Все лгут

стр 1

Будь собой. Это единственный способ найти то, что тебе действительно нужно.

©  (п/и) Вента

Кристина

Я касаюсь его мягких светлых волос. Затем, удобно устраиваю голову на его плече. Мы с ним смотрим на океан. Я просто кожей ощущаю свежий морской воздух. И так спокойно, как всегда рядом с ним.

- Знаешь, мне так хорошо с тобой, - признаюсь я.

-Знаю, - выдыхает. Осторожно и очень нежно целует меня в висок.   – Но тебе пора.

Открываю глаза в полной  темноте. Что-то тихо пищит. Поворачиваю голову и обнаруживаю в кресле очертания мирно посапывающей женщины. Потом замечаю медицинскую аппаратуру. Поднимаю руку, оказывается, я вся в проводах. Итак, я в больничной палате. Что случилось? Закрываю глаза. Дождь… лил дождь… из темноты резко ослепляет свет и, словно наяву, я слышу скрежет тормозов. Я попала в аварию? Так банально? Серьезно? Но я хорошо вожу. Вроде бы. Вытягиваю свою руку в темноте. И что-то слева начинает громко пищать.

На кресле, наконец, просыпается тело. Включается приглушенный свет и передо мной появляется круглое лицо женщины лет за пятьдесят.

- Как ты себя чувствуешь?

- Воды, - прошу охрипшим голосом. Он мне кажется совсем чужим, будто и не мой вовсе. Через мгновенье мне подают стакан.

- Пей маленькими глотками, - советует женщина, - я сейчас позову врача.

Я делаю  глоточек.

- Где я?  - успеваю спросить.

- Это больница, солнышко, «Элит – Медика»… Не волнуйся, о тебе позаботятся.

Это название мне ничего не говорит.

- Что произошло?

- Ты не помнишь?

Слегка хмурю брови. Я Кристина Маршал. Мне девятнадцать лет. Учусь в закрытом интернате, моя специализация - переводчик. Практически в совершенстве владею английским и знаю французский…кажется даже испанский. Моя мама…. Мой папа… Ее зовут…Его? Сестра? Брат? Друзья? Ничего не помню. Ничего и никого.  Мерзкое чувство, аж мурашки по коже. Похоже, я даже себя не помню. Хотя стоп. Мои волосы черные, прям иссиня черные. Это точно.

В палату торопливо заходит врач. Невысокий пожилой мужчина в очках, с небольшой седой бородкой. Он мне тут же напоминает одну из картинок в детской книжке, где изображен доктор Айболит.

- Кристина, здравствуй, - он мне улыбается, и от этой улыбки невозможно ничего почувствовать, кроме доброты, - а мы тебя совсем заждались.

- Заждались? – переспрашиваю, переводя взгляд то на сиделку, то на врача.

- Да, милая. Полтора месяца лежишь, отдыхаешь, - он мне подмигивает. Что? Сколько? Ничего себе поворот. - А так хоть познакомимся, наконец. Я Аркадий Викторович.

- Эм…ого, - произношу я, пока врач прослушивает меня, - я многого не помню…это нормально?

Аркадий Викторович внимательно смотрит мне в глаза. Достает маленький фонарик и начинает светить сначала в один глаз, потом в другой.

- А что ты помнишь?

- Свое имя, сколько мне лет, где я учусь и цвет волос. Это все.

- И какой же цвет твоих волос? – спрашивает мужчина, нащупывая мой пульс.

- Черные?

- А какого цвета глаза?

- Синие. Как у папы, - на автомате отвечаю и удивленно смолкаю. Этого, кажется я не знала.

- Видишь, а говорила это все, - врач снова ласково мне улыбается, - видишь ли, милая, наша память это…

Двери в палату отворяются и вбегают двое: это высокий худой мужчина в деловом костюме и миниатюрная блондинка в красивом красном платье, на огромных шпильках и со шлейфом дорогих духов.

- Кристина, Боже, детка! Ты вернулась!

Женщина бесцеремонно отталкивает врача и обнимает меня. А я могу чувствовать лишь нарастающую панику. Бросаю полный мольбы взгляд на мужчину. Он хмурит темные брови и мягко отстраняет женщину от меня. Бесконечная ему благодарность.

-Вета, ты ее пугаешь, - проговаривает он.

- Что ты болтаешь? Как мамочка может пугать свою доченьку… Да, Кристиночка? – она снова делает ко мне рывок, заставляя меня вздрогнуть. Это ее останавливает. Она смотрит на врача. Потом вновь на меня. – Ты боишься меня, детка?

Итак. Это моя мама. С ума сойти какая красивая. И чужая.  А это, останавливаю свой взгляд на высоком брюнете, судя по всему, папа. Это странно: я для них родная, а  они мне совершенно чужие люди. Словно, прохожие.

- У вашей дочери частичная потеря памяти,  - объясняет Арсений Викторович, -  Кристина, ты помнишь своих родителей? – спрашивает он.

 Я ещё раз вглядываюсь в лица только что зашедших людей. Но они словно стерты из моей памяти.

- Извините, - выдыхаю.

- О, милая, милая наша доченька! – женщина не выдерживает и утыкается в грудную клетку мужчине с всхлипом.  Мне ее даже где-то жаль. Но что я могу сделать?

- Это пройдет? – спрашивает высокий брюнет – папа.

- Вы понимаете, я не могу ничего утверждать, пока Кристина не пройдет  ряд тестов и анализов… однако, опираясь на свой опыт, могу предположить, что вскоре память восстановится… возможно, за исключением того, что ее может привести к стрессу, - доктор подходит к двери. - А теперь, пройдемте в мой кабинет. Думаю, Кристине нужно отдохнуть.

Брюнет-папа осторожно отцепляет от себя свою жену и подходит к моей кровати. Проводит рукой по моим волосам. И мне явно по душе этот жест.

- Увидимся завтра, - произносит мужчина и ласково улыбается. Я лишь могу подарить улыбку ему в ответ.

стр 2

Лукьян

Я замечаю огонь на пороге. Смотрю на мальчика в комнате. Он медленно переключает каналы, не отрывая взгляд от большого экрана телевизора. Неужели он не чувствует запаха? Мое сердце начинает стучать быстрее.

- Эй! Эй! – я делаю к нему шаг, но неожиданно огонь вырастает, не пропуская меня. - Даня! Даня!

Мальчишка, наконец, отрывается от экрана и поворачивает ко  мне голову.

- Беги! Даня! – кричу я, из-за всех сил. - Беги!

Он, будто не замечая пламени, улыбается мне и машет рукой…

Я резко сажусь в кровати и делаю судорожный вдох. Только сон. Только сон. Все прошло. Сбрасываю покрывало и натягиваю джинсы. Как есть, босиком, выбегаю из своей комнаты и припускаю вниз. Как только захожу в бассейн, на бегу сбрасываю джинсы и прыгаю  на одну водную дорожку. Погружаюсь с головой. Раз, два, три, четыре, пять, шесть…  а что если не выныривать? Чувствую, как воздуха не хватает. Горят легкие. Резко, как пробка, выскакиваю на поверхность глотая кислород. Плыву от бортика к бортику, набираю скорость, так, чтоб мышцы сводило. Когда кажется, что мне больше не взмахнуть рукой, останавливаюсь.  Устраиваюсь на кафеле и некоторое время просто тупо смотрю на воду. Она всегда меня успокаивала. Вот и сейчас чувствую, как нормализуется ритм сердца, пульса. Натягиваю джинсы на мокрое тело и не спеша поднимаюсь к себе.

Обычная ночь, ничего за рамки вон выходящего. Все как всегда. Черт.

***

- Я не выйду!

- Ну же, малыш, - подбадриваю свою девушку.

- Обещай, что ты не будешь смеяться.

Облокачиваюсь о стену.

- Не буду. Обещаю.

Дверь открывается. Появляется Даша. На ней костюм служанки. Ну, вы понимаете о чем я. Черное платье едва прикрывает бедра и грудь. Крохотный белый передник и белые чулки.  Даша переминает с ноги на ногу. Очевидно, что она не чувствует себя  уютно. Как очевидно и то, что она – милейшее создание из всех на планете Земля.

- Можно я это сниму? – она морщит носик покрытый веснушками.

- Давай я, - делаю к ней шаг и нахожу ее губы.  Целую долго и нежно. Даша, хрупкая. Она понимает только нежность и я готов ее ей дать. Именно эта девушка, то самое правильное, на что я хочу держать ориентир. Ее руки обвивают мою шею, и  она отстраняется, чувствуя, как моя рука забирается под ее мини. Я пытаюсь выровнять дыхание.

- Я сейчас. Мне действительно нужно избавиться от этого, - Даша оставляет меня и захлопывает дверь перед носом.  Я выдыхаю. Уже в следующее мгновенье дверь ее спальни отворяется, и она берет мою руку, затягивая вовнутрь. На ней нет ничего кроме халата и трусиков, я убеждаюсь в этом, когда с легкостью его распахиваю.

- Так ты себя чувствуешь, лучше? – улыбаюсь ей в перерыве между поцелуями. Она лишь смущенно прикрывает глаза. Мы ложимся на кровать.  Слышу нежный, едва сдерживаемый вдох, когда вбираю ее сосок.

-  Мм… - она поглаживает мой затылок, ерзая от моих ласк,  - мама… приедет… завтра…хочу… вас… познакомить…

Я останавливаюсь в районе ее пупка и поднимаю на нее глаза.

- Ты не серьезно.

- Что?

-Болтовня про маму… Сейчас?

Она краснеет и закусывает губу.

- Извини, ты прав… я как всегда ляпну что-нибудь, не подумав…

- Извинений, - проговариваю я, дотягиваясь до ее губ, - будет мало…, - завожу руки за ее трусики и начинаю их стягивать.

- Извращенец, - девушка, хихикая,  не сильно стукает меня по плечу. Хмыкаю у нее на ключице и снова переключаюсь на ее губы. Она раздвигает ноги, принимая меня. Вся такая ласковая, нежная, что можно умереть и ни о чем не сожалеть уже сейчас и здесь. Мы движемся в одном ритме, плавно. Находим губы друг друга. В комнате слышны лишь наши вдохи-выдохи. Я осматриваю свою девушку. Ее глаза закрыты, ресницы дрожат, нижняя губа прикусана. Она похожа на ангела. Моего ангела. Даша выгибается и протяжно стонет, от чего, через мгновенье кончаю и я.

Мы некоторое мгновенье лежим, разглядывая потолок. Она  теребит мою руку в своих. Рассматривает тату на запястье. За три месяца, что мы вместе она ни разу меня о нем не спрашивает. Хотя, я не сомневаюсь, что как у студента-медика словари по латыни у нее имеются. С  другой стороны, я знаю, что моя девочка хорошо воспитана и не сует свой нос, куда не просят. Возможно, когда-нибудь я буду готов сам ей все рассказать, но не сейчас.

- Мама приезжает завтра, - нарушает тишину она.

- Надолго?

- На три дня. Она хочет познакомиться с тобой.

- Я  не думаю, что это нужно.

Даша резко отстраняется от меня и хмурит брови.

- У нас не серьезно, ты это хочешь сказать?

Она явно расстраивается, заставляя чувствовать себя последним мудаком. Но я поклялся, что больше не солгу в своей жизни ни одного раза. Я смотрю на ее милые и родные черты лица. В ней сочетается красота и женственность. И, если мечтать о чем-то постоянном, Даша – идеальна. Она создана для постоянства. И с ней мне, несомненно, хорошо. Но если я познакомлюсь с ее мамой, она пойдет дальше, захочет узнать мою семью… а я не готов. Не сейчас. В конце концов, три месяца, это не три года. И нам некуда спешить.

- Ты долго молчишь для человека, знающего правильный ответ, - она поднимается с кровати, подбирает халат и выходит. Я слышу, как хлопает дверь ванны.  Сам поднимаюсь. Чешу запястье. Черт. Кажется,  я совершенно не умею жить нормальной жизнью. Жду, когда дверь ванной откроется и встаю.

- Даш…

- Так, ладно, - проговаривает она, не выходя. Расчесывает волосы перед зеркалом,  - я подумала. Я поняла. Ты ещё пока не готов. Я давлю, - выдох, - просто не представляю, что сказать маме…

стр 3

Кристина

Мне кажется, что все не так.

У меня отличные друзья. Они постоянно со мной. Веселые, с ними никогда не скучно. Богдан старается стать ближе ко мне. Но я. Я чувствую пустоту, сама не могу себе это объяснить. Словно, не хватает какого-то. Звучит, странно. Со мной не порядок.

В час ночи  вместо того, чтоб спать в своей кровати, пробираюсь в бассейн и устраиваюсь на самом вверху. В полутемноте рассматриваю гладь спокойной воды. Да-да… это диагноз. 

Но.

Этот парень из бара… Вчера, когда его увидела на этаже в учебной части, мое дыхание… оно остановилось. Когда его глаза смотрели на меня с такой заботой, когда его руки касались меня, это вызвало целый ураган внутри. Понимаю, почему прежняя я так сторонилась этих чувств. Все просто: он – бармен, а я – принцесса. А даже будучи здесь вторую неделю понимаю, насколько важен статус и деньги. Как и не быть придурком, этих и деньги не спасают. Даже среди себе подобных, мы втаптываем в грязь слабых. Закон джунглей – выживает сильнейший. И среди всего этого, кажется, именно я выбила себе трон. Но как? Ведь я – вот она. И я совершенно не такая. Мое сердце всегда рвется на защиту того или иного ученика, попавшего под горячую руку кого-нибудь из моих друзей.  Не понимаю. Они все нормальные ребята, со своими мечтами, но иногда просто превращаются в монстров без жалости и сострадания. Иной раз я очень боюсь вспомнить себя. Вспомнить себя до конца. Возможно, тогда пойму, что самый страшный монстр среди них это я.

Глубоко выдыхаю. Так пусто внутри. Мне не хватает тепла, поддержки и душевного разговора. Чувствую, как слезы застилают глаза. Я уже даже готова поверить, что у меня какое-то расстройство, и я просто выдумала себе друга. Или парня. Или кто бы он ни был. Он мне снится. И он настолько реален, как моя рука. Я совсем запуталась. Стоит ли доверять снам? Это и есть моя память? Или лишь плод моего воображения? И судя по тому, что бассейн пуст, начинаю склоняться ко второму.

Я уже собираюсь встать, как в открытую дверь вбегает  он. Именно в этот момент мое дыхание перехватывает. Четко вижу рельеф его обнаженного тела. Каждая мышца напряжена. Замечаю, насколько он натренирован. По нему можно лепить скульптуры и, могу поспорить,  знаменитый Геракл* отойдет на второй план. В общем, без одежды он смотрится эффектней, чем в ней. Официально.

Парень одним движением сбрасывает штаны и уже в следующее мгновенье бросается  в воду. Ныряет с головой, и когда уже начинаю волноваться – выныривает.  Я сижу тихо, не хочу быть замеченной. Он плывет от одного края к другому, как делают во время соревнований. Думаю, если бы  он участвовал -  золото было бы в его кармане. Но, кажется, он с нами не учился. Барменам не по карману эта школа. Тогда что он тут делает? Опять вопросы.

Тем временем парень медленно  выходит из воды, поднимаясь по лестнице, держась за перила. Похоже, все силы ушли на заплыв. Он садится прямо у края бассейна и, обхватив голову руками, смотрит на воду.  И я прям физически чувствую, как сжимается мое сердце. Мне так хочется подойти и обнять его. Сказать, что все будет хорошо,  не смотря ни на что.  До дрожи, до боли. Мои мысли где-то даже пугают меня саму.  Он осторожно пальцами проводит по своему запястью. Я вчера мельком успела заметить там тату. Какое-то слово. Может, он тоскует по любимой?

Затем бармен встает, надевает джинсы прямо на мокрое (жутко сексуальное!) тело и оставляет меня вновь одну. Я откидываюсь на спинку кресла и закрываю глаза. Что мы имеем? Парня, по которому я схожу с ума, но он, похоже, даже имени моего не знает. Смешно. Если бы не так грустно. Но, есть хорошая новость, он только что был здесь. А это значит, что мои сны не врут. Это воспоминания.  По кусочкам из прошлого.  А как на счет моего светловолосого незнакомца? Возможно он – это фантазия. Нельзя совсем исключать и это.

- Твою мать! – Родион с силой швыряет баскетбольный мяч о стену. Мы стоим в спортзале. Нас семь человек:  Зоя и Инесса стоят чуть в стороне, Альвина стоит рядом с Богданом и Стасом, я стою рядом со светловолосым парнем.Лицо которого никак не могу рассмотреть.

- Как у тебя дела? – интересуется Богдан, обращаясь ко мне. – Эта тупая физика не должна меня лишать поездки в Швейцарию.

- Из-за тупой физики мне не поехать на последние соревнования! – Родион снова с силой швыряет мяч о стену.

- Мама сказала, чтоб ни единой тройки, иначе день рождения отменяется, - Зоя слегка ведет плечиком. – И все из-за тупой физики, которая на фиг не нужна!

- Это даже не язык! Непрофильный предмет! Кому нужна физика?

-  Ага, а требования у Кончиты, такие, словно он ведет  четвертый язык, - поддерживает Стас и смотрит на меня. Я выдыхаю. Как им объяснить, что тупые здесь только они? Не физика. Бросаю взгляд на Альвину, она увлеченно разглядывает свой маникюр. Перевожу взгляд на своего соседа. Он совсем приуныл.

- Мы не будем трогать Кончиту, - тихо, но четко произношу. У всех в мгновение вытягиваются лица. Они явно не ожидали от меня такого. Но мне глубоко все равно. – Вы, как дети малые. О, Боже… папочка не отвезет меня в Швейцарию… О, мой папочка отругает меня, что я не принес ему золотую медальку,  - я корчу рожи изображая друзей, - а на счет дня рождения, - я оглядываю Зою, - как раз придешь в форму к лету. Попрошу папу, закатим вечеринку у меня. И отметим, - я смотрю сначала на Инессу, потом на Стаса, - а вы чего ноете? У вас и так везде тройбаны. Картина не особо изменится…

- Интересно, - проговаривает Альвина, - откуда такая любовь к физике у тебя?