Тысяча алых рассветов: Хроники Башни Вечности.

Кровавая битва.

Её звали Вейла. Она – воплощение тьмы, страха, жадности и кровопролития. Крики жертв никогда не останавливали её, она наслаждалась каждой каплей крови, которая стекала струйками по запястью человека. Девушка, которой навеки двадцать два года – вечный вампир, который никогда не насытится, а луна не перестанет освещать его рубиновые глаза во мраке ночных проулков.

Но сегодня что-то было не так. Кровь пахла пресно. Как будто сама Вселенная подмешала в её ночь каплю скуки. Желание поохотиться на людей пропало.

И тогда она увидела его — вампира, который пил свою проклятую искусственную кровь с видом святого. Сейчас мир вампиров был слишком кровожадным, и увидеть искусственную кровь – редкость. Но этот мужчина был другого мнения.

Вейла часто заглядывала в клубы, чтобы расслабиться, особенно в такие дни, как этот. Скучный, нудный, когда всё лежит не на своих местах. Даже крики жертв не радовали — все эти «пощадите!» и «я ещё живой!». Теперь жертвой являлся тот самый вампир, который держал в руке графитовый стакан искусственной крови. Темноволосая властно прошла вглубь клуба и села за барную стойку около мужчины, который ещё ни разу не посмотрел в её сторону. На это она всего лишь хмыкнула. А вампиры в этом маленьком, но по-вампирски пропахшем месте, замолкли, ожидая продолжения сцены.

— Убери подальше свою вонючую кровь. — Девушка после произнесённой фразы взяла бокал, наполненный человеческой кровью, и прислонила к губам. — Ты серьёзно пьёшь эту гадость?

На это мужчина не ответил, всего лишь сжал в своей руке стакан, но его лицо оставалось таким же холодным, каким и было. Он сделал глоток, а потом следующий, иссушая его залпом. На его губах остался характерный для искусственной крови оттенок фиолетово- красного, в отличии от настоящей алой крови. Вейла хмыкнула и услышала шёпот других отпрысков этого зловонного мира. Ночь подходила к концу, а эти двое так и сидели молча, смаковав каждый свой напиток. Как вдруг перед ними становится бармен, его глаза сверкают оранжевым цветом, что характерен для его волчьей сущности. Неловкое движение – и он роняет бутылку под взглядом Вейлы. Она усмехается и встаёт, отодвигая со скрежетом стул.

— Эй, вампиры… рассвет скоро. — Девушка перевела взгляд сначала в окно, а после на мужчину, который держал в руке пустой стакан. За эти пару минут он не сказал ни слова. С этой тишиной она вышла из заведения, только её шлейф духов остался там.

Хотя эта история была совсем другая.

Вы хотели историю про соблазнение вампира-вегана? Про поцелуи при лунном свете и страсть, которая горит ярче, чем закат? Жаль. Потому что эта история о том, как тьма пожирает сама себя. И никаких целовашек.

КРОВАВЫЙ ВЫЗОВ

«Я пила кровь тысячу ночей. Но лишь одна капля правды отравила мне вечность.»

Тень войны накрыла ночной город внезапно, как удар кинжала в спину. Клан Сопрано де Морган – те самые безумцы, что предпочитали клыки дипломатии – бросили открытый вызов клану Вейлы.

Безумие? Да.

Ведь её род исправно кормил все окрестные кланы – их кровь текла в бокалах аристократов, их сети доноров окутывали город. Напасть на поставщика – всё равно что перерезать себе вены. Это означало голодовку среди их окрестностей.

Но Сопрано осмелились.

Клаус Геденштальт – холодный, как лезвие гильотины – уже отдал приказы:

Армия стягивается к восточным рубежам, где тени длиннее, а предатели ближе. Дворцовая охрана – лишь декорация. На самом деле, это последний резерв, спрятанный в мраморных стенах.

А Вейла?

Она – наследная королева с невысказанным проклятием на устах. Её фамилия – Геденштальт — давит, как оковы.

Приказ был ясен: «Найди шпионов. Разорви их глотки.»

Но улицы молчали.

Торговцы крови лишь пожимали плечами. Бродяги-оборотни смеялись в тени. Даже крысы в канализации не шевелились, будто знали – что-то не так.

Три ночи она бродила, как призрак.

Три ночи – ни следа, ни намёка.

И только четвёртая ночь привела к новым загадкам и ответам.

— Подойди, девочка, ко мне... — старушка подозвала Вейлу к себе. Она держала две руки перед собой, её кожа была дряблой, а седые волосы скрывала чёрная накидка от плаща, который свисал до самой земли. Пальцы были скрючены, вены по ним сплетались, как паутина. Её ногти – жёлтые, как древний пергамент, – скребли по воздуху, оставляя невидимые шрамы на реальности. Мизинец был украшен перстнем со знаком Морганов. Она была похожа на ведьму из самых древних писаний. Но только одно говорило обратное– клыки, которые блестели от лунного света. Девушка не торопилась к ней подходить слишком близко, она держала дистанцию. Ведь любое движение, слово – и незнакомец мог стать ловушкой. Тем более знак Сопрано де Морганов — их враги, быть немного ближе уже означало опасность.

— Дитя ночи ищет ответы. И дитя найдёт их. — Её хриплый голос отдавал мурашками по телу. Плечи наследницы напряглись, хотя лицо оставалось бесстрастным. Будущая королева не должна дрожать. Но слова старушки заставляли сжиматься даже мёртвое сердце. — Башня вечности откроет тебе все двери, тебя там ждут. Только ты можешь спасти нас, ты избранная… избранная…Вейла… — Старушка сдавила своё горло, кровь в жилах закипела, вытесняя воздух. Её тело упало за несколько секунд на колени. Она медленно задыхалась, вампирское тело выжигалось изнутри. А девушка металась из стороны в сторону. Помочь врагу? Или же оставить всё, как есть? Она хотела расспросить, почему же её назвали избранной. Конечно, она будущая королева, но это не делало её такой особенной.

— Вы о чём?... что это значит? Что мне делать? — Девушка всё-таки приблизилась, вслед за старой девой она упала на колени, чтобы помочь хоть чем-то, но было поздно. Вампиры так легко не умирают, но тут был замешан серебряный порошок. Скорее всего ей его подмешали ещё до их встречи. Вейла отскочила от неё и сразу скрылась среди ночных улиц. Намечалось что-то страшное и таинственное.