Переиграй реальность

Глава 2 Неожиданный ответ

Съёмочный день был изматывающим. Мирон тяжело сбрасывает костюм и с усилием стирает с лица многослойный грим, который впитался в кожу, оставляя чувство липкости. Синтетический свет гримёрки слепит глаза, вызывая лёгкое головокружение. Усталость накатывает волной, но не физическая — она давно стала привычной. Эта усталость глубже, как будто проникает в каждую клетку тела. Ему казалось, что с каждой новой ролью он теряет часть себя.

Мирон садится на потертый кожаный диван и несколько секунд просто смотрит в одну точку. Его последняя роль — вызов. Новый проект должен был показать его с новой стороны. Он долго готовился к этому фильму, погружался в образ, искал глубину, которой раньше избегал. Каждый дубль давался тяжело: много драматических сцен, сложные диалоги, а режиссёр требовал максимального реализма. Всё ради того, чтобы доказать себе и миру: он больше, чем просто очередной красавчик с экрана. Но почему-то даже сейчас, после напряженного дня и достигнутых высот, ощущение пустоты только усиливалось.

Он встаёт и подходит к зеркалу. Тусклый свет обостряет усталость на лице, подчеркивает тени под глазами. «Ты знаменит. У тебя есть всё», — думает Мирон, глядя на своё отражение. И всё же, наедине с самим собой, эта фраза звучит как насмешка. Деньги, слава, внимание — это сладкое, которое манит, как десерт. Но стоит насытиться им, как приходит горькое послевкусие. Каждый комплимент, каждая мимолётная встреча с девушкой — всё это приятно, но не насыщает. Мирон знает: если бесконечно есть только десерты, организм однажды даст сбой. Как и жизнь.

Он включает холодную воду и умывается. Ледяные капли стекают по лицу, оживляя и немного отрезвляя. Глубокий вдох, медленный выдох. Вернувшись к дивану, он берёт телефон и машинально открывает Instagram. Листает комментарии под последним постом. Сотни, тысячи слов, и все одинаковые: «Ты потрясающий!», «Самый лучший актёр!», «Обожаю тебя!». Мирон скользит взглядом по текстам, не ощущая ничего, кроме лёгкого раздражения.

И вдруг его взгляд цепляется за одно сообщение в директе. Оно не похоже на остальные. Простое, но цепляющее:

«… Когда человек с таким рвением вкладывает всю душу в то, чем он занимается — это безумно вдохновляет…»

Он перечитывает эти строки снова и снова. В них нет восторженного восхищения или пустых комплиментов. Эти слова… они настоящие. В них чувствуется что-то большее, чем поверхностное обожание.

— И кто же ты такая, девочка? — думает он, открывая профиль отправительницы.

На экране появляется её страница. Обычная девушка из Санкт-Петербурга. Мирон пролистывает её фотографии, внимательно рассматривая каждую. На большинстве из них — виды города. Она гуляет по набережным, позирует на фоне Казанского собора, стоит у Спаса на Крови. Геотеги указывают на известные питерские кафе и галереи. Он отмечает про себя, что в каждом снимке есть стиль и вкус — никакой вычурности, только естественная красота города и её присутствие в нём.

На других фото — моменты из жизни. Стефания с друзьями на концерте, смеётся, обнимается с кем-то, поднимает бокал вина. Кажется, что она всегда окружена людьми, но в её взгляде иногда проскальзывает лёгкая тень одиночества. Или ему это просто кажется?

Его внимание привлекает свежий пост. Несколько снимков с недавнего забега в Санкт-Петербурге под названием «Белые ночи». На первом фото Стефания стоит на финише, держа в руке медаль. Она в короткой спортивной юбке, похожей на теннисную, и облегающем топе. Волосы собраны в высокий хвост, лицо раскраснелось от усилий и прохладного воздуха, но глаза сияют счастьем. Она выглядит живой, настоящей, не заботясь о позе или выражении лица. Искренность этого момента почти завораживает.

В этом же посте есть еще пара снимков — освещённые лишь фонарями улицы, бегуны на фоне разводного моста. Мирон задерживается на этом кадре, представляя, как прохладный ночной воздух наполняет лёгкие, как адреналин гонит вперёд.

Последний снимок вызывает у него странное чувство. Стефания стоит рядом с высоким мужчиной, оба держат медали. Мужчина выглядит уверенно: короткая стрижка светлых волос, чётко очерченные скулы, пронзительный взгляд. Он в белой футболке, на которой написано: «Финишер марафона». Его сильные руки и широкие плечи говорят сами за себя. Мирон чувствует лёгкое напряжение, не понимая, откуда оно взялось.

Он читает подпись под постом:

«Я впервые в жизни одолела ПОЛУМАРАФОН! Да год назад я до 2-го этажа с одышкой поднималась, а о том, чтобы ночью бегать в одном топике — даже фантазировать не могла!»

Уголки губ Мирона невольно поднимаются в улыбке. В этих словах — энергия и сила. Она не просто делится достижением, она вдохновляет. Он снова смотрит на фото с мужчиной и задаётся вопросом: кто он для неё? Друг, наставник или…

Внутри что-то шевелится. Мирон чувствует, как любопытство перерастает во что-то большее.

Он открывает её сторис. Стефания в офисе. Красный деловой костюм подчёркивает её фигуру. Она улыбается в камеру и пишет: «Деловая Стефания снова в офисе, чтобы покорить вас всех!» Что-то в этой уверенности и лёгкости цепляет его. Она не похожа на девушек, которые обычно привлекают его внимание. Нет наигранности, нет желания угодить. Она просто живёт свою жизнь.

Он снова смотрит на её сообщение, перечитывает слова. Мирон долго смотрит на экран телефона, его пальцы застыли над клавиатурой. Мысли путаются — он привык к тому, что слова для ролей пишут сценаристы, а здесь… Здесь нужно говорить от себя. Он не хочет прозвучать банально, но и слишком много вложить в первое сообщение кажется неправильным. В голове крутятся обрывки фраз, но ни одна не кажется подходящей.

Наконец, он набирает:

«Привет. Спасибо за твои слова. Было очень приятно прочитать твой комментарий. Видно, ты действительно понимаешь, что стоит за каждой ролью. Интересно, ты тоже многогранна, Стефания?»

Он перечитывает текст несколько раз. Простое, почти нейтральное сообщение, но с подтекстом. Лёгкий вызов, нотка интереса. Он нажимает «Отправить» и тут же убирает телефон в карман, словно пытаясь отгородиться от собственных эмоций.

— Посмотрим, что ты ответишь, — тихо говорит он, глядя в зеркало.