Я не буду твоим другом

Глава 1

Саша

Вы когда-нибудь дружили с мальчишками?

Если да… То вы меня должны понять, какие порой они бывают невыносимыми! В пять лет два таких «друга-психопата» перевернули мою жизнь с ног на голову.

— Выхожу! — кричу я, прижимая телефон к уху. — Успокойся… Что ты орешь на меня!.. Это ты…

Хотела уже начать возмущаться, что это ты сам приехал раньше, но слышу только пару коротких гудков — и звонок прерывается. Придурок!

Нет, ну это нормально?! Кто так делает?!

Схватив с полки ключи от квартиры, я быстро глянула на себя в зеркало: все то же бледное лицо со следами бессонных ночей. Большие карие глаза, как у испугавшегося олененка, выскочившего на дорогу перед фарами. Воспаленные и слегка припухшие губы — от постоянного кусания. Никак не могу отделаться от этой дурацкой привычки. Всклокоченные светлые волосы, убрала в пучок — хоть какое-то подобие прически.

Он же мне и минуты не дал, чтобы я нормально собралась! Убила бы! Честное слово! Вот прям там, внизу, у подъезда, где он припарковал свой драндулет! Надеюсь, голубь не будет настолько жалок, как я, и отомстит за меня. Насрет на капот его отполированной тачки!

Находясь уже у входной двери и щелкая замком, слышу за спиной голос. Черт! Поджав губы и убрав за уши выпавшие пряди волос, я делаю самую невинную моську и оборачиваюсь к моему самому родному человеку — маме.

— Сашенька, ты уже убегаешь? А позавтракать? — обеспокоенно интересуется она, вытирая мокрые руки о фартук.

Чувствую, как телефон опять вибрирует в кармане. Достал! Ей-богу! Скидываю. Подождет.

— Мам, я уже опаздываю… — нервно тереблю лямку рюкзака.

— Знаю, я обещала завтракать, но… — мямлю. — Ярик… Он внизу… Нервничает…

Вздохнув и покачав головой, она подошла ко мне и приобняла за плечи.

— Что с вами делать… Ладно, иди… Ярославу привет. Пусть как-нибудь заглянет. Пирог его любимый испеку…

— Хорошо, — целую ее в щеку и, попрощавшись, убегаю.

Буквально несусь вниз, перепрыгивая через ступеньки. Выпорхнув с подъезда, слово спринтер-бабочка, перевожу дыхание и подхожу к нахмуренному Ярославу.

— Залазь, есть разговор…

Распахивает передо мной дверь своего «танка» — так я называю его огромную машину.

Опять что ли что-то задумал? С самого детства из-за его идей, влетало почему-то именно мне. А он, как уж на сковороде, всегда выкручивался.

Выезжая со двора, смотрю на его сосредоточенное лицо. Кто бы мог подумать, что из нескладного мальчишки, который до класса седьмого был ниже меня ростом, вырастет такой чертовски обаятельный придурок! Светлые волосы, уложенные в идеальную прическу: волосок к волоску. Руки постоянно чешутся, их взлохматить. Что я периодически и делаю. Серые глаза — там пляшут чертята.

Сейчас он высунул локоть в открытое окно и, стуча пальцем по четко очерченным губам, произнес:

— Мирон вернулся… — сжимая челюсть и паркуясь рядом с академией, добавляет: — Представляешь?

— Представляю…

Прикусив нижнюю губу, вглядываюсь в толпу студентов, толпящихся у стендов с расписанием. Натягиваю рукава своей светлой водолазки, сжав края пальцами, — прячу внезапно похолодевшие руки.

— Утром звонил… Договорились встретиться. Уже должен подъехать… — он оглядывается по сторонам.

Что?

Я не готова! Только не сейчас… Нет! Нет!

Выскакиваю из тачки как ошпаренная, хлопнув дверью. «Ярик, прости…» — прижимаю руку к груди: кажется, что сердце вот-вот выскочит наружу.

— Саш, в чем дело?

— Я пойду… Мне надо… Я вспомнила, что…

Мои попытки слить, перебивает мощный, резкий рев двигателя. Хочется заткнуть уши.

Обернувшись на звук, натыкаюсь взглядом на парня в чёрной толстовке — его лицо скрывает визор. Припарковавшись неподалеку от нас, тормозя шинами по сырому асфальту, он медлит: мотошлем не снимает. Вытащив из переднего кармана джинсов телефон, он что-то печатает. У Ярика пиликает телефон — пришло сообщение.

Медленно перевожу взгляд на друга. Он улыбается, глядя на экран.

Твою мать…