Ты только мой

Глава 1

— Ну вы, конечно, молодцы, — протянула я, приподняв бровь, когда зашла в комнату.
Голос вышел спокойным. Слишком — как перед бурей.

Картина передо мной была настолько тупой, что я даже не сразу поверила своим глазам.
Аня — моя «лучшая подруга» — сидит верхом на моём парне. Целуются. Страстно. С таким энтузиазмом, будто репетировали это полгода, пока я слепо верила каждому их слову.

Ну ладно.
Неожиданно.
Но знаете что?
Меня пробило не на слёзы. На смех.

Смешно. До судорог.
Какой-то цирк.

— Не отвлекаю, нет? — добавила уже чуть громче, качнув головой, словно оценивая их технику.

Они дёрнулись, как крысы под светом фонарика, но мне было плевать. Развернулась и вышла, хлопнув дверью чуть сильнее, чем стоило.

Коридор встретил меня запахом дешёвого алкоголя. Музыка орала так, что стены дрожали — будто дом сам офигевал от происходящего.

Вечеринка.
В его доме.
На которую меня даже не удосужились позвать.

Спустилась вниз, будто шла по подиуму. Голова поднята, спина прямая.

Подошла к барной стойке.
Схватила первый попавшийся коктейль.
Выпила залпом, даже не морщась.

— За ваше здоровье, сучки, — шепнула и усмехнулась.

Да.
Вот теперь всё чувствовалось правильно.

В душе не было ни грамма грусти — только тупое, непонимание.
Как могла так просчитаться?
Как могла не заметить, что эти двое крутили роман прямо у меня под носом?

Я же всегда замечаю всё.
Каждую мелочь, каждую фальшь, каждую недоговорённость.
Мой девиз по жизни? «Доверяй себе — остальные всёравно накосячат». И ведь обычно работает. Но сейчас… ну, видимо, решила сделать исключение и пропустить пару важных красных флажков.

С Аней мы познакомились в восьмом классе.
Она тогда перешла к нам и выглядела настолько потерянной, что мои одноклассники моментально почувствовали кровь — и начали ей вгрызаться в нервы.
А я ненавижу стадо.

Поэтому протянула ей руку.
И да, я умею притягивать к себе людей.
Все слушают, смотрят, ждут моего мнения.
Не потому что рвусь в центр внимания — просто я им являюсь.
Всегда.
По умолчанию.

С Кириллом же всё было проще.
Мы познакомились на катке: я училась кататься, он был «крутой хоккеист».
Я эффектно навернулась. Он помог.

Не скажу, что люблю его.
Это… удобная симпатия. Привычка.
Может, поэтому меня и не разорвало от увиденного на куски.
Наоборот — будто чистый лист в голове. Спокойствие перед штормом.

Повернулась к толпе, лениво рассматривая её, и взгляд упал на того, кого даже не рассчитывала увидеть.

Антон Коварский.

Ну здравствуй, золотой мальчик Анькиной больной фантазии.
Про этого красавчика она говорила столько, что я могла бы вести лекции по его биографии.
Стены её комнаты завешены его фото так, будто он её покойный муж, а она в трауре уже три года.

И да… честно признаю: он хорош.
Очень хорош.
Высокий, чёрные волосы, взгляд, от которого у половины девчонок ноги сами раздвигаются, ещё до того как он успевает открыть рот. Харизма — как у демона-искусителя, который вылез из рекламного ролика про грехи.

Сколько сердец он сломал?
Слишком много, чтобы считать.

И вот тут мою прекрасную голову осенило.
План.
Простой, блестящий, подлый — как я люблю.

Сделать Антона своим.
Просто чтобы Анька сдохла от зависти и бесконечной боли.
Ведь она мечтала о нём годами.

Ну умница же я, правда?

Не думая, залпом опрокинула в себя ещё один коктейль. Так, для смелости — хотя честно говоря, с моей дерзостью я и без градуса вполне опасна.

Антон стоял, обнимаясь с какой-то блондинкой.
Милая девочка.
Но не её день.

Подошла к ним уверенно, как будто сцена поставлена для меня одной.
Блондинка даже не успела понять, что происходит, как моя рука легла ей на плечо.

— Ну-ка, отойди, малышка, — сказала сладко, но так, что спорить расхотелось бы даже тигру.
И аккуратно отодвинула её в сторону.

Антон успел лишь удивлённо моргнуть, и в следующую секунду мои губы коснулись его губ.
Прямо при всех.
Долго, смело, демонстративно.

И вдруг он резко оттолкнул меня — так сильно, что я едва не растянулась на полу.
Только чьи-то руки ухватили меня за талию и удержали.

— Осторожнее, — прошептал парень позади, но я даже не успела рассмотреть его лицо — потому что Коварский шагнул ко мне, как разъярённый бык.

— Это что за херня? — зло процедил он. — Ты кто вообще такая? Какого чёрта ко мне прикасаешься?

Ого.
Прямо такая реакция на поцелуй?
Я, конечно, ожидала чего угодно — шока, улыбки, заинтересованности… Но ярости?
Полной, настоящей, звериной?

Либо у человека проблемы, либо он… ну, не знаю… слишком чувствительный, что ли?
Импотент?
Ну а что, нормальный мужик за такой поцелуй многое отдал бы. Или хотя бы молча наслаждался.
Между прочим, получить поцелуй со мной — это подарок судьбы, а не каждому выпадает шанс прикоснуться к этому святому.

Но вот он — не оценил.
Придурок.

— Я с тобой разговариваю, курица, — прорычал он и внезапно схватил меня за горло.

Воздуха стало резко мало.
Пальцы впились в кожу.
На секунду стало страшно.

Но, как будто спохватившись — или, может, увидев что-то в моём взгляде — он отпустил.
Слишком резко.
Я жадно вдохнула, ощущая, как горло пульсирует от его хватки.

Толпа вокруг замерла.
Музыка играла тихо, но люди стояли тише воды, ниже травы — боялись его.
Ну конечно.
Это же Коварский.
Король вечеринок, местный ужас, легенда для дурашливых девочек.
Все стелятся перед ним ковром.

Я подняла голову.
Встала ровно.
И, не моргая, глядя прямо ему в глаза, подошла к нему.

И хлестнула его по щеке.
Сочно.
Громко.
Так, что в зале одновременно раздался хор из ахов и вдохов.