Он опасен для меня (СИ)

Глава 7

Утро следующего дня

— Марик, папа до сих недоступен, — чуть нахмурившись, произнесла я.

Меня напрягало молчание отца. Он не приехал ни на ужин, ни на совсем поздний ужин и даже вот утром тишина. Что-то подобное уже бывало однажды — как оказалось, папочка тогда просто задержался у своей пассии. Что-то у нее произошло, и он не смог ее оставить один на один с проблемой. А сейчас, кажется, он ни с кем не встречался. Нет, я ни разу не против новых отношений папы, это нормально, я бы была рада, если бы он женился на хорошей женщине.

— Я подвезу тебя и съезжу в офис, — брат тоже напряжен, хотя и старательно скрывал свое состояние.

— Спасибо, — улыбнулась ему. — А я тогда приготовлю что-нибудь папе и пойду собираться. Хочешь еще кофе?

— Хочу… — он хотел добавить что-то еще, но раздался оглушительный рингтон его телефона.

Марик отошел в гостиную и потом минут пять с кем-то беседовал. Я не вслушивалась и варила нам кофе, думая о том, что же мне ответить Карине. Она сегодня точно пристанет ко мне и потребует объяснений…

— Полина, — вырвал из размышлений брат.

— А? — я разлила бодрящий напиток по чашкам. — Кофе готов. И кстати, кто звонил?

— Поля, послушай…

— Папа звонил? И тебе надо срочно в офис?

Повернулась к нему с его порцией в руках, чтобы протянуть ему кружку, но замерла, встретившись с его взглядом. Тяжелым и пустым.

— Что-то случилось? — насторожилась я.

— Я не стал бы говорить, я бы подождал и подготовил тебя, если бы имел такую возможность… — он сказал это как-то странно. Приглушенным, холодно-отстраненным тоном. — Но ты имеешь право узнать все сейчас.

Я с изумлением приподняла брови. И уже открыла рот, чтобы поругать его за начало очень глупой шутки, как Марк произнес:

— Поля, отец попал в аварию. Он в реанимации.

Из моих пальцев выскользнула чашка и с тонким звоном, похожим на визг, разбилась. Горячий кофе некрасивыми кляксами расплылся по чистому паркету, намочил коврик и испачкал дверцу холодильника. Из моего горла тоже вырвалось что-то похожее на этот звон. Я тоже разбилась. И если чашку уничтожил удар, то меня, кажется, только слова.

"Марик, скажи, что шутишь. Боже, скажи, что соврал", — двигаю губами, но звуки не выходят. Просто немая мольба.

Он больше не выдавил ни слова, но я на интуитивном уровне осознала: все плохо. Это серьёзно.

О, Господи…

Перед глазами возникла какая-то пелена, потому не сразу поняла, что меня крепко обнимает Марик, а я отчего-то сопротивляюсь.

— Тише, солнце, тише, на полу осколки. Успокойся. Ты все равно не знаешь дорогу, эй. Давай так: ты оденешься, и мы вместе поедем. Поля, спокойно… — я услышала голос Марка будто сквозь призму, но он подействовал на меня как сильнейшее седативное. Прекратила молотить ногами воздух в попытке вырваться и побежать к папочке. Марик прав. Нужно одеться — короткие шорты и футболка вряд ли идеальная одежда в нулевую температуру.

— Марик, я не смогу, — прошептала, прижимаясь к нему в поисках тепла. Мне холодно. И руки дрожат.

— Я же рядом, — он меня гладил по голове, как маленькую девочку. — Я тебя одену.

Не хватило сил даже на кивок, но Марк и не ждал ответа — подхватил на руки и понес в мою комнату. Я крепко обняла его за шею и зажмурилась, чтобы удержать слезы. Только от одной мысли, что папе сейчас плохо, меня выворачивало и трясло.

— Посиди, а я возьму твои вещи, — ласково произнес брат, аккуратно усаживая меня на моей кровати. Сам направился к шкафу и через несколько минут вернулся, держа джинсы и бежевый свитер. — Ну как? Вроде нормально…

— Нормально, — хрипло прошептала, не пытаясь встать и помочь ему. Упаду, скорее всего.

Дурацкая реакция на стресс. Когда умерла мама, я не могла два месяца прийти в себя, а сейчас… Сейчас я чувствовала себя гораздо хуже. Будто реальность упала со всей дури на голову, размозжив меня до состояния фарша. Будто всю радость и в целом все хорошее из меня выкачали, оставив лишь дикое состояние безысходности и ожидания чуда. Вдруг все сон? Вдруг я скоро проснусь?

Но я не сплю, и этот кошмар, что меня окружает — реальность.

Одевал меня Марик. Мне было неловко, но… Сама бы я провозилась долго, а так мы быстрее поедем к папочке.

Едва мы зашли в больницу, ко мне волшебным образом вернулась энергия. Нет, мне все еще было плохо, невыносимо плохо, но мысль, что скоро я увижу папу и удостоверюсь, что не все не так хреново, придала сил.

Лечащим врачом отца, к которому нас направила медсестра, оказался брюнет средних лет с небольшой бородкой — Леонов Павел Дамирович. Он, поправив очки на переносице, оглядел нас с братом и виновато произнёс:

— Сожалею, но на данный момент мы не можем пустить посетителей к пациенту. Состояние Андрея Федоровича крайне тяжелое.

Ладонь Марика сильнее сжала мою, а я оперлась на его сильное плечо.

О, Господи…

— И чудо, что он жив и… — он выдохнул и с некоторой заминкой завершил: — и имеет шансы на выздоровление. Пройдемте в мой кабинет, нам надо обсудить некоторые моменты.

И мужчина первый направился к нужной двери. Мы с Марком замедлили. Я не могла никак "переварить" слова доктора и принять их. Как так? Ведь еще вчера утром мы с папой завтракали и обсуждали предстоящий отдых на побережье. Еще вчера вечером мы с ним переписывались, и он обещал вернуться с работы пораньше. Еще вчера он готовил для меня сюрприз и обещал удивить меня.

Как же так, папочка?..

— Не плачь, Поля, — немного шершавые пальцы брата прошлись по моим щекам, стирая соленые капли. — Все будет хорошо. Я с тобой.

— Ты обещаешь? Что будешь со мной всегда? И не оставишь? — глотая слезы, спросила я. — Обещаешь?

Мне вдруг стало страшно. Страшно открыть глаза в следующий раз и обнаружить, что вокруг никого. Я одна. Что еще один человек покинул мою жизнь навсегда.

Мне нужны его слова. Нужна хотя бы призрачная уверенность, что завтра он со мной. И послезавтра. В этом году и в следующем.

— Обещаю, — уверенно ответил Марик, доставая платок и вытирая мое зареванное лицо. — А теперь идем. Нас ждут.

— Спасибо.

— За что? — удивленно вопросил он.

— За то, что я не одна, — и поспешно повторила его же слова: — Идем, нас ждут.

В кабинете Леонова было просторно и свежо. Здесь пахло отчего-то лавандой и свежестью, а не типичным больничным запахом — фенола и безысходности. Врач сидел в широком кожаном кресле за столом, уставленном бумагами, и держал в руках файл с исписанными листами. Его он передал Марку, едва мы сели и устроились на стульях по другую сторону от медика.

— Как видите, многочисленные травмы, большая потеря крови. Вашему отцу нужен донор. И вы оба, как ближайшие родственники…

— Я могу стать донором! — перебила мужчину, поднимаясь. — Я здорова, и у меня, как у папы, первая положительная группа крови. Я… я могу сдать все анализы… я…

Горло сжало спазмом.

— Сядь, Полина, — раздраженно отозвался Марк, усаживая обратно на стул. — Ты не станешь никаким донором и сдавать кровь тоже будешь, даже если ты хоть трижды здорова.

— Что?.. — растерялась я.

— Брось, ты все прекрасно слышала, — его голос звучал резко и… властно?

— Но это мой папа, Марк! Ты не можешь так…

Он снова принимал решение за меня, не интересуясь моим мнением!

— Не только твой, Полина, — в бесконечно зеленых глазах плещется стужа, а красивое лицо застыло прекрасной маской. Лишь выступившие желваки выдают его напряжение. — Я все сказал: ты не будешь и точка.

Спорить с Марком — бесполезное дело, потому я даже не стала продолжать битву, которую проиграла еще до начала военных действий. Лишь отобрала свои ладони из плена его рук и, устроив их на своих коленях, продолжила слушать лечащего врача. Тот, дождавшись конца нашей перепалки, продолжил рассказывать про состояние папы и план его лечения. Я мало что понимала в медицинских терминах, но, попросив у Павла Дамировича листок и ручку, прилежно конспектировала. Дома все расшифрую в интернете, и мне станет немного легче: я буду знать, что с папой, и как ему помогают в больнице.

***

— Четвертая отрицательная, — чуть нахмурившись, сообщила женщина в белом халате. Ее имя Марк даже не стал запоминать — скользнул безразличным взглядом по табличке на двери и вошел в лабораторию.

— И? Что не так? — не понял парень негодования женщины. Впрочем, меньшее, чего он сейчас желал — это разгадывать экивоки врача.

— Все, — она вновь посмотрела на листок со штампом — результатом анализа. — Вы не можете быть донором своему отцу. Я вообще не понимаю, как такое возможно. Вы уверены в своем родстве? Я, конечно, не генетик, но и той базы, которой я обладаю, достаточно, чтобы осознавать: если у одного из родителей первая группа крови, то у их ребенка не может быть четвертой, независимо от того, какую имеет второй родитель. Это или феноменальный случай, или же вы обладаете ошибочными данными, молодой человек.

"Ошибочные данные"? Смешно. Марк поморщился. Его мать сделала два теста ДНК в разных клиниках, чтобы доказать родство с Довлатовым. И Марик сам был бы рад, если эти гребанные данные были ошибочны, если бы не видел воочию самый последний ответ — почти стопроцентное сходство. Благодаря той бумажке он и оказался у "папочки": суд признал его отцом, и тому ничего не оставалось, как забрать новоприобретенного отпрыска к себе.

— Так вы будете сдавать кровь? — как ни в чем не бывало продолжила женщина, заполняя параллельно какой-то журнал. — Для нашего банка крови. А Довлатову Андрею может сдать… У вас же есть сестра? Можем проверить и ее.

Ага, сейчас! Так он и позволит Полинке. Она и так слабая и хрупкая, тронь рукой — и останется след.

— Есть. Но сдавать кровь она не будет. Я найду другого, подходящего по группе крови, человека. А насчёт меня: конечно. Что мне делать?