Зельеварня на окраине и один очень раздражающий дракон

Глава 1

Утро началось, как обычно — с пара, трав и лёгкого запаха катастрофы.

В котле лениво булькало зелье от мигрени. Рецепт старый, проверенный, но с характером: если отвлечься хотя бы на полминуты, оно обидится, зашипит и попытается сбежать. Я уже однажды ловила его половником по полу, больше не хотелось.

Полки вдоль стен тихо гудели — артефакты и зелья реагировали на магию, как сонные кошки на ласку. Лавка дремала, солнце пробивалось сквозь мутное стекло, на улице полз по мостовой утренний туман, и всё было... на редкость спокойно. Подозрительно спокойно.

Феня развалился на прилавке, свесив хвост и изображая трагедию века. Чёрный, пушистый, с янтарными глазами и наглостью на уровне божественного откровения. Когда-то он был магическим инспектором, пока не сунул нос не туда, куда следовало. Теперь мой кот. Или я его. Иногда сложно разобраться.

— Аннушка, — протянул он тягуче, — всё тщетно.

Я не отрываясь помешала зелье, подлила каплю настойки лунного корня и уточнила:

— Что именно?

— Жизнь, — вздохнул кот. — Варишь, колдуешь, стараешься... А потом приходит кто-то с похмельем, пьёт твои зелья и говорит, что вкус как у болотной воды.

— Потому что у тебя вкус как у болота, Феня.

— Обидно, — сказал он после паузы. — Но справедливо.

Я хмыкнула. Справедливость понятие растяжимое. Особенно, когда в твоей лавке каждый второй клиент либо просит приворот на соседа, либо отпор от бывшей тёщи.

Пена в котле легонько вспыхнула голубым, и я, с ловкостью человека, давно привыкшего к странным взрывам, сняла его с огня.

— Ну что, — пробормотала я, — зелье готово. На этот раз без побочных эффектов. Надеюсь.

Феня приподнял ухо.

— Опять от мигрени?

— Ага. Клиентка вчера приходила, говорит, муж стонет, как баран на диете.

— Романтика не умерла, — философски заметил кот. — Она просто кричит в подушку.

Я прыснула. Да, мой кот умел испортить даже момент тишины.

Он потянулся, демонстративно облизал лапу и продолжил с видом глубокого мыслителя:

— Я думаю, у меня экзистенциальная линька.

— Это что ещё за диагноз?

— Когда жизнь теряет смысл, и шерсть сыпется от отчаяния.

— Тогда у тебя хронический философ, — парировала я. — Сними, пожалуйста, хвост с мерных весов.

— Ах да, простите, хозяйка магической лавки и разрушительница моих надежд.

Я вздохнула. Вот он весь мой блестящий путь ведьмы: ни богатства, ни принцев, только кот с кризисом личности и зелья, пахнущие “тоской после дождя”.

Зато тихо. Уютно. И, главное, безопасно.

Я глянула в окно — туман плотнее, чем обычно. Пахнет грозой. Но ведь грозы здесь не бывает в это время года... Показалось. Ничего не может нарушить мой покой.

Всё шло идеально. Аромат ромашек смешивался с запахом свежего хлеба от соседки, кот мурлыкал под нос какую-то меланхоличную арию о бренности бытия, а я даже рискнула подумать, что день будет спокойным.

И, конечно же, в этот момент дверь снесло к демонам.

Доски взвились, колокольчик жалобно пискнул и в лавку буквально ввалился мужчина. Не вошёл, не заглянул, не постучал, именно ввалился, как апокалипсис в кружевном переднике.

Плащ обгорел, сапоги чадят, от волос поднимается дым. Высокий. Слишком. Хмурый. Очень. И красивый. До раздражения. Тот случай, когда природа постаралась, а здравый смысл опоздал.

Он делает шаг, сносит локтем полку с банками, на которых аккуратно подписано “Мазь от ведьминых прыщей”, “Зелье для мужества (временно)” и “Не трогать без перчаток”.

Банки летят вниз, разбиваются с сочным плюх, на пол льётся сиренево-зелёная субстанция. Котёл с ромашками возмущённо шипит, зелье вспенивается и плюётся в обгоревшего визитёра, как капризный чайник.

А он, как ни в чём не бывало, поднимает голову, кашляет и произносит с торжественной обречённостью:

— Я… просто… хотел… спросить… дорогу…

И падает лицом вниз.

Тишина. Слышно только, как по полу медленно стекает зелье цвета утреннего позора. Я моргнула. Раз. Два.

— О, великолепно, — наконец сказала я, уперев руки в бока. — Очередной герой, который решил, что моя лавка пункт первой помощи.

Феня поднял голову, издал философский вздох и тоном кота, повидавшего всё, добавил:

— Ну хоть красивый. Если сгорит жалко будет.

— Молчи, эстет, — буркнула я. — Иди принеси полотенце.

— Я кот, а не санитар.

— Тогда не ной, если запахнет жареным.

Я осторожно перевернула незваного гостя. Лицо… ну конечно, красивое. Потому что судьба никогда не шлёт мне в обморок кого-то обычного. Кожа обожжённая, будто его окунули в огонь, но ожоги странные: не как от магии, не как от костра. Что-то другое. Жар плотный, будто от живого пламени.

Пахнет дымом. И… металлом?

Феня заглянул через моё плечо.

— У него кровь светится, — сообщил он важно.

— Прекрасно, — пробормотала я. — Осталось выяснить, не начнёт ли она петь.

Я осмотрела его — мышцы напряжены даже в бессознательном состоянии, руки в царапинах, на шее тонкая цепь с символом, который я не узнала. На плаще следы когтей. Или… нет. Это были не когти. Это были… чешуйки?

Феня тихо фыркнул.

— Чует моё пророческое пузо, с этим типом будет много бед.

— Спасибо, Нострадамус в шерсти.

— Просто предупреждаю. Чтобы потом не говорила: “Феня, почему ты молчал?”

Я проигнорировала.

Пар от его одежды ещё поднимался, и я поймала себя на том, что, несмотря на дым, он пахнет… приятно. Сильно. Как гроза. Или грех.

Я встряхнула головой. Никаких "грехов". Только бинты и мазь.

— Так, красавчик с проблемами, — пробормотала я, — сейчас вытащим тебя из твоего поджаренного состояния. А потом, если выживешь, оплатишь ремонт.

Феня с философским видом сел рядом.

— Если выживёт, можно будет брать оплату натурой.

— Феня!

— В смысле зельями, конечно. Что ты подумала?

Я вздохнула и отмахнулась. Осторожно приподняла голову мужчины, подложила подушку, прижала ладонь к его лбу. Тёплый. Нет, горячий. Слишком.