PS: Проиграй мне

Глава 9

Вика

– Эй, девочка, ты кто?

Голос за спиной заставляет меня напрячься и занервничать. Но второй голос тут же вселяет немного уверенности.

– Всё нормально, я знаю, кто она.

Развернувшись, смотрю на дядю Пашу. Он работает в этом кузовном цехе уже очень давно. Лет пять назад я приезжала сюда с отцом, он тогда сдавал свою машину на покраску. Они с дядей Пашей вроде были одноклассниками, и когда мой отец взял его на работу, то сразу поставил мастером цеха. С тех пор он здесь так и работает. Дядя Паша даже бывал у нас в гостях, и я играла с его дочкой, моей ровесницей. А ещё он был на похоронах мамы. Тогда я видела его в последний раз.

Пока Руслан не успел выйти из машины, я подхожу к дяде Паше и растягиваю губы в самой приветливой улыбке в мире. Он тоже добродушно улыбается.

– Значит, отец не соврал насчёт синего цвета…

Я машинально хватаюсь за прядку возле лица и смущённо пожимаю плечами.

– Мой папа говорил с Вами о цвете моих волос? – отвечаю вопросом на вопрос.

– Да, обмолвился как-то. А ещё он звонил мне сегодня утром, – вдруг признаётся дядя Паша. – Он отлично тебя знает, Вика. Был уверен, что ты приедешь именно ко мне, и не ошибся.

Вот же чёрт!

Улыбка сползает с моего лица, и я с мольбой смотрю на мужчину.

– Что тебе нужно? – переходит он сразу к сути.

– Помощь, – выдыхаю я и начинаю тараторить: – Нужно очень срочно покрасить эту машину. Денег у меня нет. Пока нет. Но позже я обязательно всё отдам.

Дядя Паша бросает взгляд на мерседес.

– Это ты его так размалевала?

Я безмолвно киваю, потупив взгляд. Он присвистывает и тут же качает головой.

– Я бы и рад помочь, но только, во-первых, у нас запись на месяц вперёд. А во-вторых, твой отец с меня три шкуры спустит, если я помогу тебе. Не знаю, что у вас там произошло… Да это и не моё дело. Но твой бунт уже затянулся. Пора подписывать мирный договор, ты не считаешь?

– Не считаю, – бросаю я с упрямством.

Собираюсь развернуться и уйти, но дядя Паша меня останавливает, придержав за плечо.

– Ладно-ладно, не показывай колючки. У меня у самого такой же ёжик растёт, если ты помнишь.

– Как, кстати, Юлька поживает? – смягчаюсь я.

– Нормально. Вроде и учится неплохо. На следующий год ей поступать, как и тебе.

Я бы с ним и дольше поболтала, только вот Руслан уже направляется в нашу сторону. Успеваю лишь шепнуть дяде Паше то, что сказала вчера и бабушке:

– Никакого отношения к фамилии Юсупова я не имею.

В нашей семье это что-то вроде негласного правила: тот, кто хочет быть обычным человеком, не пользуется фамилией отца. Артём, например, отказался от неё совсем. По сути, он действительно не Юсупов – мама вышла за отца, когда у неё уже был маленький Артём, ещё младенец. Но отец никогда не считал его чужим. А вот Тёмка папу не особо жаловал. И когда появилась возможность, сразу ушёл из дома и поменял фамилию.

Я могу не пользоваться своей лишь иногда.

Дядя Паша с пониманием кивает.

– Ну так что? Красить будем? – с улыбкой произносит подошедший к нам Руслан.

– Нет, – нехотя бросаю я. – Мест нет, запись на месяц вперёд.

Дядя Паша в подтверждение лишь разводит руками.

– И почему я не удивлён? – хмыкает Гуреев. – Это же самое лучшее место для покраски авто, – немного подхалимничает, протягивая руку дядя Паше.

Тот её пожимает и с улыбкой отвечает:

– Что есть, то есть.

– Ладно, поехали, Виктория, – говорит Руслан, нарочно подчёркивая моё имя. – Не будем мешать людям работать.

– Может, хоть посчитаете нас? – вновь с мольбой смотрю на дядю Пашу.

– Обсчитать-то не проблема. Но вот покрасить не получится, – вновь разводит руками.

По его доброму лицу я вижу, что он хочет мне помочь. А также вижу, что колеблется. И вряд ли пойдёт наперекор моему отцу.

– Ну я выезжаю тогда? – говорит Руслан и возвращается к машине.

А мне ничего не остаётся, как смириться с проигрышем… Прощаюсь с дядей Пашей. И уже поворачиваюсь, чтобы уйти, когда он окликает меня:

– Вика! У меня появилась одна идея!

Я поспешно возвращаюсь к нему.

– Могу выделить тебе место – старый бокс, в котором я работал когда-то давно. Сейчас он пустует. Ты бы могла сама покрасить машину. Это не сложнее, чем рисовать граффити на стенах… Ну почти. У тебя деньги хоть маленько есть?

Отрицательно качаю головой, но внутри уже ликую от этого предложения.

– Вот, возьми, – пошарив в кармане, дядя Паша суёт мне несколько купюр. – Цвет… Сейчас скажу номер. И у меня есть старый краскопульт, тоже могу дать.

– Правда? – я не верю своим ушам.

– Правда, конечно. Только не испорть всё ещё больше. Идём.

Мы проходим через бокс, попадаем в какой-то цех с рабочими, а потом заходим на склад. Дядя Паша вручает мне что-то белое в прозрачной упаковке. А потом и краскопульт в пакет кладёт. Туда же – несколько пар перчаток. Здесь на столе стоит ноутбук, и мужчина что-то быстро печатает на нём. Потом записывает на бумажке какие-то номера.

– Вот смотри, – подзывает меня поближе. – В двух магазинах в городе есть эта краска в наличии. Могу сам заказать, но тогда нужно будет ждать до вечера. Или сама можешь купить.

– Сама! – тут же выпаливаю я.

Дядя Паша ухмыляется.

– Самостоятельная… Вся в отца.

Мне бы с ним поспорить, что я совсем не в отца. Да и вообще, не надо меня всё время сравнивать с ним… Но уж больно хорошо я отношусь к дяде Паше, чтобы ему дерзить.

На той же бумажке он пишет ещё и адрес пустующего бокса и адреса магазинов с краской.

– Там предприятие почти нерабочее. Как въедете в ворота, сразу налево. Крайний бокс. Если кто спросит, скажи: от Невзорова.

– Спасибо… – я смущённо опускаю взгляд и добавляю шёпотом: – Отцу расскажете?

Довольно долго дядя Паша молчит, а потом нехотя бросает:

– Так и быть, не скажу. Удачи, Вика.

Он помогает мне вынести краскопульт со склада. Оказавшись в боксе, я вновь благодарю его, и дядя Паша говорит мне на прощание с улыбкой:

– Покажи потом, как получилось. Если покрасишь хорошо, на работу тебя возьму!

Я прыскаю от смеха, подхватываю свою увесистую ношу, прощаюсь с мужчиной и выбегаю на улицу. Руслан нетерпеливо расхаживает возле своей машины.

– Открывай багажник! – ликующе заявляю я.

– Ты что-то украла, что ли? – он и не думает слушаться.

– Не украла, а купила, – вру я. – И бокс на время сняла. Открывай багажник, мажорчик. И поехали красить твою машину!

У Руслана становится такое лицо, словно его сейчас вырвет.

– Не понял… Что? Ты будешь красить мою машину? Ты?!

– Да, я! Я! Только не заплачь, ладно? – требовательно стучу по багажнику. – Открывай давай!

– А ты типа умеешь?..

Гуреев всё ещё ошеломлён, но всё равно выполняет просьбу и открывает багажник с брелока. Я ставлю в него пакеты.

– Нет, правда умеешь? – недоверчиво смотрит на меня Руслан, захлопывая багажник.

– Ну-у… типа да, – вру я, не моргнув глазом. – Поехали за краской, сейчас скажу адрес.

Деловито подхожу к передней двери и, распахнув её, вальяжно устраиваюсь в кресле. Поглядев на записку от дяди Паши, диктую мажору адрес магазина. Руслан в таком шоке, что даже забывает про ремень безопасности и сразу трогается с места.

А я достаю свой телефон из кармана и открываю сразу две вкладки браузера. Сначала свою страничку Вконтакте, которую, впрочем, сразу же сворачиваю. А потом – поисковик, в котором набираю: покраска авто своими руками. Браузер сразу же выдаёт кучу ссылок, но я всегда открываю самую первую.

Пробежав по первым строчкам статьи на эту тему, мне хочется присвистнуть. Второй импульс – убить дядю Пашу.

Почти как рисовать граффити, да? Ага, конечно! Да они с моим отцом, похоже, поиздеваться надо мной удумали!

– Что там у тебя?

Руслан пытается заглянуть в мой телефон, но я успеваю перейти на страничку Вконтакте.

– Ооо… Да ты, оказывается, пользуешься соцсетями! Хотелось бы посмотреть на твою стену, эмо.

– Стена как стена, – я блокирую телефон и пожимаю плечами. – Я просто на сообщения отвечала.

– И тебе даже кто-то пишет? – спрашивает он с иронией.

– Конечно. У меня много поклонников, кстати. Каждый второй парень хочет быть со мной, ты не знал? – невинно хлопаю ресницами.

Руслан прыскает от смеха, а потом говорит достаточно серьёзно:

– Если реально покрасишь мою машину, я тоже в очередь встану.

– В какую? – не сразу понимаю я.

– Ну… чтобы быть с тобой. Кого-нибудь там подвину и окажусь первым в списке претендентов.

Да упаси Господи!

Скривившись, парирую:

– Ага, первым с конца. Не мечтай, мажорчик. Такие, как я, не встречаются с такими, как ты.

– А может, наоборот, не? Ничего не перепутала? – резко бросает Руслан.

– Ой, прости! Кажется, я снова задела твоё самолюбие… – тараторю я с притворным сожалением. – Сейчас точно заплачешь.

– Стерва! – выплёвывает он.

– Козёл! – отбиваю я.

Ну вот и поговорили!

Гуреев устремляет хмурый взгляд на дорогу, а я вновь берусь за телефон. Внимательно читаю статью. Ага… Шкурим, обезжириваем, грунтуем, красим… Ну ещё и заклеиваем то, что не должно испачкаться. Ладно, разберусь.

Баллончиками краски для граффити я владею отменно. Полгорода размалевала, устраивая акцию протеста против отца. Уж что я только там не рисовала… Благо, в художку ходила четыре года – уроки не прошли даром.

Закрываю статью. Вновь переключаюсь на Вконтакте. Руслан в этот момент тормозит на светофоре и выдёргивает мой телефон из рук.

– И правда, страница ВК, – удивляется он. – А я думал, что ты штудируешь авто-форумы.

– Ты реально думаешь, что я взялась бы за покраску, не имея опыта? – изображаю удивление. – Что я, совсем, что ли?

– Ты – совсем! Очень даже совсем! Вот жду, когда ты просто признаешь поражение и перестанешь разыгрывать этот спектакль.

– Это не спектакль. И машину я тебе покрашу. Поехали, мажорчик. Зелёный уже. И отдай мой телефон.

– Подожди.

Сзади сигналят, но Руслан и не думает ехать. Быстро просматривает мою страничку ВК, внимательно разглядывает аватарку. Хотя там только половина моего лица, да и то прикрыто синими волосами.

– Ммм… Одна тысяча шестьсот друзей! – изумляется Руслан. – Да ты, оказывается, действительно популярна, маленькое эмо!

Поправка: была популярна, когда мои волосы были просто светлыми. И я не носила толстовку брата, прикрывая фигуру. Когда, наоборот, выставляла всё напоказ. Вот тогда я была популярна. А сейчас – нет!

– Завидуй молча, – бросаю равнодушным тоном.

Вырываю телефон из его рук и сразу запихиваю в карман джинсов. Нас уже объезжают, и вот-вот снова загорится красный. Руслан, оскалившись, втапливает педаль газа в пол.

– Пристегнись, эмо! – вспоминает он про чёртов ремень безопасности.

Нехотя подчиняюсь.

До магазина мы добираемся не очень быстро, простояв в пробках.

Всю дорогу я просто пялилась в окно, а Руслан, фальшивя, подпевал какому-то треку из радио, пытаясь вывести меня на эмоции. У него не вышло, я даже ухом не повела.

Первой влетаю в магазин, не дожидаясь, пока мажор выйдет из тачки. Сразу бросаюсь к продавцу-консультанту.

– Мне нужна краска, вот номер, – показываю ему записку.

Продавец – молодой парнишка – тут же смотрит сквозь стеклянную дверь магазина на мерседес. После чего переглядывается со своим коллегой.

– Да-да. Вот эту машину я буду красить. Сама! Поэтому просто дайте мне краску и всё необходимое. Шкурки, грунт, обезжириватель. И, пожалуйста, давайте опустим все колкости по этому поводу.

Руслан уже зашёл в магазин и с интересом наблюдает за мной. Потом подходит ко второму продавцу и здоровается с ним за руку. Они обмениваются дежурными фразами типа: «Как ты?.. Как сам?.. Да всё норм, если бы не эта вот арт-искусница…»

Оба посмеиваются… Бесят!

А тот продавец, который складывает мой товар в пакет, едва сдерживается, чтобы не заржать в голос.

Я закатываю глаза. Ненавижу вот это вот общество альфа-самцов! Они считают, что есть вещи, с которыми ни за что не справиться девчонке. Ошибаются, чёрт возьми!

Потому что я возьму и покрашу эту машину!