Он устал. Сегодня понял это совершенно отчетливо: устал. Терпеть чужих женщин. Думать о ней – девушке, потерявшей из кольца красный камень. О своей… истинной?
О своем втором шансе.
Чушь. О гниль вековых дубов! О каком шансе могла идти речь, если он – постельный раб, шлюха в магическом ошейнике?
Эдриэл стиснул голову между ладонями. Вдруг до безумия захотелось ее раздавить, сжать и услышать треск ломающихся костей черепа. Хрясь – и все. Никакой боли, никаких проблем.
Он не сможет. Не станет.
Ему три тысячи лет, он не наивный категоричный юнец и умеет ценить жизнь – даже такую, в цепях и позоре. Кто-то не поймет, осудит его решение. Большинство сородичей, особенно молодых, пафосно заявят, что предпочтут смерть подобному унижению. Но Эдриэл слишком стар, слишком реалист, чтобы смывать бесчестье собственной кровью. А еще он знает: сопротивляться бессмысленно.