто-то подошёл.

Рафаэль. Он остановился рядом, держа в руках тонкую книгу без обложки.

— Удивлён, — сказал он, не глядя прямо. — Я думал, ты будешь читать криминологию или хотя бы стратегию войны.

Я не оторвалась от страницы.

— Иногда убийцы читают стихи, Рафаэль. Или ты думал, у нас на лбу написано, что мы из семьи, где стреляют за обеденным столом?

Он сел напротив. Положил книгу на стол, не открывая её.

— Ты умеешь жалить. Почти не моргая.

Я наконец посмотрела на него.

— Ты пришёл ради этого? Чтобы поиграть в психолога?

— Нет. Я пришёл, потому что устал от масок. Я знаю, кто ты. Ты знаешь, кто я. И всё же мы здесь. Под одной крышей. В одном городе. Это больше, чем совпадение.

— И ты что предлагаешь? Заключить перемирие? Или ты здесь, чтобы начать войну первым?

Он наклонился вперёд, чуть ближе.

— Я хочу понять, что ты задумала. Ты не похожа на шпионку. Но и на студентку — тоже.

— А ты не похож на мстителя, — я сдержанно улыбнулась. — Слишком спокойно дышишь. Либо у тебя железные нервы, либо внутри всё уже мёртвое.

Он откинулся на спинку стула.

— Знаешь, я ждал, что ты будешь бояться. А ты язвишь. Это делает тебя интересной.

— Ты не первый, кто сказал это. Но знаешь, что было с теми, кто так говорил? — я закрыла книгу. — Их больше нет.

Рафаэль усмехнулся. И, поднявшись, бросил коротко:

— До скорого, Маркано.

Я осталась одна. Но вместо облегчения почувствовала странную вещь. Интерес. Ответный. Неуместный.

И опасный.

Глава 4

Стены с глазами

Сначала были взгляды. Выжидающие. Слишком пристальные. Потом — записки. Грубые, написанные маркером на крышке стола: «Место для людей, а не для мразей». «Ты думаешь, мы тебя не видим, Маркано?»

Я старалась не обращать внимания. Но это было как кровь в бассейне с акулами — они только чувствовали слабость сильнее.

Во вторник в раздевалке было пусто. Только я. Пока не вошли трое. Девушки с факультета международных отношений. Эталонные: ухоженные, наглые, богатые. Они окружили меня.

— Интересно, как университет принял тебя, — сказала одна, с холодной улыбкой. — Видимо, имя Маркано ещё кому-то платит.

— Не отвечаешь? Думаешь, молчание делает тебя лучше нас? — вторая шагнула ближе. Я почувствовала запах дорогого парфюма и яда под кожей.

— Или ты просто боишься? — третья взяла меня за ворот рубашки. — Скажи, сколько ты ещё продержишься, прежде чем начнёшь просить о пощаде?

Я вырвалась. Не ударом. Резким движением, как учили дома.

— Отойдите, — сказала тихо, но чётко. — Я не ищу проблем.

— А они тебя нашли, — прошипела одна из них. — Ты не понимаешь, в какой клетке оказалась. Здесь мы — хищники. А ты — ошибка.

Она толкнула меня плечом. Не сильно, но с вызовом. Смех наполнил комнату.

Я стояла. Спокойно. Камень среди шторма.

— Я выросла среди людей, которые умеют убивать, не прикасаясь. Вы — только тень от них. Хотите войны? Приходите. Но знайте: я предупреждала.

Они замерли на миг. Потом рассмеялись. Но в их взглядах мелькнуло — что-то другое. Неуверенность.

Когда они вышли, я медленно выдохнула. И посмотрела в зеркало.

Не на синяк. Не на ссадину. А в глаза.

Я не проиграю. Никогда.