Украденная жизнь

Глава 1

Глава 1. Женщина из телефона

Телефон въехал Ирине в лицо в два часа ночи — не элегантно соскользнул, а именно въехал, углом в скулу, как кирпич с крыши.

— Твою мать, — выдохнула она в темноту и нащупала его на одеяле, где он лежал экраном вверх и светился тем мерзким синим светом, от которого хочется либо проснуться окончательно, либо сдохнуть.

Сергей храпел. Не просто сопел — храпел так, что казалось, он пытается поговорить во сне с дальнобойщиком из соседней вселенной. Через стену Машка слушала свой рэп, басы долбили мерно, как сердцебиение дома. Четырнадцать лет, наушники в ушах двадцать четыре часа в сутки, разговаривает междометиями. Ирина уже забыла, когда в последний раз слышала от дочери что-то длиннее «угу» и «не-а».

Два часа ночи. Снова.

Ирина разблокировала телефон и открыла ВКонтакте. Как всегда. Как каждую ночь последние... сколько? Год? Два? Она уже не помнила, когда это началось — эта привычка листать ленту вместо сна, пока Сергей храпит, Машка качает головой в ритм басов, а жизнь проходит мимо, как поезд мимо перрона, на который ты опоздала.

Лента. Счастливые лица. Один хрен одно и то же.

Подруга Лена из бухгалтерии стоит на Мальдивах в купальнике и растопыривает пальцы над водой. Вода бирюзовая, живот плоский, улыбка белоснежная. «#blessed #paradise #livingmybestlife». У Лены трое детей, ипотека и муж-алкоголик, но в инстаграме она просветлённая богиня.

Одноклассница Оксана купила квартиру. Выложила фото с ключами в руке и подписью «Мечты сбываются!». У Оксаны богатый папа, три развода и манера говорить сквозь зубы, будто ты ей денег должна. Но квартира, блин, красивая.

Двоюродная сестра Риты вышла замуж. В третий раз. В белом платье. Размер XS. Фата до жопы. «Я нашла своё счастье!». Рита «находила счастье» каждые три года, и каждый раз оно почему-то заканчивалось алиментами и постами про «всех мужиков козлов».

Ирина листала и чувствовала себя так, будто жуёт картон. Безвкусный, сухой картон чужих жизней.

И вдруг её палец завис.

Посреди ленты — видео.

Женщина на фоне моря. Загорелая, в белом платье, волосы развеваются, как в рекламе, где актрису обдувает промышленный вентилятор, но здесь, видимо, настоящий ветер. Стройная. Красивая. И эта, блядь, улыбка — такая светлая, такая довольная собой, будто жизнь для неё не борьба, а просто серия приятных моментов, которые нужно снимать на айфон.

Ирина хотела пролистать. Хотела очень сильно, потому что ненавидела таких женщин. Не за красоту, нет. За этот свет изнутри. За то, что у них, сука, получается жить, а не существовать.

Но палец не слушался.

Что-то в этом лице...

Ирина ткнула на паузу и приблизила картинку.

Родинка на правой щеке.

Такая же, как у неё.

Разрез глаз...

Погодите.

Форма носа.

Погодите-погодите-погодите.

Ирина села в кровати так резко, что одеяло слетело, и холодный воздух ударил по ногам. Сергей пробубнил что-то нечленораздельное, перевернулся на бок и затих. Храп стал тише, но не исчез.

Она включила видео. Прибавила звук. Прижала телефон к уху, чтобы не разбудить.

Женщина говорила уверенным, спокойным голосом диктора из рекламы йогуртов:

— Год назад я весила девяносто пять килограммов и работала продавцом в магазине одежды. Думала, жизнь кончена. Сегодня у меня свой онлайн-бизнес, пятьдесят два кило, и я наконец живу в своё удовольствие.

Ирина перестала дышать.

Девяносто пять килограммов.

Продавец.

Магазин одежды.

— Охуеть, — выдохнула она.

Сергей не проснулся.

Пальцы задрожали. Телефон чуть не выскользнул. Ирина перехватила его обеими руками и ткнула на профиль.

@womans_reborn

Ирина Соколова. 40 лет. Мама двоих. Прошла путь от 95 до 52 кг. Помогаю женщинам меняться.

12 348 подписчиков.

Мир качнулся.

Потому что Ирина — наша Ирина, та, что сидит сейчас в кровати с колотящимся сердцем и холодными ступнями — Ирина Соколова. Сорок лет. Мама двоих. Девяносто пять килограммов (ладно, девяносто семь, но кто считает). Продавец в магазине «Лаванда». Живёт в Москве. Замужем за Сергеем. Дочь Маша, четырнадцать лет. Сын Лёшка, восемь.

Совпадение?

Она начала скроллить профиль. Руки тряслись так, что пришлось зажать телефон между коленями и листать одним пальцем.

Первое фото.

«ДО»: полная женщина в сером растянутом свитере на фоне кухни. Несчастное лицо, опущенные плечи, взгляд в никуда. Волосы сальные, собраны в хвост. Фигура — мешок. Просто мешок с картошкой, который устало стоит у плиты.

Ирина узнала свитер.

Узнала кухню — эти желтые обои с цветочками, которые она ненавидела, но переклеивать было на что.

Узнала себя.

Это было её фото. То самое, которое Сергей сделал два года назад. Случайно, сказал он. «Хотел снять кастрюлю с рецептом, а ты попала в кадр». Ирина нашла это фото через неделю в его галерее и удалила. Со всех устройств. С компьютера. С облака. Стёрла, как удаляют опухоль — быстро и не глядя.

А оно вот. Живёт. В чужом профиле.

Подпись под фото:

«2 года назад. 95 кг. Ненавижу себя.»

Ирина почувствовала, как внутри что-то холодное и скользкое начало подниматься к горлу.

— Какого хуя, — прошептала она. — Какого хуя?

Пролистала дальше.

Фото «через 6 месяцев»: та же женщина. Но уже не мешок. Килограммов семьдесят, может, чуть больше. В спортивной форме, с розовыми щеками, улыбается. Не светится ещё, но уже не несчастная.

Фото «через год»: пятьдесят два кило. Платье. Море. Счастливое лицо. Та самая улыбка, которую Ирина ненавидела в начале видео.

Подпись:

«Я сделала это. И ты сможешь.»

Комментарии — восемьсот тридцать семь штук:

«Вы моё вдохновение!»
«Как вы это сделали?! Мне тоже 40 и вешу 90!»
«Я плачу, вы доказали, что возможно!»
«Хочу так же!!! Как начать?»

Глава 2

Глава 2. Утро после открытия

Ирина проснулась от того, что Лёшка орал на всю квартиру.

— Мааам! Где мои кроссовки?!

Она открыла глаза. Голова раскалывалась — три часа сна, это, блядь, праздник. Телефон лежал рядом на подушке, экраном вниз. Сергей уже встал — слава богу, хоть не пришлось слушать его «ты чего такая вялая».

— Под кроватью! — крикнула Ирина и сглотнула. Во рту было сухо, как в пустыне.

— Нет там!

— Тогда там, где ты их вчера бросил!

Тишина. Потом топот. Потом:

— Нашёл!

Ирина села. Посмотрела на часы: 7:43. Семнадцать минут до выхода. Машка уже в ванной — слышно, как вода шумит. Сергей на кухне пыхтит над кофеваркой. Обычное утро. Рутина, которая повторяется пять лет подряд, как день сурка.

Только сегодня всё было по-другому.

Потому что в телефоне, который лежал рядом, был профиль @womans_reborn.

И фотография Ирины в сером свитере.

И жизнь, которую она не прожила.

Ирина взяла телефон. Разблокировала. Открыла ВК. Профиль всё ещё там. Не приснилось.

Фото «до» — она, толстая, несчастная.

Фото «после» — она, стройная, счастливая.

Двенадцать тысяч подписчиков.

— Мам, чё ты там? — заорал Лёшка. — Каша стынет!

Ирина поднялась. Натянула халат — старый, синий, с пятном от кофе на рукаве. Вышла на кухню.

Сергей сидел за столом с телефоном в руке. Кофе в кружке. Лицо сосредоточенное — читал новости или смотрел футбольные результаты, кто его знает. Лёшка хлебал кашу и параллельно пялился в планшет — какие-то танки взрывались на экране.

Машка вышла из ванной, мокрая, в полотенце на голове.

— Мам, у меня сегодня танцы. Дашь деньги?

— Сколько?

— Тысячу.

— На что тысячу?!

— Ну там форму новую шьют. Всем надо сдать.

Ирина потёрла лицо. Тысяча. Сегодня двадцатое число. До зарплаты ещё десять дней. В кошельке... сколько там? Полторы? Две?

— Хорошо. Вечером дам.

— Не вечером, а сейчас! Мне сегодня сдать надо!

— Маш, у меня сейчас нет наличных.

— Ну переведи на карту!

— Хорошо, переведу.

Машка закатила глаза — этот фирменный подростковый жест «мама тупая» — и ушла одеваться.

Ирина налила себе кофе. Села за стол. Посмотрела на Сергея. Он даже не поднял глаз.

— Серёж.

— М?

— Ты вчера мне что-то хотел сказать?

— Нет.

— Точно?

Он наконец оторвался от телефона:

— Чего?

— Ничего. Просто спросила.

Он пожал плечами и вернулся к экрану.

Ирина смотрела на него. На его лицо — обычное, какое-то... размытое, что ли. Не уродливое, нет. Просто никакое. Волосы редеют на макушке. Щетина неровная. Живот вылезает из-под футболки. Сорок два года. Работает менеджером в конторе, которая продаёт пластиковые окна. Зарплата стабильная. Дома — молчит. Смотрит футбол. Пьёт пиво по пятницам. В постель лезет раз в месяц, быстро, механически, как исполняет супружеский долг.

Она пыталась вспомнить, когда в последний раз они говорили. Не о бытовом — «купи хлеб», «Лёшке нужны деньги на экскурсию». А говорили. О чём-то. О жизни. О чувствах.

Не вспомнила.

Лет пять назад, наверное.

— Мам, ты дашь деньги или нет? — Машка стояла в дверях, уже одетая. Джинсы, толстовка, кроссовки. Волосы мокрые.

— Даю. Держи телефон, переведу.

Ирина открыла банковское приложение. Баланс: 2 347 рублей. Перевела тысячу Машке. Осталось 1 347. До зарплаты десять дней.

— Спасибо, — буркнула Машка и убежала.

Лёшка доел кашу, схватил рюкзак и тоже рванул к выходу:

— Пока!

— Лёш, ты уроки сделал?

Хлопнула дверь.

Сергей допил кофе, встал, сунул телефон в карман.

— Я поехал.

— Давай.

Он вышел.

Ирина осталась одна на кухне.

Тишина.

Она посмотрела на стол. Грязная посуда. Лёшкина тарелка с остатками каши. Сергеева кружка с кофейной гущей на дне. Крошки хлеба.

Обычное утро.

Только внутри всё было не обычное.

Ирина достала телефон. Открыла профиль @womans_reborn снова.

Начала изучать. Методично. Как детектив.

Посты шли в обратном хронологическом порядке. Она пролистала в самый низ. Нашла первый.

Дата: 18 месяцев назад.

«Всем привет. Меня зовут Ирина. Мне 40 лет. Вешу 95 килограммов. Работаю продавцом. Два ребёнка. Муж. Живу в Москве. Ненавижу себя. Сегодня первый день моего пути. Я встаю в 5:30 и иду гулять. Даже если умру.»

Ирина прочитала. Перечитала.

Москва. Продавец. Два ребёнка. Муж.

Всё совпадает.

Она пролистала дальше. Посты шли регулярно — каждый день первые две недели, потом через день, потом раз в три дня.

День 3:

«Хочу сдохнуть. Ноги болят. Голова раскалывается. Просыпаюсь в 5:30 — и сразу ненавижу себя за то, что согласилась на это. Но встаю. Иду. Потому что если не сейчас — то никогда.»

День 7:

«Неделя. Встала на весы. Минус 2 кг. Проверяла три раза. Не верю. Реву как дура. Муж спросил, чего я плачу. Сказала — фильм грустный посмотрела.»

День 14:

«Две недели. Муж начал замечать, что я встаю рано. Спросил: "Ты чего не спишь?" Соврала, что бессонница. Он кивнул и забыл. Хорошо, что забыл. Не хочу объяснять. Не хочу, чтобы он смотрел, как я пытаюсь. Потому что если не получится — будет стыдно.»

Ирина читала и чувствовала, как внутри что-то переворачивается.

Это было слишком похоже.

Слишком про неё.

Она пролистала дальше. Месяц. Два. Три.

Месяц:

«Минус 6 кг. Влезла в джинсы, которые год не могла застегнуть. Стою перед зеркалом и плачу. Не от радости. От злости. Потому что могла сделать это раньше. Год назад. Два. Пять. Но не делала. Боялась. А теперь вот — делаю. И работает.»

Три месяца:

«Минус 12 кг. Сегодня коллега на работе спросила: "Ты худеешь?" Я хотела соврать. Но сказала: "Да". Она посмотрела на меня странно и сказала: "А я бы не смогла". Я подумала: "Смогла бы. Просто не хочешь".»

Глава 3

Глава 3. След в прошлом

На работе Ирина стояла в примерочной и делала вид, что слушает.

Покупательница — лет пятидесяти, полная, в джинсах, которые ей категорически не подходили — крутилась перед зеркалом и что-то бубнила про то, что размер, наверное, маломерит.

— Вы уверены, что это сорок шестой? — женщина тянула ткань на бёдрах. — Мне кажется, китайская размерная сетка.

— Турецкая, — машинально ответила Ирина. — Но да, маломерят. Хотите сорок восьмой?

— Давайте.

Ирина вышла из примерочной, взяла с вешалки джинсы на размер больше, вернулась, передала через штору.

— Спасибо.

Ирина кивнула и отошла к стойке.

Достала телефон.

Профиль @womans_reborn всё ещё был открыт. Она обновила страницу — вдруг что-то новое появится. Не появилось. Последний пост — три дня назад:

«Запускаю новый поток курса. Осталось 5 мест. Кто со мной?»

Комментарии (34):

«Я!»
«Записалась!»
«Ирина, вы лучшая!»

Ирина закрыла профиль. Открыла Google. Ввела: «Ирина Соколова womans_reborn».

Результаты: куча ссылок на этот гребаный профиль. Статьи в женских пабликах: «История успеха: как Ирина Соколова сбросила 43 кг». Интервью на каком-то сайте про похудение. Видео на ютубе — какая-то девочка-блогер пересказывает её историю и рыдает в камеру: «Я так вдохновилась!».

Ирина пролистала до третьей страницы поиска. Ничего нового. Всё про womans_reborn. Про «успешную Ирину». Про курсы. Про счастье.

Она вбила другой запрос: «Елена Крылова маркетинг онлайн».

Ничего. Пара профилей в LinkedIn — но не та Лена. Какие-то однофамилицы.

«Елена Крылова фейковый аккаунт».

Тоже ничего.

Ирина заблокировала телефон. Сунула в карман.

Покупательница вышла из примерочной:

— Вот эти подошли! Беру.

— Отлично. Проходите на кассу.

Женщина ушла. Ирина проводила её взглядом.

Думала:

«Двадцать четыре часа до встречи.»

«Целые сутки.»

«Как, блядь, дожить?»

Смена тянулась, как жвачка. Покупатели шли — примеряли, спрашивали, уходили. Ирина улыбалась на автопилоте, советовала размеры, пробивала чеки. Мозг работал отдельно — там, в телефоне, в профиле womans_reborn, в сообщении от Лены.

В обед она села в подсобке с бутербродом, который не хотела есть, и снова полезла в телефон.

Открыла профиль Лены Крыловой. Изучала.

Фото на аватарке: тёмные волосы до плеч, обычное лицо, улыбка. Ничего особенного. Не красавица, не страшная. Просто женщина.

Последняя активность — два года назад.

Последний пост:

«Всем пока. Ухожу в новый проект. Если понадобится — найдёте.»

И всё. Страница замерла.

Ирина пролистала друзей Лены. 187 человек. Половина — общие с Ириной. Бывшие коллеги из «Лаванды». Какие-то случайные люди.

Она открыла фотографии Лены. Альбомов мало. В основном — старые. 2018-2019 годы. Корпоративы. Селфи. Фото с каким-то мужчиной (муж? бойфренд?). Ничего интересного.

Потом Ирина заметила один альбом. Название: «Работа».

Открыла.

Внутри — скриншоты. Десятки скриншотов. Графики, таблицы, какие-то маркетинговые схемы. Презентации с заголовками: «Как запустить онлайн-курс за 30 дней». «Воронка продаж для инфобизнеса». «Фейковые отзывы: как сделать правдоподобно».

Ирина замерла на последнем.

«Фейковые отзывы: как сделать правдоподобно».

Кликнула.

Презентация. Слайды. На первом слайде — заголовок и подзаголовок:

«Люди верят историям, а не цифрам. Создайте героя. Сделайте его реальным. Добавьте деталей. И они поверят.»

Ирина пролистала дальше.

Слайд 2:

*«Как выбрать героя для фейковой истории:

Слайд 3:

«Где брать фото:
— ВКонтакте (закрытые альбомы друзей)
— Одноклассники
— Старые корпоративные фото
— Семейные архивы (если есть доступ)»

Ирина почувствовала, как внутри всё холодеет.

Это была инструкция.

Пошаговая инструкция, как украсть чужую жизнь.

Она пролистала до конца. Последний слайд:

«Главное правило: герой не должен знать, что он герой. Иначе всё рухнет.»

Ирина закрыла альбом.

Положила телефон на стол.

Посмотрела на бутерброд. Хлеб высох по краям, колбаса заветрилась.

Она не могла есть.

В голове крутилось одно:

«Лена создала систему.»

«Она не просто украла моё фото.»

«Она украла мою жизнь. По инструкции. Пошагово.»

«Взяла детали: имя, возраст, семья, работа.»

«Создала "героя".»

«И я не должна была узнать.»

Ирина взяла телефон. Сделала скриншоты всех слайдов презентации. Сохранила в отдельную папку.

Потом написала Лене снова:

«Я видела твою презентацию.»

Ответа не было.

Ирина подождала минуту. Две.

Написала ещё раз:

«Ты украла мою жизнь. По инструкции. Зачем?»

Молчание.

Она заблокировала телефон. Встала. Выбросила бутерброд в мусорку. Вернулась в торговый зал.

Света — коллега из соседнего отдела — стояла у стойки и красила губы, глядя в зеркальце.

— Ир, ты чего такая? — спросила она, не отрываясь от отражения.

— Нормально.

— Да ну? Лицо как после похорон.

— Устала.

Света щёлкнула помадой, сунула её в карман:

— Слушай, а ты помнишь Лену Крылову?

Ирина замерла:

— Что?

— Ну Ленку. Которая тут админом работала. Лет восемь назад. Потом свалила.

— Помню. А что?

Света пожала плечами:

— Да я тут вчера в инсте листала, наткнулась на какой-то паблик про бизнес. Так там она, кажется, лекцию читала. Про онлайн-курсы. Типа эксперт.

Глава 4

Глава 4. «Знаю»

Утро накрыло Ирину, как мокрое одеяло — тяжёлое, душное, противное.

Она проснулась в шесть, хотя будильник стоял на семь. Просто открыла глаза — и всё, сон кончился. Мозг включился сразу, на полную катушку, и первая мысль была:

«Сегодня.»

Сергей рядом сопел. Ещё не храпел — до этого оставалось минут двадцать. Ирина знала его режим наизусть: сопит до половины седьмого, потом переходит на храп, в семь просыпается, идёт ссать, возвращается, храпит ещё десять минут, потом встаёт окончательно.

Двадцать лет вместе. Можно по храпу часы сверять.

Ирина взяла телефон с тумбочки. Разблокировала.

Переписка с Леной. Сообщения всё ещё непрочитанные. Две серые галочки.

Она написала ещё раз — хотя знала, что бесполезно:

«Ты там?»

Отправила.

Галочки остались серыми.

Ирина откинула одеяло. Встала. Прошла на кухню босиком — линолеум холодный, неприятный. Включила чайник. Встала у окна.

Во дворе дворник мёл листья. Старик лет семидесяти, в оранжевом жилете, с метлой. Мёл методично, медленно, как будто у него не работа, а медитация. Ирина смотрела на него и думала: «Вот он встал сегодня в пять утра. Пришёл сюда. Метёт листья. И ему, наверное, похуй на всё остальное. На фейковые аккаунты. На украденные жизни. На встречи в кофейнях. Он просто метёт. И всё».

Ей захотелось так же. Проснуться. Взять метлу. Мести листья. И не думать.

Но она думала.

Чайник закипел. Ирина налила кипяток в кружку. Заварила пакетик чая. Смотрела, как вода темнеет.

Думала:

«Осталось двенадцать часов.»

«Восемнадцать ноль-ноль.»

«Кофейня "Голицын".»

«Что она мне скажет?»

«Извинится?»

«Или объяснит, почему имела право украсть мою жизнь?»

«Или вообще пошлёт нахуй?»

Ирина не знала.

Но сидеть двенадцать часов и ждать — невозможно.

Она достала телефон. Открыла карты. Вбила: «Кофейня Голицын».

Адрес: Тверская улица, 12. Центр. От дома — двадцать минут пешком, десять на метро.

Она увеличила карту. Изучала. Кофейня на первом этаже старого дома. Рядом — книжный магазин, аптека, салон красоты.

Прочитала отзывы:

«Уютное место. Хороший кофе. Но дорого.»
«Приятная атмосфера. Идеально для встреч.»
«Маленькое заведение, всегда много народу.»

Ирина закрыла карты.

Посмотрела на часы: 6:47.

Сергей в спальне начал храпеть. Точно по расписанию.

Ирина допила чай. Поставила кружку в раковину.

Думала:

«Надо пережить день.»

«Как-то.»

«Работа. Потом встреча.»

«Всё.»

Она вернулась в спальню. Оделась. Джинсы, свитер, куртка. Посмотрела на себя в зеркало.

Лицо помятое. Круги под глазами. Волосы сальные — не мыла вчера, не было сил.

«Похуй», — подумала она. — «Всё равно иду не на свидание».

В семь тридцать она вышла из дома. Раньше обычного. Просто не могла больше сидеть.

Шла по улице быстро, почти бежала. Люди шли навстречу — сонные, угрюмые, с кофе в руках. Москва просыпалась медленно, нехотя, как больной после наркоза.

Ирина дошла до метро. Спустилась. Села в вагон.

Ехала и смотрела в телефон.

Профиль @womans_reborn. Снова. В сотый раз.

Листала посты. Читала комментарии.

Один комментарий зацепил:

«Ирина, спасибо вам! Я полгода хожу на ваши встречи в Москве. Вы изменили мою жизнь. Жду следующую!»

Ирина замерла.

Встречи в Москве.

Она пролистала профиль в самый верх. Нашла закреплённый пост:

«Друзья! Напоминаю: каждую субботу в 15:00 провожу бесплатные встречи для всех, кто на пути трансформации. Место: коворкинг "Старт", м. Маяковская. Приходите! Вход свободный.»

Дата поста: две недели назад.

Ирина посмотрела на календарь в телефоне.

Сегодня четверг.

Суббота — послезавтра.

Она сделала скриншот поста. Сохранила адрес коворкинга.

Думала:

«Если Лена не придёт сегодня...»

«Или если соврёт...»

«Я пойду туда. В субботу. На эту встречу.»

«И узнаю всё сама.»

Метро тормозило. Станция «Пушкинская». Ирина вышла. Поднялась наверх.

До работы оставалось десять минут, но она не пошла в магазин. Свернула направо. Пошла по Тверской.

К кофейне «Голицын».

Просто посмотреть.

Дошла за пять минут. Остановилась напротив.

Кофейня — небольшая, с витринными окнами. Внутри видно: столики, диваны, стойка с кофемашиной. Уютно. Дорого. Хипстерское место — деревянные панели, лампочки на проводах, на стенах постеры с цитатами на английском.

Ирина стояла и смотрела.

Представляла:

«Я войду сюда в шесть вечера.»

«Сяду за столик.»

«И она придёт.»

«Лена.»

«И скажет... что?»

В кофейне за стойкой стоял бариста — парень лет двадцати пяти, в фартуке, с бородой. Делал кофе. Улыбался покупательнице.

Обычное утро. Обычные люди. Обычная жизнь.

А у Ирины через одиннадцать часов — встреча с женщиной, которая украла её фото и сделала из него бизнес.

Ирина развернулась. Пошла обратно.

На работе она была как зомби.

Стояла за стойкой. Улыбалась покупателям. Отвечала на вопросы. Пробивала чеки.

Всё на автопилоте.

Мозг был в другом месте. В кофейне. В шесть вечера. С Леной.

— Ир, ты чего сегодня такая? — спросила Света в обед. Они сидели в подсобке, жевали бутерброды.

— Нормально, — ответила Ирина.

— Да ну. Ты вообще не здесь. — Света откусила помидор, который вывалился из булки. — Что случилось?

— Ничего.

— Врёшь.

Ирина посмотрела на неё. Света — тридцать два года, незамужняя, живёт одна, работает тут уже лет пять. Неглупая. Но болтливая. Если рассказать — завтра весь магазин будет знать.

— Просто устала, — сказала Ирина.

— Понятно. — Света кивнула. — У меня тоже так было. Прошлым летом. Думала, сдохну. Потом в отпуск съездила — полегчало.