Маршмеллоу: роман толстушки

Глава 8

Картер

Её глаза расширяются, когда я прижимаюсь к её центру, мой член болит от потребности. Она пахнет ванилью, интересно, это намеренно или потому что её ник @marshmallow?

— Ты как зефир, — говорю я возле её уха. Я слышу, как участилось её дыхание, чувствую, как ускоряется её сердце, когда она прижимается ко мне грудью, — а на вкус ты тоже похожа на него? — я высовываю язык. Не в силах сдержаться, пробую на вкус нежную кожу её шеи, издаю безудержный стон и провожу губами по линии её челюсти. Когда я добираюсь до её рта, я понимаю, что она дрожит.

— Я тебя не пугаю, милая? — спрашиваю я, прижимаясь губами к её рту, мой голос тих настолько, что слышит только она.

— Нет, — отвечает она. От такой честности я теряю рассудок. Я целую её. Её губы мягкие, и она издает крошечный мяукающий звук, когда мой язык проникает внутрь, с тоской двигаясь по её губам. Моя голова плывет от совершенства её вкуса, моё тело воспламеняется, и я уверен, что это двери рая, которые открываются, чтобы принять меня домой. Толпа ликует.

Блядь. Я совсем забыл, что они здесь.

— Святые угодники, — говорит Саффрон, вырывая нас из этого момента. Когда я поворачиваюсь, вижу, что она обмахивает себя рукой, ухмыляясь как идиотка, — вы двое собираетесь расплавить слова на странице. Мои читатели сойдут с ума, когда увидят фотографии, которые получатся в результате этой съемки.

Фотограф встает рядом с ней, перелистывая снимки, сделанные им с нами. Оба кивают.

— Так горячо, — говорит Саффрон.

— Слышала? — говорю я, улыбаясь раскрасневшейся Марше, — мы такие горячие вместе.

— Мне очень жарко, — говорит она, поджимая зубами губу и ухмыляясь. Я не могу удержаться, но кладу большой палец на её губу и оттягиваю её.

— Когда ты так делаешь, это сводит меня с ума, — на её лице появляется любопытный взгляд, — твой профиль в Instagram, — объясняю я.

— Ты в нем копался?

— Ты хочешь сказать, что не просматривала мой?

— О, я уже видела все фотографии, — пролепетала она, прежде чем её глаза выпучились, а щеки стали ещё краснее, — я не сталкер, — шепчет она в конце.

Я хихикаю и провожу костяшками пальцев по линии её челюсти, слегка касаясь её мягких локонов, спадающих на плечо.

— В наше время нет ничего плохого в том, чтобы преследовать кого-то в Интернете. Мы все этим занимаемся. Знаешь, какая у меня любимая фотография?

Она качает головой.

— У тебя есть любимая?

Я киваю:

— Первая фотография, на которой я тебя увидел. Ты сидишь на пляже и читаешь книгу, и знаешь, кто изображен на обложке этой книги?

Она улыбается так широко, что в глазах блестит:

— Ты, я держала в руках книгу с тобой на обложке.

Я снова киваю.

— Мы были вместе ещё до того, как оказались действительно вместе.