Неприкаянные

Глава 7

– Тася, все в порядке? На тебе лица нет… – испуганно отпирает мне дверь сестра.

Я смотрю на часы в прихожей. Начало четвертого.

– Нет, не все… – качаю головой.

– Что случилось?…

– Поставь чайник, я жутко замерзла.

Я сбрасываю с ног желтые лодочки и обессилено плетусь в кухню.

Ира уже хлопочет над электрическим чайником. Я прикрываю дверь кухни, чтобы не дай Бог, не разбудить маму. Сажусь за стол, и на меня обрушивается дикая усталость. Кажется, я даже не могу пошевелить рукой, не то, что говорить.

– Что произошло, Тася?

Сестра ставит передо мной кружку с крепким черным чаем и садится рядом.

– Ира… я больше не хочу замуж.

– Феликс был груб с тобой в первый раз? – обеспокоенно заглядывает мне в глаза она.

– Феликс ненормальный, Ира… я… я даже не знаю, как объяснить то, что произошло на яхте… – хватаю ее за руки я.

– Просто расскажи все по порядку.

Я отчаянно жмурюсь. Придвигаю к себе горячий чай и сглатываю ком в горле. Сбивчиво рассказываю обо всем, что со мной делал в каюте Феликс. О том, что я испытывала дикий страх, что уснула, как убитая по его приказу. Про патруль, который заставил нас посреди ночи возвращаться к пристани.

Ира напряжена.

– Черт, а ведь он казался идеальным мужчиной… – бормочет она.

– Я боюсь его! Там, на яхте, мне было очень страшно. Он… он сказал, что я принадлежу ему одному, и должна это запомнить. И что он не станет предаваться со мной грешным утехам до тех пор, пока нас не повенчают в его церкви. ЕГО церкви, Ира!

– Надо от него избавиться.

– Как? Если я сейчас скажу ему «нет», он меня ни за что не отпустит. Как у него получилось полностью парализовать мою волю, когда мы остались наедине?

– Я не знаю, черт побери! Но религиозный фанатизм – это очень страшно. Так, ладно, выпей пару капсул «персена» и ложись спать. Утро вечера мудренее. Сейчас, на эмоциях, мы ничего не можем предпринять.

– Мы вообще ничего не можем, – обреченно роняю голову на руки я. Все тело бьет крупной дрожью. – Сама посуди, Ира! Кому интересно, что случится с нищей девчонкой, у которой из родственников только сестра и больная диабетом мать?!

– Успокойся, Тася! Паника – не лучший советчик, – кладет передо мной две капсулы «персена» Ира.

– У него была какая-то Дина… – бормочу я.

– Что еще за Дина? – замирает рядом со мной сестра.

– Дина, которой больше нет, – глухо поясняю я. – И с этим всем как-то связан Афинский.

– Черт… Что еще за Дина? Она умерла?

– По всей видимости, да.

– Давай поищем Афинского в сетях. Иногда фотографии многое говорят о человеке, – тянется за моим сотовым Ира.

– Думаешь, все так просто? – поднимаю голову я.

– Не уверена, но попробовать стоит.… В Америке пользуются инстаграм? Не знаешь?

– Нет… может, твиттером?

– Ну, не одноклассниками точно…

Ира заходит в инстаграм под моим именем. Вбивает в поисковик фамилию Афинский. Нам везет, он высвечивается сразу же. Мы жадно впиваемся глазами в найденные фотографии.

– Юхууу, да он красавчик! – улыбается сестра. – На актера одного похож… как его…Леви…Леви… а, черт. Не вспомню.

Мы листаем фотографии. Какие-то деловые партнеры, улыбающиеся в тридцать два зуба белоснежной американской улыбкой, девицы в облегающих вечерних платьях, тоже с лошадиными и неестественными улыбками. Ничего важного. Жизнь успешного американского бизнесмена.

– Давай полистаем истории, – прошу я.

– Он увидит.

– И что?

Тоже ничего особенного. Какие-то вручения грамот, снова люди с улыбками. Все на английском языке. И вдруг…. «Тебя больше нет». Фраза на русском и фотография миловидной девушки с длинными светлыми волосами в черной рамке. Я смотрю на дату. Пост сделан в прошлом году, восемнадцатого сентября.

Мы с Ирой переглядываемся.

– Кто она?

– Может, любимая девушка? – высказываю предположение я.

– Хм…

Сколько мы не листаем посты на его страничке, подсказок так и нет.

– Черт, – хлопаю ладонью по столу я.

– Не узнаешь, пока не спросишь, – пожимает плечами Ира.

– Я похожа на сумасшедшую, задавать такие вопросы незнакомому мужчине? Здравствуйте, Андрей Юрьевич! А как умерла ваша любимая девушка? Расскажите, пожалуйста, поподробнее!

– Ну, тогда не знаю. Если хочешь, можем зайти на страничку Феликса.

– Он увидит, – качаю головой я.

– Черт, Афинский твой тоже увидит, что мы к нему заходили.

– Я не думаю, что Афинскому есть дело до своей странички. Он последний пост делал две недели назад, еще до приезда сюда, – отмахиваюсь я.

– Идем спать, Тась… уже половина пятого, – зевает Ира. – А что делать с твоей ситуацией, решим утром.

– Да, точно… Запри дверь на все замки на всякий случай.

– И шваброй подопру обязательно.

– Не смешно…

Я поднимаюсь из-за стола и ставлю кружку с чаем в мойку.

Удивительно, но мне удается заснуть.

Меня будит пронзительный звонок в дверь. Я накрываю голову подушкой, но противная трель пробирается и туда.

– Да откройте же кто-нибудь! – кричу я.

Снова трель. И тишина в прихожей.

– Черт! Да кто там растрезвонился?!

Мы с Ирой одновременно появляемся в коридоре. Я – заспанная, кое-как запахнувшая халат, и она – из ванной, завернутая в полотенце.

Я отпираю замок и распахиваю дверь.

– А кто из вас Таисия? – во весь рот улыбается парень из службы доставки.

– Я Таисия, а что? – посматриваю на огромную корзину роз и заморских фруктов.

– Вам сюрприз! Распишитесь!

Мы с Ирой переглядываемся. Я черкаю роспись в накладной и забираю корзину. Она тяжелая, и я ее ставлю на пол.

– Что еще за сюрприз? – выдергивает красивую открытку с пушистыми белыми котятами Ира.

«Приятного утра, моя маленькая девочка. Блажен тот, кто попалил в себе всякий нечистый помысел и всякую душевную скверну». Внизу стоит подпись Феликса.

Я отшатываюсь от корзины так, будто фрукты и розы посыпаны ядом.

–

Выбрось их… – сдавленно прошу сестру.

–

Вот еще, – подхватывает корзину она и несет в кухню. – Я обожаю фрукты. А твой Феликс путь борется со своей скверной, сколько его праведной душе угодно.

По-хозяйски выдергивает розы, открытку и вышвыривает их в распахнутое окно.

Я смотрю, как роскошные цветы на огромной скорости летят вниз и изо всех сил ударяются об асфальт. Нежные алые лепестки разлетаются в стороны, и мне их совсем не жалко. Вот проехал озорной мальчишка на велосипеде и раздавил головки, а я с каким-то нездоровым наслаждением наблюдаю за тем, как цветы мучительно умирают на асфальте.

Вибрирует мой сотовый в кармане халата. Я посматриваю на экран. Лицо Феликса, улыбающееся самой доброй на свете улыбкой. Перед глазами все плывет. Внутри что-то сжимается от страха и отвращения. Я нервно сглатываю и осторожно кладу телефон на подоконник. Мне безумно хочется сбросить его следом за цветами и наблюдать, как какой-нибудь другой мальчик переедет велосипедом сладко улыбающееся лицо Феликса. Вовремя вспоминаю, что телефон нужен мне для работы и отдергиваю руку.

– Возьми трубку, – шепчет сестра. – Иначе он что-то заподозрит. Только поставь на громкую связь.

Я хмурюсь. С недоверием смотрю на экран, но не успеваю. Включается автоответчик.

«Привет, это Таисия. Я сейчас не могу подойти к телефону, но вы можете оставить мне сообщение».

Короткие гудки.

Я медленно сползаю по стене.

– Как мне от него избавиться?! – вцепившись руками в волосы, шепчу я.

– Притворись больной. Когда он перезвонит, скажем, что у тебя поднялась температура, – метается по кухне сестра. – Нельзя, чтобы он догадался, что мы хотим от него избавиться! По-крайней мере, до тех пор, пока у нас не будет хоть какого-то плана.

– У нас не может быть плана… – стонаю я. – Феликс – чудовище! Помешанный на религии психопат!

– Слушай, а давай я Демиду позвоню, пусть он с инфекцией договорится? Уложим тебя в больницу до самой свадьбы.

– А как я на работу буду ходить?

– Тогда ври, что вчера подцепила простуду!

– Он не поверит! Он может, и немного не в себе, но он не дурак, Ира!

Телефон вибрирует снова. Я обреченно смотрю на улыбающееся лицо Феликса. Мне придется взять себя в руки и ответить.

Я набираю в легкие побольше воздуха и нажимаю на прием вызова.

– Привет, Таисия.

– Доброе утро, – пытаюсь улыбнуться я.

Он по-прежнему зовет меня «Таисия», а не «Тася», и это настораживает.

– Сегодня привезли каталог элитных платьев. Моя мама очень хочет, чтобы ты выбрала, какое тебе по душе.

– Может, она выберет сама? – жалобно блею я.

– Что значит, сама? Это же платье невесты, – снова нотки недовольства в его голосе.

– Просто… я не очень хорошо себя чувствую. Кажется, я простыла.

– Ничего страшного. Побудь сегодня дома, а я заеду за тобой завтра после работы.

– Хорошо…

– Кстати, тебе понравились подарки, которые утром принес посыльный?

– Да, розы очень…красивые, – я смотрю в окно и вижу, как их жалкие ошметки сметает метлой дворник.

– Отлично. Жди меня завтра вечером.

– Буду ждать, – ненавидя себя за трусость, продолжаю блеять я.