Загрузка волшебника

Загрузка волшебника

(из хроники аббатства, записанной между волнами сидра)

Во французской глубинке, где сосны ссут хвоей в небо,

а дубы вяжут узлы хэшей на своей тени,

лес дышал тяжело, будто проглотил мысли грешника.

Из чащи доносилось деликатное обкашливание вопросиков —

семейство кабанчиков восседало у массивного пня,

на котором когда-то решили смысл познания,

а теперь просто... делали вид.

— Фру-фру... надо обсудить верхнее давление на репу, —

хрюкнул старейшина, кабан Этьен,

и потёр пятачком мудрёный свиток с картой местных залежей сидра.

Остальные лишь глухо хмыкнули в ожидании ночи лактации.

Они всё понимали.

Повеяло dirty.

Цифрой eleven. Простой и привлекательной.

Сквозь хрустящие provance травы прошёл он — курьер.

Мальчик лет двенадцати, с обглоданной душой и ботинками, что не взглянешь без слёз.

Он нёс правки. Не свои. От заказчика. Для господина Мэтра Redble.

В Аббатство pechki-svechki

Там, за холмом, аббатство...

Залитое пивом, как губка — пеной стыда.

Монахи лежали как пришлось —

один в объятиях кочана капусты,

второй — в обнимку с антикварной рукописью,

третий — в голове имел только гроздь изюма и подозрение.

Уровень сидра в помещении доходил до колен.

А где-то и выше.

На полу они гудели и бормотали, повторяя, как заклинание:

— Les petits gens... маленькие люди... маленькие люди...

— Пуркуа ? — мальчик не выдержал.

— Бекооооз… бекооооооз… — многоголосно зашлось аббатство.

Орган закашлялся.

Мгновение спустя они запели мотивное, сладостное,

размахивая пустыми кружками,

словно хотели отогнать проклятие правок:

Если хочешь жрать — жри,

Если хочешь поспать — то спи,

Если хочешь войти— сиди и не пиzди..

Ешь груши в шляпе!

Пьяный монах, опираясь на бочонок ногой, покатил его к центру зала.

— Магнифик… Я дурею с этой прикормки! —

прокряхтел главный, в серой рясе, с глазами как у жабьего визионера.

Орган подхватил ноту.

Перемешивая потоки.

Хор начал петь... правки.

Сидр относится к летнему типу рек…

с весенне-летним половодьем…

потребление растет в часы весеннего половодья…

превышает расход дождевых паводков…

Мальчик замер.

Смотрел, как безумие само себя редактурит.

— Почему так? — опять прошептал он.

Монах покачнулся, погладил его по голове

и вложил ему в руку кожаный мешочек со снами.

— А почему нет, mon petit? Делай што хочешь. Но отдай нам свои сны.

Волшебник не будет груб... если ты споёшь с ним в тон.

***

Сон Мэтра Redble

(или «О том, как философ попытался найти смысл в бочонке».

Переписано с полотна сыра «Канталь», найденного фольгой в башмаке монаха Доминика)

Мэтр Redble спал, как спит усталый ум.

Не головой, а бородой.

Положив ухо на пергамент,

где последней строкой было: «и, значит, жопа — это тоже ты».

В его сне

кабан в монашеской рясе разливал чернила в жёлуди.

Каждый желудь — это эссе о пончиках времени.

Каждое эссе — откровение времени.

Каждое откровение — поношено временем и пролитым вином.

— Проснись, Франсуа… пришли правки, — прошептала Элен - Нимфа Типографики,

шевеля усами, как гусиным пером.

— Какого хера правки во сне? — пробормотал Мэтр Redble,

отплёвываясь от бумажных ос.

— Заказчик недоволен. Он просил меньше желудков, больше морали.

И чтоб без этих… — она сделала знак кабанчика.

Мэтр Redble хотел встать,

но на коленях у него были строчки кошки:

«Сатиру не бить, сатиру — гладить.

Но гладить против шерсти».

Он шагал по лестнице из своих цитат,

пока не оказался в огромной типографии,

где книги не печатались,

а рождались из мук и бормотаний…аббатства Святой Индексации

Очнувшись (всё ещё во сне), Мэтр Redble попал в следующее аббатство.

На воротах: Обитель Ключевых Слов.

Монахи там были иные.

Они не пили сидр. Они пили винный трафик.

Вместо hollypictures — поисковые панели.

Вместо воска запросов — кликбейт заголовки:

"Вы не поверите, что случилось с Франсуа Мэтром Redble в этом абзаце!"

Аббат в кроссовках, со стальным QR-кодом,

подошёл к мэтру Redble и спросил:

— Ты оптимизирован по мобайлу?

— Что?

— У тебя есть структура заголовков H1–H6?

— Я... человек, — смущённо ответил Мэтр Redble.

— Тогда ты мусор. Писать нужно по шаблону.

Слова: вино, вина, моча, кабанчики, платонизм.

Не более 7% юмора.

Без ссылок на трактаты, которые не попадают в ТОП.

Мэтр Redble сел.

Взял перо.

Посмотрел на монаха.

И написал: "Хер вам, а не структура."

Вся обитель замерла.

SEO-серверы упали.

Пал клан Святой Индексации.

Сон Мэтра Redble кончился.

Он проснулся.

Облизал перо.

И с усмешкой записал:

"Тот, кто ищет смысл, по ключевым словам, лишь колупает задницу истины пером от павлина."

Три символа жопы - «звездочка».

Накус, мальчик с обглоданной душой и рюкзаком, в котором лежали правки Мэтра Redble,

брёл по корпоративному кампусу,

где клены были из пластика,

а листья —фидбека зеленого ветра.

Он уже шёл десятый час.

Ему очень хотелось серости.

Не в смысле уныния —

а в смысле чего-то статусного,

похожего на офисную кепку с логотипом отдела.

Но больше всего он хотел сосиску.

Сосиску простую, жирную, со следами зубов Ганта,

с огрызком смысла,

обжаренную на подгоревшем брифе.

Но где у них кафетерий?

Накус шёл по рекам позора —