Заседание Писателей

Глава 1: Особняк

2015 год, 8 февраля. Полдень.

Вдали от города, находился особняк Тер Дейла. Сюда не вели прямые дороги. Последние километры приходилось ехать по узкой полосе асфальта, окружённой лесом. Место было выбрано намеренно. Тишина, отсутствие соседей и полное ощущение изоляции.

Дом был большим, но не вычурным. Каменные стены, высокие окна, старые деревянные двери. В нём чувствовалась не роскошь, а основательность. Этот особняк не пытался произвести впечатление, а просто лишь существовал.

Тер Дейл стояла в библиотеке у длинного стола. Перед ней лежали письма с приглашениями. Она перечитывала имена спокойно, без эмоций, словно проверяла список, который давно был составлен в голове.

Тер была известной писательницей. Спокойной. Гениальной. Она не любила публичность и редко появлялась на литературных мероприятиях. Именно поэтому её решение собрать в своём доме известных авторов выглядело неожиданным.

Особняк она купила несколько лет назад, когда её книги уже получили признание. Ей нужно было место, где ничто не отвлекало бы от работы. Со временем дом стал частью её жизни, закрытым пространством, куда допускались только избранные.

В дверях появилась Ангелина — помощница Тер Дейла. Она держала в руках папку и остановилась, не нарушая тишины.

— Служба доставки готова принять эти письма, Тер, — сказала она тихо.

Тер кивнула, словно подтверждая своё решение.

— Тогда отправляй их, — спокойно сказала она. — Пусть каждый получит приглашение лично.

Ангелина глубоко вздохнула. Сегодня был её последний день в этом особняке. Она собиралась уехать в другую страну, оставить привычное позади и начать жизнь с чистого листа.

Она аккуратно собрала письма, прижала их к себе, и ещё раз глубоко вдохнула.

— Вы же знаете, что после того как передам письма, я уеду в другую страну? — сказала она тихо.

Тер посмотрела на неё с лёгкой улыбкой, без осуждения, просто с пониманием.

— Знаю, — ответила Тер спокойно. — Удачи тебе, Ангелина. И не забывай о книгах.

Ангелина кивнула, улыбнулась в ответ и медленно подошла к двери. Её взгляд задержался на библиотеке, на книги, на стол, на дом, который видел столько историй.

— Спасибо за всё, Тер, — тихо сказала она, с лёгкой теплотой в голосе.

— Всегда рада помочь, — ответила Тер спокойно.

Ангелина сделала шаг в коридор, дверь за ней закрылась почти бесшумно. Она вышла в мягкий туман, что окутывал особняк, и шла спокойно, уверенно, но с лёгким ощущением, что оставляет часть себя здесь.

2015 год, 12 февраля. Вечер.

Кай Карсон вышел из специального здания для писателей и читателей. Он медленно вышел, как человек, который привык, что его не торопят. Вечерний воздух был прохладным, а у входа всё ещё стояли несколько человек. Кто-то с книгой в руках, кто-то с телефоном, кто-то просто хотел увидеть его поближе.

— Спасибо, Кай!

— Подпишите, пожалуйста, здесь!

Он улыбался сдержанно, но вежливо. Кай давно научился держать дистанцию. Быть открытым, но не близким. Он аккуратно ставил автографы, иногда перебрасывался парой фраз, но никогда не задерживался дольше, чем нужно. Для фанатов он был известным писателем. Для себя просто человеком, который устал от шума.

Кай Карсон был высоким, худощавым мужчиной лет сорока. Его лицо казалось спокойным, почти равнодушным, но внимательные глаза выдавали привычку наблюдать. Он одевался просто. Тёмное пальто, без лишних деталей. Люди часто говорили, что он выглядит именно так, как должен выглядеть автор его книг.

Карсон писал психологические романы. Его истории были тихими, но тревожными. Он редко использовал резкие повороты сюжета и вместо этого давил атмосферой и внутренними конфликтами. Критики называли его тексты ,,холодными,, но читатели знали что он просто не любил обманывать эмоциями.

Когда последний автограф был подписан, Кай вежливо попрощался и сел в машину. Дорога домой прошла в тишине. Он не включал музыку, никогда не включал после мероприятий. Слишком много голосов за день.

Его квартира была аккуратной и почти пустой. Никаких фотографий, никаких личных мелочей на виду. Только книги, рабочий стол и настольная лампа. Здесь всё было под контролем.

Он бросил ключи на тумбочку и заметил конверт, лежащий на столе.

Белый. Плотная бумага. Его имя было написано аккуратно, без спешки.

,, Кай Карсон ,,

Кай нахмурился.

Он точно знал что почту сегодня никто не приносил.

Он медленно взял конверт в руки, провёл пальцем по краю и вскрыл его. Внутри было письмо.

Приглашение.

Закрытая встреча. Особняк Тер Дейл. Без прессы. Без публики. Личное приглашение.

Имя Тер Дейл он узнал сразу.

Кай сел, перечитал письмо ещё раз. В тексте не было ничего лишнего, а только дата, место и короткая фраза в конце, написанная будто специально для него:

,,Некоторые разговоры невозможно вести на публике.,,

Кай усмехнулся.

Он давно не принимал подобных приглашений. Но это письмо было другим. Слишком спокойным. Слишком уверенным. Словно его ждали.

Он аккуратно сложил письмо и положил его на стол.

— Интересно… — тихо сказал он сам себе.

И впервые за долгое время подумал, что, возможно, стоит поехать.

Все письма были доставлены в течение нескольких дней.

Одинаковые конверты, аккуратный почерк, личные обращения.

Известные писатели получали их в разных местах, но реагировали почти одинаково. Имя Тер Дейл не требовало объяснений. Приглашение было закрытым и не предназначалось для публики.

Ответы пришли быстро. Ни один не отказался.

Каждый из них по-своему понимал, что подобная встреча бывает один раз. Список гостей оказался полным.

2015 год, 22 февраля. Утро.

Такси остановилось у ворот особняка и заглохло. Кай Карсон посмотрел в окно и на несколько секунд задержал взгляд на доме. Вблизи он казался ещё больше, чем на фотографиях. Такие каменные стены, высокие окна, тишина вокруг. Видно, что место было выбрано неслучайно.