Незабываемая ночь

Глава 2

— Как ты вообще могла такое сделать⁇! Как тебе это вообще в голову пришло⁈ — надрывается у меня на ухо Лиля.

Она вышла из особняка как раз в тот момент, когда я влепила пощёчину этому наглецу.

А потом потащила меня к машине.

Наверное, мне стоит быть за это благодарной, потому что взгляд этого мужчины меня действительно испугал.

— Перестань так орать.

— Ты вообще знаешь, кто это⁈

Подруга никак не может успокоиться. Но меня совсем не интересует, кто этот человек.

И я рада, что мы больше никогда не встретимся.

У Лили звонит телефон, и из её разговора я понимаю, что это Олег.

Ох, как я ему благодарна. Хоть немного тишины.

— Это тебе… — протягивает мне телефон Лиля.

Я медленно беру мобильный и подношу к уху. На том конце линии тихо, но от этого становится только тревожнее.

— Алло… — тихо говорю, глядя в испуганные глаза подруги.

— Если передумаешь, позвони мне…мышка…

Я узнаю этот голос сразу. И понимаю, о чём идёт речь.

Но отвечать не собираюсь, поэтому просто сбрасываю вызов и возвращаю телефон Лиле.

— Ну ты, Алиска, даёшь…

— Ты знаешь, кто он? — спрашиваю подругу.

— Вижу впервые… Но понятно же, что человек серьёзный… И богатый. Да и Олег не приглашает к себе простых смертных.

Мы возвращаемся в общежитие за полночь.

Хорошо, что у Лили с коменданткой свои договорённости, поэтому нас пускают без проблем.

Только поднимаемся на третий этаж, как в начале коридора я замечаю возле наших дверей огромный букет белых роз.

Лилька сразу бросается к нему.

Наверное, от Олега. Я иду следом и улыбаюсь. Но подруга оборачивается — взгляд потухший.

— Это тебе.

Я беру цветы и записку, прикреплённую к ним.

«Мой номер. До встречи, мышка.»

Внизу — цифры.

Как он узнал, где я живу?..

Ааа… ну да, Олег.

Захожу в комнату, и первая мысль — порвать эту записку к чёрту, но Лиля меня останавливает.

— Да пусть лежит. Оставь. Тебе что, бумажка мешает?

Подумав, кладу записку на тумбочку и иду за вазой.

Утро начинается, как всегда: проспала… умываюсь, хватаю бутерброд, натягивая джинсы, завязываю высокий хвост, беру сумку — и на пары.

Целый день ничего не хочется, только спать. Всё из-за этой глупой вечеринки. Полночи насмарку.

А могла бы поваляться в кровати, послушать музыку, написать реферат, за отсутствие которого меня только что отчитала преподаватель.

Лекция заканчивается, и мы с Лилей выходим в коридор.

Достаю телефон и собираюсь включить звук. Вижу пропущенный от мамы — улыбка сама собой появляется на лице.

У меня замечательная мама. Она работает поваром в школьной столовой. Зарплата небольшая, но она любит свою работу, а дети любят то, как она готовит.

Отхожу немного подальше и набираю номер. После третьего гудка слышу родной голос.

— Привет, доченька.

— Привет, мам. Извини, я была на паре, отключила звук.

— Ничего, милая… Как ты? Всё у тебя хорошо?

Слышу, что она расстроена.

— Всё нормально. Что-то случилось?

— Нет-нет…

— Мам, я же слышу.

— Это папа…

У меня сразу портится настроение.

Мой папа — добрый и умный человек. Но с тех пор, как его уволили, он всё больше и больше стал выпивать. А в последние годы это уже превратилось в огромную проблему.

— Он что-то натворил?

— Да как всегда… Пьяная драка. Участковый уже в который раз приходит. А тут ещё и Димка…

— Что с Димкой?

У меня сразу сердце замирает…

Дима — мой младший брат. Ему восемь. Я просто обожаю этого маленького хулигана. Не представляю своей жизни без него.

— Не знаю… Позавчера на уроке физкультуры из носа кровь пошла.

— Может, мячом ударили?

— Сказал, что нет.

— Ну ничего… Бывает же такое… Или это не всё? — я чувствую, что мама что-то недоговаривает.

— Вчера он потерял сознание прямо на перемене, посреди класса.

— Что⁈

— Он сейчас в больнице. Врачи пока делают анализы. Я стараюсь не показывать виду при нём, но мне очень страшно… — слышу, как мама всхлипывает, и у меня текут слёзы.

— Я вечером приеду…

— Нет-нет… Алиса…

— Мама, я еду.

Через час я уже ехала в автобусе домой.

И ни минуты не проходило, чтобы я не думала о Диме. Как же он там, мой маленький братик?

Сначала — к нему, в больницу. А потом уже домой. Маршрут был ясен.

Когда добралась до больницы, уже начало темнеть. В регистратуре сказали, что часы посещения закончились и нужно приходить завтра. Но я всё-таки уговорила медсестру передать брату фрукты, сок и его любимые булочки с маком.

Постояв на улице ещё какое-то время, плетусь домой. Чувство пустоты и тревоги переполняет душу.

Хочется просто сесть и поплакать. Но я останавливаю себя.

Нужно взять себя в руки и успокоить маму. Всё будет хорошо, Дима ведь здоровый ребёнок. Наверное, просто переутомился.

Да, точно… Так и есть. У меня самой голова кружится, если я сильно устала. Ну вот…

После этих мыслей стало немного легче, и я ускоряю шаг.

Звоню в квартиру, и дверь открывает мама. Как только перешагиваю порог, сразу обнимаю её.

Как же я скучала по ней. Такая родная… И пахнет свежим хлебом.

— Ты мой любимый хлеб пекла?

— А ты сомневалась?

Мы проходим на кухню, и я слышу из спальни храп отца.

— Как он?

— Как всегда… — мама опускает голову, и мне её ужасно жаль.

— Ты рассказала ему про Диму?

— Да, когда он пришёл вчера. Но он был такой пьяный, что ничего не понял. А сегодня утром повторила, и вот…

Пришла с работы, а он в подъезде спит.

— Я была в больнице.

— Но там посещения по часам… — начинает мама.

— Да-да… Мне так и сказали.

— Завтра сходим вместе. Должны прийти анализы, врач говорил. Всё станет понятно.

— Мамочка, всё будет хорошо, ты только не переживай. — подхожу и целую маму в щёку.

— Садись кушать.

Утром я проснулась с каким-то странным предчувствием… В горло ничего не лезло.

Сделала пару глотков кофе и ждала маму, которая собиралась в комнате, чтобы пойти в больницу.

— Привет, дочка… — на кухню зашёл мой отец. Да уж, вид у него так себе, отметила я про себя.

Похож на алкаша со стажем… Наверное, в последнее время хорошо загуливает с дружками.

— Доброе утро.

— Чего такая хмурая? — спрашивает отец, наливая себе в чашку минеральную воду.

— Наверное, потому что Дима в больнице… И ещё непонятно, что с ним.

— Ааа… Ну да. Мать говорила… Надо к нему сходить.

— Мы с мамой сейчас идём. Ты с нами?

Отец смотрит на меня, будто взвешивает варианты, и я вижу по его глазам, что решение не в пользу Димы.

— Не-е, я завтра. Сегодня у меня дела.

Хотела спросить его, какие именно. Снова напиться?

Но в комнату зашла мама, и я решила не раздувать скандал.

Как же я ненавижу больницы.

Этот ужасный запах лекарств, который, кажется, пропитал здесь всё вокруг. В коридоре мы встречаем врача Димы и сразу идём с ним в кабинет.

Я, конечно, стараюсь настроить себя на хорошее, но молчание и опущенный взгляд врача заставляют думать о худшем.

— Нина Геннадьевна, анализы Димы готовы, — обращается врач к моей маме.

— Анатолий Борисович, ну скажите же, не мучайте. Что с Димочкой?

— Я вынужден сообщить вам, что у вашего сына острый лимфобластный лейкоз.

Мама смотрит на врача и, кажется, не понимает его слов, а у меня в голове каша.

В целом я знаю, что такое лейкоз…

Но как? Почему? Почему именно Дима?

Рой вопросов, на которые нет ответа.

Пока я пытаюсь привести свои мысли в порядок, врач объясняет маме, чем болен мой братик. Я вижу, как по её щекам катятся слёзы.

Мы делаем всё возможное. Больница отправила запрос в донорский банк. Будем ждать ответа. А пока нам нужно, чтобы вы и ваши близкие, друзья сдали анализы. Возможно, кто-то из ваших знакомых подойдёт для пересадки костного мозга.

Прошла почти неделя.

Мы с мамой просили и приводили в больницу всех, кого только знали. Даже отца я привела прямо в кабинет, где ему сначала поставили капельницу, чтобы прочистить кровь и организм от алкоголя, а потом уже сделали всё необходимое… Но нет…

Никто не может быть донором. И в донорском банке не нашлось совпадений. Мама с каждым днём всё мрачнее, как туча… А я никак не могу помочь…

Ни ей, ни брату…

Тебе нужно возвращаться к учёбе, — говорит мама за завтраком.

Какая учёба? Я никуда не поеду. Буду здесь, с тобой.

Завтра утром ты уезжаешь, вещи я помогу собрать. А я… продолжу искать того, кто может помочь.

Мама…

Это всё.

Она встаёт со стула и уходит в спальню, закрыв за собой дверь.

Как я могу оставить её в таком состоянии?

Но, возможно… Если я уеду, смогу там найти больше людей, которые согласятся быть донорами.

Почти весь день я провела у Димы. Никак не могу поверить, что он болен…

Мой братик должен жить. И он будет. Я всё для этого сделаю.

На следующий день в восемь утра я уже ждала автобус до города. И строила планы. Как найти доноров для Димы. Даже написала в несколько благотворительных фондов.

Зайдя в пустую комнату общежития, я просто упала на кровать, даже не снимая обуви.

Как же я устала… Безумно…

Когда открыла глаза, на часах уже было семь вечера… Как я могла проспать весь день?

Сразу схватилась за телефон. Хотела позвонить маме и узнать, как брат, но он оказался разряженным.

Поставив мобильник на зарядку, решила съесть бутерброд.

Ну же… Работай, — терзая старое зарядное устройство, бурчу себе под нос.

Есть.

Набираю маму, но она вне зоны доступа. Не успеваю положить телефон, как начинают приходить одно сообщение за другим.

Мама. Двенадцать пропущенных вызовов.

«Перезвони мне, как сможешь.»

«Я иду домой из больницы. Дела плохи.»

Последнее сообщение… Будто камень на сердце после его прочтения. Она хотела поговорить со мной, получить поддержку, а я… Чёрт.

Раз за разом набираю её номер, но в ответ одно и то же:

«Абонент вне зоны доступа…»

Кидаю телефон, и слёзы сами текут из глаз. Что я могу сделать? Как помочь брату? Если мама пишет, что дела плохи, значит, донора так и не нашли…

Мои мысли прерывает звонок. Мама.

Мама, как ты?

Я как всегда. Дима…

Как он?

Ему стало хуже.

Донора нет?

Можно сказать, что нет.

Что это значит?

Донор есть, за границей. В Польше.

Это же прекрасно! — восклицаю от счастья, но мама почему-то не радуется.

Чтобы привезти сюда этого человека, нужны деньги. А ещё мы должны оплатить все анализы и обследования донора. И только тогда можно будет делать пересадку. Она тоже не бесплатная.

Сколько нужно денег?

Даже говорить страшно, — голос мамы дрожит.

Мама, сколько?

Сто шестьдесят тысяч долларов…

Сколько⁈ — я в жизни не видела таких денег… даже не представляю, где их взять.

Это уже не говоря о том, что после операции потребуется лечение.

Мамочка… — я не знаю, что сказать.

Мы обе молчим.

Дочка, давай завтра поговорим. Отец пришёл…

Хорошо… — кладу телефон, а в горле стоит ком.

От бессилия скидываю со стола тетради и открытые книги. Всё летит на пол. А сверху ложится маленькая бумажка.

«Мой номер. До встречи, Мишка.»

«Назови цену…» — тут же всплывает в памяти.

Наверное, у меня нет другого выхода…