Любить тебя ад (СИ)

Глава 8

Соня, год назад

— Как тебя зовут? — спрашиваю, поднимаясь по ступенькам за парнем. Странно — общаться с человеком и не знать его имени.

— Ром, — даже не оборачивается.

— И при этом не Роман. Значит, это не имя?

— Кличка, — соглашается, вставляя ключ в замок.

Квартира встречает спертым воздухом. Ром тут же распахивает настежь окно в своей комнате.

— Чайник там, — указывает, видимо, в направлении кухни.

Г — Гостеприимность! Мне самой чай делать? Откуда мне знать, где его найти? Стопорюсь. Растерянно смотрю на Рома.

Спохватывается. Обогнув меня, быстро шагает в коридор, оттуда в кухню. Семеню за ним, замираю на пороге. Смотрю, как он включает чайник, достает из коробки чайный пакетик, опускает его в чашку.

— Сахар?

— Нет, спасибо.

Я вообще-то и чай пакетированный не пью, но… Сегодня, кажется, даже на это соглашусь.

Когда чай готов, молча возвращаемся в комнату. И если я думала, что, пригласив меня домой, чтобы отогреть, Ром изменит свое отношение в целом, то я ошиблась. Он снова ведет себя так, словно я маленькая едва заметная соринка: смотрит что-то в ноутбуке, потом достает какие-то бумаги, кому-то звонит и говорит, что сейчас пришлет информацию. Сижу на краешке потертого кресла и с интересом наблюдаю за ним. Вновь ощущаю то, что мне здесь не рады, но уходить не спешу.

— Где учишься? — замечаю на столе нечто, похожее на конспект.

— Уже нигде, — хмурится. Лоб испещряют мимические морщины.

— Почему ушел?

Не знаю, ответил бы он мне или нет, но в кармане начинает звонить мой телефон. Как не вовремя… Смотрю на экран. Папа. Ром тоже видит, кто мне звонит.

— Тебе пора домой, — произносит довольно жестко.

Сбрасываю вызов, пишу папе, что пока неудобно говорить, потому перезвоню. При этом пытаюсь не показать, как меня обидели слова, сказанные Ромом. Выгоняет…

— Вот, — тянусь к рюкзаку, чтобы достать деньги. — Спасибо, — протягиваю пару купюр.

Кривится недовольно.

— На столе оставь, если так сильно хочешь.

Сама не знаю, чего хочу сейчас… И это безумно раздражает!

— Спасибо еще раз. Я пойду? — поднимаюсь. Дурацкий вопрос. Разве не тоже самое он сказал минуту назад?

— Давай, — соглашается.

Медленно шагаю к двери. Прислушиваюсь. Не проводит? Не выдержав, оборачиваюсь. Ром стоит спиной ко мне. Наверное, смотрит что-то в телефоне, судя по наклону головы.

Бесчувственный…

— До свидания, — повышаю голос.

Вздрагивает, будто уже забыл о моем присутствии. Поворачивается.

— До какого еще свидания? — ухмыляется.

Мое сердце плюхается в пятки. Его улыбка просто невозможная…

— Прощай! — ставит точку в нашем разговоре. Направляется в мою сторону. Наверное, чтобы закрыть за мной дверь.

Так и есть… Безжалостный хлопок дверного полотна, и мне ничего не остается, кроме как пойти вниз. Иду на улицу и ощущаю, будто мир вокруг растерял все краски.

«Да почему? Что стряслось? Нашла принца…» — злюсь на себя.

Вызываю такси и в ожидании, не сдержавшись, смотрю на знакомое окно.

Ром там… Разговаривает по телефону и, если не ошибаюсь, смотрит на меня.

Контролирует… Это понимание вновь дает непонятную надежду. Вновь зажигает огонек в сердце.

«Угомонись уже», — с досадой произношу про себя.

Но легко сказать, трудно сделать.

По пути домой терзаю в руках телефон. Смотрю на номер, который появился в моих контактах лишь вчера. Ром…

«Удали его… Удали!» — гипнотизирую сама себя.

Не буду удалять. Есть не просит в конце концов. Пусть будет в сохраненных.

Мало ли…