Мы носим лица людей

Глава 7

Дискомфорт. Тревога. Смятение.

Я живу в состоянии распоротых реальностью снов – они смешались и умерли, оставив меня одну в кромешной тьме.

Я разваливаюсь. Мне одиноко.

Мне больно, мне стыдно и паршиво.

Это продолжается уже неделю. Я не могу нормально есть, я больше не могу спать – отключиться не получается.

Я подолгу сижу в ванне, сижу до тех пор, пока кожа на кончиках пальцев не начинает белеть, морщиниться и отслаиваться. Мацерация. Я разлагаюсь заживо.

Я так похожа на мамочку.

Мое никчемное маленькое недоразвитое тело не смогло долго сопротивляться и просто сдалось.

Я не могу видеть свое тупое детское лицо.

«Я разбила в ванной зеркало…» – мои пальцы порхают над клавиатурой. Что я делаю? Собралась устроить исповедь для своих подписчиков? Или я надеюсь, что этот пост попадется на глаза тому гаду, и он раскается?

Быстро нажимаю на Backspace, и текст по букве исчезает с экрана.

В тот вечер я добралась домой на такси, и два часа, не шевелясь, сидела в ванне.

А ночью мне захотелось содрать с себя покрытую синяками кожу, освободиться от сломанного тела, улететь туда, где легче. Где теперь моя мать.

Которая не должна была отпускать свою дочь в подобные компании. Которая должна была интересоваться ее жизнью. Которая была обязана очнуться, а не умереть.

Следующим утром отец, на ходу давясь кофе, метался по гостиной в поисках ключей от машины и что-то орал в телефон.

– Па… – тихо позвала я, – мне нужен шокер. Пожалуйста.

Я хотела ему все рассказать. Хотела, чтобы меня отвели к следователю, к доктору, к понимающим психологам. Я бы не стала ничего скрывать.

– Даш, ты же знаешь, где лежат деньги! – огрызнулся он, на секунду смерив меня взглядом опухших похмельных глаз, и выскочил за дверь.

Рассказать не получилось…

Уже неделю мой разум задыхается в поиске выхода и не находит его.

Ничего страшного не произошло. Просто оказалось, что романтичные книжки, захламившие все полки в моей комнате, врали. Их истории не сбываются для брошенных и никчемных. Они – всего лишь выдумка.

И тут меня пронзает оглушающее озарение.

Никто, кроме меня и его, не знает, что произошло в той комнате на самом деле. Я никому никогда об этом не расскажу, а он и так уже обо всем забыл. Значит, ничего и не было.

Снова заношу пальцы над «клавой»:

«…Я встретила его на вечеринке. Это был ни к чему не обязывающий секс. Мы молоды, красивы и свободны. Почему бы и нет?..»

Картинка целующихся людей, легкая музыка, сто лайков за несколько секунд.

Все было именно так. Блондинка не врет. Верьте ей.