Ял 0.5 калибра

Глава 1

Голова с самого вечера была забита финансовыми отчетами и корпоративными взносами. Коллеги предлагали отметить наш второй год небольшим, но весьма запоминающимся кооперативом. Я вчера подготовила хорошую презентацию, где на наглядном примере показала почему мы не должны растрачивать бюджет компании. Но мои молитвы с треском провалились, а я пыталась придумать 1001 причину почему не хочу сидеть у всех на виду в каком-нибудь дорогом ресторане в центре города и тратить кучу не своих денег на еду.

Подкрасив красной помадою губы, перевела взгляд на непослушные, торчащие в разные стороны волосы. Вот зачем они собирались устраивать свой корпоратив в центре Парижа? Марисса — наш патологоанатом, присматривала уютный ресторан, желательно с видом на Эйфелеву башню. Ей приспичило ненадолго стать элегантной девушкой в глазах начальства. Алла — менеджер по работе с клиентами, уже вторую неделю подряд подбирала для вечера подходящее по случаю вечернее платье. Недавно она остановилась на одном из весьма милых вариантов, которое мне понравилось больше всего, но я благополучно промолчала, так как понимала: если втянусь, не смогу отказаться.

Снова опаздывала на пару по экономике. Сильвен Бертран не простит мне еще одно опоздание. И так слишком много предметов пропустила в этом семестре. И ведь не докажешь старику, что опоздала, потому что проспала. А проспала, потому что невольно расследовала преступление чрезвычайной важности и полночи с напарником искала неизвестно куда девшейся с место преступления труп. Труп в итоге нашелся сам. Лежал в квартире своего лучшего друга. Как только улика была найдена, я под гневный взгляд начальства отправилась спать.

В голове активно закручивались шестеренки. Как бы мне отказаться так, чтобы не очернить себя? Ну или хотя бы не говорить начальству правду. Мое начальство отличные парни. Не хотелось бы их одурачивать своим непонятным прошлым, в котором задействована стрельба по живым мишеням и заранее подготовленные аргументы на случай возможной депортации.

Депортация имела место быть, если меня найдет отец моего ненормального бывшего и силой затащить обратно в Россию, по истории которой сох наш уважаемый Сильвен Бертран. Пожилой старик с ярко выраженной сединой на голове не раз останавливал меня после уроков и мог часами расспрашивать меня о истории России, о нынешнем президенте и велел прислать фотографии стыковочных мест народной культуры на ранее выданный в профилактических целях адрес электронной почты. Пришлось отказаться. Соврать, что в центре столицы я никогда не была, что вообще родом из маленькой деревни да и вообще стараюсь не платить за интернет, который мне стабильно через месяц отключают за неуплату коммунальных платежей. На самом деле я в центре от силы была пару раз. Еще до рабства. Отец не раз водил меня посмотреть на Красную Площадь и покрасоваться перед величественным Кремлем. Отец бывшего тоже пытался устраивать для нас полноценные однодневные экскурсии, благодаря которым мы не отставали от общества, но нанимать несколько автобусов для вывоза школьников из деревни оказалось неимоверно дорого, а платить деньги за наше пребывание в столице местной полиции еще и накладно. Раз на раз, конечно, не приходится, но бывали случаи, когда местным бабушкам наша небольшая в 30 детей процессия казалась немного странноватой и они, во избежании непредвиденной детской кражи, сообщали о нас властям, а те послушно выезжали на вызов, прямо на месте проверяя наши документы и звоня обеспокоенным родственникам, которые подтверждали липовую, давно заученную историю, чувствуя перед нами пассивную агрессию и недовольство.

Я снимала захудалую квартиру у старушки на окраине Французской столицы, предпочитая топать пешком от подъезда до метро, заходя по пути в любимую кофейню и беря на бегу свой излюбленный кофе. Автобусная остановка стояла неподалеку и я бы могла добираться на метро в сжатые сроки, но с утра Париж окунулся в пробки и я грезила ненароком потерять драгоценное время, выделенное на дорогу и методом проб и ошибок отсчитав необходимые для преодоления столь простого пути минуты. Университет, куда я год назад поступила, находился в оживленном районе Парижа. В самом сердце его знаменитого центра. Дорога от университетского здания до знаменитого Лувра занимала около пятнадцати минут пешком, а на другой стороне от оживленной дороги мы снимали небольшие квадратные метры нежилого помещения, где внутри заведения расположилось наше маленького детективное агентство.

Я не планировала работать журналисткой, как и не планировала участвовать с напарником в расследованиях, но меня уговорил попробовать наш общий университетский друг и я не смогла ему отказать.

Олег Варновски. Сын миллиардера. Сбежал от отца несколько лет назад и на правах взрослого гражданина боролся за свободу. Его отец пытался внедрить сына в кредо компании, сообщив всем о достойном наследнике своего многомиллионного состояния. Многомиллионное состояние отца вообще не играло никакой роли. Олег сам зарабатывал деньги и старался лишний раз не просить у отца финансовой помощи.

Раскручивались мы, как и все другие заведения, постепенно. Нам был хорошо знаком метод первых проб и ошибок. Мы охотно принимались за мелкие дела, стараясь не лезть на рожон у своих конкурентов. Одно дело, которое мы так и не смогли закрыть, лежало в документальном архиве мертвым грузом. Пропавшие девушки взбудоражили общественность и породили в народе много слухов.

По всей квартире раздалась трель телефонного звонка. Я от неожиданности вздрогнула и неохотно посмотрела на включившейся на автомате экран, где неохотно высветилось имя моего любимого начальника.

Случилось что-то серьезное, раз Олег решил до пар оповестить о происшествии и быстро внедрить нас в курс дела.