Враг под одной крышей

Глава 1

Названный гость...

Алиса

Я ненавижу его ровно три минуты и двадцать семь секунд. Именно столько прошло с того момента, как этот надутый индюк переступил порог нашей (теперь уже, блин, общей) квартиры.

— Алиса, познакомься, это Марк, — щебечет моя мама таким голосом, каким обычно разговаривают с котятами или младенцами. — Сын Игоря.

Сын Игоря. То есть моего нового папочки. Брр.

Я стою в коридоре, скрестив руки на груди, и рассматриваю «родственничка». Высокий. Темные волосы уложены гелем так, что хоть сейчас на обложку глянцевого журнала. Челюсть квадратная, взгляд — как у следователя прокуратуры. На нем белоснежная рубашка (серьезно, кто сейчас носит белые рубашки в выходной?) и брюки со стрелками. Рядом с ним стоит чемодан, который стоит, наверное, как моя месячная зарплата в кофейне.

— Привет, — цедит он сквозь зубы, даже не пытаясь изобразить радость. Его взгляд скользит по моим дырявым джинсам, футболке с группой «Король и Шут» и задерживается на пирсинге в брови. Губы кривятся в едва заметной усмешке. — Оригинально.

Я оскаливаюсь в ответ самой сладкой улыбкой, на которую способна.

— Взаимно. А где твой галстук-бабочка? Или ты её только на деловые встречи надеваешь?

— Алиса! — одергивает меня мама.

— Что? Я просто интересуюсь, — пожимаю плечами. — Чувствую себя Золушкой, к которой в гости принц пожаловал. Только карета, видимо, сломалась, и ты приехал на такси.

— Алиса, мама Игоря, — шипит она мне на ухо, пока Марк закатывает глаза и проходит в гостиную, где его папа (Игорь, босс какой-то серьезной корпорации) помогает разгружать вещи.

Мама права, надо быть вежливой. Хотя бы ради неё. Она так долго была одна, и вот, наконец, встретила «мужчину своей мечты». Игорь вроде бы неплохой мужик, спокойный, интеллигентный. Но его сыночек...

— Мам, а он вообще где жить будет? У нас тут, конечно, хоромы, но не настолько, — интересуюсь я, когда мы заходим на кухню.

— В твоей комнате, — буднично отвечает она, наливая чай.

Я застываю с открытым ртом.

— Что-о-о?

— Ну, Алис, ты же почти не бываешь дома, — мама отводит глаза. — А у Марка здесь учёба, практика в компании отца... Мы решили, что большую комнату отдадим мальчикам, а ты переедешь в маленькую, бывшую Игоря.

— То есть как это — «отдадим мальчикам»? — мой голос срывается на фальцет. — Ему двадцать пять, какой он мальчик?! Мам, это моя комната! Я там выросла! Там мои вещи, мои постеры...

— Ваши вещи уже перенесли, милая, — раздается от двери спокойный, мерзкий голос. Марк стоит, прислонившись плечом к косяку, и с наслаждением наблюдает за моей истерикой. — Не волнуйся, твои постеры с черепами и скелетами я аккуратно сложил в коробку. Они в коридоре, если захочешь забрать их в свою новую... каморку.

У меня челюсть сжимается так, что скулы сводит. Вот же гад! Он уже всё перерыл!

— Ты не имел права!

— Имел, — он пожимает плечами и проходит к холодильнику, открывает его и бесцеремонно рассматривает содержимое. Мой йогурт. Мой сок. Моя жизнь. — Мой отец теперь здесь главный. Или ты не в курсе, на чьи деньги, вообще-то, куплена эта квартира?

— На папины! — выпаливаю я.

— На моего папы — он захлопывает холодильник и смотрит на меня в упор. Теперь в его глазах нет даже насмешки, только лед. — Теперь тут я. Так что, мелкая, привыкай.

---

Час спустя я сижу на полу в своей «новой» комнате. Это действительно каморка. Метров десять, окно выходит во двор-колодец, и здесь даже не помещается мой любимый торшер. Мои вещи просто свалили в кучу. Коробки с книгами, пакеты с одеждой. Я достаю из одного пакета свою любимую толстовку и чувствую, что она пахнет... его парфюмом? Древесина и какой-то дорогой табак. Фу.

Слышу шаги в коридоре. Легкие, уверенные. Он идет в душ. В мою ванную (теперь, видимо, тоже общую).

Я выглядываю в щелку. Он идет в одних спортивных штанах, с полотенцем на плече. И вот тут, если быть честной самой с собой, у меня ёкает. Потому что этот засранец, к сожалению, чертовски хорошо сложен. У него широкая спина, узкие бедра и... нет, Алиса, не смотри. Он враг. Враг, который занял твою комнату и пьет твой сок.

Я замечаю, что на его предплечье странный шрам, похожий на ожог. Но он быстро скрывается в ванной, хлопнув дверью.

Вечером мы сидим за одним столом. Мама и Игорь лучатся счастьем, говорят о планах на совместный отпуск. Мы с Марком молчим, как партизаны. Я ковыряю вилкой пюре, он чинно ест мясо. Под столом наши ноги случайно сталкиваются. Я резко дергаюсь, будто ударилась током. Он даже бровью не ведет, но уголок его губ дергается.

— Передашь соль, сестренка? — спокойно просит он, глядя мне прямо в глаза. В этом слове «сестренка» столько яда, что можно травить крыс.

Я с милой улыбкой протягиваю ему солонку. И, как бы нечаянно, просыпаю половину содержимого прямо на его безупречно белую рубашку.

— Ой, — говорю я максимально фальшиво. — Какая я неловкая. Прости, братик.

Игорь и мама замирают. Марк медленно поднимается из-за стола, стряхивая соль с груди. Его взгляд обещает мне долгую и мучительную войну.

— Ничего страшного, — цедит он. — Я сейчас переодену. В свою новую комнату.

Он уходит. А я чувствую странный азарт. Это даже весело. Посмотрим, мажор, кто кого.

---

Ночью.

Я не могу уснуть в этой каморке. Кровать жесткая, воздух спертый. Иду на кухню за водой. В гостиной темно, только свет от телевизора. Марк сидит в кресле, смотрит какой-то старый черно-белый фильм без звука. Он не оборачивается, но знает, что я здесь.

Глава 2

Зелёный — цвет надежды (или отчаяния)...

Алиса

Я ждала этого момента три дня. Три долгих дня я делала вид, что смирилась, что испорченные джинсы — это ерунда, что мне вообще плевать на этого выскочку. Я мило улыбалась за ужином, говорила «спасибо» и «пожалуйста», и даже пару раз спросила у Марка, как прошёл его день. Мама с Игорем светились от счастья, думая, что мы подружились.

Марк же смотрел на меня с подозрением. Ещё бы. Он-то знал, что тишина перед бурей.

И вот эта буря настигла его утром четверга.

План был прост и гениален. Я знала, что Марк — педант. Каждое утро ровно в 7:30 он идёт в душ. Ровно в 7:45 он выходит, завёрнутый в полотенце, и идёт в свою комнату (бывшую мою!) собираться. Его гель для волос, лосьон после бритья и прочая мужская косметика стоят на полочке в ванной, как солдаты на параде. Дорогие, стильные, пафосные баночки.

В 7:29 я, якобы случайно, вышла из своей каморки с кружкой чая и столкнулась с ним в коридоре.

— О, доброе утро, — пропела я, чуть не пролив чай ему на ноги. — Извини.

— Утро, — буркнул он, скользнув по мне взглядом. На мне была огромная футболка и смешные носки с единорогами. Расслабьтесь, товарищ мажор, я не в бикини.

Он скрылся в ванной. Я сделала глоток чая и начала мысленный отсчёт.

Раз, два, три...

В ванной зашумела вода. Я проскользнула на кухню, сделала вид, что смотрю в телефон, но краем глаза следила за дверью.

Ровно в 7:45 дверь ванной распахнулась. И оттуда вышел... я даже поперхнулась чаем.

Марк стоял с абсолютно зелёной головой.

Нет, серьёзно. Его идеально уложенные тёмные волосы теперь отливали ядовито-болотным цветом. Кое-где остались тёмные пряди, но в основном это была катастрофа. Зелёнка. Я добавила немного зелёнки в его драгоценный шампунь. Не много, самую малость, чтобы подействовало не сразу, а накопительным эффектом. За три дня его волосы впитали достаточно, чтобы сегодня утром явить миру это чудо природы.

— Что за... — прохрипел он, увидев своё отражение в зеркале телефона, который держал в руке.

Я театрально выпучила глаза.

— Ой, а что это с тобой? Экспериментируешь с имиджем? Круто! Тебе идёт, очень стильно. Теперь ты похож на ядовитую лягушку. Прямо твой тотем, я смотрю.

— Алиса! — рявкнул он так, что, кажется, у соседей люстра качнулась.

Из спальни выбежали Игорь и мама.

— Марк, сын, что случилось? — Игорь замер, увидев сына. У него отвисла челюсть. Мама прикрыла рот рукой, чтобы не расхохотаться, но я видела, как трясутся её плечи.

— Твоя дочь! — Марк ткнул в меня пальцем. — Она подсыпала мне что-то в шампунь!

— Алиса? — мама перевела на меня строгий взгляд, хотя в глазах плясали чертики.

— Я? — я изобразила святую невинность. — Мам, ты чего? Я вообще в ту ванную не захожу, у меня своя, маленькая, помнишь? Может, у него вода зелёная? Или это новая мода такая? Марк, ты же у нас такой стильный, я думала, это прикол.

— Это не прикол! — он сделал шаг ко мне, и я впервые испугалась, что он меня придушит. Но Игорь его остановил.

— Марк, успокойся. Это просто волосы. Смыть можно.

— Чем?! Чем это смыть?! — прорычал он.

— Кефиром, — ляпнула я. И замолчала. Потому что это была гениальная идея, которая пришла мне в голову только что. — Или томатным соком. В интернете пишут, что помогает.

Марк посмотрел на меня с такой ненавистью, что будь она огнём, я бы уже превратилась в пепел.

— Ты... — начал он.

— А что сразу я? — перебила я, скрестив руки на груди. — Ты мои джинсы испортил, между прочим. Любимые. Я просто предупреждаю: у меня хорошая память и длинные руки.

— Так, всё! — мама встала между нами. — Марк, иди умойся, правда. Алиса — в свою комнату. Живо.

Я, гордая собой, поплелась в каморку, но перед тем как закрыть дверь, обернулась. Марк стоял посреди коридора, зелёный, как инопланетянин, и сжимал кулаки. Наши взгляды встретились. И в этот момент... он вдруг усмехнулся. Криво, зло, но усмехнулся.

— Неплохо, — сказал он тихо, чтобы не слышали родители. — Раунд за тобой, сестрёнка.

— Раунд? — я приподняла бровь. — Детка, это был даже не разогрев.

---

Весь день я летала на крыльях. В кофейне, где я работаю, я всем посетителям улыбалась так, что они думали, у меня случился роман. А у меня случилась маленькая победа.

Вечером я пришла домой и нос к носу столкнулась с Марком. Его волосы... ну, скажем так, стали напоминать болотную тину. Видимо, кефир не помог, или он просто не стал заморачиваться. Теперь это был не просто мажор, а мажор-выживальщик в джунглях.

— Выглядишь... свежо, — прокомментировала я, снимая кеды.

— Заткнись, — беззлобно огрызнулся он, проходя мимо с ноутбуком под мышкой. — Я подал заявку в салон. Завтра буду лысым. Довольна?

Я замерла. Лысым? Я представила Марка лысым и... о боже. Это почему-то не уменьшило его привлекательности, а наоборот. Представлять лысого Марка с этой его челюстью и скулами оказалось опасным занятием.

— Эм, — я сглотнула. — Ну, прости. Я не думала, что ты решишь бриться.

— Поздно извиняться, — бросил он через плечо. — Ты объявила войну. Я принимаю.

---

Ночь.

Я лежу в кровати и не могу уснуть. Война войной, но совесть... Да ну, какая совесть? Он первый начал! Хотя... лысый. Из-за меня. Ладно, забудь.

Слышу какой-то шум на кухне. Иду проверить. Марк сидит за столом, перед ним стоит открытый ноутбук, а в руке — банка пива. Смотрит на меня уставшими глазами.

Глава 3

Голая правда...

Алиса

Неделя прошла на удивление мирно. Марк сбрил волосы под ноль и, чёрт бы его побрал, выглядел с этой стрижкой так, будто сошёл с обложки мужского журнала. Теперь его скулы казались ещё острее, взгляд — ещё пронзительнее, а когда он ходил по дому в майке, я ловила себя на том, что пялюсь на его плечи. Пришлось мысленно дать себе подзатыльник.

Он не мстил. Вообще. Был вежлив, помогал маме с ужином, пару раз даже спросил, как у меня дела на работе. Это настораживало. Когда Марк Соболев милый — жди беды.

— Расслабься, — сказала мне подруга Катя, когда я пожаловалась ей по телефону. — Может, он просто понял, что ты крутая, и проникся?

— Марк? Проникся? — фыркнула я. — У него вместо души калькулятор.

Но внутри что-то ёкало. Особенно когда он случайно касался меня на кухне, передавая тарелку, или когда наши взгляды встречались за ужином. В эти моменты воздух будто густел.

И вот настала суббота.

Утро началось прекрасно. Мама и Игорь уехали за город на весь день — смотреть какой-то загородный дом для будущей жизни. Я осталась одна. Ну, почти одна.

План был идеален: кофе, любимый сериал, полный релакс в пижаме. Я натянула свою самую старую, самую любимую футболку (огромную, мужскую, с принтом «Metallica») и уютные пижамные шорты. Волосы собрала в небрежный пучок на макушке. Красота.

Я как раз развалилась на диване в гостиной с чашкой капучино, когда входная дверь хлопнула.

— О, ты здесь? — раздался голос Марка. Он зашёл с пакетами из супермаркета. — А я думал, ты с родителями.

— Не-а, — я даже не повернула головы. — У меня выходной. Я занята важными государственными делами.

— Сериал? — усмехнулся он, заглядывая в экран.

— Не просто сериал, а шедевр корейского кинематографа, — важно поправила я. — Иди на кухню, не мешай.

Он хмыкнул, но ушёл. Я выдохнула. Пронесло.

Через полчаса он снова появился в дверях гостиной с телефоном в руке.

— Алис, тут такое дело, — начал он с невинным видом. — Я заказывал кое-какую технику в интернете, курьер сказал, что будет через час. А у меня срочная встреча в зуме с партнёрами из Китая. Я не могу её перенести. Примешь заказ?

— Чего? — я скосила на него глаз. — Я не собираюсь торчать здесь и ждать твои посылки.

— Ну пожалуйста, — он сложил руки в молитвенном жесте. — Это очень важно. Там документы, мне их сегодня нужно подписать и отсканировать. Если не приму, курьер уедет, и я получу их только в понедельник. А у меня сделка сорвётся.

Я вздохнула. Ну вот как на него злиться, когда он такой... человечный?

— Ладно, — буркнула я. — Что за техника-то?

— Ноутбук новый, — улыбнулся он. — Спасибо, ты меня спасаешь. Я сейчас убегаю в комнату, на встречу. Курьер позвонит тебе. Только, эм... — он окинул взглядом мой наряд. — Может, переоденешься?

— А что не так с моим видом? — нахмурилась я.

— Всё так, — он поднял руки. — Но ты же знаешь этих курьеров, всякое бывает. Ладно, как хочешь.

И ушёл.

Я фыркнула и вернулась к сериалу. Переодеваться? Ещё чего. Пусть смотрят и завидуют моему расслабленному образу жизни.

Через сорок минут раздался звонок в домофон. Курьер.

— Да, открыто, заходите, — бросила я в трубку и продолжила жевать чипсы.

Минута, две, три. Странно, лифт у нас быстрый. Я уже хотела встать, когда в дверь позвонили.

Я подошла, распахнула дверь и...

— Сюрприз, — раздался насмешливый голос.

На пороге стоял Марк. С телефоном в руке. На экране — включённая камера. Рядом с ним — никого. Никакого курьера. Никаких коробок.

— Где... — начала я, но тут до меня дошло. — Ты...

— Я, — он ухмыльнулся во весь рот. — Встреча в зуме была на самом деле. Только не с китайцами. А с... ну, скажем так, с аудиторией.

Он повернул экран телефона ко мне. Я увидела себя. В футболке с Металликой, с торчащими во все стороны волосами, с чипсовой крошкой на губе. И надпись в углу: «ЭФИР. 47 зрителей».

— Что. Это. Такое. — прошептала я.

— Мой стрим, — спокойно ответил Марк. — Я иногда стримлю для своих подписчиков. Просто болтаю, отвечаю на вопросы. Сегодня мы обсуждали тему: «Как выглядят соседи, когда думают, что их никто не видит». Я пообещал им эксклюзив.

Я замерла. Чат на экране бешено скроллился.

— ОГО!

— ЭТО ЖЕ ДЕВУШКА

— ПАЦАНЫ, ОНА В ПИЖАМЕ

— Металлика рулит!

— А где обещанный сосед? Это соседка!

— Марк, женись на ней!

Я почувствовала, как краска заливает лицо, шею, уши. Меня только что увидели в таком виде почти полсотни незнакомцев. С чипсами. С пучком.

— Выключи, — прошипела я.

— Секундочку, — он нахально улыбнулся и повернулся к камере. — Ну что, друзья, спасибо за просмотр. Эфир завершаю. Надеюсь, вам понравился наш маленький эксперимент. Кто не понял — это моя сестра. Да, та самая, из-за которой я стал блондином. Отомстил? Отомстил. Всем пока!

Он нажал кнопку, экран погас.

Тишина. Мы стоим в дверях. Я — красная как рак. Он — довольный как слон.

— Ты... — выдохнула я. — Ты меня в прямом эфире... перед людьми... в таком виде...

— В каком? — он притворно удивился. — Ты выглядела прекрасно. Очень естественно. Мои подписчики в восторге. Половина просила твой инстаграм.

— Я тебя убью, — прошептала я.

— Только не при свидетелях, — усмехнулся он и попытался пройти в квартиру.

Я загородила проход.