записки бывшего неудачника

Часть I

Г. Авшарян

Записки бывшего неудачника

Роман

(содержание периодически обновляется)

Аннотация

Предисловие

Как-то в мою дверь постучался парень (я его не сразу узнал: работали когда-то вместе) и предложил тетрадь. Я угостил и проводил гостя, после чего, листая оставленное им, понял: тут есть нечто такое, что во время чтения доходит до глубины сердца. Но мог ли я предположить, что, спустя немного времени, эта рукопись наделает столько шуму? и что ею заинтересуются известнейшие представители нашего города и будут красть ее друг у друга? Никогда не знаешь, что приведет к успеху. Бывает, годами работаешь над романом и - ничего; а тут человек, никогда до этого не писавший, просто заносил фрагменты жизни в тетрадь и - взрыв!

Откровенно о жизни, успехе и любви. Я не стал переделывать (не смотря на свою религиозность), да и как это сделать, ведь оно все - как одно целое, реальная жизнь настоящего человека.

Часть I

Глава 1

- Привет, девочка моя.

- Привет. Все что у меня осталось в жизни - общение с тобой в сети. Не густо. Ты меня забываешь...

Думая над тем что ответить, я поднял голову и посмотрел в окно.

- Все, напишу после, сейчас надо уносить ноги. Пока.

- Ты куда? - написалось на экране.

На ответ нет времени.

Опасность. Быстренько закрыл почту, потом другую вкладку (оттуда выписал "мы любим одних, но женимся на других").

Дождавшись удобного момента, рванул прочь из интернет-кафе.

Через несколько минут я резко притормозил, сравнявшись с сидящим на тротуаре нищим седобородым приятелем.

В голове все крутится недавно прочитанная фраза о любви и женитьбе, как испорченная пластинка. Пришлось прервать общение: там, у входа в интернет-кафе, напали на след...

Многонациональный огромный красивый чужой город. Вечер. Снуют туда-сюда равнодушно-разноцветные пешеходы.

- Жизнь гнет в бараний рог, - поделился я с худощавым бродягой, ища в кармане мелочь и тревожно оглядываясь назад.

Сумерки медленной как движение часовых стрелок поступью вступают в свои права.

Сердце сумасшедше колотится. Чуть дальше, из студии звукозаписи, доносятся звуки классический музыки, они как будто пытаются успокоить натянутое пространство. Классика здесь популярна.

- Ты куда уставился? - спросил театрально настроенный скиталец с густыми бровями, поглаживая длинные усы.

- Да так...

- ...Гляжу на тебя и - чувство, что... всемирный потоп был - и спасся ты один.

- Да на след... напали, - попробовал я придать своему жалкому виду - приключенческую окраску.

- Опять они?

Я кивнул, поджав губы. Он продолжал:

- Когда-то и меня преследовали. Были времена. Кое-как скрылся за границей, то бишь здесь...

- Тебя-то за что?

- Может когда-нибудь узнаешь...

Напряжение будто витает в теплом летнем вечернем воздухе.

- Он слишком много знал..., скажут они, - процитировал мой товарищ слова из фильма, принимая скромный денежный дар. - Спасибо. Пусть успех сопутствует тебе во всех делах твоих, - блеснул он красноречием.

Много раз встречался я с ним, и никак не мог понять: чему он радуется?

- Меня преследуют одни неудачи, - поправил я мысль, присев рядом на корточки, пытаясь успокоить дыхание; готовый в любую минуту ринуться прочь, как только появятся каратели.

- Почему так происходит? - произнес я.

- Эт ты меня спрашиваешь?

- Да. Все плохо. Неудачи... Почему?

- Что ж ты не уедешь отсюда, о мой щедрый покровитель? - и затем с театральной злобой: -А?!

Он как-то уже спрашивал об этом. И на этот раз - тоже получил ответ в виде молчания. Я пережил еще одно расставание с карманной мелочью.

- Спасибо... Выходит, тебя здесь что-то держит?

- Да.

- Что?

- Это личное...

- Унесешь тайну в могилу, что ли?

Я огляделся. Город ("новый", но уже ненавидимый мною) - архитектурное соединение современности со средневековьем. Дороги то асфальтированы, то вымощены булыжником. Здания, современные и классические, несовместимые стилистически - рука об руку. Прошлое будто пытается наладить отношения с настоящим. А охотники по мою душу - почему-то не вырисовываются: неужели оставили на потом?

- Ты знаешь что такое успех, друг мой?

Легкий ветерок снова прошелся по моим черным коротким волосам. Сердце и дыхание потихоньку приходят в норму.

- Успех?

- Да. Со слухом у тебя все в порядке, не то я бы посоветовал доктора, - назвал имя, - ...смотри на меня внимательно.

"Он - и успех", - подумалось мне. Ведь у него ничего нет.

- Успех - это отсутствие того что ты видишь.

Мне казалось, он скажет что-нибудь путное.

- Это, пожалуй, самое лучшее определение, - с досадой произнес я. - Главное, наглядно показано. Схематически, так сказать.

Снова огрел я взглядом окружающую среду: где же они, вот-вот должны объявиться, и тогда - надо уносить ноги. А может они стоят потому что я стою? Может не то место, слишком людно.

Так просто не отстанут: в жизни таких сюрпризов мало. Говоря иначе: слишком хорошо чтоб быть правдой.

- Смотри на меня и радуйся, - продолжал бездомный собеседник (маленький, худощавый, в старой растрепанной одежде).

- Терпение на исходе. Меня опять с работы выгнали.

- Как? Почему?

- Не знаю. Не сказали. А если бы и сказали, я от этого не стал бы счастливее.

- Кто будет теперь щедро одаривать меня монетами? - снова театрализовался он.

Я грустно молчал, на миг забыв о том что через секунду могу стать легкой добычей.

- Пиши, - отрезал бродяга.

- Чего?

- Пиши.

- Что писать-то?

- Просто пиши, что хочешь. О себе, к примеру. Про жизнь свою... Обо мне пару слов не забудь.