Вожак

Глава 1

Ненавижу ЕГО.

Улыбаюсь официанту и беру с подноса бокал.

ОН ненавидит, когда я пью.

Изображаю участие в беседе, а на самом деле наливаюсь мстительным удовольствием, поймав на себе тяжёлый взбешённый взгляд.

— Мира, ты умеешь удивлять, — нервно смеётся хозяйка вечера, она же мать моего мужа. — Как только решилась?..

Последнюю фразу она произносит себе под нос, бросив на меня опасливый взгляд.

— Такой каприз, — пожимаю я плечом, делая ещё один большой глоток.

Женщина всё больше напрягается, потому что, пересекая зал, ко мне спешит мой супруг.

Ненавижу его.

Мне не страшно.

Он ни разу в жизни меня не ударил. Даже оплеуху не отвесил. У него другие методы — это раз. Ну а два — вряд ли я выжила бы даже после малюсенького его удара. Он не огромный, он среднего роста. Когда я на каблуках, мы вообще почти одинаковые. Но… уж мне ли не знать, какой он сильный. Какое каменное и пуленепробиваемое тело запаковано в этот строгий чёрный костюм. На его теле каждую мышцу можно пометить красным флажком.

Ненавижу его.

Тёмные цепкие глаза впиваются в моё лицо. Под чёрной щетиной ходят желваки.

Приторно ему улыбаюсь, проводя рукой по своим коротким, чуть ниже ушей, волосам.

Когда мы виделись в последний раз (это было сегодня утром), у меня была коса. Конечно, это условно. Косу я не ношу со школы. Но я была владелицей тяжёлой массы светлых волос длиной до пояса. Кстати говоря, я натуральная блондинка. Это от бабушки. Можно спокойно изображать из себя хорошенькую дурочку.

Он любил мои волосы. Любил наматывать их на кулак, когда меня брал. Любил, когда я их распускала просто так.

Ненавижу его.

Ну разве не чудесный сегодня день?

— Иди в машину, — приказывает мой супруг, оказавшись рядом.

Наш небольшой светский кружок окутывает гробовая тишина.

— Марат… — пытается урезонить его мать.

Он смотрит только на меня. Бешеный.

— Я только оттуда, — хлопаю глазами, глядя в ненавистное точёное лицо.

— Пошла отсюда, — тихо, но очень доходчиво повторяет он, вырывая у меня из рук бокал.

Пфффффф…

Да пожалуйста…

— Была рада всех видеть! — объявляю жизнерадостно, приседая в реверансе.

Опущенные в пол глаза. Неловкость. Жалость. Да-да, это те эмоции, которые я, как правило, вызываю у знакомых и не только.

Весь город знает, что я его ненавижу. Я не делаю из этого секрета. Вообще, мне кажется, что его ненавидят абсолютно все. Ну, возможно, кроме родителей и брата.

Взмахнув рукой, удаляюсь, придерживая подол своего облегающего вечернего туалета.

Не думайте, как по мне, вечер удался.

Ничего так не питает меня энергией, как выведение его из себя.

Два охранника тут же отделяются от стены и следуют за мной.

Они тоже меня жалеют.

Все меня жалеют.

Располагаюсь на заднем сиденье машины со всеми удобствами. Куковать мне здесь долго, поэтому достаю из сумочки наушники и включаю музыку, на большее меня в такие часы не хватает. Никаких книг, ничего, что заставило бы меня думать и концентрироваться.

Обнимаю себя руками и закрываю глаза, пристроив голову на дверь.

Может, я даже посплю немного.

Он приходит через два часа.

— Я писать хочу, — сообщаю ему о своей базовой потребности.

— Писай, — безразлично бросает он, расстёгивая пиджак и усаживаясь поудобнее. — Поехали, — а это уже водителю.

Здесь никто ничего не делает, пока он не отдаст прямого приказа. Если он велел мне идти в машину, значит, я буду сидеть в машине.

Смотрю на проносящийся за окном город.

На окна домов, за которыми люди. Семьи. Дети.

Ненавижу его.

Я думала, что никогда не прощу ему нашего ребенка. Но сейчас мне уже всё равно.

Знакомая тяжесть заполняет грудь. Давлю её всеми силами. Всё это уже в прошлом, причём в далёком.

Мне было восемнадцать, когда мы поженились. Ему тоже. Его отец — владелец самого крупного в городе завода, и чёрт знает, чем ещё они там занимаются. Ничего не хочу об этом знать. Мой отец — очень уважаемый человек в диаспоре. Завода у него нет, только дочь. В общем, они хотели породниться.

— Где волосы? — спрашивает мой муж.

Ненавижу его, я уже говорила?

— Выбросила, — сообщаю любезно.

— Куда? — уточняет он.

— В реку, — улыбаюсь сама себе.

А я не дура, да?

Знала, что он будет их искать. Чёртов фетишист.

Наш дом находится за городом. За его заборами и неба не видно. Охрана на въезде быстро пропускает кортеж, а я зеваю.

В дом заходим молча. Молча поднимаемся наверх. Скидываю туфли посреди мягкого ковра и встречаю своего любимого компаньона.

— Привеееееет, горячий перчик… — воркую, подхватывая на ручки своего пса.

Он той-терьер. Его зовут Чили. Целую милую морду и иду в ванную, скидывая по дороге платье.

После душа облачаюсь в шёлковую сорочку (муж других терпеть не может, ненавижу его) и ложусь в постель.

Он приходит через пятнадцать минут. Забирается под одеяло и накрывает меня своим телом, растолкав мои бёдра своими. Впивается в мой рот своим жёстким ртом, наполняя его своим языком. Глубоко и жадно.

По телу проходит чувственная дрожь…

Ненавижу его и его потаскух…

Горячие руки скользят по моему телу. Горячие губы впиваются в мою шею. Сорочка оказывается на талии. Он жадно вдыхает запах моей кожи, вбирая в рот сосок, толкаясь в меня своей эрекцией. Шире развожу ноги, впиваясь пальцами в его спину.

Хочу его…

Ненавижу…

Ненавижу его…

К глазам подкатывают слёзы… всхлипываю, сжимаясь вокруг его каменной длины. Его запах пускает по венам огонь. Вскрикиваю, когда он входит до конца с шумным вдохом. Вскрикиваю и плачу.

— Нет… — шепчет он, вращая бедрами так, как нужно мне. Обхватывает одной рукой мою голову, уткнувшись носом в мою щёку. — Будь со мной…

— Ненавижу тебя, — шепчу, плача.

— Будь со мной, — требует он хрипло, высекая из меня стоны каждым ударом.

Глава 2

— Я хочу развод, — объявляю, намазывая на крекер джем.

Облизываю палец, глядя на НЕГО.

Он поднимает глаза от документов, которые его помощница Милена притащила прямо к завтраку.

Мы всегда завтракаем вместе. Потому что ОН так хочет. Он знает, как я ненавижу наши совместные завтраки. Почти так же, как ненавижу его самого.

Развода я прошу пару раз в месяц. Это рутина.

Разумеется, это лишь светлая мечта. Никто не даст мне развода. Семья не поймёт. И он… он никогда не отпустит…

Ненавижу…

— Помолчи, — велит мне супруг, возвращаясь к документам.

Милена тоже меня жалеет. Сейчас она нервничает. Правильно делает. У меня плохое настроение.

Многие боятся моего плохого настроения. Но ведь мне за это ничего не будет. А если... если он когда-нибудь меня ударит...

О... этого я точно не прощу...

Я сбегу. Найду способ.

Так беги...

Сбегу...

Беги...

И сбегу...

Куда мне бежать?

Трусиха...

— Когда мы разведёмся, — продолжаю, скармливая крекер Перчику, который сидит на столе и улыбается мне, дурачок. ОН ненавидит, когда я сажаю пёсика на стол. — Я оставлю здесь всё, что ты мне покупал. Ни одной нитки не возьму с собой. Ни одной побрякушки…

— Закрой рот.

Скармливаю Перчику виноградину.

— …когда мой отец умрёт, я получу своё наследство… — продолжаю мечтать, хрустя крекером.

— Выйди отсюда.

— …и уеду далеко-далеко…

— Пошла. Вон.

Вздыхаю.

С удовольствием.

— Приятного аппетита, — желаю, вставая и подхватывая своего пса. — Дерьмового дня.

Не тружусь на него смотреть.

В дверях сталкиваюсь с Аидом — его двоюродным братом, который кривовато мне улыбается. Они очень похожи, но Марат... он другой... их невозможно спутать. Мой муж вообще не улыбается. По крайней мере, я этого не видела с... даже не знаю... с того дня, когда умер его старший брат? Это было... больше трёх лет назад...

Чёрт с ними, с его улыбками!

Преимущество моего положения заключается в том, что я не обязана строить из себя радушную хозяйку. Абсолютно все знают, что Марат Джафаров вытирает о свою жену истоптанные в дерьме ноги. Поэтому я просто прохожу мимо, не обременяя себя приветствиями.

Прежде чем выйти за дверь, бросаю взгляд на своего супруга, чувствуя мерзкую горечь во рту и болезненный предательский укол в сердце. Всегда смотрю на него, прежде чем уйти. Всегда думаю, что могу больше его не увидеть. Не знаю, откуда эта мысль. Ненавижу себя за то, что мне от этого так страшно.

Он сидит за длинным дубовым столом, откинувшись на стуле и вытянув перед собой ноги. Гладковыбритый и причёсанный. Чёрные волосы отброшены со лба. На нём белая рубашка и брюки. В руках какой-то толстенный контракт. Его тело не просто подтянутое, оно в идеальном состоянии. И внутри и снаружи. Я знаю, что к вечеру опять пробьётся щетина и он будет царапать меня ею, если никуда не уедет. Он никогда не ставит меня в известность о своих передвижениях. Но, если он будет дома, мы будем заниматься сексом в нашей постели. И спать мы будем вместе. Ненавижу ЭТО. Ненавижу его.

Он смотрит на меня. Смотрит мне в глаза через всю комнату. Смотрит исподлобья. Он всегда смотрит и знает о моей идиотской привычке.

Ненавижу.

Прижимаюсь губами к ушастой головке Перчика, единственного на свете существа, которому я не безразлична… и отворачиваюсь.

Ухожу, прикрыв за собой дверь. Навстречу очередному бессмысленному дню.

Я не покидала город никогда.

Я и дом покидаю редко.

Дом…

Прохожу через холл к раздвижным стеклянным дверям, которые ведут к бассейну.

На мне платье в горошек и балетки. Ну и что? Кому какое дело?

Ложусь на шезлонг, расположив Чили на коленях, и просто смотрю на воду.

Наш дом как цитадель. Иногда мне кажется, что даже птицы не летают над домом Марата Джафарова. Здесь есть всё, что нужно, даже кинотеатр. Я люблю им пользоваться. Хоть я всегда там одна, то есть мы с Перчиком там одни.

Когда мне становится жарко, встаю и сбрасываю балетки.

Опускаю собаку на землю, а сама прыгаю в воду солдатиком. Она поглощает меня с головой. Холодная. Ещё не прогревшаяся. Юбка задирается, пока я опускаюсь на дно, а потом возвращается на место, когда меня выталкивает обратно. Некоторое время лежу на поверхности звездой, пока не начинают стучать зубы. Чили лает, носясь вдоль бортика, и я морщусь, глядя в небо.

Когда мы поженились, он был другим. Он был… таким… любимым. Безгранично. Единственным в целом мире. Самым необходимым. Я влюбилась с первого взгляда. С первого прикосновения. С первой его улыбки. Когда он улыбался мне, это было только для меня. Я не знала, любит он меня или нет. Но я хотела, чтобы он забрал меня к себе. Забрал от моего отца. Мечтала об этом. И он забрал.

Глава 3

– Мира, – заинтересованно тянет Фарида, супруга нашего общего знакомого. – Ты так похудела! Это диета?

— Нет, — печально улыбаюсь я. — Упала с лестницы…

На её лице отражается шок. Взгляд мечется по залу в поисках моего супруга.

Я готова расхохотаться.

Я могу нести про него какую угодно околесицу. Они всему поверят. Они ждут от него самого худшего. Думают, что он дьявол во плоти. Может, они и правы, я уже ни в чём не уверена. Всё, что они могут, — это шептаться за его спиной и жалеть меня.

За последние годы он стал в этом городе... хозяином. На самом деле я почти ничего о его делах не знаю, только какие-то обрывки информации. Но в нашем доме от визитёров отбоя нет, кого я только там не видела. И ещё у него есть офис в центре, но я в нём никогда не бывала. Большую часть времени он работает из дома, если только не в отъезде.

Тоже нахожу его глазами, и лицо моё каменеет.

Рядом с ним Зара. Ненавижу её. Говорят… они трахаются много-много лет. Говорят, они были знакомы до… до «нас», учились вместе в Европе. Я нигде не училась. Она красивая как картинка. У неё чёрные волосы и роскошная фигура, и глаза чёрные, как в той песне. И они так смотрятся вместе... Я для него слишком высокая. И, кроме волос, во мне ничего примечательного...

Его физическое превосходство всегда компенсировало мой рост... он... сильнее... и крупнее... сильнее раз в сто...

Хватит!

Перевожу взгляд на бледное лицо Фариды и посылаю ей одну из своих жертвеннических улыбок.

— Я очень хочу… выпить… — шепчу пронзительно, заглядывая ей в глаза. — Только… не здесь…

— Ооо… — округляет их эта светлая душа. — Давай… я провожу тебя на кухню. Там что-нибудь найдём…

Улыбаюсь благодарно. Я практически не лукавлю. Я очень хочу выпить. Последний раз я напилась три месяца назад. Я тогда сильно расшиблась… свалившись с лестницы. Просто я была пьяна в стельку и споткнулась о платье. Он запретил мне пить вообще. Но я уже говорила: у меня с утра плохое настроение. И ещё я хочу забыть руку Зары на его плече. Хочу забыть намёк на улыбку. Улыбку, адресованную не мне...

Фарида оставляет меня один на один с бутылкой бурбона и погружённой в темноту кухней старого особняка, возвращаясь к гостям.

Забираюсь на высокий подоконник, поднося горлышко к губам. Она дала мне стакан, но я не хочу ломать колорит ситуации.

Огненная жидкость обжигает горло, отчего я закашливаюсь. Делаю сразу три глотка. Хочу напиться. Голова мгновенно мутнеет. Вот. Так хорошо. Откидываюсь на стекло и прикрываю глаза, перед которыми всё плывёт...

Начинаю копаться во всяких воспоминаниях...

ЭТО началось не сразу, а как-то постепенно. Мы даже года не были женаты. Это были самые счастливые дни моей жалкой восемнадцатилетней жизни. В дом отца я и сейчас ни за что не вернусь.

Я не могла поверить в то, что он выбрал МЕНЯ!

Меня... не образованную красавицу Зару, а меня...

Я всегда его немного боялась. Несмотря на то что мы ровесниками, он был каким-то... зрелым... очень умным... и... очень нежным со мной. А потом он вдруг стал... трахать меня молча и молча уходить. Потом начал макать меня в дерьмо перед своей роднёй, а потом... и перед посторонними...

За что?

Я ничего не сделала! Я не знаю... до сих пор не понимаю...

Если я ему не нужна, почему не отпустит?! Однажды я набралась смелости и спросила...

Он выгнал меня из своего кабинета, спокойный как ледяная глыба...

А потом я забеременела... хоть он и предупреждал... но я была такой дурочкой...

Он прислал цветы в больницу после аборта. Я выбросила их в окно и больше ни разу не беременела.

Ненавижу... ненавижу его...

Мои глаза совершенно сухие. Я не плачу, потому что слёзы такое дерьмо, когда их не с кем разделить...

Моё внимание привлекают голоса где-то поблизости. Не хочу, чтобы меня кто-то здесь нашёл. Особенно он. Своим исчезновением я действую ему на нервы, поэтому буду прятаться до последнего. Однажды он заподозрил меня в том, что я поднялась наверх… с мужчиной…

В тот день я впервые испугалась того, что он меня ударит…

Воспоминания вызывают прилив холода, и я спешу потушить их очередным глотком, а потом слышу это…

Имя своего мужа…

— …всегда с охраной… — шелестит незнакомый мне женский голос. — Даже среди гостей его охрана, каждый раз разные люди…

Ему вторит мужской...

Ну что за идиоты... шептаться о таком не за семью дверями! Кто так делает?

Со мной всегда ходит охрана.

Если я это слышу, значит, и она тоже.

Напрягаюсь, вглядываясь в полумрак кухни. Вижу силуэт в одном из тёмных углов. Они скоро на шею мне залезут.

Это я тоже ненавижу.

Там мужчина в костюме…

Он прикладывает палец к губам, прося меня молчать.

Глава 4

Мой муж приходит через три часа.

Ненавижу ожидание.

Это, пожалуй, то, что я ненавижу в своей жизни больше всего на свете в данную минуту. Бесконечное ожидание.

— Я писать хочу, — говорю ему, отрешённо глядя в окно.

— Закрой. Свой. Рот. — говорит он в свою очередь и велит водителю, как обычно занимая три четверти сиденья: — Поехали.

Максут, который уселся вперёд, смотрит на меня через зеркало заднего вида. Хмурый. Ещё одна светлая душа.

Я правда очень хочу в туалет. Мне кажется, ещё чуть-чуть, и я сделаю под собой лужу.

Если такое произойдёт, я покончу с собой.

Вообще, я всерьёз об этом никогда не думала, вряд ли я смогла бы. Но при достойном стимуле...

На лбу выступает пот.

Сижу, сжавшись, и считаю секунды.

На него не смотрю.

Даже без этого его слишком много в этой машине. Его присутствие, его запах, его голос, пока он разговаривает по телефону, раздавая бесконечные указания. Он держит их все в голове, как и многое-многое другое. Память у него как у компьютера. И считает он так же. Он всегда точно знает, когда у меня месячные. Я сама так не слежу за циклом.

Я благодарна за то, что он меня игнорирует. Я даже не в состоянии напомнить о том, что ненавижу его.

Закрыв глаза, тихонько дышу.

Как только машина тормозит перед домом, выпрыгиваю из неё и несусь внутрь. Морщась и поскуливая.

Залетаю в туалет на первом этаже и блаженно делаю свои дела.

Вместе с физическим меня накрывает и душевное опустошение.

Сажусь на пол и просто закрываю глаза.

— Мира, — ломится в мой уютный туалет ненавистный голос.

Молчу, закрыв уши руками.

— Открой дверь.

У меня нет сил.

Сворачиваюсь на полу клубочком, желая заснуть.

Ненавижу.

На дверь обрушивается удар, и она с грохотом ударяется о стену.

Марат стоит надо мной, расставив ноги. Скольжу по ним безразличным взглядом, поднимая вверх глаза. Упираюсь ими в его недовольное лицо. Заросшее чёрной щетиной лицо.

— Вставай, — велит он, положив руки на бёдра и отодвинув назад полы пиджака.

За выбитой дверью полно зрителей.

Вяло отталкиваюсь от пола и пытаюсь подняться.

— Что-то никак, — вздыхаю пьяно и печально, глядя на него с вызовом.

Он приседает рядом на корточки и подхватывает пальцами мой подбородок, разворачивая к себе лицо.

Смотрим друг другу в глаза.

Я его не боюсь. Не боюсь! Не боюсь! Не боюсь!

Вижу своё отражение в этих чёрных холодных омутах, за которыми ничего не разобрать! Чувствую дикую злость от этого холода! Стоит ему выйти за дверь нашей спальни, и он будто забывает о том, как ласкал меня ночью! Упорно и основательно! Будто хотел вывернуть наизнанку мою душу!

Мои глаза голубые. Отвечаю ему тем же! Тем же холодом!

Он сжимает челюсти и обманчиво мягко говорит:

— Если не хочешь расстаться со своей крысой, приведи себя в порядок и через пять минут будь в моём кабинете.

— Ты… — задыхаюсь от злости и толкаю его плечи. Хватаюсь за его рубашку и ору, повиснув на нём: — Только попробуй! Слышишь! Я… я…

Он отталкивает мои руки и встаёт, бросив незаинтересованное:

— Ты что?

Смотрю на него. Потом смотрю ЗА него. Где охрана прячет глаза, жалея меня. Там пять человек. И все смотрят.

Как же я ненавижу это...

— Я… вскрою себе вены... — дрожащим, но очень убедительным голосом сообщаю ему.

Мой муж мгновенно оказывается на коленях и хватает меня за вырез платья, дёргая на себя.

Наши лица почти соприкасаются. Моё лицо опаляет его драконье дыхание.

— Что ты сказала? — кошмарно угрожающе требует он.

Сглатываю. Я готова поклясться… что видела в его глазах... страх?..

Я… я не знаю…

Мне показалось...

У меня вообще в глазах троится... я так напилась... прямо, как и хотела...

Его цепкий взгляд блуждает по моему лицу. Внимательный, ничего не упускающий.

— Я покончу с собой… — повторяю более упрямо, начиная заводиться, злиться и сопеть.

Чтобы там ни было в его глазах, ЭТО сменилось насмешкой и спокойствием.

Ненавижу...

— Из-за собаки? — уточняет мой муж, выгнув бровь и ослабляя свою хватку.

— Да, — отвечаю твёрдо, сжав губы.

Я бы могла такое сделать. Просто из вредности.

Глава 5

Смотрю на своё отражение, любовно поглаживая ладонями широкие чёрные складки старомодного траурного платья. Оно чуть ниже колена. Тяжёлое и неудобное. Но я потерплю. Всё для тебя, любимый.

Просовываю ноги в балетки под монотонный голос Фатимы.

— С огнём играешь, Мира... — причитает она, безжалостно затягивая шнуровку корсета. — Откуда только силы берутся... ешь как мышка...

Я миллион раз задавалась тем же вопросом и ответ на него смогла принять лишь после тяжелейшей внутренней борьбы под названием «прекрати-врать-сама-себе-ты-мне-самой-противна».

Это глупо… так глупо…

Мои силы берутся от НЕГО.

Он может как лишать меня их, так и возвращать назад. Иногда мне кажется… что он делает это осознанно…

Сначала забирает, высасывает, а потом вколачивает обратно… порой не давая мне уснуть до самого утра... заставляя кричать от удовольствия, плакать, проклинать его и… просить ещё…

Контраст его поведения сводит меня с ума! Злит. Терзает.

Дразнит.

Ненавижу! Что он сделал со мной?!

Рядом с ним я всегда чувствую пульс жизни. Чувствую её вкус, её зов. Его энергия практически осязаема. Он мало спит, мало ест, но он всегда в движении и вокруг него бесконечное движение. Я будто нахожусь в эпицентре каких-то событий. Просто этот эпицентр — тот самый человек, чью фамилию я ношу.

Откуда берёт силы он сам?..

Этого я не знаю!

Не знаю!

Он не подпускает меня близко. Я давно перестала пытаться.

Вздыхаю и прохожусь расчёской по волосам.

Его неделю не было дома. Где он был, с кем и зачем?

Не хочу знать…

Хочешь…

Нет, не хочу…

Хочешь.

Замахиваюсь и швыряю расчёску в стену.

Чили, до этого безмятежно лежавший на мягком пуфе, с лаем подскакивает и начинает носиться по комнате как волчок.

Фатима закатывает глаза, а я кусаю губу, улыбаясь. Пытаюсь сдержать смех, но он прорывается, заставляя меня давиться воздухом. На душе становится легче. Смотрю на своё отражение и пробую одну из своих печальных улыбок, но потом решаю, что к этому платью больше подойдёт что-то кроткое…

— ...непослушная ты, Мира... — ворчит Фати, собирая с пола мою одежду и вырывая её у Перчика из пасти.

Сегодня у моего мужа день рождения.

Я всю неделю готовилась.

На моём лице ни грамма косметики. Без косметики я довольно бледное создание. Но моя бледность составляет чудесную пару траурному наряду.

Сегодня у нас в доме гости… наверно, весь город соберётся. Разумеется, только избранные.

Это впервые. Впервые он зовёт гостей в дом.

Фати сказала, что будет человек сто, не меньше…

Я волнуюсь и нервничаю… конечно, от меня никто не ждёт исполнения обязанностей хозяйки (я и не знаю, как это делать!), но я всё равно волнуюсь. В нашем доме никогда не бывало столько людей одновременно.

И я приготовила подарок.

Он лежит на кровати. Коробка средних размеров, перевязанная чёрной лентой. Внутри наша с Чили фотография, где я с благожелательной улыбкой показываю своему супругу средний палец.

Может… он вообще открывать его не будет…

Почему от этой мысли мне так больно?

Потому что ты дура.

Втройне дура, потому что хочешь ЕГО увидеть. И терзаешься тем, что он не нашёл времени заглянуть в эту чёртову комнату в свой день рождения!

Прекрати. Это ведь не в первый раз…

На мой день рождения он КУПИЛ… бриллиантовый браслет. Я его ни разу не надевала. Я вообще не ношу ничего из того, что он дарил.

Он вернулся рано утром, а сейчас уже четыре. И у него нескончаемый поток визитёров.

Горестно вздыхаю, теряя внутренний контроль, и смотрю на свои руки. Я не ношу обручальное кольцо. Ему плевать.

Но… я всё ещё вижу намёк на улыбку, исказивший его губы… там, в кабинете… будто ему не плевать…

И что?

Я не знаю…

Не знаю!

— Оставь его вместе с другими в холле… — кивает Фати на вызывающую коробку.

Смотрю на экономку тоскливо и шепчу:

— Я хочу сама…

— Ох… Мира… — печально качает она головой. — Не нужно…

— Я сама… — повторяю более уверенно.

Фати вздыхает и что-то бормочет себе под нос.

Бросаю ещё один взгляд на своё отражение и выхожу из комнаты, прихватив подарок.

Моё появление на лестнице — это триумф. Правда, пока среди прислуги и охраны. Мириады раскрытых ртов и изумлённых глаз. А вообще, здесь была суета. До моего появления.

Глава 6

Летняя ночь — нежная хозяйка. Баюкала и оберегала мой тревожный сон под пение сверчков, а утро… утро в таком случае злой отец, потому что вместо прохлады я чувствую холод, который пробирается под пиджак Максута и кусается.

Ёжусь и стряхиваю с ресниц сон, принимая вертикальное положение.

Моя тень безмолвно сидит за спиной, положив запястья на согнутые колени. Наконец-то смиренный и молчащий. Может быть, он спит с открытыми глазами? Я слышала, эти парни такое умеют.

Подол моего платья мокрый, как и моя обувь. Спину ломит, а корсет — это пыточный инструмент, и я хочу скорее от него избавиться.

Мне хочется выплюнуть своё сердце и свою душу, чтобы они прекратили этот жалобный тоскливый вой. Тру кулаком грудь, глядя на огромный старомодный дом по ту сторону озера. Неприступный, как и его хозяин.

Запрокидываю голову, закрыв глаза, и делаю глубокий вдох. До боли в лёгких. Воздух свежий и влажный. Бодрящий. На моих волосах туман.

Спрашиваю хриплым скрипучим голосом, не оборачиваясь:

— Который час?

— Шесть, — отвечает Максут.

Шесть.

Очень неловко поднимаюсь на ноги и потягиваюсь, разминая шею. Плетусь по мокрому изумрудному газону, и стряхиваю с плеч огромный пиджак. Забавно, что такому большому сильному мужчине приходится терпеть мои прихоти.

— Спасибо… — шепчу, протягивая ему вещь.

Он молча забирает его из моих рук, пока я осматриваю утренний парк.

Туман делает его каким-то… таинственным. А тишина вокруг давит на уши как самый громкий крик. Слышу шелест за спиной и гляжу на своего охранника через плечо. Он наблюдает за мной напряжённо, отряхивая колени.

Наверное, думает, что я хочу продолжить выступление. Но я не хочу. Я ничего не хочу.

Разворачиваюсь и молча плетусь к дорожке, обняв себя руками.

Иду так медленно, как только возможно. Я не хочу видеть своего мужа, а в это время он завтракает. Мы завтракаем. Он ни разу не отступил от традиции. Он всегда чётко следит за временем. Своим и... моим...

По дороге встречаю садовников, которые смотрят на меня изумлённо. Понимаю почему, только оказавшись в доме. Умываюсь в туалете первого этажа и смотрю в свои глаза. Мои волосы влажные и лохматые, а на щеке след от травы.

Я выгляжу ужасно.

Так, будто моими слезами заполнили озеро и все краны в доме.

Но у меня нет сил что-то с этим делать.

В холле я вижу Фатиму, она плачет и семенит ко мне. Её седой пучок съехал набок, а платье измято.

— Мира… — каркает экономка, заглядывая в мои заплаканные голубые глаза своими поблёкшими карими. Добрыми. — Мокрая вся… — Её руки трут мои плечи, пока она силится что-то мне сказать, а потом хлюпает носом и бормочет: — Ох… он хочет тебя видеть… девочка моя…

Хмурюсь и смотрю на дверь столовой.

Фати кладёт ладонь мне на щёку, поджав губы, а потом прячет глаза и уходит, опустив голову. Смотрю ей вслед хмуро. Смотрю на Максута. Он делает то же самое. Смотрит вслед экономке. Потом смотрит на меня.

Помедлив, иду в столовую.

Мой муж сидит на своём месте, как всегда обложенный документами. В рубашке без галстука, а волосы зачёсаны назад. Чёрные и гладкие. Лицо сосредоточенное и... хмурое. Его локоть стоит на столе, пальцы прикрывают губы и заросший щетиной подбородок.

Смотрю на него, уронив руки вдоль тела.

Он не побрился, отмечаю отстранённо.

Милена что-то активно печатает в ноутбуке.

Всё как всегда.

Будто я не умерла в том парке сегодня ночью.

Марат поднимает глаза и откладывает документы. Не спуская с меня глаз, велит помощнице:

— Милена, выйди.

Та мгновенно встаёт и направляется к двери, бросив на меня быстрый любопытный взгляд. Отхожу в сторону, пропуская её, а потом иду к фуршетному столу, на котором стоит еда.

Чувствую на себе его взгляд. С ним всегда так. Я чувствую его присутствие, будто он касается кожи. Когда мы поженились... я не могла им надышаться... постоянно брала его за руку, постоянно искала его губы... он позволял и всегда отвечал... я боялась, что он исчезнет, а я проснусь...

Беру тарелку и кладу на неё ломтик бекона и яйцо. Наливаю сок и иду за стол, глядя в пространство.

— В десять приедет твой отец, — касается меня низкий хрипловатый голос.

Мой отец?

Я не видела отца год. И не хочу видеть.

Опускаюсь на стул и поднимаю на Марата глаза. Он не смотрит на меня. Он смотрит в окно.

Сглатываю, поднося к губам стакан. Пью. Жадно.

Мне это не нравится... то, что он отвернулся.

Молчу, потому что у меня нет сил говорить. Я всю ночь ждала его у озера. Ждала, кипя обидами и ревностью. Ждала и ждала, пока не... уснула.

— Ты возвращаешься к отцу, Мира, — вдруг шокирует он меня, поворачивая голову.

Глава 7

Две недели спустя...

Все знают, что на рабочем столе моего отца красуется коллекционный религиозный двухтомник, который ему подарил один очень уважаемый в городе человек в знак почтения. Мне к этим книгам с детства прикасаться было запрещено. Даже пыль с них стирали строго по расписанию. Я бы и не стала к ним прикасаться. Они большие, тяжёлые и унылые. Там нет картинок. Да, я всё же заглянула внутрь. Однажды.

Я не знаю, что толкает меня на эти поступки. Какие-то потусторонние силы, наверное? Тогда мне сильно досталось…

Я не простила. Это всего лишь книги. Старая рухлядь. Если… если у меня появятся дети… я буду позволять им… всё-всё…

Мои дети…

Закрываю глаза и делаю глубокий вдох, прогоняя ком, сдавивший горло. Дышу так минуту, а может, больше. Сейчас я справляюсь гораздо быстрее, чем неделю назад. На этой неделе я другая. Другая Мира. Я перестала понимать, что вокруг меня творится. Я просто делаю то, что хочется, не думая о последствиях.

Всем плевать.

Я невидимка…

Да, невидимка.

Меня будто не существует. Я обнаружила это недавно. То, что без своего…

О нет… это имя нельзя называть… только… не произноси…

Без… НЕГО меня будто нет. Сама по себе я никому не интересна. Сама по себе я не представляю никакой ценности. Вообще! Я не думала, что такое возможно. Он… расторг наш брак… отказался от меня… самым позорным способом. Самым унизительным.

Нет унизительнее способа отделаться от жены, чем расторгнуть брак с ней. Вернуть её домой. Бесполезную.

Об этом знают ВСЕ! Весь город! Будто они не знали раньше, что я ему не нужна... что я для него никто...

Я… бракованная. Никому не интересная. Никому не нужная.

Он просто… вышвырнул меня из своей жизни…

Шлёпаю себя рукой по здоровой щеке. И ещё раз. И ещё разок. Я не могу постоянно плакать. Я противна сама себе. За то, что каждый вечер, выключая свет и ложась в постель, мечтаю проснуться... дома...

Марат Джафаров... я тебя ненавижу...

Покинь мою голову!

Убирайся!

Когда… мой отец понял, что я ничего не знаю о его делах… был зол. В ТОТ день… он допрашивал меня до самой ночи…

Мучил-мучил-мучил…

Давил, угрожал… бесконечными вопросами… я не стала бы делиться, даже если бы знала хоть что-нибудь!

Но я ничего не знаю!

НИЧЕГО!

Ничего не знаю о человеке, с которым прожила четыре года! Каждый день. Каждую ночь. Либо с ним, либо в ожидании его.

Ничего не знаю, кроме его вкуса и его запаха. Его голоса. Чувства защищенности и бесконечной борьбы с самой собой!

Мой отец сказал, что я главное разочарование в его жизни. Я сказала, что думаю о нём так же. Он велел мне… закрыть рот… а я... я посоветовала ему сделать то же самое, за что получила по лицу тем самым двухтомником.

Я ушла в тот же день. Не взяв ничего, разумеется, только Чили.

От раската грома, сотрясшего помещение, потрескивает лампочка под потолком. Дёргаюсь и открываю глаза, ловя своё отражение в карманном зеркальце. Осторожно наношу мазь на припухшую скулу и отёкшее веко.

Звон дверного колокольчика привлекает моё внимание. Захлопываю зеркальце и выглядываю из-за барной стойки.

— Ура! — выдыхаю с облегчением.

В уютное кафе с двумя столиками, стряхивая с капюшона капли дождя, заходит кареглазая брюнетка с потрясающими шёлковыми волосами, которые она всегда собирает в косу. Это грех: прятать такую красоту. Хотя коса тоже красивая. Как и её хозяйка. По крайней мере, на мой взгляд.

Это Тина. Она моя кузина. Мы родились в один день с разницей в один год. Она родилась первой. Мы не общались много лет. Четыре года. Сейчас мне за это стыдно, потому что я знаю… она искала встречи.

Тина оставила меня за главную на пятнадцать минут, но я молилась о том, чтобы никто не пришёл. Хоть это и в ущерб её бизнесу. Тина показала мне как пользоваться кофемашиной, но я настолько не приспособлена к жизни, что вообще ничего не запомнила. Она тоже это поняла.

— Как дела? — спрашивает сестра, пристраивая свой плащ на напольную вешалку.

— Отлично, — тут же отзываюсь я, упираясь руками в стойку. — Никого не было.

Она скептически улыбается и фыркает. Обе вжимаем головы в плечи, когда раздаётся очередной «бам». Лампочка мигает, стеклянная витрина трясётся.

Я живу у Тины уже семь дней.

Её квартира находится над кофейней. В старом доме с арочным проходом во двор.

Уже семь дней… я почти бездомная.

Я понятия не имею, как получить свои деньги.

Наверное, я не должна была уходить от отца вот так. Но я не вернусь назад ни за что. Даже за деньгами.

Я оказалась совершенно не готова к реальной жизни. Мне не к кому обратиться за советом. Я очень благодарна Тине за то, что она кормит и одевает меня уже семь дней, хотя дела у неё идут не очень хорошо… и у нас разный размер ноги. Её одежда мне сильно коротка.

Глава 8

У моего пса раздвоение личности.

Он бывает очень послушным, а бывает очень-очень злым и опасным.

— Чииили… помолчи… пожалуйста… — стону, накрывая голову подушкой, чтобы заглушить его злобный рык у входной двери.

Я очень хочу спать. И нам ещё не время гулять. И на улице снова идёт дождь. Третий день подряд идёт дождь. Всю ночь слушаю, как он барабанит снаружи, а иногда даже смотрю на него, пока не засыпаю обессиленная.

Понимаю в чём дело, только когда раздаётся звонок в дверь, и обречённо сажусь на диване. Этот диван теперь наш дом. Мы здесь спим, здесь же едим. Я никогда раньше не ела в постели, но раньше я никогда не жила в подобии картонной коробки.

Я отбросила все свои манеры, потому что с детства не имела возможности есть перед телевизором. Тина очень приветствует мою деградацию. И ещё… она научила меня пользоваться стиральной машиной и плитой… я очень стараюсь быть полезной, но с готовкой у меня не получается… совсем не получается. У неё, к слову, тоже.

Перчик просто сходит с ума и скалит зубы.

Я сама удивлена этому раннему визитёру. Вообще-то, моё сердце подпрыгнуло от всяких нелепостей, которыми полна моя голова, поэтому сижу, не двигаясь, и напряжённо смотрю на дверь, которая смотрит прямо на мой диван. Тина называет свою квартиру студией, но я бы назвала её… чердачком. Хотя и это преувеличение. Кажется, ванна в… в… в ЕГО доме была больше! И да, я имею в виду саму чашу, а не помещение.

Прячу лицо в руках, считая удары своего сердца.

Кто там за дверью?

Сейчас шесть утра.

— Мира! — хрипит из комнаты Тина. — Открой!

Сейчас…

Затравленно смотрю на приоткрытую дверь спальни, а потом на входную дверь квартиры и встаю. А когда смотрю в глазок, из груди вырывается счастливый стон. Быстро дёргаю замок и распахиваю дверь, захлёбываясь воздухом от восторга.

— Всевышний, чего так разорался! — ворчит моя любимая старушка.

— Фати! — падая ей на грудь, кричу я.

— Мира, девочка моя… — растроганно бормочет она, гладя мои плечи одной рукой. — Похудела…

— Фати… — шепчу, вдыхая запах её старомодных духов.

Я… так рада её видеть… что не хватает слов…

Чили прыгает вокруг нас, как взбесившийся мяч-прыгун и звонко лает.

Улыбаюсь дрожащими губами, заглядывая в мудрые добрые глаза.

— Ох… что с лицом? — восклицает она, проводя сухой ладонью по моей скуле.

— Ерунда… — смеюсь, втаскивая её в квартиру.

Мне правда всё равно. Мой отец не может ранить мою душу, только тело.

— Ерунда?! — рычит Фати, становясь чернее тучи.

В её руке чемодан. На локте — зонт-трость. Опять смеюсь, потому что это… так символично!

— Как ты нашла меня?! — спрашиваю, быстро забирая у неё вещи.

— Да уж не просто… — осматриваясь, продолжает ворчать она.

Усаживаю дорогую гостью на свой проходной диван и бегу налить ей стакан воды.

Я чувствую себя маленькой девочкой. До того мне приятно видеть её здесь. Будто маму, которой я не знала. Моя мама умерла так давно, что я начала её забывать, хоть и сопротивлялась всеми силами!

Фати деловито пьёт, пока глаза её бегают по комнате. Перчик скачет рядом, продолжая плеваться лаем.

Запах Фати… это как ментальный след…

Моя улыбка тает, когда я собираюсь с силами, чтобы спросить то, что интересует меня больше всего на свете…

Фатима смотрит в мои глаза и берёт мою руку в свою, опуская стакан на пол. Смотрю на неё с мольбой. Молю не заставлять меня озвучивать то, что мы обе знаем без слов.

— Я уволилась, — горделиво сообщает она.

Приоткрываю рот от удивления. Она быстро продолжает, не муча меня:

— Не видела я его, Мира. С тех пор, как ты ушла, он в доме не появлялся. А я чего там сидеть буду, в этих хоромах? Я бы всё равно ушла, только хотела ему в лицо сначала плюнуть, но не вышло! Не пара он тебе, вот что я скажу! Всегда говорила! Смотрит на тебя как пёс голодный, а потом кусает как шакал!..

— Не… появлялся? — жую я губы. Фати вздыхает и качает головой. — Тогда… где он… живёт?.. — спрашиваю её, вставая.

— Я не знаю, — качает она седой головой и зло требует: — Забудь его, Мира!

Забыть?..

Кусаю свой кулак и закрываю глаза.

Вдох-выдох. Вдох-выдох.

Как?

Он повсюду! В моих венах! Под кожей!

Жмурюсь сильнее, улавливая звук шлёпающих по паркету босых ног.

Заспанная Тина появляется в дверях, бурча:

— Мира, где его вкусняшки?..

— Что ж вы тощие такие, девицы! — охает Фати, осматривая сестру с головы до ног. — Вы еду едите или воздух?! — причитает она, сбрасывая с головы платок. — А пылищи сколько! Аристократки!

Глава 9

Ресторан «Башня» — это огромное заведение в европейском стиле в самом центре города. Со швейцаром на входе и парковщиками.

А свиданию с Ильдаром, к счастью или нет, случиться было не суждено.

Осматриваю жужжащий, набитый посетителями зал, хмурясь и пожёвывая губу.

Да уж, дела здесь явно получше, чем в «Наилии», а посетители вообще отдельная тема. Это место не для всех. Очень не для всех.

Мне показалось, что я видела парочку знакомых лиц, но они наверняка моё лицо уже забыли. Все эти люди… они для меня чужаки, никто! Им всем было от меня что-то нужно. ДО того, как я перестала иметь хоть какие-то права в своём браке, всем было что-то от меня нужно. Я не знала, что с этими просьбами делать, мне было девятнадцать лет!

Пусть я и провела среди этих и подобных людей всю свою жизнь, они для меня никто! НИКТО! «До»… НЕГО никому не было дела до простушки Миры. После НЕГО — и подавно.

Интерьер выдержан в изумрудно-бирюзовых тонах, напоминающих о море и… свежем морском бризе. В этом и есть задумка…

Высокие потолки украшают сверкающие подвесные люстры, на окнах тяжёлые портьеры. Фирменный логотип красуется на посуде и приборах. Буква «Д» в серебряном круге.

Я знаю точно, где его видела.

Спокойно…

Сердце колотится уже минуты три. Минуты три не могу слова вымолвить, а по спине бегут мурашки.

— Чей это ресторан? — спрашиваю сдавленно, выглядывая из-за плеча администратора.

— Мы входим в один большой холдинг, — отвечает он, поправляя мой бейдж и одёргивая мой жакет. — Кто владелец, не знаю. Что у тебя с лицом? Волосами прикрой…

Трясу головой, сбрасывая прядь себе на щёку.

Мне выдали форму. Брюки, белый жакет, рубашку и чёрную бабочку.

— Тебя что, муж побил?

— У меня нет мужа, — говорю отстранённо, кивая на забитый людьми зал. — У вас всегда так?..

Мои глаза скользят по лицам, отбрасывая не те, перебирая, перебирая, перебирая… чужие глаза, чужие черты… всё не то…

Прекрати…

Не могу…

Я знаю… это ЕГО ресторан…

Каждый третий бизнес в этом городе принадлежит семье. Об этом знаю даже я. Но это место…

Эта бирюзовая обстановка так похожа на… гостиную нашего…

Мира!..

ЕГО… дома. Его! Не… не нашего…

Вдруг… я его увижу? Вдруг он здесь?! Совсем рядом! Я могу его не заметить! Пройти мимо!

О Всевышний! Прекрати!

— Нет. Сегодня аврал, — поясняет администратор, щёлкая пальцами перед моим носом. — Поднос держишь в левой руке, подаёшь правой с правой стороны… - быстро инструктирует он, прижимая мой локоть к боку и регулируя положение моих пальцев. — Вот так держи. Если у тебя что-то попросят, запомни и скажи мне… больше ничего не делай, просто носи тарелки и забирай пустые.

— Поняла… — шепчу, собирая вместо этого пляшущие мысли.

Честно сказать, все эти простые на первый взгляд вещи не такие уж и простые. Я боюсь подорвать авторитет Ильдара в этом месте. Всё-таки, он выдал мне кредит доверия, хоть и через шантаж. Мне заплатят очень хорошо, если доработаю до закрытия. Я надеюсь, у Тины есть запасной план на случай, если я не справлюсь. Но я буду очень стараться. Половину аренды обещала оплатить Фати, которая теперь живёт с нами. Она заняла комнату, а мы с Тиной спим на диване.

Моя жизнь теперь одно сплошное общежитие, но… мне нравится у Тины… и я… боюсь опять остаться одна, как в тот день…

Не успеваю погрузиться в себя, потому что следующие два часа только и делаю, что ношу тарелки. Возможно, я уже чуть-чуть скучаю по сонной «Наилии».

Официанты в этом месте невидимки на одно лицо. К этому амплуа за последние недели я привыкла. Хотя поймала на себе изумлённый взгляд одной знакомой, но она наверняка решила, что сошла с ума.

— Столик номер пятнадцать просит ещё приборы… — отчитываюсь быстро, глядя в свой блокнот. — А женщина возле камина просит пересадить её ближе к окну. О, и столик семь просит воды…

— Быстро отнеси это за девятый. Они уже сорок минут ждут… — Пихает он мне очередной поднос.

Мне кажется, я близка к тому, чтобы постичь значение эпитета «в мыле».

Скольжу по залу, исподтишка разглядывая всех подряд, а когда возвращаюсь назад, прихватив пустую тарелку, вижу его…

Вернее, я вижу его охрану…

Я знаю этих парней…

Двоих из них…

Один из них… это… Максут…

Эффект сокрушительный.

Я просто замираю на секунду, распахнув глаза, и смотрю, смотрю, смотрю… жадно.

Марат…

Он входит следом.

Я будто падаю на качелях, вцепившись в свой поднос.

На нём джинсы и рубашка. Идеально сидящие. Его волосы отросли и падают на лоб. На лице самая настоящая борода!

Глава 10

Повиснув на дверце холодильника, изучаю структуру запасов кофейни своей сестры. Она сегодня собирается отправиться на закупку и возьмёт меня с собой.

Здесь, в маленькой подсобке, очень душно. Здесь помещаемся только я и холодильник.

Я уже кое-что понимаю в кофейном бизнесе, но могу с уверенностью сказать, что это… не моё. Я имею в виду бизнес. Я разорила бы любое дело за пару дней, потому что не привыкла считать деньги.

Тогда… чем же мне заниматься?

Я же… я ничего не умею…

Ничегошеньки.

Я не знаю.

Тяжко вздыхаю, глядя на свои кроссовки.

Всю сегодняшнюю ночь я посвятила тому, чтобы решить, как мне жить дальше.

Это была мучительная ночь, как и многие до неё. Его глаза, тепло и нежность твёрдых губ на моей щеке… преследовали меня до самого рассвета, мешая думать о главном!

Ненавижу!

Мешали лелеять злость, ожесточение! Я просто смотрела в потолок, как зомби, ощущая в груди катастрофическую дыру.

После того, что произошло со мной в ресторане «Башня», я вдруг с ужасом и отчаянием поняла: всё ЭТО моя новая реальность. Это место, люди, которые в этот час моей жизни оказались рядом, и я… это… новая реальность. Без… НЕГО.

Я должна двигаться дальше.

Да, должна.

Я буду.

Буду двигаться дальше.

Глаза предательски щиплет. Как я ненавижу это! Как это мне надоело!

Но я… чёрт возьми, ещё не готова просто взять и перезагрузиться!

А когда будешь готова?

Никогда, понятно?!

Я люблю его и ненавижу!

Вот так.

Это самый мучительный коктейль на свете, а я просто блуждаю в темноте, не понимая, что мне делать!

Звон дверного колокольчика оповещает о первом посетителе.

На часах семь тридцать утра. Вообще-то, у Тины не бывает клиентов в это время, но она всё равно открывает кофейню на тот случай, если кому-то всё же захочется ранний кофе.

— Мне нужна Мира, — властно объявляет знакомый мужской голос.

Вскидываю голову, закрывая холодильник.

— Кто спрашивает? — сухо интересуется Тина.

Кусаю губу, не в силах сдержать смешок.

— Ты не знаешь, кто я такой? — раздражённо бросает посетитель.

— У тебя на лбу не написано, — ровно отвечает она, а по моему лицу стелется такая улыбка, что болят щёки.

Семья Тины — очень средний средний класс. Её мать вышла замуж за… босяка. Так говорил отец. Но я очень сомневаюсь в том, что Тина не знает, кто перед ней.

— Слушай ты, кофейница, я спешу, — цедит он.

— Дверь за твоей спиной.

— Я Аид Джафаров. И мне нужна твоя сестра. Сейчас.

— А что, в вашей семейке только мудаков делают?

Жмурюсь и хихикаю.

— А в вашей только баб, забывших свое место?

— И какое же у «баб» место? — хладнокровно интересуется Тина.

— На спине, с раздвинутыми ногами, — просвещает Аид.

— Женщины существуют не только для секса, — цедит она в ответ.

— Не замечал, — усмехается Аид.

— Почаще выбирайся из леса, животное, — советует она.

Быстро дёргаю ручку и открываю дверь.

Они оба игнорируют моё появление, впившись глазами друг в друга. Щёки Тины пылают, а челюсти Аида плотно сжаты. Он навис над барной стойкой, упёршись в неё одной рукой, а Тина привстала на цыпочки, чтобы казаться выше.

Аид медленно поднимает глаза и смотрит на меня поверх её головы. Потом снова смотрит на сестру и говорит:

— Тебе повезло, что я не животное, но откроешь свой ротик ещё раз, и я могу передумать.

Тина насупливается и зло опускает глаза. Он наблюдает, бегая глазами по её мятежному лицу и плечам. Я тоже насупливаюсь и спрашиваю:

— Чего тебе, Аид?

Он отталкивается от прилавка и, махнув головой в сторону двери, говорит:

— Пошли.

— Куда?

Мужчина бросает ещё один взгляд на сестру и молча разворачивается. Выходит, хлопнув дверью.

Смотрю на Тину. Она, застыв, уставилась на дверь.

Делаю глубокий вдох и иду за ним, обернувшись на выходе.

Тина меняет местами предметы с совершенно потерянным видом.

Выхожу на улицу, тоже хлопнув дверью!

В старом мощёном переулке невообразимо инородно припаркованы три чёрных внедорожника. Подхожу к среднему и открываю заднюю дверь. Сажусь, громко хлопнув ею, чтобы сразу показать свой настрой.

За рулём... Максут.