Укротить Волкодава

ПРОЛОГ

ОБЛОЖКА ПОБОЛЬШЕ :)

_________________________________________________________

Ничто так не поднимает настроение, как новый заказ.

Девушка с приятным голосом сначала хвалит меня как флориста:
— Я в восторге от вашего портфолио! Хотела бы встретиться и обсудить свадебное оформление.

— Диктуйте адрес, — радостно прошу я, прижимая смартфон щекой к плечу и записывая координаты в блокнот.

— Отлично, буду минут через пятнадцать…

Чёрт! Вот как не вовремя моя машина сломалась, придётся ехать на такси. А я не люблю такси, брезгую, в них кто только не перебыл до меня. Но выхода нет — не на общественном же транспорте добираться, в конце концов. Бррр… От одной мысли плохеет.

Раньше мой папа-генерал давал мне машину с водителем для личных нужд, а когда вышла замуж — Кирилл сразу же подарил мне милейшего зелёного «Жука», модифицированную ретромодель, между прочим. Лишь в редких случаях в своей жизни мне приходилось передвигаться на такси. И вот сегодня, как назло, мой «Жучок» зачихал. Пришлось отогнать его на сервис. А оттуда — звонили час назад, сказали, что провозятся ещё пару дней.

И теперь я, вся такая красивая, топчусь здесь, ожидая чужую машину.

Она вскоре подъезжает, и таксист — мужчина средних лет приятной наружности — окидывает меня каким-то тревожным взглядом.

— Девушка, вы одна? — зачем-то спрашивает он.

— Одна, — удивлённо отвечаю я, усаживаясь на пассажирское сидение и пристёгиваясь. – Я говорила об этом диспетчеру. — А что — что-то не так?

Он медлит, словно взвешивает информацию, потом говорит:

— Да Округ тот неблагополучный. Оборотни иногда шастают. Причём — самые отмороженные. В криминальной хронике часто мелькают. Я бы свою дочь туда даже днём не пустил.

Фыркаю. Нашёлся ещё один заботливый. Будто мне отца и мужа мало.

Оборотни-оборотни-оборотни… Да, они существуют. Да, с ними заключён Договор. И вроде бы они не трогают людей.

Вроде бы…

Не знаю…

Я не слежу за такими новостями, однако все попытки покровительствовать надо мной отсекаю сразу:

— Я разберусь.

Мужчина пожимает плечами.

— Дело ваше… — и трогает машину.

Дальше едем молча, но слова его почему-то не выходят из головы.

Для меня криминальная хроника — что-то из другой вселенной. Мой мир — порядок, стабильность, благополучие. Муж — сотрудник спецслужб. Отец — военный. Всё всегда было под контролем.

Я стараюсь отогнать тревогу и думаю о работе, о цветах, о свадьбах. Оборотни тоже женятся, кстати. И оформление заказывают у флористов. Значит, всё не так уж и страшно.

Эта мысль немного успокаивает.

Я расплачиваюсь с таксистом, и, почти напевая, захожу в «колодец» пятиэтажек. Ищу нужный дом.

Чёрт, ну почему тут нет номеров? Вот как найти? Уже собираюсь достать телефон и перезвонить невесте, как в арку въезжают два чёрных тонированных джипа. Они становятся так, что перегораживают единственный выход. Мне это очень не нравится — когда буду выходить, придётся протискиваться мимо этих машин, полных незнакомых мужчин.

Но ситуация ухудшается ещё больше, потому что двери машин синхронно открываются, и из них вылезают личности весьма неприятные — в чёрных кожаных куртках, большинство — бритоголовые, с татуировками. Один из них, похожий на гору, поворачивается ко мне, и я едва сдерживаю крик.

Даже мне, далёкой от криминального мира, известен этот человек — отец как-то присылал фото со строгими наставлениями держаться подальше, если что.

Вазир Алиев по кличке «Зверь». Альфа крупнейшего клана оборотней и криминальный авторитет.

И сейчас он идёт прямо на меня, загоняя, как жертву.

Я судорожно оглядываюсь, прикидывая, куда могу кинуться за помощью. Двери во все подъезды закрыты. Везде домофоны. Что делать? Стучать? Кричать? Звать на помощь? Мозг не может выдать ни одного подходящего варианта, а Зверь всё ближе.

Я пячусь, проклиная туфли на каблуках и узкую юбку-карандаш. Всё Кирюшенька, будь он не ладен, со своими загонами: облик должен быть женственным, только юбки и платья, в крайнем случае — деловые брюки. И обувь непременно на каблуке — на них я ему хотя бы до середины груди достаю. Сумбур в голове не позволяет пока что панике поглотить меня.

Отступаю ещё дальше, упираюсь в стену. Всё, тупик, бежать некуда.

А Зверь — совсем рядом. Я даже могу почувствовать жар его тела. И запах — жуткий запах страха и крови.

— Твой муженёк конкретно задолжал, — ухмыляется Зверь, наступая на меня. Такой огромный, страшный.

У меня сердце начинает колотиться в горле. Но даже сквозь нарастающий ужас доходит абсурдность его слов. Мой муж?! Офицер задолжал бандиту? Что за чушь! Бред, абсурд! Я могу сколько угодно ненавидеть Кирилла, но не сомневаюсь в его порядочности.

— Вы ошиблись! — лепечу я, мечтая слиться со стеной. Хочется говорить уверенно и смело, но выходит лишь жалкий писк. — Мой муж не имеет никаких дел с криминалом! И не водится с оборотнями!

Зверь ухмыляется ещё более хищно и зло, поворачивается к своим и командует:

— В машину её!

И когда двое громил хватают опешившую меня и волокут к одному из джипов, вслед прилетает:

— Ты плохо знаешь своего мужа.

И тут мне нечем крыть — я действительно не знаю своего мужа… Ведь два года назад меня — современную девушку в цивилизованной стране — выдали замуж насильно!