Причал

Причал.

Дом.

Я точно помню, как мы познакомились. Тусклый свет от ночника, на удивление, приятно ласкает глаз читающее пространство, освещая лишь малую часть страницы книги, что ты держишь в руках перед сном. Джин Дюпро, Джен Эйр, Достаевский? Детектив, фантастика, ужасы? Эти мелочи никого не волнуют, когда ты далек от происходящего сюжета на страницах произведения, по которым бегло проводишь взгляд в ожидании быстрее закончить главу и закрыть этот омут к чертям. Проходит время, словно песок сыпется сквозь струны времени. Поодаль он кресла-качалки арфа играет свой мелодический этюд. Синяя небесная гладь сливается с оскеаном на горизонте. В руках ты держишь ее ладонь, узнаешь чарующий аромат ее духов и чувствуешь как расстворяешься в ее поцелуях, которые обволакивают твою шею, нежно спускаясь на уровень груди и возвращаясь обратно.

Я раздражен. Нет блять, я не раздражен, я просто в ярости! – думаешь ты про себя, когда будильник прервал столь дивный момент твоего сна. Увы. Будильник символизирует начало нового дневного цикла и повторения дневных обязанностей человека твоего возраста. Туалет, банные процедуры, сигарета в подъезде у мусоропровода и остывший чай без сахара, но с пачкой дешевого овсянного печенья.

В первую очередь я потянулся за телефоном, проверить, что же ты мне ответила и как ты отреагировала на мое отсутствие в момент сна.