Вне смерти

Глава 1 - Просыпаюсь. Не в первый раз

Темно.

Тишина такая, что слышно, как кровь толчками стучит в висках. Сухо во рту. Холодно в груди. Глаза открыты — но я ничего не вижу.

Я дышу?
Да. Вроде бы.

Под пальцами — нечто шероховатое, как бетон. Или камень. Я лежу. Руки дрожат. Пытаюсь встать, но тело не слушается. Каждая мышца словно только что пережила судороги.

И тут — голос.

Женский.
Нежный.
Спокойный.
И от этого становится ещё страшнее.

— "Ты не имеешь права сдохнуть."

Он не звучит в воздухе. Он во мне. Прямо под кожей. В черепе. Как будто она шепчет мне изнутри.
Как будто она — это я.

— "Доделай начатое."

Сердце бьётся как у загнанной собаки. Я не знаю, кто я. Не помню ни имени, ни лица. Ничего.
Только этот голос.

Я наконец поднимаюсь. Всё тело покрыто синяками, ссадинами. Ладони — как будто обожжены.
Осматриваюсь. Появляется свет. Он слабый, тусклый, голубоватый. Как в холодильнике.
Комната пуста. Стены серые. Металл, бетон, металл.

Дверь одна. Без ручки.

— Эй… — голос срывается, я сам пугаюсь, насколько он чужой. Мой?

Шаг.
Шаг.
Подхожу к двери.
Тишина.

И тут — удар.

Что-то с другой стороны. Сначала тихо. Потом снова.

БУМ.

БУМ.
БУМБУМБУМ.

Я пятюсь. Что-то громоздкое. Живое. Оно хочет войти.
Дверь трещит. Я кричу. Я даже не знаю, кого зову.

— Пожалуйста, не надо! Я не знаю, что происходит!

БУМ.
Треск.
И дверь, сука, ломается.

Я вижу глаз. Только глаз.
Белый. Вздувшийся. Без зрачка. Как будто варёный.

А потом...
Я умираю.

Просто — хлёсткая вспышка, и всё.
Тело падает.
В голове — взрыв боли.
А дальше только…

…тишина.

---

Я просыпаюсь.

Резко сажусь, в панике хватаю воздух, как будто захлёбываюсь.

Только теперь комната другая.
Я лежу на мокром полу. Грязь. Канализация?
Запах отвратительный.
А в голове — снова она.

— "Ещё раз."

— Кто ты, блядь?! — я кричу в пустоту, и эхо уходит куда-то вдаль, отражаясь от ржавых стен.

Но она не отвечает.

Глава 2 — Её голос внутри. А рядом — кто-то живой.

Вонь.
Сильная, тухлая, как будто кто-то срал в этой комнате последние три месяца.
Может, так и было.

Я с трудом сажусь, каждый сустав хрустит, как будто мне сто лет.
Темно. Только из потолка светит мигающая лампа, будто из старого ужастика.

Пол подо мной — сырой бетон. Плесень на стенах. Лужи. В одной из них плавает дохлая крыса. Или не крыса.

"Ещё раз." — голос снова звучит внутри.

Я хватаюсь за голову.

— Заткнись, прошу… Что ты от меня хочешь?..

Тишина.

— Алло? — раздаётся вдруг сбоку.

Я замираю.

Голос другой. Мужской. Хриплый. Реальный?

Поворачиваюсь. На полу — парень. Тощий, грязный, с всклокоченными волосами. На шее цепь.
Он держится за бок, на лице — гримаса боли.

— Ты… — я пытаюсь встать. — Кто ты?

Он смотрит на меня, как на глюк. Или как на угрозу.

— Ты тоже проснулся? — спрашивает.

Я молчу. У меня дрожат руки.

— Не приближайся, — парень отшатывается. — Я уже видел, как это бывает.

— Что бывает?

— Такие как ты. Они сначала нормальные, а потом… — он делает странный жест, будто себе по горлу режет. — Потом всё пиздец. Глаза белеют. Начинают рвать людей.

У меня кожа покрывается мурашками.

— Я… Я просто проснулся. Я не знаю, где я. Кто я. Что происходит.

Он хрипло усмехается.

— Добро пожаловать, братан. Это ад. Или что-то близкое к нему.

Я подхожу чуть ближе — медленно. Он не шевелится.

— Я умер, — говорю вслух. — Меня убили. Там была дверь. И глаз… такой… мёртвый. Я… потом проснулся тут.

Парень замер.

— Ты тоже?.. Блядь…

— Что?

— Ты тоже возвращаешься?

Голова начинает звенеть. Возвращаюсь?

— Я… — я хватаюсь за виски. — Я не понимаю.

Он вдруг резко дергается и начинает кашлять кровью.

— Эй! — я кидаюсь к нему. — Что с тобой?

Он хватает меня за руку. Его глаза — безумные.

— Ты должен… должен вспомнить… кто она.
— Что?..
— Голос... Это всё она...
— Кто "она", чёрт побери?!

И в этот момент он умирает у меня на руках.

Смотрит мне в глаза. А потом просто… перестаёт быть.
Как будто вырубили свет внутри него.

---

ЩЕЛЧОК.

Что-то меняется.

Пол подо мной пропадает. Я лечу. Падаю в темноту.

И в этой темноте — её голос.

— "Ты снова поторопился."

— ЗА ЧТО?! — я ору, захлёбываясь воздухом, которого нет. — Кто ты?!! КТО Я, БЛЯДЬ?!

И она отвечает.
Тихо. Почти ласково.

— Ты — мой незавершённый шедевр.
— И ты будешь возвращаться… пока не закончишь.

---

Я просыпаюсь.
В коридоре, облитом кровью.
Пол — из кафеля.
Слышу чьи-то шаги.

И не я иду.