Ты пожалеешь о нас

1

Я деревенщина, а он мажор.

Он думает, что легко меня завоюет.

Я думаю, как бы не раскрылся обман.

Ведь я нищая. И живу под чужим именем.

Любовь уже на пороге.

Но у коварной судьбы свои планы.

Жестокие и беспощадные.

***

Московский вокзал Петербурга встречает меня промозглым ветром и толпами чужих людей.

Мне восемнадцать. Я здесь впервые.

И этот город давит. Огромный, холодный, чужой.

Я сжимаю потрёпанную сумку, в ней всё, что у меня есть, и вглядываюсь в лица.

Тысячи лиц. Чужих и равнодушных.

Где же ты, Лиза?

Мы не виделись с трёх лет.

Нас разлучили, когда мы ещё были малышками: мать забрала её в Питер к новому мужу-олигарху, а я осталась с отцом в деревне. Всё, что у нас было за эти годы только редкие сообщения и старые фотографии, где мы пытались улыбаться, но глаза у обеих были грустные.

Слишком разные жизни. Слишком далеко друг от друга.

И вот сегодня долгожданная встреча.

Я представляла её сотни раз.

Как мы кинемся друг другу в объятия, как будем плакать и смеяться одновременно, как я расскажу ей про нашу деревню, про отца, про то, как топила печь по утрам, а она про свою жизнь в этом огромном городе.

Стою у выхода. Смотрю на часы. 12:00. 12:10. 12:20.

Её нет.

Телефон молчит. Ветер продувает тонкое пальто насквозь. Я кутаюсь и убеждаю себя: Может, просто опаздывает. Мало ли, пробки, транспорт.

Но внутри уже разрастается противный холодок от страха.

Я достаю телефон. Пишу ей: Ты где? Я на месте.

Сообщение доставлено, но прочитано не было.

Проходит ещё десять минут. Двадцать. Полчаса.

Телефон молчит.

Я набираю её номер. Вызов идёт, но никто не берёт трубку. Сбрасывается. Ещё раз и то же самое.

- Ну пожалуйста, Лиза! – шепчу, чувствуя, как к горлу подкатывает ком.

Люди проходят мимо. Им нет до меня дела. Я здесь одна. Совсем одна в этом огромном чужом городе.

Замёрзла. Пальцы не слушаются, нос красный, зубы стучат.

Решаю не стоять столбом. Иду к кафе на площади Восстания чтобы там хоть немного согреться.

Перехожу дорогу, засматриваюсь на высоченные здания. Я такие только в телевизоре видела.

Я не замечаю, как из-за поворота вылетает чёрный внедорожник.

Визг тормозов режет по ушам.

Чей-то крик. Асфальт летит в лицо. Мне больно!

Я падаю на бок, сумка отлетает в сторону, вещи рассыпаются по мокрому асфальту. В ушах звенит. В глазах темнеет. Я пытаюсь вдохнуть, но воздуха будто нет.

- Ты что, совсем без мозгов?!

Надо мной нависает разъярённый парень. Красивый. Злой до бешенства. Дорогая куртка, часы на руке, перекошенное от злости лицо.

- Посмотри, что ты наделала! Бампер помяла, овца!

Я пытаюсь встать.

Руки дрожат. Хочу что-то сказать, но не могу. Из глаз текут слёзы от боли, от страха, от всего сразу.

- Я не специально… - выдавливаю из себя.

- Не специально она! – орёт он. – А бампер кто чинить будет? Ты, нищебродка?

Он оглядывает мою потрёпанную сумку, моё дешёвое пальто, и в его глазах вспыхивает презрение.

- Таких как ты, давить надо, - цедит он сквозь зубы.

И хватает меня за руку.

Больно. Сильно. Тащит к машине.

- Отпустите! Пожалуйста! – кричу. – Я никуда с вами не поеду!

- Сейчас за всё ответишь, - шипит прямо в ухо. – Поехали!

2

Он тащит меня в машину на глазах у прохожих, но никто даже не думает заступиться.

Я кричу так, как никогда прежде, но всем плевать!

Дверь захлопывается.

Я на заднем сиденье, как в клетке.

В голове пульсирует только одно: это сон. Это не со мной. Это не может происходить со мной!

Машина летит по городу.

Я даже не смотрю куда. Сжимаюсь в комок и молюсь, чтобы это поскорее закончилось.

Парень за рулем ржёт, говорит кому-то по телефону:

- Да, бабу наколол, сейчас приеду. Не ссы, ща разберёмся.

Он пьяный. Или под чем-то.

Я слышу это по его голосу. По тому, как он дёргано смеётся.

Останавливаемся у какого-то старого дома. Двор-колодец. Я такие только в кино видела про бандитский Петербург. Страшно до мурашек.

Парень вытаскивает меня наружу. Я дрожу так, что зубы стучат. Оглядываюсь: вокруг высокие стены, узкий двор, ни одного прохожего.

- Помогите! – кричу в отчаянии. – Кто-нибудь!

- Заткнись! – он зажимает мне рот ладонью. – Пискнешь ещё раз и пожалеешь.

Я вырываюсь, но куда мне. Он сильнее. Намного.

И в этот момент во двор въезжает спортивная машина.

Дорогая. Низкая. Красивая. Она буквально стелется по асфальту.

Дверь открывается.

Из машины выходит ОН.

Высокий. Накачанный. В чёрной футболке, которая обтягивает широкие плечи.

Тёмные волосы, волевой подбородок, тяжёлый взгляд.

Он смотрит на нас, на меня, на этого придурка, который всё ещё держит меня за руку, и в глазах у него вспыхивает что-то опасное.

- Какого хрена здесь происходит? – голос низкий, спокойный, но от него мороз по коже.

- О, Митя! – мой похититель отпускает меня и расплывается в улыбке. – Смотри, какую тёлку подобрал. Под машину кинулась, бампер помяла, овца. Сейчас разбираться будем.

Митя переводит взгляд на меня.

И я замираю.

Потому что он смотрит не как тот, первый. Не с презрением. Он смотрит изучающе. Цепко. Так, будто видит меня насквозь.

Я стою перед ним дрожащая, в дешёвом пальто, с разбитой губой и глазами, полными слёз. И чувствую себя голой.

Он медленно подходит ко мне.

Вблизи он ещё больше.

И ещё страшнее.

- Ты чего такая... никакая? – спрашивает тихо. Смотрит на мою одежду, на разбитую губу. – Что за шмот, а?

И вдруг его лицо меняется. Он всматривается внимательнее. В глаза. В лицо. В каждую черту.

- Погоди... - он хмурится. – Это же... Лиза? Вроде...

Я застываю.

- В наш универ поступила, - говорит он, будто сам себе. – Я тебя на фото видел.

Он оборачивается к тому, первому:

- Отпусти её. Ты охренел совсем?

- Да ладно, Дим, она же...

- Я сказал отпусти. – В его голосе сталь.

Первый нехотя отступает.

Митя снова смотрит на меня. В упор.

- Принцесса, - усмехается, но в глазах нет насмешки. Скорее интерес. – Что ты здесь забыла в таком виде? И почему этот дебил к тебе прицепился?

Я открываю рот, но не могу вымолвить ни слова.

Потому что я только что поняла: он принял меня за Лизу.

За мою сестру.

За ту, которой я никогда не была.

И это начало конца.

*Ставьте звездочку/нравится, добавляйте в библиотеку!

История пишется в рамках Литмоба “Заноза для Мажора”

https://litnet.com/shrt/lx7b