Любовь без выходных

6.

Конечно, я помню.

Все – с начала и до конца.

Именно поэтому я так усиленно делаю вид, что его не знаю.

И не собираюсь сдаваться, пока он не вылетит из нашей компании к черту!

Огонь в камине разгорается, облизывая теплыми язычками премиальную древесину, и я поднимаюсь на ноги.

На каминной полке стоит несколько причудливых вещиц. Чей-то неузнаваемый бюст, подсвечник, зеркало, библия на английском и томик Пушкина с «Евгением Онегиным» и «Повестями Белкина».

Интересный выбор.

Не дождавшись от меня никакой реакции, Афанасьев отходит к окну, отодвигает тяжелую штору и немного удивленно говорит:

– Снег пошел… Как тогда дождь. Что-то мы с тобой, оказываясь в одном пространстве, вызываем погодные возмущения.

– Лишь бы дороги не засыпало, и завтра народ доехал, – беспокоюсь я, усиленно отгоняя от себя призрак воспоминаний, как шесть лет назад непогода тоже отрезала нас от остальной компании. – Что-то холодно. Ты дверь закрыл?

Он так растерянно пожимает плечами, что я шиплю и, стуча каблуками, отправляюсь в прихожую.

Ну, разумеется – дверь приоткрыта и возле нее уже намело небольшой сугроб.

Выпинываю снег обратно на улицу и закрываю, как положено.

– Меня не жалко, пальмы бы пожалел! – кричу я в гостиную и отправляюсь на обход дома, потому что сквозняк все еще чувствуется. Окно приоткрыто в кухне, дверь на веранду тоже приотворена, а еще Афанасьев, закаленный такой, умудрился пораспахивать окна в спальнях на втором этаже. Закрываю все обратно, спускаюсь под лестницу и с грустью смотрю на термометр, который показывает +16.

Насмерть не замерзнем ни мы, ни пальмы, но неприятно. Когда приехали, было теплее.

Это он специально? Решил напомнить былые времена? Обойдется!

Потеребив какие-то вентили, подписанные иероглифами, выставляю на термостате +25.

Ну, или я надеюсь, что это термостат.

Что-то переключаю, что-то дергаю – и из вентиляционных отверстий под потолком начинает дуть прохладный ветер.

– Зачем нам кондиционер? – Афанасьев подходит и уверенным движением вырубает ветер, с первого раза угадав правильный вентиль.

Но термометр показывает уже +15 и ползет ниже.

Мы вдвоем увлеченно вглядываемся в пиктограммы, пытаясь их расшифровать.

– Короче, – говорит он уверенно. – Это все ерунда. Развлечение для нубов. Начинать надо с базы. Просто выставить на котле минимальную температуру градусов в двадцать пять, и ему будет наплевать, что ты там напрограммируешь. Я знаю, у моих друзей в доме котел умный. Умнее, чем они сами.

– И где же тут котел? – интересуюсь я.

– В подвале должен быть. Вот только где вход в подвал…

– На кухне, – показываю я. – Тут тайная дверь, как в «Гарри Поттере».

Если не знать, куда смотреть, то дверь, ведущая в подвал, действительно совсем не заметна. Но я, пока бегала и закрывала окна, уловила сквозняк, идущий от казалось бы, обычной стены – так и нашла. Одна лезть не стала.

Афанасьев толкает ладонью в указанном месте, и дверь легко отъезжает в сторону. За ней – темный провал и ступеньки в эту темноту. Отчетливо тянет запахом снега.

– Кстати, там тоже закрой окно или что там, – говорю я. – Весь дом выстудило уже.

– Мне туда идти? – с легким отвращением спрашивает он.

– Нет, мне!

С тяжелым вздохом Афанасьев включает на телефоне фонарик и осторожно нащупывает первую ступеньку мыском сияющего ботинка.

Мы, конечно, молодцы, что оба приперлись сюда в деловом.

Я – в юбке-карандаше со всеми своими слишком длинными ногами, и в строгой, но чуть просвечивающей белой блузке.

Он – в сером костюме, оттеняющем цвет глаз. И голубом галстуке, который добавляет в них тот самый просверк самурайской стали.

Кто-то неплохо поработал над его имиджем за прошедшие пять лет.

Интересно, кто?

– Ну что там? – спрашиваю я Афанасьева, уже целиком скрывшегося во тьме.

Он не отвечает. Спустился и сгинул…

– Эй!

Прислушиваюсь, но слышу только легкое поскрипывание. То ли кто-то спускается, то ли…

Поднимается…

– Ты там живой? – я подхожу и осторожно заглядываю в темный провал.

– УЖЕ НЕТ!

Он выныривает на меня внезапно – из темноты! – освещенный зловеще-холодным светом фонарика.

Я с визгом отшатываюсь и захлопываю дверь подвала прямо перед его лицом.

Ее тут же толкают изнутри, но я задвигаю щеколду.

Смотрю на свои трясущиеся пальцы.

Медленно выдыхаю.

И говорю громко:

– Там и сиди, раз такой идиот!

В ответ слышится маловнятная ругань, но меня это уже не волнует.

Я иду на разграбление холодильника. Где-то я там мартини видела.

Сухой. Очень сухой мартини.

Вот он, родной… Холодненький.

В шкафу находится даже подходящий бокал.

Снова сую нос в холодильник и выуживаю оттуда грейпфрут.

Отлично!

Злой и взъерошенный Афанасьев является как раз в тот момент, когда я бросаю в бокал спиральку из цедры и отпиваю первый, самый роскошный глоток.

– На твое счастье там действительно было открыто подвальное окно! – цедит он сквозь зубы, приближаясь ко мне неумолимо, как статуя Командора.

– Не на мое. На ваше счастье, Святослав Семенович, – отзываюсь я, делая еще один глоток.

Афанасьев стискивает мои плечи двумя руками и отталкивает назад, прижимая спиной к холодильнику. На точеной челюсти играют желваки, ноздри раздуваются, а в темно-серых глазах бушует гроза.

Смотрю в них и отпиваю еще глоток.

Афанасьев прищуривается и… отхлебывает мой коктейль прямо из бокала!

Выплескиваю остатки ему в лицо и выскальзываю из ловушки рук, пока он, чертыхаясь, протирает глаза.

– Что-то теплее не становится, – замечаю ежась.

Мой непосредственный начальник, медленно вытирает мартини ладонью с лица и невозмутимо отвечает:

– Еще не разогрелось.

– Или котел оказался умнее тебя?

– Ссссссстеррррва! – летит мне вслед, пока я цокаю каблуками к термометру под лестницей.

– Я все слышу, Святослав Семенович, – кричу я в воздух. – И как вернемся, непременно напишу жалобу в отдел кадров!

Прямо на моих глазах температура прыгает еще на градус вверх, и термометр показывает уже +17.

Справился, значит.

Что ж…

– Пойду душ приму, – говорю я догнавшему меня Афанасьеву. – Чур, главная спальня моя!

– А я?.. – оторопело спрашивает он.

– Как угодно, – царственным жестом отпускаю ему долги.

– Я твой начальник, вообще-то, – напоминает он.

Зря.

– А я не начальник, – говорю я. – Потому что девочка! И раз уж у нас тут махровый патриархат, то, как девочка, я и выбираю, где мне спать. А вы можете устроиться у дверей спальни, как верный рыцарь, Святослав Семенович!

На этот раз он за мной не следует, но тихий смех за спиной раздражает не меньше, чем он сам.

Тропический душ оказывается великолепным. Качественный напор, чистая, не пахнущая ни хлоркой, ни ржавчиной вода, льющаяся с потолка. Брендовый гель для душа, как в пятизвездочных отелях, и профессиональный шампунь – я так увлекаюсь этой роскошью, что совсем забываю, где нахожусь.

Едва успеваю ополоснуть волосы, как что-то глухо бумкает – и все сразу кончается.

И вода, и электричество, и даже кажется, что тепло.

В первый момент я говорю очень много интересных слов, которым меня научили рабочие металлургических заводов, грузчики и матросы речных судов.

Но сие волшебное заклинание, которое в тяжелые времена способно переместить баржу с турбиной от Москвы до Петрозаводска за пару дней, тут почему-то не имеет власти.

Хорошо, что телефон я оставила недалеко, на раковине. Нащупываю его, включаю фонарик и в его свете уже нахожу широкое полотенце, в которое и заворачиваюсь. Втискиваться сейчас обратно в юбку нет никакой возможности, а остальная одежда осталась где-то в чемодане на первом этаже.

Осторожно спускаюсь по лестнице и снизу уже зову:

– Святослав Семенович! Свят! Славка, ну где ты? Хорош шутить, второй раз не прикольно!

И снова меня встречает тишина.

Осторожно, на цыпочках, крадусь на кухню. Глаза уже привыкают к полумраку, да и за окнами лежит белый снег, отражающий свет луны.

Но все равно, когда Афанасьев появляется в свете моего фонарика, я снова визжу как ненормальная и кидаю в него телефоном!

– А, по-моему, прикольно, – говорит он довольным голосом.