Волга

Глава 1. Воскресенье

Будильник зазвенел в семь утра. Женя потянулась к телефону и выключила звук.

Воскресенье. Выходной, когда можно было бы поспать. Но Валентина Петровна ждала к девяти — нужно перекопать грядки под зиму, обрезать малину, укрыть розы.

Женя бесшумно встала, натянула старые джинсы и выцветшую футболку. В зеркале на неё смотрела усталая женщина с тёмными кругами под глазами и волосами, собранными в небрежный хвост. Двадцать восемь лет, а выглядишь на все тридцать пять, мелькнула предательская мысль.

На кухне она быстро сварила кофе и нарезала бутерброды — себе и Артему.

Артём проснулся.

— Ты куда? — сонно спросил он, почесывая затылок.

— К твоей маме. Грядки перекапывать, помнишь? Она ждёт к девяти.

— А... — Артём потянулся. — Слушай, я не поеду. У меня Серёга звонил вчера, нужно ему с компьютером помочь. Он там что-то с системой намудрил, просил подъехать.

Женя застыла у двери.

— Артём, но мы договаривались. Твоя мама рассчитывала на нас обоих.

— Ну так ты же поедешь, — он пожал плечами. — Чего там, перекопать грядки? Ты справишься. А Серёге реально надо, у него завтра важная презентация, комп нужен.

— А в прошлое воскресенье у тебя срочно на работу нужно было, — тихо сказала Женя.

— Ну а что я мог сделать? Начальник звонил, проект горел. Женька, ты чего? — Артём наконец посмотрел на неё внимательнее. — Ты обиделась?

— Нет, — Женя покачала головой. — Просто... ничего. Поезжай к Серёге.

— Вот и отлично, — он облегчённо улыбнулся. — Ты у меня умничка. Я вечером заеду за тобой к маме, ладно?

Женя кивнула и вышла из квартиры. Она прекрасно знала, что вечером он не заедет. Найдётся ещё какая-нибудь причина.

Автобус до посёлка Дубки, где жила Валентина Петровна, шёл сорок минут. Женя прислонилась лбом к холодному стеклу и смотрела, как за окном проплывают спящие дома, редкие машины, пустые остановки. Город только просыпался, а она уже устала.

Мысли путались. Завтра на работе нужно сдать квартальный отчёт. Во вторник День рождения у младшего брата Димки — купить подарок, испечь торт. В среду занести в управляющую компанию завление на пломбирование счетчиков. В пятницу зарплата надо перевести маме три тысячи (она просила на лекарства), отложить в копилку...

Копилка. Женя машинально достала телефон и открыла приложение банка. Накопительный счёт «Мечта»: 127 340 рублей. За два года и четыре месяца. Смешная сумма для дачи на Волге, но это было её. Только её. Тайное. Никто не знал об этом счёте — ни Артём, ни его семья, ни её собственная.

Каждый месяц после зарплаты приложение автоматически списывало процент — сколько получится. Женя научилась экономить: ходить пешком вместо такси, брать обеды из дома, не покупать себе ничего нового. Последние джинсы она купила два года назад.

Но зато её счёт рос. Медленно, болезненно медленно, но рос.

Домик на Волге. Деревянный, небольшой, с верандой и качелями. Вид на реку. Тишина. Никаких огородов, никаких «Женечка, помоги», «Женя, ты же не занята». Только она, вода и небо.

— Дубки! — объявил водитель.

Женя спрятала телефон и вышла на остановку. Октябрьское утро было промозглым, пахло дымом из печек и опавшей листвой. До дома свекрови — пятнадцать минут пешком по грязной дороге.

Валентина Петровна уже ждала у калитки. Массивная женщина с крашеными рыжими волосами, в застиранном спортивном костюме и резиновых сапогах. Лицо недовольное, как всегда.

— А я уж думала, не приедешь, — вместо приветствия сказала она. — Восемь пятьдесят уже. Где Артём?

— Здравствуйте, Валентина Петровна. Артём не смог приехать, у него друг попросил помочь. Срочно.

Свекровь поджала губы.

— Опять эти его друзья. В прошлый раз на работу нужно было, позапрошлый — машину чинить. Когда ж он матери поможет? Ладно, проходи. Грядки вон видишь? Всё перекопать надо. Я сама уже не могу, спина болит. Лопата в сарае, перчатки тоже.

Женя кивнула и пошла к сараю. Территория участка была огромной — двадцать соток. Валентина Петровна сажала картошку, помидоры, огурцы, капусту, морковь — всё, что росло в средней полосе. Зимой хвасталась перед соседками: «У меня всё своё, ничего не покупаю».

А копала, полола, окучивала Женя. Каждые выходные. Пять лет подряд. Одна.

Грядок было десять. Женя втыкала лопату в тяжёлую глинистую землю и переворачивала пласты. Спина затекала уже через полчаса. Руки покрылись мозолями, несмотря на перчатки. Валентина Петровна стояла рядом и комментировала:

— Глубже копай, а то земля не промёрзнет. — Комья разбивай, не ленись. — Вон там ещё сорняки остались, видишь?

Женя молча кивала и работала. Её мысли уплывали далеко — на берег Волги, где она сидела прошлым летом на скамейке и смотрела на воду. Пляж был обустроенный: деревянный настил, кабинки для переодевания, кафе с мороженым. Но главное — вид. Река широкая, медленная, бесконечная. Катера рисовали белые полосы на воде. А солнце, садясь за дальний лес, заливало всю эту ширь огненной дорогой, превращая белые полосы в золотые.

Женя могла сидеть там часами. Это было единственное место, где она чувствовала покой.

— Женя! Ты что, спишь? Я тебя спрашиваю! — резкий голос свекрови вернул её в реальность.

— Простите, задумалась. Что вы сказали?

— Говорю, когда вы с Артёмом уже ребёнка заведёте? Тебе двадцать восемь, пора бы. А то потом поздно будет.

Женя сжала черенок лопаты. Этот разговор повторялся каждый месяц.

— Мы стараемся, Валентина Петровна.

— Стараться мало. Надо к врачам идти. Ты обследовалась?

— Да. У меня всё в порядке.

— А Артём?

Женя помолчала.

— Он говорит, что у него тоже всё нормально.

— Говорит? — свекровь прищурилась. — А анализы сдавал?

— Не знаю, — тихо ответила Женя, опуская глаза.

Она прекрасно знала. Артём не сдавал. Каждый раз, когда она заводила этот разговор, он отмахивался: «Со мной всё нормально, не придумывай». Женя ходила к гинекологу, пила витамины, высчитывала дни овуляции. А Артём отказывался даже обсуждать спермограмму.

Глава 2. Пляж

В понедельник Женя проснулась от боли в спине. Мышцы ныли после вчерашних огородов, а синяк на бедре (споткнулась о корень яблони у матери) пульсировал тупой болью. Она осторожно встала, стараясь не разбудить Артёма, и поплелась в ванную.

В зеркале отражалось бледное лицо с тёмными кругами. Женя плеснула в него холодной водой, но это не помогло — усталость сидела глубже, чем могла достать вода.

На работу она шла пешком — сорок минут быстрым шагом. Экономила на транспорте. Каждая сэкономленная сотня отправлялась на счёт «Мечта».

Офис встретил её привычным гулом: телефоны, принтеры, негромкий говор коллег. Женя работала бухгалтером в небольшой торговой компании — тридцать сотрудников, скромный офис на втором этаже торгового центра, зарплата средняя. Но работа была стабильная, начальница адекватная, и это уже было много.

— Женька, привет! — Лена, её соседка по столу, махнула рукой. — Ты как? Выглядишь уставшей.

— Огороды, — коротко ответила Женя, включая компьютер.

— Опять? — Лена покачала головой. — Слушай, ну сколько можно? Каждые выходные одно и то же. Ты когда-нибудь отдыхаешь?

— Некогда отдыхать, — Женя попыталась улыбнуться, но получилось натянуто.

— А Артём? Он-то хоть помогает?

— У него свои дела.

Лена открыла рот, чтобы что-то сказать, но Женя уже уткнулась в монитор. Разговор окончен. Она не хотела обсуждать свою семейную жизнь, не хотела слышать советы, которые всё равно не могла применить.

День тянулся медленно. Квартальный отчёт, счета, накладные. Цифры мелькали перед глазами, сливаясь в монотонный поток. К обеду голова гудела, но Женя не пошла в столовую — достала из сумки контейнер с вчерашней гречкой и яблоко.

— Женя, пойдём хоть кофе попьём в буфет, — позвала Лена. — А то ты совсем закиснешь.

— Не могу, отчёт доделать надо.

— Отчёт подождёт. Женя я с тобой разговариваю или с роботом?

Женя всё-таки подняла глаза. Лена стояла у стола — яркая, живая, в модном платье и с красной помадой. Тридцать пять лет, двое детей, но она умела выглядеть ухоженной. Умела жить.

— Хорошо, — сдалась Женя. — Пять минут.

В буфете они взяли кофе и сели у окна. Внизу шумел торговый центр — люди сновали с пакетами, дети бегали у фонтана, кто-то фотографировался.

— Знаешь, Женька, — Лена размешивала сахар, — мне кажется, ты забыла, как жить для себя. Ты вся какая-то... потухшая. Когда ты последний раз делала что-то, что хочешь именно ты? Не мама, не свекровь, не Артём. Ты.

Женя обхватила ладонями тёплую чашку. Когда? Не помнила.

— У меня есть одно место, — тихо сказала она. — На Волге. Пляж. Я иногда туда езжу. Сижу, смотрю на воду.

— И что, это всё? — Лена удивлённо подняла брови. — Женька, ты в отпуск-то когда последний раз ездила?

— Мы с Артёмом ни разу не ездили. Всегда что-то мешает.

— То есть пять лет замужем и ни одной поездки? — Лена присвистнула. — Это ненормально, ты понимаешь?

— Понимаю, — Женя отпила кофе. Горький, обжигающий. — Но я ничего не могу изменить.

— Можешь. Просто боишься.

Они вернулись к работе молча. Лена больше не заводила разговоров о личной жизни, а Женя благодарно погрузилась в цифры. Там всё было просто: дебет равен кредиту, есть правила, есть логика. Не то что в жизни.

В шесть вечера, когда все начали расходиться, Женя задержалась. Открыла телефон и посмотрела расписание автобусов до Волги. Последний шёл в семь. Если поторопиться, успеет.

Артёму она написала коротко: «Задержусь на работе. Ужин в холодильнике, разогрей».

Ответ пришёл через минуту: «Ок 👌»

Женя выключила компьютер, взяла сумку и вышла из офиса. На улице уже темнело — октябрьские дни короткие, вечера наступают рано. Она шла быстро, почти бежала к остановке, боясь опоздать.

Автобус пришёл вовремя. Женя села у окна и прижалась лбом к стеклу. Город остался позади, дорога пошла вдоль реки. Волга была тёмная, почти чёрная в сумерках, но огни набережной отражались в ней тысячами золотых искр.

Красиво. До боли красиво.

Пляж «Речной» был почти пустой в это время года. Летом здесь не протолкнуться — семьи с детьми, молодёжь, продавцы мороженого и напитков. Но сейчас, в октябре, когда купальный сезон давно закончился, на пляже оставались только редкие прогуливающиеся пары да рыбаки на дальнем краю.

Женя прошла по деревянному настилу к своей любимой скамейке. Она стояла в конце променада, лицом к реке, под старой ивой. Здесь было тихо, уединённо. Отсюда Волга казалась бесконечной.

Женя села, укуталась в куртку и просто смотрела. Вода была спокойная, тяжёлая, неспешно несла свои воды к Каспию. Где-то там, далеко по течению, были другие города, другие жизни. Люди, которые не копали огороды каждое воскресенье. Которые не отдавали последние деньги чужим племянникам. Которые жили.

Она достала телефон и открыла приложение банка. Счёт «Мечта»: 128 840 рублей.

Потом открыла сохранённое объявление. Оно висело на сайте уже полгода:

«Продам дачу на берегу Волги. Посёлок Зелёный Бор, 35 км от города. Участок 3 сотки, дом деревянный 35 кв.м., веранда, колодец, свет проведён. Вид на реку. 850 000 руб. Торг. Тел: +7-XXX-XXX-XX-XX»

Было приложено четыре фотографии. Женя пересматривала их каждый раз, как молитву.

Первая: домик. Небольшой, покрашенный голубой краской, с резными наличниками. Старенький, но уютный. На веранде — деревянная скамейка и стол.

Вторая: участок. Три сотки — это немного, но Жене не нужен огород. На участке росла огромная берёза, под ней — качели. Трава по колено, полевые цветы.

Третья: вид с веранды. Волга. Широкая, светлая, уходящая за горизонт.

Четвёртая: закат над рекой. Небо в оранжевых и розовых разводах, вода как расплавленное золото.

Женя смотрела на эти фотографии и чувствовала, как внутри разливается тепло. Вот оно. Её место. Её дом. Если она будет копить дальше в том же темпе, ей понадобится ещё года три. Может, четыре. К тридцати двум она купит эту дачу. Или другую, если эту продадут.