В тумане осеннего рассвета

Пятьсот метров

Вторая мировая. 1943 год.

Фридрих дрожал. Каждый шорох осенней листвы ночных деревьев заставлял его сердце биться все сильнее. Прижавшись к холодной стене лежал Ральф – его дыхание было единственным признаком, что он не один в этом кромешном мраке под советскими звездами.

— Еще пятьсот метров, — прошептал Ральф. — И тогда, Фриц, мы увидим то, о чем никто из наших даже не догадывается.

Фридрих лениво промычал в знак согласия. Он не мог оторваться от воспоминаний тепле, мягкой кровати и мелодии бабушкиного фортепиано. А завтрашний день может стать для них последним.

Настораживающее молчание прекратилось резким восклицанием Ральфа:

— Слышал? Я точно что-то слышал! Там, вдалеке, ветка хрустнула ...

Самое страшное, что это «что-то» может напасть со спины и застрелить, будто никчемное животное, чтобы повесить чучело на стене.

Вскоре было лишь тревожное молчание, а в ушах Фридриха было слышно только его собственное бьющееся сердце.

Грязное, потное и покрытое свежими ранами тело Фридриха все больше заставляло думать о прошлом, он не мог отпустить те моменты, когда все было хорошо. В носу застыл запах ароматного яблочного штруделя, который готовила его старшая сестра. Гладкая шерсть собаки Эрны, домашняя библиотека его отца. От всех этих воспоминаний Фридриху хотелось расцарапать себе все лицо до крови, но сил на это совсем не было.