Я закрою все твои долги

Глава 1. На дне

Запах отбеливателя въелся в кожу так глубоко, что я перестала его чувствовать еще год назад. Говорят, привыкаешь ко всему. К запаху чужого пота, засохшего кофе на клавиатурах и дешевого освежителя воздуха в туалетах бизнес-центра «Плаза».

Моя ночная смена закончилась в шесть утра. Я терла пол в кабинете начальника отдела продаж — мужика, который вечно проливает виски прямо на ковролин, будто мне назло. Тряпка ходила взад-вперед, взад-вперед. Спина ныла так, что хотелось выть, но я давно разучилась жалеть себя, поэтому шла вперед.

Счет на миллион рублей висел на мне, как надрогробная плита.

Он сказал: «Милая, это просто стартовый капитал. Через месяц я верну все с процентами. Ты же веришь мне?». И я верила. Я, дура, с дипломом филолога и вечно выпученными глазами спасателя, верила. Подписала бумаги в том же маленьком баре, где теперь днем разносила заказы.

Мы были в отношениях 10 лет, а встретились, когда мне было еще пятнадцать. Конечно, первая любовь вскружила мне голову так, что я перестала соображать. Мы уэе готовились к свадьбе и мой жених обещал, что сделает всё, чтобы у нас был огромный дом и счастливые дети...

Столько сладких обещаний, а в итоге он просто исчез. Как будто его вырезали из моей жизни скальпелем. С телефона — молчание, с квартиры — съехал, пока я была на работе, со совей работы — уволился. Остались только его долги, оформленные на меня.

Банк звонит каждый день в 10:15. Я даже будильник на это время не ставлю — мое тело само впадает в ступор, когда стрелки подползают к цифрам.

Сегодня у меня «легкий» день. С шести утра до двух ночи? Нет, это не про меня.

Утром — уборка в «Плазе» (три этажа, сорок два кабинета, полтора литра моющего средства на каждую кухню). Днем — бар «Пятно». Название говорящее: грязные стойки, пьяные морды постоянных клиентов, которые путают официантку с психотерапевтом. Иногда я пою песни под караоке за лишнюю тысячу рублей, потому что мой голос — единственная ценность, которую я еще не заложила.

Сейчас без пятнадцати три. Пересменка. Я стою за барной стойкой, натираю стаканы до скрипа. Официант Лёша принес очередную порцию посуды, и мои пальцы — красные, с обломанными ногтями сжимают вонючую тряпку.

— Лина, выглядишь как зомби, — Лёха жует жвачку и неодобрительно качает головой. — Может, хватит? Переночуешь у меня, выспишься. Потом решим, что делать.

— Не смеши. — Я даже не поднимаю головы. — Я не переезжаю к мужикам больше. Даже на одну ночь.

Лёха обиженно фыркает и уходит. А я знаю, что права. С тех пор как тот — красивое лицо, пустые глаза — бросил меня, я вижу в каждом мужчине потенциального вора. Они приходят с улыбками, а уходят с твоими деньгами. Или с твоим временем, с жизнью, которую ты строила десять лет.

Я тру стакан, тру, тру. В баре сумрачно, только прожекторы над стойкой режут глаза. Дневной свет сюда почти не проникает. Мой мир — это искусственное освещение, запах пива и гул в ушах от хронической усталости.

Часы показывают 15:00. До закрытия — двенадцать часов. Потом я приду в свою съемную комнату на окраине, упаду лицом в подушку и через три часа снова побегу мыть чужие офисы.

Но это все я выдержу. Я держаласьгод. Выдержу и сегодня.

Дверь открывается, и я автоматически растягиваю губы в дежурную улыбку.

— Добрый день, проходите, садитесь куда удобно. Меню на барной стойке.

Я говорю это так же механически, как выжимаю швабру. Я не смотрю на лица. Зачем? Клиенты приходят и уходят. Чаевые — мелочь. Жизнь серое пятно, где мне ничего хорошего не светит.

Но.

Я поднимаю глаза — и застываю.

Сначала я вижу его.

Он стоит в дверях, перекрывая своей тушей половину светлого прямоугольника входа. Свет падает со спины, и я не сразу различаю черты. Но плечи — боже, какие плечи. Пиджак сидит на нем так, будто шит по индивидуальным лекалам, но при этом накачанные руки чуть ли не распирают ткань. Он не просто высокий. Он огромный.

Но при этом лицо… Лицо — диссонанс.

Темные, почти черные волосы, легкая небритость, как будто он забыл побриться утром, потому что проспал. Глаза — черные, огромные. Он смотрит на меня, и в этом взгляде есть что-то щенячье.

Я почти улыбаюсь по-настоящему.

А потом он делает шаг, и я понимаю: щенок — это обманка.

Под этой маской — зверь. Он движется плавно, как пантера, каждое движение просчитано. Его крупные кисти с выпирающими венами сжимают кожаный портфель. И когда он подходит к стойке, я чувствую запах дорогого парфюма и… едва уловимый запах опасности.

— Здравствуйте, — говорит он с лёгкой хрипотцой. — Я хочу виски на ваш выбор.

Я машинально тянусь к полке, но он кладет свою ладонь поверх моей. Пальцы горячие и немного шершавые от занятий спортом.

— Не так быстро, — он наклоняется через стойку. Теперь его лицо в двадцати сантиметрах от моего. Я вижу каждую ресницу. — Он убирает что-то с моего лица и затем показывает мне небольшой кусочек салфетки, которую я рвала от скуки и видимо она застряла в пряди пусых волос, которая свисала на лице.

— Спасибо, — благодарю я и наливаю ему виски.

— Как вас зовут? — мужчина внимательно рассматривает меня.

— Алина, — выдыхаю я. И тут же проклинаю себя. Зачем? Надо было сказать «Лина», как написано на бейдже. Или просто послать его.

— Алина, — он пробует имя на вкус. Улыбается уголками губ. — Я Арсений.

Он отпускает мою руку, и я замечаю, что мои пальцы дрожат. Трясутся так, как будто я выпила десять эспрессо. Или как будто внутри меня что-то сломалось и собралось заново.

— Почему ты работаешь здесь Алина?

— Пытаюсь выплатить долг.

— Большой? — он разглядывает меня.

Киваю и не могу сдержать усталый вздох.

— Ты очень красивая девушка, но будто уже и вовсе не хочешь жить, судя по синякам под глазами.

— Если бы не хотела жить, то уже сдалась бы, но я много работаю, чтобы однажды стать свободной, — отвечаю я.

Мужчина улыбается, придвигается ближе и заглядывает мне в глаза.

— О чем мечтаешь, получив свободу?

— Безумно хочу увидеть море и даже неважно зимой или летом, хочу просто на пляж.

— И все? — удивился он.

— И горы, хотелось бы заночевать в палатках.

Глава 2. Долг в 0

Ночью я лежу на узкой старой кровати в своей комнате на окраине, слушаю, как за стеной храпит сосед, и думаю о том, что этот странный клиент с глазами щенка и телом зверя уже не вернется. Я прокручиваю в голове наш разговор, его вопросы.

Я засыпаю с мыслью, что завтра нужно вставать в пять, потому что в «Плазе» закончилось моющее средство, а значит, придется забежать в магазин до смены, и это добавляет еще полчаса к моему и так бесконечному дню.

Я просыпаюсь от того, что телефон вибрирует на тумбочке — одно уведомление, второе, третье, будто кто-то решил завалить меня сообщениями. Я тру глаза, смотрю на экран и вижу сразу три пропущенных от банка, а следом — пуш-уведомление об изменении остатка по счету. Открываю приложение и несколько секунд просто смотрю на цифры, не в силах сложить в голове, как сумма в размере моей годовой зарплаты могла оказаться на моей карте, если вчера вечером там было ровно четыреста тридцать рублей.

Обновляю страницу, думаю, что приложение зависло или это какой-то сбой в системе, но цифры остаются теми же — долг перед банком, который душил меня висит нулем, а на основном счете лежит еще двести тысяч сверху, будто кто-то не просто закрыл мою кредитную яму, а добавил сверху на первый вздох. Я набираю номер банка дрожащими пальцами и жду ответа оператора целую вечность, слушая противную музыку, от которой у меня всегда начинала болеть голова, но сейчас я даже не замечаю этой боли.

Оператором оказывается девушка с приятным голосом и идеально отрепетированными фразами — подтверждает, что сегодня в шесть утра на мое имя поступил перевод от физического лица, Арсения Владимировича К., с назначением платежа «погашение кредитного договора № 3847 по поручению клиента». Я замираю, потому что знаю: чтобы погасить чужой кредит, нужно знать номер договора, мои паспортные данные и точную сумму долга с процентами на текущую дату. Это же целая процедура, и я даже представить не могу, как он это сделал, пока я спала в своей дешевой комнате, свернувшись калачиком под тонким одеялом.

Я спрашиваю у оператора, законно ли это и могу ли я отказаться от платежа, но она вежливо объясняет, что средства уже зачислены, кредит закрыт досрочно, и для отказа потребуется личное заявление Арсения с его подписью, а иначе банк не имеет права трогать уже проведенную операцию. Я кладу трубку и смотрю в потолок, на котором уже второй год расползается желтое пятно от протекающей крыши, и понимаю, что моя жизнь только что раскололась на две половины — та, где я была должницей с мокрой тряпкой в руках, и эта новая, где какой-то незнакомец с черными глазами решил за меня всё сам.

Телефон снова вибрирует, на экране высвечивается сообщение с незнакомого номера:

«Узнал о тебе всё у твоего босса. Долг закрыт. Теперь пойдём же наконец на свидание. Заеду вечером, поэтому купи что-нибудь красивое. Был бы рад увидеть тебя в платье».

Я читаю это три раза, и каждый раз сердце пропускает удар. Что здесь происходит? Почему мне помогают? И главное: не продаст ли он меня на органы или ещё что похуже?

Мужчинам доверять нельзя, в особенности влиятельным...

Испугавшись, я пишу:

"Не стоит. Нам нужно разобраться, как вернуть вам деньги. Мне приятна ваша забота, но в этом мире ничего не делается просто так. Что вам нужно? Продаёте женщин?"

Иду в ванну, чтобы стереть с лица следы сна и затем возвращаюсь к телефону видя ответ:

"Вы слишком плохого мнения о людях. Это помощь и возврата не будет. Вы мне понравились и, скорее всего, я вам тоже. Никто не причинит боли. Я довольно известный человек, поэтому попробуйте найти моё имя в интернете и, возможно, вам станет легче. Свидание вечером. Не забудьте."

Идти на свидание к незнакомцу, который за одну ночь узнал о моих долгах больше, чем моя родная мать, и закрыл их так легко, будто речь шла о чашке кофе, кажется безумием. Но и сидеть в этой комнате, притворяясь, что ничего не случилось, тоже невозможно, потому что каждый раз, когда я закрываю глаза, я вижу его лицо — эти черные глаза.

Падаю на кровать и открываю браузер на телефоне. Пальцы дрожат, когда я ввожу в поисковую строку «Арсений Владимирович К.», и первая же ссылка отправляет меня на страницу «Forbes», где крупными буквами написано: «Арсений Ковалёв — самый молодой владелец сети отелей "Чёрный кристалл"», а ниже фотография, на которой он стоит на фоне стеклянного небоскреба в костюме, который стоит больше, чем все, что я заработала за последние три года. Я листаю дальше и натыкаюсь на статью о благотворительном фонде, который он основал два года назад, и на интервью, где журналистка спрашивает его, почему он до сих пор не женат, а он смеётся и отвечает, что просто не встретил ту, ради которой стоит перестать работать по двадцать часов в сутки.

Я открываю третью статью, четвертую, пятую, и в каждой всплывают новые цифры — его состояние оценивают в триста миллионов долларов, его отели стоят в Дубае, Лондоне и Сингапуре, а его лицо мелькает на светских хрониках рядом с моделями и актрисами, которые улыбаются так широко, будто выиграли в лотерею. Я закрываю телефон и кладу его на грудь, чувствуя, как под ребрами разрастается что-то огромное и тяжелое, похожее на панику, смешанную с недоверием.

Не могу поверить что смогла заинтересовать подобного человека...