Вампир из соседнего офиса

Глава 1

Я ненавижу понедельники.

Банально, правда? Настолько избито, что хоть вешайся. Но если бы Гарфилд знал, что такое тащиться в офис в восемь утра по пробкам, с недосыпом после вчерашнего аврала и с ощущением, что кофе сегодня не спасет даже меня, закоренелого кофемана — он бы сменил гнев на милость и перестал ненавидеть этот день недели. Потому что у него, по сути, были каникулы. А у меня — жизнь обычного менеджера в IT-компании с громким названием «Норд-Тех».

Наш офис располагался в бизнес-центре «Плаза» на севере Москвы. Стеклянный куб, который местные остряки прозвали «Аквариумом». И это было чертовски точное название. Потому что мы, триста пятьдесят сотрудников «Норд-Теха», действительно напоминали рыб в аквариуме. Утром нас выпускали из метро, и мы плыли по течению к турникетам, разевая рты в беззвучных телефонных разговорах. Днем мы плавали кругами по опенспейсу, пуская пузыри в виде отчетов и презентаций. А вечером нас вылавливали, чтобы на следующее утро запустить новый цикл.

Я — Юля Маркелова, менеджер среднего звена в отделе разработки и интеграции. Звучит гордо? Ага, как звук лопающегося воздушного шарика. На деле я — главный передаточное звено между «хотелками» заказчика и «техническими возможностями» программистов. Я перевожу с языка бизнеса на язык кода и обратно, сглаживаю углы, тушу пожары и делаю вид, что у нас все под контролем. И знаете что? У нас действительно все под контролем. До тех пор, пока не случается форс-мажор. А форс-мажоры в IT случаются с завидной регулярностью беременных кошек — то есть постоянно.

В то утро понедельника я влетела в холл «Плазы» за пять минут до начала рабочего дня, чем нарушила собственное правило «лучше прийти на полчаса раньше, чем опоздать на пять минут». Лифты, как назло, застряли где-то на верхних этажах. Я переминалась с ноги на ногу, слушая, как охрана обсуждает вчерашний футбол, и рассматривала свое отражение в полированной стали дверей лифта.

Выглядела я так себе. Темные волосы, которые я утром кое-как стянула в хвост, синяки под глазами, замазанные тональником в машине на светофоре, и блузка, которая, кажется, помнит вчерашний пролитый кофе лучше, чем я сама. Стандартный набор офисного планктона средней усталости.

— Маркелова! Бог ты мой, ты чего как с креста снятая?

Голос принадлежал Кате Соколовой, моей подруге и, по совместительству, главной сплетнице отдела. Она выпорхнула из второго лифта, который, конечно же, приехал быстрее моего, вся такая свежая, с идеальной укладкой и макияжем, будто не ночь провела за сериалом, а как минимум десять часов в спа.

— Привет, Катюх. — Я вяло махнула рукой. — Ночь не спала. Финальный отчет для «Альфа-Банка» домучивала.

— Ох, бедная. — Катя сочувственно надула губы, но в глазах заплясали любопытные бесенята. — Слушай, а ты слышала новость?

Я вздохнула. Катя была ходячей лентой новостей. Если в «Норд-Техе» кто-то чихнул, она знала об этом раньше, чем этот кто-то успевал сказать «будь здоров».

— Какую? — обреченно спросила я, заходя в наконец-то открывшийся лифт.

— Говорят, наш великий и ужасный Строков все-таки существует!

Я хмыкнула. Игорь Строков. Генеральный директор, владелец, учредитель, таинственный незнакомец, призрак, миф, легенда «Норд-Теха». За три года, что я здесь работаю, я не видела его ни разу. Вообще. Ни на одном корпоративе, ни на одном собрании, ни даже на фотографии в ежегодном отчете.

— Кать, ну сколько можно? — простонала я, прикрывая глаза. — То он живет в Лондоне и управляет всем оттуда, то он затворник-миллиардер с агорафобией, то он вообще женщина, переодетая в мужчину. В прошлый раз ты говорила, что он — сын олигарха, которого папаша посадил в кресло директора, чтобы не позорил семью.

— А вот и нет! — Катя подняла указательный палец, как учительница в школе. — Информация из проверенных источников. Леночка из бухгалтерии, ну та, что дружит с секретаршей нашего финдиректора, рассказывала, что у них был аудит. И якобы сам Строков подписывал какие-то особо важные бумаги. Лично! Собственноручно!

— И что? Леночка его видела?

— Не-а. — Катя сдулась так же быстро, как и загорелась. — Документы ему через курьера отправили, а вернулись они уже с подписью. Но факт! Подпись-то свежая была! Значит, жив, здоров и где-то рядом.

Я закатила глаза. Лифт остановился на нашем, седьмом, этаже.

— Катюша, да плевать мне на Строкова, — честно призналась я, выходя в шумный опенспейс. — Пусть хоть в Антарктиде живет с пингвинами. Лишь бы зарплату платили вовремя и не заставляли приходить в офис по субботам.

Опенспейс встретил нас привычным гулом. Гул этот складывался из стука клавиш, звона чашек, обрывков телефонных разговоров («Нет, мы вышлем коммерческое предложение сегодня до обеда», «Сервер упал? Почему я узнаю об этом последней?») и характерного запаха дешевого кофе из автомата, смешанного с духами и человеческим потом. Наш стеклянный зверинец жил своей жизнью.

Я прошла на свое место. Ряды столов, перегороженных низкими перегородками, чтобы начальство могло следить за нами, как за хомячками в террариуме. Мой закуток был завален бумагами, стикерами с напоминаниями и пустыми чашками. Я плюхнулась в кресло, которое скрипнуло так жалобно, будто умоляло о пощаде.

— Юль, привет! Ты отчет по «Альфе» сдала? — ко мне подлетел Костик, наш главный тестировщик, вечно взлохмаченный и с безумными глазами человека, который нашел баг там, где его быть не могло.

— Сдала, Кость. В три часа ночи отправила. — Я потерла виски.

— О, круто! А то Тимур Юрьевич с утра уже бешеный бегает, всех на ковер зовет. Говорят, у него разнос с самим…

Костик понизил голос до заговорщического шепота:

— …с самим Строковым по зуму было.

Я устало рассмеялась.

— Кость, ты тоже туда же? Строков, Строков… Да нет никакого Строкова. Это выдумка, чтобы мы боялись и работали лучше. Как Дед Мороз для взрослых.

— А вот и нет! — Костик обиженно надулся. — Мне Тимофей из IT рассказывал, что они ночью серверы настраивали и видели, как в кабинет директора свет горел. На семнадцатом этаже. А там же никого в ночную смену нет! Только охрана.

Глава 2

Вторник начался с того, что сдохла кофемашина.

Я стояла перед этим пластиковым монстром, нажимала на все кнопки подряд и мысленно умоляла его сжалиться надо мной. Экран предательски мигал красным, высвечивая иероглифы ошибки, понятные только посвященным. Посвященных, как назло, рядом не было.

— Да твою же... — прошипела я и со всей дури долбанула кулаком по корпусу.

Кофемашина жалобно пискнула и выключилась совсем.

— Маркелова, ты чего с ней делаешь? — Костик возник за спиной как чертик из табакерки, с чашкой в руке и обреченным выражением лица. — Она же единственная, кто нас понимает!

— Она меня довела, — огрызнулась я, хотя злилась вовсе не на кофемашину. Я злилась на Тимура Юрьевича, на «Глобал-Инвест» с их «последними правками», на собственную жизнь, которая превратилась в бесконечный дедлайн. И на то, что спала сегодня всего три часа. Потому что вчерашний чертов «Мерседес» на парковке никак не выходил из головы.

— Слушай, — Костик понизил голос до траурного шепота, — там Тимур Юрьевич тебя ищет. Злой как черт. У него совещание с утра было, и ему, кажется, прилетело от кого-то сверху. Он теперь будет отыгрываться на нас.

— Когда это он не отыгрывался? — вздохнула я, бросив прощальный взгляд на мертвую кофемашину. — Ладно, пойду на растерзание.

Кабинет Тимура Юрьевича был застеклен со всех сторон, но шторы сегодня почему-то задернули. Плохой знак. Самый плохой. Когда начальник прячется за шторами, значит, готовится к показательной казни и не хочет, чтобы посторонние видели кровь.

Я постучала и вошла.

Тимур Юрьевич сидел за столом, подперев голову рукой, и смотрел в монитор с таким видом, будто только что узнал, что его любимая футбольная команда проиграла со счетом 0:10. Галстук сегодня висел особенно криво — почти на боку.

— Юля, садись, — сказал он, даже не повернув головы.

Я села. В кабинете висела гнетущая тишина. Слышно было, как за стеной тикают часы. Секунды падали в пропасть, и каждая приближала меня к чему-то неизбежному и ужасному.

— Я разговаривал сегодня с акционерами, — начал Тимур Юрьевич, все так же глядя в монитор. — С очень влиятельными акционерами. Знаешь, что они сказали?

Я молчала. Риторические вопросы я научилась игнорировать еще на первом году работы.

— Они сказали, что проект «Глобал-Инвест» — наша приоритетная задача на этот квартал. — Он наконец повернулся ко мне. Глаза у него были красные, как у вампира из дешевого ужастика. — Если мы его сдадим в срок и заказчик примет работу без нареканий — квартальная премия всем участникам. Если нет — премии не будет вообще. Никому. И лично ты, Юля, как ответственный менеджер проекта, получишь выговор с занесением в личное дело.

У меня внутри все похолодело.

— Тимур Юрьевич, но вы же сами говорили, что правки, которые внес заказчик, требуют минимум недели работы. До пятницы осталось три дня. Три! Это физически невозможно!

— Юлечка, — Тимур Юрьевич развел руками, и на его лице появилось то самое выражение вселенской скорби, которое я ненавидела больше всего, — а кто тебе сказал, что в нашем бизнесе есть слово «невозможно»? Невозможно — это просто повод подумать еще раз. Ты же у нас талант. Ты справишься. Если надо — работай ночью. Я разрешаю.

— Ночью? — переспросила я, чувствуя, как внутри закипает глухая, бессильная ярость. — Три ночи подряд?

— Хоть четыре, — ласково улыбнулся Тимур Юрьевич. — Я в тебя верю, Юля. Ты не подведешь. Иди работай. И помни про премию. Ты же квартиру снимаешь, да? Кредит за машину? Вот и подумай.

Это был удар ниже пояса. Он знал мои слабые места и бил в них с хирургической точностью. Как будто специально наводил справки. Хотя чему удивляться — у HR-отдела наверняка есть досье на каждого сотрудника, вплоть до группы крови и размера обуви.

Я вышла из кабинета на ватных ногах. Села за свой стол и уставилась в монитор, не видя ни одной буквы.

— Ну что? — Катя мгновенно материализовалась рядом. — Сильно резал?

— Премия под вопросом, — тускло ответила я. — Если не сдам «Глобал-Инвест» к пятнице, останусь без денег. И с выговором.

— Охренеть, — выдохнула Катя. — А это реально — сдать за три дня?

— Нет, — честно ответила я. — Но выбора у меня нет.

— Юль, — Катя вдруг стала серьезной, — может, ну его? Найдешь другую работу. С твоим-то опытом.

— Кать, ты не понимаешь. — Я потерла виски, пытаясь унять начинающуюся головную боль. — У меня съемная квартира. Если я потеряю эту работу, мне через месяц будет нечем платить. А новую работу искать — время. Ипотеку мне никто не даст без постоянного дохода, маме помогать надо. Я в ловушке.

— Ну тогда терпи, — вздохнула Катя. — Хочешь, я останусь с тобой сегодня? Помогу чем смогу?

Я с благодарностью посмотрела на нее. Катя была той еще сплетницей и любительницей совать нос в чужие дела, но в критический момент она умела быть настоящим другом.

— Спасибо, Катюх. Но у тебя же ребенок, свекровь с ним сидеть не будет. Езжай домой, не переживай. Я как-нибудь сама.

— Точно?

— Точно. — Я даже улыбнулась, чтобы она поверила. — Я сильная. Я справлюсь.

Катя ушла, а я уставилась на список задач, который предстояло решить за три дня. Переделать архитектуру базы данных — это значит, что программистам придется переписывать полпроекта с нуля. Согласовать изменения с заказчиком — а они, сволочи, любят тянуть резину. Подготовить новую документацию, презентации, тестовые сценарии...

Я закрыла глаза и попыталась структурировать хаос в голове. Первое — нужно уговорить программистов работать сверхурочно. Второе — договориться с заказчиком, чтобы они утверждали правки мгновенно, а не неделями. Третье — самой сидеть здесь столько, сколько потребуется, и контролировать каждый шаг.

— Легко, — прошептала я сама себе. — Раз плюнуть. Просто не спать трое суток и работать за десятерых. Что может пойти не так?

Ответ на этот вопрос я решила не искать. Боялась, что он мне не понравится.

Глава 3

В офисе было темно.

Я уже привыкла к этому мраку за те несколько часов, что сидела здесь одна. Привыкла к гулу процессора, к тиканью часов где-то вдалеке, к тому, как тени пляшут за пределами светового круга от моей настольной лампы. Привыкла к одиночеству. Оно даже начало мне нравиться — в этом была своя, особая эстетика. Ночной сторож огромного стеклянного зверинца.

Я допила очередную чашку холодного кофе, поморщилась и отставила ее в сторону. Надо бы сходить за новой порцией, но вставать не хотелось. За пределами моего островка света было холодно и страшновато. Хотя чего бояться? Я здесь одна. Совершенно одна.

Я уткнулась в монитор, пытаясь сосредоточиться на отчете, но мысли разбегались. Глаза слипались, веки тяжелели с каждой минутой. Я уже начала клевать носом, когда вдруг...

Шаги.

Я замерла. Пальцы застыли над клавиатурой. Сердце пропустило удар, а потом забилось где-то в горле.

Шаги. Отчетливые, тяжелые, неторопливые. Кто-то шел по коридору. По главному коридору, который вел к опенспейсу.

Я прислушалась, боясь дышать. Может, показалось? Ночью в пустом здании всякое мерещится. Проводка, трубы, старые стены...

Шаги стихли.

Я выдохнула и рассмеялась над собственной трусостью. Ну конечно, показалось. Надо меньше кофе пить на ночь, нервы ни к черту.

Но через минуту шаги раздались снова.

На этот раз ближе. Гораздо ближе. Кто-то шел уже по самому опенспейсу. Я слышала, как под ногами поскрипывает плитка — тот самый звук, который я слышу каждый день, когда хожу по офису. Шаг. Пауза. Еще шаг. Медленно, размеренно, неспешно.

Я вцепилась в мышку так, что костяшки побелели. Смотрела в темноту перед собой, пытаясь разглядеть хоть что-то. Но там было черно. Абсолютно, непроглядно черно. И в этой черноте кто-то двигался.

Шаги приближались. Я уже слышала дыхание — ровное, спокойное, без малейшей одышки. Человек дышал так, будто не шел, а стоял на месте.

Я медленно, стараясь не скрипеть креслом, повернула голову в сторону входа.

И вдруг шаги стихли.

Прямо за моей спиной.

Я замерла, боясь пошевелиться. Волосы на затылке зашевелились. Я чувствовала, что за моей спиной кто-то стоит. Я не видела, не слышала — но чувствовала каждой клеточкой кожи.

Тишина давила на уши. Я слышала только стук собственного сердца — громкий, частый, испуганный.

А потом из темноты шагнул ОН.

Я не заметила момента, когда он появился. Еще секунду назад там была пустота, чернота, и вдруг — он. Возник из ниоткуда, как призрак, как порождение ночи, как кошмар, который вдруг обрел плоть и кровь.

Высокий. Очень высокий. Наверное, под два метра. И при этом худощавый, почти аскетичный. Черный костюм, идеально сидящий на широких плечах, белоснежная рубашка, тонкий галстук. Запонки блеснули в свете моей лампы — серебро, дорогое, старинное.

Но не одежда заставила меня замереть. И не его внезапное появление.

Лицо.

Бледное. Не просто светлая кожа, а именно бледное — белее, чем у любого человека, которого я когда-либо видела. Как мрамор. Как снег. Как у статуи в музее, которую вдруг оживили темной магией.

Резкие скулы, тонкие губы, прямой нос. Темные волосы, зачесанные назад, открывающие высокий лоб. И глаза. Черные, глубокие, немигающие. Глаза, в которых не было ничего человеческого. Только холод, только тьма, только древняя, пугающая мудрость.

Он смотрел на меня сверху вниз, и от этого взгляда хотелось провалиться сквозь землю. Спрятаться. Исчезнуть. Потому что такого взгляда я не видела никогда в жизни. В нем не было злости, не было угрозы. В нем было что-то похуже — абсолютное, ледяное равнодушие. Как у хищника, который рассматривает добычу и прикидывает, стоит ли тратить на нее силы.

— Что вы здесь делаете в такое время? — спросил он.

Голос у него оказался под стать внешности. Низкий, глубокий, холодный. Ни капли эмоций, ни грамма тепла. Просто констатация факта: ты здесь, я здесь, объяснись.

Я открыла рот, но звук не вышел. Попыталась сглотнуть — в горле пересохло так, будто я неделю не пила. Попыталась вдохнуть — воздух застрял где-то в груди.

Он ждал. Не шевелился, не менял позы. Просто стоял и смотрел на меня своими черными глазами, и каждая секунда этого молчания длилась вечность.

— Я... — наконец выдавила я. Голос прозвучал хрипло, испуганно, жалко. — Я работаю. Проект... аврал... нужно сдать к утру.

Он моргнул. Один раз. Медленно, как ящерица.

— Время — половина второго ночи, — сказал он. — Ваша смена закончилась восемь часов назад.

— Я знаю, — пискнула я. — Но дедлайн... Тимур Юрьевич сказал, что если я не сдам...

— Тимур Юрьевич, — перебил он, и в голосе мелькнуло что-то похожее на презрение. — Ваш непосредственный руководитель.

— Да.

— И он приказал вам работать ночью?

— Не приказал. Сказал, что если я хочу получить премию...

— Премия, — повторил он. Тоже холодно, тоже без эмоций. — Из-за премии вы решили рисковать своей безопасностью? Одна в пустом здании, ночью, без охраны?

Я не знала, что ответить. Потому что в его устах это действительно звучало глупо. По-детски глупо. Но когда Тимур Юрьевич говорил мне про премию, это звучало убедительно. Жизненно важно.

— Я не думала, что здесь кто-то будет, — пробормотала я. — Обычно по ночам никого нет.

— Обычно, — согласился он. — Но сегодня есть я.

Он сделал шаг вперед и оказался прямо перед моим столом. Теперь нас разделял только этот жалкий деревянный барьер, заваленный бумагами и пустыми чашками. Я смотрела на него снизу вверх и чувствовала себя муравьем перед сапогом.

— Вы знаете, кто я? — спросил он.

Я кивнула. Язык все еще отказывался мне подчиняться.

— Тогда вы должны понимать, — продолжил он, — что я имею полное право спросить, что здесь делает мой сотрудник посреди ночи, без согласования, без ведома службы безопасности.

— Я не думала...

— Это уже очевидно. — Он обошел стол и остановился у моего кресла. Теперь он был совсем рядом. Так близко, что я чувствовала запах его парфюма — древесный, терпкий, очень дорогой. И еще что-то. Что-то неуловимое, почти нереальное. Холод. От него веяло холодом. Не физическим, а каким-то внутренним, глубоким, как из открытой могилы.

Глава 4

Я сидела за своим столом и смотрела на монитор невидящим взглядом.

Прошло уже полчаса с тех пор, как я вернулась из кабинета на семнадцатом этаже, а мысли все еще были там. С Игорем. С этим странным, пугающим, нечеловеческим мужчиной, который появился из темноты как призрак и перевернул мою ночь с ног на голову.

Кофе, который я принесла с собой из автомата, остыл и стал противным. Я машинально отхлебнула и поморщилась — после того божественного напитка, которым меня угостили наверху, эта бурда казалась просто ядом. Но выливать было жалко. Кофеин есть кофеин.

Я попыталась сосредоточиться на отчете, но буквы расплывались перед глазами. В голове крутилась одна и та же мысль: зачем он позвал меня к себе? Зачем поил кофе? Зачем слушал мои жалобы на Тимура Юрьевича? Обычные начальники так не делают. Обычные начальники вообще не появляются в офисе посреди ночи. А если появляются, то только для того, чтобы выгнать задержавшихся сотрудников и закрыться в кабинете.

А этот... этот не выгнал. Пригласил на кофе. Выслушал. Сказал, что разберется.

Странно. Очень странно.

Я тряхнула головой, прогоняя наваждение, и снова уткнулась в экран. Работа. Надо работать. До утра осталось всего ничего, а презентация еще не готова, и тайм-план не доделан, и письмо заказчику не отправлено.

Я застучала по клавишам, стараясь не думать о черных глазах и бледной коже. О том, как он двигался — бесшумно, плавно, почти не касаясь пола. О том, как пахло от него — древесным парфюмом и чем-то еще, неуловимым, древним, пугающим.

Минут через двадцать я наконец вошла в рабочий ритм. Пальцы летали по клавиатуре, цифры и графики складывались в стройную картину, мысли успокоились. Я даже перестала вздрагивать от каждого шороха — хотя какие шорохи в пустом офисе в третьем часу ночи?

Тишина.

Абсолютная, ватная, давящая тишина. Только гул процессора и мое дыхание.

Я работала. И почти забыла о том, что произошло.

Но ровно в половине третьего тишину нарушил звук шагов.

Я замерла. Сердце снова ухнуло куда-то вниз, а потом забилось часто-часто. Шаги. Снова шаги. Но на этот раз я узнала их. Медленные, плавные, почти бесшумные — так мог ходить только один человек во всем здании.

Я подняла голову и посмотрела в темноту.

Он появился из мрака так же внезапно, как и в первый раз. Возник на границе светового круга, будто материализовался из воздуха. Высокий, темный, нереальный.

В руках у него были две чашки. От них поднимался пар.

Он подошел к моему столу и поставил одну чашку прямо передо мной, на кипу бумаг. Вторую оставил у себя.

— Пейте, — сказал он просто. — Этот хотя бы можно пить.

Я смотрела на чашку, потом на него, потом снова на чашку. Язык снова отказывался мне подчиняться.

— Вы... — наконец выдавила я. — Вы принесли мне кофе?

— Очевидно. — Он обошел стол и сел на соседний стул, тот самый, на котором сидел, когда появился в первый раз. Поставил свою чашку на край моего стола и откинулся на спинку. — Пейте, не стесняйтесь. Остынет.

Я взяла чашку. Руки чуть дрожали — то ли от холода, то ли от его близости. Поднесла к губам, сделала глоток.

И зажмурилась.

Тот же вкус. Тот самый, божественный, который я пробовала у него в кабинете. Насыщенный, глубокий, с легкой горчинкой и шоколадными нотками. Напиток богов.

— Это... спасибо, — выдохнула я, открывая глаза. — Но зачем?

— Вы плохо выглядите, — ответил он просто. — А работать вам еще несколько часов. Без хорошего кофе вы не дотянете до утра.

— Я выгляжу плохо? — машинально переспросила я и тут же пожалела об этом. Какая женщина спокойно воспримет сообщение о том, что она плохо выглядит?

Уголки его губ чуть дрогнули — кажется, это должно было означать улыбку.

— Для человека, который не спал сутки и работает посреди ночи, вы выглядите приемлемо, — дипломатично ответил он. — Но кофе вам все равно нужен.

Я сделала еще глоток, наслаждаясь вкусом. Он сидел напротив и смотрел на меня. Не отрываясь, не мигая, как будто я была самым интересным объектом во вселенной.

— Что? — не выдержала я. — У меня что-то на лице?

— Нет. — Он чуть склонил голову набок. — Просто изучаю.

— Изучаете?

— Сотрудника, который работает по ночам в одиночку. Это редкость. Обычно люди боятся темноты.

— Я тоже боюсь, — призналась я. — Просто у меня нет выбора.

— Выбор есть всегда, — возразил он. — Просто не все готовы его делать.

Я посмотрела на него с интересом. Философствующий вампир... то есть начальник. Начальник-философ. Странное сочетание.

— А вы? — спросила я. — Вы готовы делать выбор?

Он задержал на мне взгляд на секунду дольше, чем следовало.

— Я делаю его каждую ночь, — ответил он тихо.

Я не поняла, что он имел в виду, но переспрашивать не стала. Вместо этого сделала еще глоток кофе и вернулась к отчету. Вернее, попыталась вернуться. Потому что сидеть и работать, когда напротив тебя сидит он и смотрит — было невозможно.

— Расскажите о проекте, — вдруг сказал Игорь.

Я подняла глаза.

— О «Глобал-Инвесте»?

— О нем.

— Зачем?

— Хочу понять, почему мой сотрудник должен сидеть здесь ночами.

Я вздохнула. Тема была болезненная, но если сам директор спрашивает — надо отвечать.

— Проект сложный, — начала я. — Интеграция их внутренних систем с нашей платформой. Заказчик — крупный инвестиционный фонд, у них куча своих заморочек, требований, стандартов безопасности. Мы уже три месяца бьемся, согласовываем каждую мелочь. А они... они постоянно меняют требования. То им не так, то этак. Тимур Юрьевич...

Я запнулась, не зная, стоит ли продолжать.

— Тимур Юрьевич? — подтолкнул Игорь.

— Тимур Юрьевич боится с ними спорить, — выпалила я. — Он соглашается на все, лишь бы заказчик был доволен. А потом это все ложится на нас. Программисты уже матерятся, тестировщики в истерике, а я... я просто делаю свою работу.

Глава 5

Я вынырнула из работы только тогда, когда за окном начало светать.

Сначала я не поняла, что произошло — просто вдруг заметила, что монитор перестал быть единственным источником света в опенспейсе. Где-то сбоку, из огромных панорамных окон, потянуло серым, мутным, предрассветным. Я подняла голову и увидела, как ночь медленно отступает, сдавая позиции утру.

Четыре пятьдесят три.

Я просидела за компьютером почти пять часов с того момента, как Игорь принес мне кофе. Пять часов непрерывной работы, без перерывов, без отдыха. И я сделала это. Презентация готова. Тайм-план сверстан. Письмо заказчику отправлено. Даже документацию по базе данных я успела доделать, использовав те советы, которые Игорь обронил в разговоре.

Я откинулась на спинку кресла и закрыла глаза. Тело ломило, глаза горели, голова гудела. Но внутри было такое облегчение, такая радость, что хотелось смеяться. Я сделала это. Я справилась. Проект сдан. Можно выдохнуть.

Игорь.

Мысль о нем вспыхнула в голове, как искра. Я открыла глаза и посмотрела на пустой стул рядом — тот самый, на котором он сидел. На столе все еще стояла пустая чашка из-под его кофе. Он так и не притронулся к нему.

Или притронулся? Я попыталась вспомнить, но память подводила. Все, что произошло ночью, уже начинало казаться сном. Слишком странным, слишком нереальным, чтобы быть правдой.

Высокий мужчина в черном костюме, возникший из темноты. Бледная кожа, черные глаза, нечеловеческая грация. Кофе божественного вкуса. Разговоры о проекте, о заказчике, о жизни. И его слова: "Я просто другой".

Вампир.

Я усмехнулась своим мыслям. Ну конечно, вампир. Бред какой. Просто необычный человек. Затворник, который работает по ночам и избегает людей. Такие бывают. Наверное.

Я посмотрела на чашку. Может, он все-таки пил кофе? Или просто делал вид? Странно, очень странно.

За окном разгорался рассвет. Серое небо постепенно светлело, наливалось розовым. Где-то внизу, на улице, уже зашумели первые машины. Город просыпался.

Я встала и потянулась. Спина хрустнула, шея затекла. Хорошо бы сейчас в душ и в постель. Часов до обеда поспать, а потом...

Потом снова на работу? Сегодня же среда. А проект сдан. Можно взять отгул? Тимур Юрьевич, конечно, будет недоволен, но плевать. Я заслужила.

Я начала собирать вещи. Ноутбук в сумку, бумаги в папку, пустые чашки в мойку на кухне (прибраться надо, не свинья же). Когда я проходила мимо стола, где стояла чашка Игоря, остановилась. Подняла ее. Поднесла к губам.

Холодная. Кофе давно остыл. Но на донышке что-то было. Я присмотрелась — темная гуща, как будто кто-то все-таки сделал глоток. Или просто испарилось? Глупости, кофе не испаряется за несколько часов.

Я поставила чашку обратно. Потом подумала и забрала ее с собой — вымыть на кухне.

Кухня находилась в дальнем конце опенспейса, рядом с комнатой отдыха. Там было темно, но я нащупала выключатель. Зажгла свет. Поставила чашки в раковину, открыла кран.

Вода полилась теплая, приятная. Я смывала кофейные разводы и думала об Игоре. Где он сейчас? Наверное, уехал домой. Или все еще в своем кабинете на семнадцатом этаже? Интересно, есть у него квартира? Или он живет в офисе, как некоторые трудоголики?

Я выключила воду, вытерла руки бумажным полотенцем и вдруг замерла.

В коридоре, ведущем к лифтам, мелькнула тень.

Я застыла с полотенцем в руках, сердце снова ухнуло куда-то вниз. Кто там? Охрана? Или...

Я шагнула к выходу из кухни и выглянула в коридор.

Пусто.

Никого. Только длинный коридор, уходящий в темноту, да огонек вызова лифта вдалеке.

— Игорь? — позвала я тихо.

Тишина.

Показалось. Конечно, показалось. Нервы ни к черту после бессонной ночи.

Я вернулась к своему столу, забрала сумку и пошла к лифтам. Нажимая кнопку вызова, я краем глаза следила за лестницей. Но там было тихо.

Лифт приехал быстро. Я вошла, нажала первый этаж и прислонилась к стенке. Глаза слипались, тело гудело. Еще немного — и я усну прямо здесь, в лифте.

На первом этаже меня встретил охранник — пожилой мужчина в синей форме, который обычно сидел в будке и смотрел телевизор.

— Здрасьте, — кивнул он, увидев меня. — Что так рано? Или поздно?

— Закончила работу, — ответила я, пытаясь улыбнуться. — Домой еду.

— Ого, — он покачал головой. — Молодежь, совсем себя не жалеете. Вон, глаза красные, спать хотите.

— Хочу, — честно призналась я. — Вы тут никого не видели ночью? Из начальства?

Охранник нахмурился.

— Начальства? В смысле?

— Ну... директора. Строкова.

Он посмотрел на меня как на сумасшедшую.

— Девушка, вы чего? Какой Строков? Я тут пять лет работаю, ни разу его не видел. Миф это всё, для отчетности.

— А машина? Черный «Мерседес» на парковке?

— Машина? — охранник пожал плечами. — Не знаю, не видел. У нас парковка для сотрудников, а ночью вообще пусто. Может, кто из клиентов оставил? Хотя нет, клиенты днем приезжают.

Я смотрела на него и чувствовала, как внутри разрастается холодок. Машины нет? Но я видела ее. Вчера, когда приехала, она стояла на том же месте. И Игоря я видела. И кофе с ним пила. И разговаривала. Это был не сон.

— Ладно, — пробормотала я. — Спасибо. Пойду я.

— Счастливо, — кивнул охранник и вернулся к своему телевизору.

Я вышла на улицу. Утро встретило меня прохладой и запахом мокрого асфальта — ночью прошел дождь. Я подняла воротник пальто и направилась к парковке.

Пусто.

Я остановилась как вкопанная.

Там, где вчера вечером стоял черный «Мерседес», теперь было пустое место. Ни одной машины. Только мокрая плитка и лужи, в которых отражалось розовеющее небо.

Я медленно обвела взглядом всю парковку. Несколько машин сотрудников, которые, видимо, тоже работали допоздна. Моя старенькая «Мазда» в дальнем углу. И все. Никакого «Мерседеса». Никакого Игоря.

— Бред, — прошептала я. — Этого не может быть.

Глава 6

Четверг подкрался незаметно.

После той второй ночи в кабинете Игоря я потеряла счет времени. Мы снова пили кофе (я пила, он делал вид), снова разговаривали о проекте, о жизни, о всякой ерунде. Он рассказывал мне о заказчиках, о тонкостях переговоров, о том, как читать людей по мельчайшим жестам. Я слушала и чувствовала, как внутри разрастается что-то теплое и пугающее одновременно.

Он не прикасался ко мне. Ни разу. Даже случайно. Но каждую минуту рядом с ним я ощущала его присутствие каждой клеточкой кожи. Казалось, воздух вокруг него вибрирует, насыщен чем-то невидимым, но ощутимым. От этого кружилась голова, и я то и дело ловила себя на том, что смотрю на его губы, когда он говорит.

К четырем утра я уходила домой, едва держась на ногах от усталости. Игорь провожал меня до лифта, молча кивал на прощание и исчезал в темноте коридора. А утром я просыпалась и думала: а было ли это на самом деле?

Потому что днем Игоря не существовало.

Я специально спрашивала у коллег, специально ходила мимо приемной на семнадцатом этаже. Двери кабинета были заперты, секретарша (женщина лет пятидесяти с идеальной осанкой и ледяным взглядом) говорила, что Игорь Николаевич занят и не принимает. Никто никогда не видел, как он входит или выходит. Охранники клялись, что ночью на парковке нет никакого «Мерседеса».

К четвергу я уже начала сомневаться в собственной адекватности.

— Юлька, ты чего такая задумчивая? — Катя плюхнулась на соседний стул с чашкой кофе (из автомата, этой бурды). — Второй день ходишь как в воду опущенная. Влюбилась, что ли?

Я вздрогнула.

— С чего ты взяла?

— Да по тебе видно. — Катя прищурилась. — Глаза мечтательные, на вопросы отвечаешь невпопад, улыбаешься чему-то. Колись, кто он?

— Никого нет, — отмахнулась я. — Просто проект достал. Спать хочу.

— Спать она хочет, — фыркнула Катя. — А сама каждую ночь в офисе торчишь. Я вчера уходила в одиннадцать, ты еще сидела. Сегодня в двенадцать ночи звонила — ты не брала трубку. Где ты была?

— Работала, — ответила я, глядя в монитор.

— На седьмом этаже тебя не было. Я заходила.

Я подняла на нее глаза. Катя смотрела с подозрением, но без злости — скорее с беспокойством.

— Кать, не лезь, — тихо попросила я. — Пожалуйста.

Она вздохнула, покачала головой.

— Ладно. Но если что — я рядом. Только учти: если этот твой тайный поклонник окажется женатым или еще каким гадом, я ему глаза выцарапаю.

— Договорились, — улыбнулась я.

Катя ушла, а я уставилась в экран, пытаясь сосредоточиться на работе. Но мысли снова улетели на семнадцатый этаж.

Игорь. Кто же ты такой?

К вечеру пятницы я сдала проект «Глобал-Инвест». Полностью, окончательно, со всеми правками и доработками. Заказчик прислал письмо с благодарностью, Тимур Юрьевич наконец-то перестал орать, и я могла выдохнуть.

В шесть вечера я собралась домой. Впервые за долгое время — в нормальное время, как все нормальные люди. Солнце еще не село, в офисе кипела жизнь, коллеги перешучивались, собираясь на выходные.

— Маркелова, ты куда? — окликнул меня Костик. — Сегодня пятница, может, в бар сходим? Отметим сдачу проекта?

— В другой раз, Кость, — улыбнулась я. — Хочу выспаться.

— Ну да, ну да, — понимающе кивнул он. — Ты ж у нас ночная сова. Отсыпайся. В понедельник увидимся.

Я помахала ему рукой и вышла в коридор.

Лифт спускался медленно, останавливаясь на каждом этаже. На третьем зашла девушка из бухгалтерии, на первом — охранник сменялся. Я вышла в холл, кивнула дежурному и направилась к парковке.

Вечер был теплый, почти летний. Солнце уже село, но небо еще светилось оранжевым и розовым. Где-то пели птицы, пахло цветами с клумб у входа. Обычный московский вечер, ничего особенного.

Я шла к своей машине, наслаждаясь тишиной и покоем. Впереди были целые выходные без работы, без авралов, без Тимура Юрьевича. Можно выспаться, можно встретиться с Катей, можно просто валяться на диване и смотреть дурацкие сериалы.

Я уже почти дошла до «Мазды», когда краем глаза заметила что-то необычное.

В дальнем углу парковки, под неработающим фонарем, стоял автомобиль.

Черный. Большой. Дорогой.

«Мерседес».

Я замерла на месте, вцепившись в ремешок сумки. Сердце пропустило удар, а потом забилось часто-часто, где-то в горле.

Тот самый. Точно тот самый, который я видела в понедельник ночью. И во вторник. И в среду. Который исчезал к утру, как будто его никогда не было.

Я медленно повернула голову, вглядываясь в темноту.

Стекла машины были тонированными, почти черными. Внутри ничего не было видно. Но я чувствовала — там кто-то есть. Там ОН.

Я сделала шаг в сторону «Мерседеса». Потом еще один. Ноги не слушались, сердце колотилось где-то в ушах. Зачем я иду туда? Что я скажу? Что спрошу?

Еще шаг. Теперь я была метрах в десяти от машины.

И вдруг внутри что-то шевельнулось.

Силуэт. Человеческий силуэт на водительском сиденье. Темный, неподвижный, но живой. Он повернул голову и посмотрел на меня.

Даже через тонировку я почувствовала этот взгляд. Холодный, пронизывающий, гипнотический. Взгляд, от которого по коже бегут мурашки, а мысли путаются.

Я замерла, не в силах пошевелиться. Стояла посреди пустой парковки и смотрела на черную машину, в которой сидел он. Мой ночной гость. Мой тайный собеседник. Мой... кто?

Игорь не выходил. Не открывал дверь, не махал рукой. Просто сидел и смотрел. Ждал.

Но чего? Чего он ждал?

Меня?

Я сделала шаг назад. Потом еще один. Сердце колотилось где-то в висках, дыхание перехватило. Что-то было не так. Что-то было неправильно в этой картине — черный «Мерседес» на пустой парковке, замерший в сумерках, и он внутри, неподвижный, как статуя.

Я развернулась и почти бегом бросилась к своей машине. Руки тряслись, когда я вставляла ключ в замок зажигания, тряслись, когда заводила двигатель, тряслись, когда выезжала с парковки.

Глава 7

Я вернулась домой под утро.

Точнее, не под утро — утро уже наступило, когда я выходила из офиса. Солнце вставало над Москвой, заливая розовым светом стеклянные стены бизнес-центра, и этот свет резал глаза, заставлял щуриться и прятать лицо в воротник пальто.

Ночью мы снова сидели в кабинете Игоря. Я пила кофе, он смотрел на город. Мы почти не разговаривали — просто молчали вместе, и в этом молчании было что-то такое... правильное. Близкое. Как будто мы делали это тысячу раз.

Он не спрашивал, почему я пришла. Не спрашивал, почему ушла и не отвечала на звонки. Просто открыл дверь, впустил, налил кофе. И сидел рядом, пока я не уснула в кресле.

Проснулась я от того, что кто-то накрывал меня пледом. Открыла глаза — Игорь стоял рядом, и в его черных глазах было что-то такое... нежное? Нет, не то слово. Заботливое? Тоже не совсем.

— Спите, — сказал он тихо. — Я посторожу.

Я снова закрыла глаза и провалилась в сон без сновидений.

А в шесть утра он разбудил меня, проводил до лифта и сказал на прощание:

— До встречи, Юля.

Не «до свидания», не «прощайте». «До встречи». Как будто знал, что мы обязательно увидимся снова.

И вот я еду домой в пустом утреннем метро, смотрю на сонных людей, которые едут на работу, и чувствую себя пришельцем из другого мира. Из мира, где ночью светятся окна на семнадцатом этаже, где пахнет дорогим кофе и древней тайной, где есть ОН.

Дома я рухнула в постель и проспала до обеда. Проснулась от звонка в дверь, долго не могла понять, где я и что происходит. Посмотрела на телефон — пропущенных нет. Странно.

Звонок повторился. Настойчивый, требовательный.

— Иду! — крикнула я, натягивая халат.

На пороге стояла женщина. Незнакомая, лет пятидесяти, с идеальной осанкой и ледяным взглядом. Строгий костюм, собранные в пучок волосы, очки в тонкой оправе. Она смотрела на меня так, будто я была насекомым под микроскопом.

— Юлия Маркелова? — спросила она холодно.

— Да, — опешила я. — А вы кто?

— Секретарь Игоря Николаевича Строкова. — Она протянула мне конверт. — Вам поручение от высшего руководства.

Я взяла конверт, не веря своим глазам. Секретарь? Игоря? Который работает днем? Но Игорь же говорил, что у него нет секретаря... Или есть?

— Простите, — начала я, — а откуда вы знаете мой адрес?

— У нас есть все данные сотрудников, — отрезала она. — Прочитайте и приступайте. Время не ждет.

Она развернулась и ушла, цокая каблучками по лестнице. Я смотрела ей вслед, открыв рот.

Закрыла дверь, вскрыла конверт. Внутри был лист бумаги с официальным бланком компании и коротким текстом:

«Уважаемая Юлия!

В связи с техническими работами на серверах компании (профилактика оборудования) доступ к корпоративной сети будет ограничен в дневное время в пятницу. Просим вас подготовить отчет по проекту «Глобал-Инвест» в окончательной версии к утру пятницы (08:00). Работу необходимо выполнить в ночное время с использованием локальных копий документов.

С уважением,

Администрация».

Я перечитала письмо дважды. Потом еще раз.

Отчет по «Глобал-Инвесту»? Я же сдала его вчера! Полностью, окончательно, со всеми правками. Заказчик подтвердил приемку. Что еще за отчет?

Я набрала номер Тимура Юрьевича.

— Тимур Юрьевич, добрый день. Это Маркелова. У меня тут странное поручение от администрации...

— Да-да, — перебил он. — Я в курсе. Личное распоряжение сверху. Делайте, Юля, не задавайте вопросов.

— Но отчет же готов! Я сдала его вчера!

— Значит, нужно переделать. Или дополнить. Или... не знаю. Сверху виднее. — В голосе Тимура Юрьевича послышалось раздражение. — Выполняйте, Маркелова. Это важно.

И он отключился.

Я смотрела на телефон и чувствовала, как внутри закипает злость. Что за бред? Какой еще отчет? Зачем переделывать то, что уже принято?

И тут до меня дошло.

Личное распоряжение сверху. Секретарь Игоря с моим адресом. Ночная работа.

Это он. Игорь. Он придумал этот предлог, чтобы я снова пришла в офис ночью.

Но зачем? Мы и так виделись каждую ночь всю неделю. Зачем нужен этот официальный предлог, это дурацкое поручение, эта женщина с ледяным взглядом?

Я набрала сообщение Игорю. Коротко: «Это вы?»

Ответ пришел через минуту. Тоже коротко: «Да».

Я выдохнула. Злость прошла так же быстро, как и появилась. На смену ей пришло странное тепло. Он хочет меня видеть. Он придумал способ, чтобы я точно пришла. Чтобы никто не задавал вопросов, чтобы Тимур Юрьевич не возражал.

Он хочет меня видеть.

Я сидела на кухне, сжимая телефон в руках, и глупо улыбалась. Дура. Какая же я дура. Радуюсь тому, что начальник придумывает для меня работу на ночь. Хотя должна бы злиться.

Но я не злилась. Я предвкушала.

Вечером, в восемь, я приехала в офис. В опенспейсе еще кипела жизнь — программисты дописывали код, менеджеры разбирали почту, кто-то громко смеялся в комнате отдыха. Я села за свой стол, включила компьютер и уставилась в экран.

Открыла отчет по «Глобал-Инвесту». Просмотрела его от начала до конца. Идеально. Все сделано, все согласовано. Ни одной строчки, которую нужно было бы менять.

Я сидела и ждала.

В десять вечера начали расходиться первые сотрудники. В одиннадцать — основная масса. В двенадцать остались только самые стойкие — тестировщики и пара программистов.

В час ночи ушел последний.

Я осталась одна.

Сердце забилось чаще. Я подняла голову и посмотрела в темноту, туда, где был вход в опенспейс. Прислушалась.

Тишина.

Ни шагов, ни дыхания, ни шороха. Только гул процессоров и тиканье часов где-то вдалеке.

Я ждала. Минута, пять, десять.

Никого.

Может, он не придет? Может, это была шутка? Или проверка?

Я встала и подошла к окну. Посмотрела на парковку внизу. Темнота. Фонари горят, машин почти нет. Моя «Мазда» одиноко стоит в углу. И никакого черного «Мерседеса».

Глава 8

Суббота. Ночь.

Я сидела в опенспейсе и делала вид, что работаю. Передо мной на мониторе был открыт тот самый дурацкий отчет, который Игорь придумал, чтобы я пришла. За три часа я не изменила в нем ни строчки — просто открывала, закрывала, листала туда-сюда и ждала.

Ждала, когда он появится.

В офисе было тихо. Даже тише, чем обычно. Выходные — все разъехались по дачам, по домам, по своим делам. Только я и охрана внизу. И он. Где-то там, на семнадцатом этаже. Или в машине на парковке. Или еще где-то в этом огромном здании, которое ночью становилось его территорией.

Я посмотрела на часы. Полпервого. Обычно он появлялся около двенадцати. Что-то задержался.

Раздражение шевельнулось где-то в груди. Ну вот, опять. Приходи, жди, сиди как дура. А он появится, когда захочет. Потому что он здесь хозяин. Потому что он может.

Я тряхнула головой, прогоняя злые мысли. Глупости. Он не обязан подстраиваться под меня. Он вообще никому ничего не обязан.

Но внутри все равно свербело.

В час ночи я не выдержала. Встала, подошла к окну, выглянула на парковку. Пусто. Никакого «Мерседеса». Никакой черной машины в тени.

— Ну и ладно, — сказала я вслух. — Ну и пожалуйста. Сама поработаю.

Вернулась за стол и уткнулась в отчет. На этот раз я действительно попыталась вникнуть в цифры, в графики, в эти бесконечные таблицы. Но мысли разбегались. Я то и дело ловила себя на том, что прислушиваюсь к шагам, к шорохам, к тишине.

В половине второго я уже собралась уходить. Надоело. Буду я еще ждать неизвестно кого неизвестно сколько. Завтра скажусь больной, пусть сами свой отчет переделывают.

Я уже натянула пальто и взяла сумку, когда в опенспейсе зажегся свет.

Я замерла. Сердце подпрыгнуло, потом забилось часто-часто.

— Уходите? — раздался голос из темноты.

Я обернулась. Он стоял у входа, прислонившись плечом к стене. Расслабленный, небрежный, почти ленивый. В этот раз на нем был не строгий костюм, а темные джинсы и черный свитер крупной вязки. Обычная одежда, но на нем она смотрелась как-то... по-особенному. Дорого. Стильно. Опасно.

— Вы опоздали, — сказала я, и в голосе прозвучала обида. Я не смогла ее скрыть.

— Извините. — Он отклеился от стены и медленно пошел ко мне. — Были дела.

— Какие у вас могут быть дела ночью?

— Разные. — Он подошел совсем близко. Остановился в метре, не ближе. — Не сердитесь, Юля. Я здесь.

— Я уже уходить собралась.

— Вижу. — Он посмотрел на мое пальто, на сумку в руке. — Оставайтесь. Я обещаю больше не опаздывать.

Я смотрела на него и чувствовала, как раздражение тает, сменяясь чем-то теплым. Глупо. Надо бы разозлиться, уйти, показать характер. Но вместо этого я стянула пальто и бросила его на спинку стула.

— Кофе будете? — спросил он с легкой улыбкой.

— Буду.

Мы поднялись на семнадцатый этаж. В его кабинете горел только торшер в углу, создавая мягкий, интимный полумрак. Игорь прошел к кофемашине, а я устроилась в кресле, подобрав ноги под себя.

— Вы сегодня другой, — сказала я, наблюдая за ним.

— Какой?

— Расслабленный. Спокойный. Не такой... напряженный.

Он обернулся, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на удивление.

— Вы замечаете.

— Я много чего замечаю.

Он кивнул, отвернулся к кофемашине. Через минуту протянул мне чашку.

— Держите.

Я взяла чашку, сделала глоток. Божественный вкус. Как всегда.

— Спасибо, — сказала я. — А вы опять не пьете?

— Не сейчас.

— А когда?

Он сел в соседнее кресло, откинулся на спинку, закрыл глаза. В свете торшера его лицо казалось вырезанным из слоновой кости — идеальные черты, ни одной морщинки, ни следа возраста. Сколько ему вообще лет? Тридцать? Тридцать пять? Или больше?

— Расскажите о себе, Юля, — сказал он, не открывая глаз.

— Что именно?

— Все. Детство, юность, мечты. Почему вы здесь? Чего хотите от жизни?

Я усмехнулась.

— Серьезные вопросы для полуночного разговора.

— А мы не можем говорить серьезно?

Могла. Еще как могла. С ним хотелось говорить серьезно. Хотелось открыться, рассказать то, что не рассказывала никому.

— Хорошо, — сказала я. — С чего начать?

— С детства.

И я начала.

Рассказала про маленький городок в Подмосковье, где прошло мое детство. Про маму, которая работала на двух работах, чтобы поднять меня и брата. Про отца, который ушел, когда мне было пять, и с тех пор не появлялся. Про школу, где я была отличницей, потому что боялась расстроить маму. Про университет, куда поступила сама, без блата и денег. Про первую любовь, которая закончилась предательством. Про переезд в Москву, про снимаемые комнаты, про вечную нехватку денег.

Он слушал молча. Не перебивал, не задавал вопросов. Просто сидел с закрытыми глазами и впитывал каждое слово. Иногда мне казалось, что он не дышит — так тихо и неподвижно он сидел. Но я чувствовала его внимание каждой клеточкой.

— ...а потом я попала в «Норд-Тех», — закончила я. — И вот я здесь. Сижу ночью в кабинете директора и рассказываю незнакомому мужчине свою жизнь.

— Я не незнакомый, — тихо сказал он.

— А кто?

Он открыл глаза. В них отражался свет торшера — два золотых огонька в черной глубине.

— Я тот, кто хочет узнать вас. Настоящую.

У меня перехватило дыхание. Слишком прямо. Слишком честно. Слишком...

— А вы? — спросила я, чтобы скрыть смущение. — Расскажете о себе?

Он чуть заметно покачал головой.

— Не сейчас.

— Почему?

— Потому что моя история... сложнее. И не для этой ночи.

— А для какой?

Он посмотрел на меня долгим взглядом.

— Для той, когда вы будете готовы.

Раздражение снова кольнуло изнутри. Опять. Опять он уходит от ответа, опять прячется за загадочными фразами.

— Я готова, — сказала я резко. — Говорите.

— Нет, Юля. — Он покачал головой. — Не готовы. Поверьте мне.

Глава 9

Неделя пролетела как один долгий, странный сон.

Днем я существовала. Работала, общалась с коллегами, отвечала на письма, ходила на совещания к Тимуру Юрьевичу. Но все это было как в тумане — механически, без души, без интереса. Я просто делала то, что должна была делать, и ждала.

Ждала ночи.

Каждый вечер, когда часы показывали восемь, во мне начинало подниматься странное возбуждение. Сердце билось чаще, мысли начинали путаться, я то и дело поглядывала на часы и прикидывала: когда уйдет последний сотрудник? когда можно будет подняться наверх? когда я увижу ЕГО?

Это было глупо. Это было неправильно. Я понимала это каждой клеточкой своего рационального мозга. Но ничего не могла с собой поделать.

— Юлька, ты влюбилась, — сказала Катя в среду за обедом. Мы сидели в кафешке на первом этаже, она ела салат, я ковырялась в тарелке, не чувствуя вкуса.

— С чего ты взяла? — вяло огрызнулась я.

— С того, что ты уже неделю ходишь как привидение. Не ешь, не спишь, на работе только отсиживаешься, а вечером сбегаешь под каким-нибудь предлогом. — Катя отложила вилку и посмотрела на меня в упор. — Это он? Тот таинственный незнакомец, из-за которого ты ночуешь в офисе?

Я молчала. Не хотелось врать подруге, но и правду сказать я не могла. Потому что правда звучала безумно.

— Он, — коротко ответила я.

— И кто он?

— Не могу сказать.

— Почему?

— Потому что... — я замялась, подбирая слова. — Потому что это сложно. И опасно. Для него.

Катя прищурилась.

— Он женат?

— Нет.

— В розыске?

— Кать! — я чуть не поперхнулась. — С чего ты взяла?

— А что я еще должна думать? Ты ведешь себя как конспиратор. Встречаетесь ночью, в тайне ото всех, ты никому не говоришь его имя. Это подозрительно.

— Это не то, что ты думаешь, — вздохнула я. — Он... другой.

— В смысле — другой?

— В прямом. — Я посмотрела ей в глаза. — Кать, я не могу рассказать. Правда. Просто поверь мне: я знаю, что делаю. И я в безопасности.

Катя долго смотрела на меня. Потом вздохнула и покачала головой.

— Ладно. Но если что — ты знаешь, где меня искать. Я всегда приду.

— Спасибо, — улыбнулась я. — Ты настоящий друг.

Вечером того же дня я снова сидела в опенспейсе и делала вид, что работаю. За окном темнело, коллеги расходились, тишина сгущалась. Я смотрела на часы каждые пять минут и злилась на себя.

Что я делаю? Зачем я здесь? Почему я не могу просто пойти домой, лечь в кровать и забыть о нем?

Потому что не могу.

Эта мысль пришла внезапно и ударила под дых. Я не могу забыть о нем. Я хочу его видеть. Хочу слышать его голос, чувствовать его взгляд, сидеть рядом в тишине его кабинета. Это стало потребностью, как воздух, как вода, как сон.

Я больна? Наверное. Но лекарства от этой болезни не существовало.

В двенадцать ночи я поднялась на семнадцатый этаж. Дверь в кабинет была приоткрыта, из щели пробивался теплый свет. Я толкнула ее и вошла.

Он сидел в кресле у окна и смотрел на город. В этот раз на нем была простая черная футболка и джинсы — так непривычно, так по-домашнему, что у меня перехватило дыхание.

— Я знал, что вы придете, — сказал он, не оборачиваясь.

— Откуда?

— Чувствовал.

Я подошла ближе, остановилась у соседнего кресла. Он наконец повернул голову и посмотрел на меня. В его глазах было что-то такое... теплое. Почти человеческое.

— Садитесь, Юля. Я ждал.

Я села. Мы молчали, и в этом молчании не было неловкости. Было только тепло и покой.

— Я злюсь на себя, — вдруг сказала я. — За то, что прихожу сюда. За то, что не могу не приходить.

— Почему?

— Потому что это ненормально. Потому что я должна жить своей жизнью, а не ждать ночи, чтобы увидеть вас.

Он повернулся ко мне. Взял мою руку в свою — осторожно, почти невесомо. Его ладонь была холодной, но от этого прикосновения по моему телу разлилось тепло.

— Юля, — сказал он тихо. — То, что между нами происходит — это не нормально. Но это не значит, что это неправильно.

— А что это значит?

— Это значит, что мы оба в точке невозврата. Я — потому что не могу отпустить вас. Вы — потому что не можете уйти. И это пугает.

— Вас пугает?

— Меня — особенно. — Он усмехнулся, но в усмешке не было веселья. — Я не должен был этого допускать. Я знал, чем это кончится. Но не смог остановиться.

— Чем кончится?

Он посмотрел мне в глаза. Долго, очень долго. И я увидела в его взгляде то, чего раньше не замечала — боль. Глубокую, древнюю боль, которая жила в нем всегда.

— Вы не готовы, — сказал он. — Еще не готовы.

— Когда буду готова?

— Скоро. — Он поднес мою руку к губам и очень осторожно, почти не касаясь, поцеловал пальцы. — Очень скоро.

У меня перехватило дыхание. Это было первое такое прикосновение — не случайное, не мимолетное. Осознанное. Нежное. Интимное.

— Игорь... — прошептала я.

— Тсс. — Он приложил палец к моим губам. — Не надо слов. Просто побудьте со мной.

Мы сидели в тишине, держась за руки, и смотрели на ночной город. За окном мерцали огни, где-то внизу шумели машины, а здесь, на семнадцатом этаже, время остановилось.

Я не знала, сколько мы так просидели. Может, час. Может, два. Но когда я наконец посмотрела на часы, было уже четыре утра.

— Мне пора, — сказала я, хотя меньше всего на свете хотела уходить.

— Я провожу.

Он проводил меня до лифта. В дверях остановился, заглянул в глаза.

— Юля, — сказал он. — Завтра... точнее, уже сегодня вечером... вы придете?

— Приду, — ответила я, не раздумывая.

Он улыбнулся — той редкой, теплой улыбкой, которая предназначалась только мне.

— Я буду ждать.

Лифт унес меня вниз. А я думала о том, что только что перешла какую-то черту. Точку невозврата, как он сказал. И назад дороги нет.

Но возвращаться и не хотелось.

Дома я не могла уснуть. Ворочалась, думала о нем, о его глазах, о его холодных руках, о поцелуе в пальцы. Что это было? Нежность? Прощание? Обещание?

Глава 10

Я пришла в офис в девять вечера, как договаривались.

Всю дорогу меня трясло. Не от холода — от предвкушения. Сегодня он обещал рассказать правду. Сегодня я наконец узнаю, кто он, почему работает по ночам, почему у него холодная кожа и почему он никогда не пьет кофе.

Я готовилась к этому разговору весь день. Перебирала в голове варианты: он болен какой-то редкой болезнью? Он скрывается от правосудия? Он агент под прикрытием? Бред, конечно, но мозг цеплялся за любые версии, лишь бы не думать о самом страшном.

О том, что он может быть не человеком.

Я гнала эту мысль прочь. Вампиров не существует. Это сказки, легенды, выдумки для детей и киношников. В реальной жизни такого не бывает.

Но когда лифт поднялся на семнадцатый этаж, и я увидела свет в его кабинете, сердце забилось где-то в горле.

Я постучала.

— Войдите, — раздался его голос.

Я вошла и замерла на пороге.

Кабинет выглядел иначе. Огромный телевизор на стене, который раньше был просто черным прямоугольником, теперь светился яркими красками. На журнальном столике стояли две бутылки вина — красное и белое, бокалы на тонких ножках, тарелка с сыром и виноградом. И свечи. Несколько свечей в высоких подсвечниках, которые создавали мягкий, интимный свет.

— Что это? — выдохнула я.

Игорь стоял у окна, заложив руки за спину. На нем была простая белая рубашка с закатанными рукавами — так непривычно, так по-домашнему, что у меня перехватило дыхание.

— Сюрприз, — сказал он с легкой улыбкой. — Проходите, Юля. Не стойте в дверях.

Я прошла, все еще оглядываясь по сторонам. Свечи, вино, закуски... Это было похоже на свидание. На настоящее романтическое свидание.

— Я не понимаю, — сказала я, поворачиваясь к нему. — Вы обещали рассказать правду. А здесь...

— А здесь я решил, что перед страшной правдой нам нужно немного расслабиться, — перебил он. — Посидеть, выпить вина, посмотреть что-нибудь приятное. А потом, когда вы будете готовы...

— Я готова сейчас.

— Нет, Юля. — Он покачал головой. — Не готовы. Я вижу, как вы напряжены. Как сжимаете кулаки. Как кусаете губы. Вы боитесь.

— Я не боюсь.

— Боитесь. И это нормально. — Он подошел ближе, взял меня за руку. — Поэтому сегодня никаких страшных разговоров. Сегодня мы просто отдыхаем. Смотрим теннис.

Я моргнула.

— Теннис?

— Да. — Он улыбнулся той редкой, теплой улыбкой. — Вы же любите теннис?

Я смотрела на него и не верила своим ушам.

— Откуда вы...

— Вы сами рассказывали. Неделю назад. Сказали, что обожаете смотреть теннис по выходным, но работа не дает.

Я вспомнила. Действительно, рассказывала. Между делом, в разговоре о хобби и увлечениях. И он запомнил. Запомнил эту мелочь, эту случайную фразу.

— Вы запомнили? — выдохнула я.

— Я запоминаю все, что вы говорите, Юля.

У меня защипало в глазах. Никто никогда не запоминал мои слова. Никто никогда не делал мне таких сюрпризов.

— Садитесь, — он подвел меня к дивану (когда в кабинете появился диван? Раньше его точно не было). — Я нашел архивные записи. Финал Уимблдона 2008 года. Федерер против Надаля. Говорят, лучший матч в истории.

Я ахнула.

— Вы шутите? Я мечтала его увидеть! В прямом эфире не успела, а в записи как-то не складывалось...

— Значит, сегодня сложилось. — Он усадил меня на диван, накинул на плечи мягкий плед. — Располагайтесь. Я сейчас.

Он отошел к столику, открыл бутылку красного вина, налил в бокал. Протянул мне.

— Держите. Говорят, это хорошо сочетается с теннисом.

— А вы? — спросила я, принимая бокал.

— Я сегодня пас. — Он сел рядом, но на небольшом расстоянии. — За рулем.

— Но вы же не уедете? — вырвалось у меня.

— Не уеду. — Он покачал головой. — Останусь здесь. С вами.

Я отпила вино. Оно было божественным — терпким, насыщенным, с легкими нотками вишни и дуба. Тоже, наверное, какое-то особенное, коллекционное.

— Нравится? — спросил он.

— Очень.

— Хорошо. — Он взял пульт и нажал кнопку. — Тогда смотрим.

На экране замелькали кадры — стадион, заполненный до отказа, зеленый корт, два силуэта по разные стороны сетки. Комментаторы говорили на английском, но я не вслушивалась. Я смотрела, как Федерер и Надаль разминаются, готовясь к битве.

— Это невероятно, — прошептала я.

— Что именно?

— Все. Это. Вы. — Я повернулась к нему. — Зачем вы это делаете, Игорь?

— Что именно?

— Тратите на меня время. Устраиваете сюрпризы. Запоминаете мои слова. — Я смотрела ему в глаза. — Зачем?

Он молчал долго, очень долго. Потом протянул руку и убрал прядь волос с моего лица.

— Потому что вы особенная, Юля. Потому что рядом с вами я чувствую себя... живым. По-настоящему живым. Впервые за очень долгое время.

— Сколько?

— Что?

— Сколько длится это «очень долгое время»?

Он отвел взгляд. Посмотрел на экран, где матч уже начался.

— Слишком долго, — ответил он тихо. — Слишком.

Я хотела спросить еще, но он приложил палец к губам.

— Тсс. Смотрите. Потом поговорим.

Я вздохнула и повернулась к экрану. Матч захватил меня с первых минут. Федерер и Надаль — две легенды, две эпохи, два гения. Их игра завораживала, гипнотизировала, заставляла забыть обо всем.

Игорь сидел рядом и смотрел на меня чаще, чем на экран. Я чувствовала его взгляд кожей, но не оборачивалась. Боялась, что если обернусь — не выдержу, брошусь к нему, расцелую. А он не хотел. Он хотел, чтобы мы просто были вместе. Смотрели теннис. Пили вино.

— Гейм! — выкрикнул комментатор, и я подпрыгнула от неожиданности.

— Надаль берет первый сет, — прокомментировал Игорь. — Федерер не в своей тарелке сегодня.

— Вы разбираетесь в теннисе? — удивилась я.

— Немного. — Он пожал плечами. — Когда живешь долго, поневоле начинаешь разбираться во всем.

Я уловила ключевое слово — «долго». Но промолчала. Не сейчас. Потом.