Запах Вереска

Сон

Ночь всегда приносила одно и то же. Сначала – зной, потом – холод камня, затем – вереск. Запах густой, дурманящий, проникающий в самые поры. Затем появлялся и замок. Черный силуэт на фоне багрово-рыжего заката, с зубчатыми стенами, словно ощетинившийся против всего мира. А потом - висячий мост. Шаткий, ненадежный, он раскачивался под ногами, словно насмехаясь над каждым её шагом.

Холодный пот облепил спину, сердце колотилось, как птица в клетке. Эмили резко села в кровати, пытаясь унять дрожь. Снова этот сон. Замок, висячий мост, и она… в бальном платье. В голове эхом отдавалось последнее, что она видела перед падением во тьму: "Умирать не страшно". Десять лет она просыпалась с одним и тем же чувством – чувством предрешенности, и вкусом вереска на языке.

Эмили отхлебнула остывший кофе, глядя в окно на серый лондонский дождь. Ей казалось, что она видела эту картину уже тысячи раз. Надоело. Как надоел этот город, как надоела ее работа, как надоела эта бесконечная череда бесцветных дней. Даже сны уже не приносили новизны. Этот замок преследовал ее с детства, словно напоминая о чем-то, что она должна вспомнить.

Странно, но даже в самом сердце Лондона, в бетонных джунглях этого города, ее преследовал запах вереска. Стоило закрыть глаза, и она ощущала его – терпкий, горьковатый аромат, который переносил ее в другое место, в другое время.