В эту новогоднюю Ночь..

Глава 1. Там, где потолок решил поплакать

Роман

Впервые за чёрт знает сколько времени мне удалось лечь пораньше.
Я развалился как морская звезда на своей двухспалке, раскинул руки, ноги — и дал такого храпака, что, кажется, соседи снизу должны были вызвать экзорциста.

Плевать, что канун Нового года.
Плевать на шум, топот и адские пляски этажом выше.
Пусть гуляют, пьют, поют, вызывают духов прошлого — главное лечь и вырубиться.

Работа в ментовке — это не зефир в шоколаде. Это, мать его, ссылка в тайгу, только без свежего воздуха. Постоянный нервяк, недосып, люди врут в глаза, бумажки плодятся быстрее тараканов. Я уже на стадии, когда хочется не спрашивать, а кусаться.

Наверное, поэтому моя Машка и решила устроить развод с фейерверком.
Да и чёрт с ней.
За пять лет — ни детей, ни кота. Зато губы как у бегемота и ногти, которыми можно вскрывать сейфы.
Пошло оно всё.

Переехал сюда две недели назад. Новая квартира, новый район, новая жизнь — по всем канонам. Только лечь нормально и поспать удалось впервые сегодня. То вызовы, то командировки, то срочно-срочно. Начальство великодушно отпустило «обживаться».

Да нахер мне это обживание, мне бы поспать.

Сквозь сон пробивалась музыка.
Если это вообще можно было назвать музыкой.
Под такое не танцуют — под такое сдирают обои и признаются в убийствах, которых не совершали. Очень уж стресонагоняюще.

И всё вроде было… терпимо.
Даже хорошо.

Но.

Мне на лицо стала капать вода.

Сначала я подумал — показалось.
Ну знаешь, сон, перегруз, галлюцинации.

Ага.
Хрена с два.

Я открыл глаза и уставился в потолок.

— Ну не-е-ет… — выдохнул я так, будто сейчас огнём пыхну.

Кап.
Кап.
Кап.

Прямо мне в харю.

Я сел на кровати, провёл ладонью по подушке — мокрая.
Повернул голову — а по стене ползёт тонкая струйка воды. Спокойная такая. Уверенная. Как будто так и надо.

— Прекрасно, — процедил я. — Просто, блядь, прекрасно.

Часы показывали 23:48.

Сегодня я впервые лёг спать рано.
И именно сегодня моя спальня решила стать филиалом аквапарка.

Я натянул футболку, штаны, сунул ноги в кроссовки — без шнурков, к чёрту эстетику — и вышел в подъезд.

Сверху гремела музыка.
Смех.
Визги.
И какой-то идиот орал:
— ЗА НОВЫЙ ГОООООД!

Я поднялся этажом выше и вдавил кнопку звонка.

Ноль реакции.

Нажал ещё раз.
Дольше.
Злее.

Дверь распахнулась резко.

На пороге стояла она.

Красный длинный свитер, одно плечо оголено, босые ноги. В руке — бокал шампанского. Волосы светлые, уложенные идеально, будто не вечеринка, а фотосессия.
Взгляд — дерзкий, живой, наглый до неприличия.

За её спиной:
— толпа… нет, салаги, натуральные
— музыка
— ёлка

— Ты кто? — спросила она так, будто это я к ней вломился с проверкой.

Я медленно окинул её взглядом.
От босых ног — до глаз.
И обратно.

— Ваш сосед снизу, — сказал я холодно. — И у меня плывёт спальня.

Она моргнула.
Раз.
Два.

— Серьёзно?

— Более чем.

Из глубины квартиры донёсся радостный визг:
— АЛИС! Илья в джакузи залез! — крикнул девичий голос.

Я прищурился.

— Это у вас так… Новый год начинается?

Она усмехнулась. Медленно. С интересом.
Сделала глоток.

— Нет. У нас обычно ещё громче.

Я медленно вдохнул.
Очень.
Медленно.

— У меня затоплена спальня.

— Зато романтично, — пожала плечами она. — Вода, ночь, Новый год…

Во мне закипела такая ярость, что я был готов эту белобрысую…
покрыть такими словами, после которых люди либо трезвеют, либо задумываются о смысле жизни.

Я посмотрел на неё ещё раз.
Нет. Не потому что красивая.

Красота — штука привычная. Она либо есть, либо нет. А вот пустота в глазах — это другое. Я искал хоть каплю серьёзности. Намёк. Тень понимания. Что угодно, кроме этого бешеного, пьяного куража.

Но в её голубых глазах плескался только азарт.
И алкоголь. Много алкоголя.

— Родителей позови, — сказал я ровно. Спокойно. Без нажима.
Девчонка ведь. Малолетка, по большому счёту.

Она снова отпила шампанское — медленно, с показным наслаждением.

— Я одна живу, — протянула лениво. — Это моя квартира.

Вот тут меня переклинило.

Не удивление. Не шок.
Чистое, концентрированное охреневание.

— В смысле… одна? — переспросил я, уже зная, что ответ мне не понравится.

— В прямом, — пожала плечами. — Я уже большая девочка.

Я прищурился. Сканировал её взглядом, будто пытался найти штамп «вменяемая».

— Тебе сколько лет вообще?

— Ну уж точно меньше, чем вам, — усмехнулась она, и эта улыбка была слишком уверенной для такой зелёной особы.

Таааак, Роман…
Дыши.
Вдох носом.
Выдох ртом.

— У вас что, сердечный приступ? — она наклонила голову. — Вы чего дышите как бизон? У меня кондиционер сейчас сдохнет от вашего дыхания.

Всё.
Держите меня семеро, а лучше восемь — с наручниками.

— Так, мелкая, — голос стал ниже и жёстче. — Ты меня топишь. У меня кровать сейчас превращается в водяной матрац. Ты это понимаешь или тебе показать?

— Если бы я вас топила, — спокойно парировала она, — вы бы здесь не стояли.

Вот же…
Дерзкая.
Наглая.
Сучка.

Я пошёл на неё танком. Всё. Терпение кончилось.
К чёрту Новый год. К чёрту сон. К чёрту обещания себе быть «мягче после развода».
Эта мелкая оторва играла на нервах, как на пианино.