Ну, здравствуй… муж!

Глава 4

Я начинаю озираться по сторонам, улыбаясь. Он отпускает мою руку.

Вижу сумку. Подняв её, начинаю разворачиваться к мужику лицом.

Теперь-то точно смогу доказать, что я не его жена. Что-то сомневаюсь, что у нас с ней, помимо имени, отчество и фамилия будут одинаковыми.

– Да без проблем, – весело хмыкнув, начинает говорить мужик.

И после первых же предложений, волосы на моей голове начинают жить совершенно отдельной от меня частью моего организма.

Ну, в том смысле, что они зашевелились от шока и ужаса.

– Ирина Тимофеевна Спиридонова. Сорок три года. Есть сын от первого брака, который закончился разводом, когда Артёму было два года. Ну что ещё такого рассказать-то… А, по профессии – инженер-проектировщик. Работаешь сама на себя, уволившись три года назад с «НефтеТренда».

Мамочки!

Скорую, однако, мне нужно.

Так как мозг сломался совсем.

Откуда он всё это знает?!

Стоп, я отказываюсь считать себя сбрендившей.

Я точно знаю, что вижу этого мужика впервые. Точка.

Всему этому есть какое-то НОРМАЛЬНОЕ объяснение.

Решение приходит молниеносно.

Всё-таки придется вести его к себе домой. Там Тёма, и уж он-то подтвердит, что этот мужик мне никакой не муж.

– Предлагаю подняться ко мне в квартиру, – как можно равнодушнее произношу я.

Он жестом руки показывает, чтобы я следовала первой.

Задрав голову, мелкими шажками семеню в сторону двери подъезда.

Ну его нафиг. Ещё раз падать не хочу. Вот так приду в себя после очередного падения и окажусь не только замужем, но ещё с тремя, а то и больше, детьми.

Пока топаем, в голове мелькает мысль, как ещё можно проверить, не сбрендила ли именно я, а не он.

Как только мы заходим в подъезд, мужчина обгоняет меня и начинает подниматься по ступенькам к лифту первый.

Мысль с воплем унестись на улицу, убегая от этого сумасшедшего, гаснет, как только вижу, что у него реально затылок в крови.

Начинает грызть совесть, поэтому, лишь тяжело и обреченно вздохнув, топаю за ним.

Правда, успеваю потихоньку достать сотовый и отправить сообщение Лариске, своей лучшей подруге, с одним вопросом: «У меня есть муж?»

Убираю телефон себе уже в карман брюк, а не пальто.

Всю дорогу до квартиры мы оба молчим.

Как только заходим в прихожую, я пытаюсь по звукам определить, где моё дитя, которое сейчас спасет свою непутевую мамашу.

Ну ё-моё!

Судя шуму воды в ванной, мой Ихтиандр всё ещё плещется в душе.

Разочаровано выдохнув, разуваюсь и, скинув с плеч свое пальто, кидаю его на пуфик, стоящий рядом с дверью.

В отличие от меня, мужик вешает своё черное пальто спокойно на вешалку и идет в сторону зала. И главное, уверенно так идет. Как будто и вправду живет здесь.

Охреневшая в край, следую за ним.

Смотрю, как он падает на диван и откидывается назад, укладывая голову на спинку дивана и закрывая со стоном глаза.

– Щас аптечку принесу, – растерянно бормочу и улепетываю в кухню.

Рыская по шкафам, матерюсь как сапожник. Правда, про себя, так как судя по звукам, Тёмка соизволил наконец выйти из ванной и прошуровать в зал.

Ожидая, что там сейчас начнется шум и гам, ускоряюсь.

Да куда же сын положил аптечку?!

Напрягаюсь, когда слышу лишь тихий и спокойный бубнеж двух мужчин из самой дальней комнаты от кухни.

Ни хрена не понятно, что они там говорят.

У меня уходит ещё минут пять, прежде чем я нахожу эту чертову аптечку.

Хватаю её и практически бегу в зал.

При моем появлении они оба резко замолкают.

Застыв на месте, хмурюсь, когда вижу спокойного как удав, Тёмку.

Он смотрит на меня вопросительно.

Но не в том смысле, что «Мам, чо за мужика ты к нам привела?»

А в каком-то, немного осуждающем, мол, «Чего так медленно шла из кухни? Мужик тут кровью истекает, а ты как черепаха».

Немного разозлившись на сына, решаю сразу прояснить вопрос, который меня интересует больше всего. И только потом приступить к лечению незнакомца.

Ничего, потерпит ещё немного.

– Тём, скажи уже этому мужчине, – демонстративно киваю в сторону дивана. – Что знать его не знаешь.

Брови моего сына ползут вверх. Он смотрит на меня недоуменно и немного смущенно.

Ох, и почему мне кажется, что запахло чем-то нехорошим. Для меня, притом.

– Ма-а-ам, ты… прикалываешься, да? – медленно начинает говорить Артём, кидая быстрый сочувствующий взгляд на мужика. – Ну… Тебе не кажется, что сейчас неподходящее для этого время. Может, ты всё-таки, сначала, обработаешь рану Андрею, а потом уже…

– Кому? – перебиваю, пребывая в полном ах.. ахтунге.

– О, господи, – сын закатывает глаза, тяжело и обреченно вздыхая. – Андрею, мам! Твоему мужу! – и мой сын тыкает пальцем в мужика, смотрящего на меня с ухмылкой.

Типа, выкуси, дорогая! Моя взяла!

Пребывая в полном ступоре, чувствую вибрацию сотового в кармане.

Продолжая жестко тупить, вытаскиваю его на каком-то автомате и читаю в ватсапе пришедшую только что смс-ку от Лорки.

Там ответ на мой вопрос.

«Ага».

Всё, занавес!

С головой, походу, не дружу именно я. И дурку вызывать нужно тоже мне, а не этому незнакомцу.

Хотя… стоп. Получается, что очень даже знакомец, если и Тёмка и Лорка оба утверждают, что я замужем.

Обалдеть!

Поднимаю взгляд.

Сын и тот, что сидит на диване, пристально смотрят на меня.

Всматриваясь в шоколадные глаза… Андрея, замечаю, как жадно он ждет моей хоть какой-нибудь реакции.

Открываю рот, поперхиваюсь, а потом всё-таки выдаю ему свою реакцию:

– Ну, здравствуй… муж!