Венецианский долг

1

– Танцуй, Виттория! Танцуй так, будто ты – русалка, которой подарили ноги всего на одну ночь. Завтра море заберет тебя обратно, так заставь этот мрамор плавиться под твоими ступнями, пока у тебя есть время! – звонкий, пронизанный смехом голос Бьянки рикошетит от высоких расписных потолков палаццо.

Я стою босиком на полированном мраморе низкого журнального столика. Холод камня обжигает ступни, но сумасшедший электронный ритм, который так дико и неуместно звучит в этих роскошных стенах, заставляет меня двигаться.

На мне – только безразмерная черная мужская футболка, услужливо предоставленная Бьянкой «во временное пользование».

За окном – туманная Венеция, задыхающаяся в лунном свете. В огромном старинном зеркале напротив я вижу свое отражение и не узнаю его.

За последние три месяца я похудела на десять килограммов, превратившись в хрупкую тень самой себя. Огромные глаза на бледном лице, острые ключицы и эта футболка, в которой я кажусь совсем ребенком. Две недели назад я и представить не могла, что буду стоять здесь.

Все началось на рынке в воскресный день. Громкий, экспрессивный скандал: торговец орал на весь канал, а эффектная итальянка в шелковом платке лихорадочно искала в сумке кошелек, набрав деликатесов на двести евро.

Я заплатила за нее, не думая. Просто достала деньги, понимая, что мне они все равно скоро не понадобятся. Я ждала конца, а нашла Бьянку.

Теперь мы неразлучны. Две недели безудержного веселья под покровительством подруги местного авторитета, уроки итальянского и ночные прогулки. Сегодня – начало Карнавала, но из-за угрозы «высокой воды» после полуночи все веселье переместилось в домашние стены.

Одна опустошенная бутылка просекко на двоих – отличный повод начать исповедь. Пусть хоть кто-то услышит историю моей жизни, прежде чем за мной придут.

Спрыгиваю со стола, чувствуя легкое головокружение, и буквально падаю в глубокое кресло рядом с Бьянкой.

– Твое имя, Виттория, означает «победа», – Бьянка внимательно изучает мое лицо, крутя в пальцах ножку бокала. – Так почему ты даже когда танцуешь, не улыбаешься? Я ни разу не видела на твоем лице и луча искренней радости, даже в самую солнечную погоду.

– Ох, Бьянка… я наделала столько глупостей, – выдыхаю я, глядя на игру пузырьков в хрустале.

– Глупости делают абсолютно все, дорогая. Одни постят их в соцсетях, другие – навсегда оставляют за закрытыми дверями. Ни в том, ни в другом случае нет повода для грусти.

– Не в моем случае. Мои «глупости» стоят слишком дорого.

Бьянка подается вперед, и ее взгляд становится по-кошачьи любопытным.

– Кто он?

– Что? – я вздрагиваю.

– Кто тот мужчина, который разбил тебе сердце? У такой тоски всегда есть мужское имя.

– Скорее… это я разбила сердце ему, – шепчу я, чувствуя, как внутри все сжимается от воспоминаний о НЕМ.

– О! Так даже интереснее! Муки совести?

– В самую точку.

– Так помирись с ним! – Бьянка легко пожимает плечами. – Устрой ему лучший день в его жизни, Виттория! Искупи вину в постели, это всегда работает.

Горько усмехаюсь, представляя реакцию Александра на такое «перемирие».

– Боюсь, если я попробую с ним помириться, мы точно больше не сможем с тобой увидеться.

– Как это? – Бьянка вскидывает брови. – Говоришь загадками. Мне нравится. Но я хочу знать больше. Ты ему изменила?

– Практически, – выдыхаю я, чувствуя, что плотина вот-вот рухнет. – Я его предала. Продала его жизнь за свои проблемы.