Ретроградный меркурий (СИ)

Но в этот раз ситуацией решает воспользоваться враг семьи — маньяк в погонах. Сможет ли он разрушить клан Зольниковых?

Глава 1 — Нечестно

Чувствую себя предателем. Хотя, это всего лишь попытка отстоять свои границы.

Я работаю на хорошем спокойном месте. С перспективой карьерного роста. Но это — не моё.

Моё — это оперативная работа.

Перекладываю пропуск из кармана в кошелек.

“Диляра Зольникова”. В кошельке фотография мужа.

Иван на ней — в полной боевой, только балаклава задрана наверх, открывая лицо. Широко улыбается, немного выделываясь. Это он передо мной. Я фотала.

Это фото — мой оберег.

Чувство вины гложет. И я в порыве набираю его, чтобы сообщить о своем решении уйти в оперативный отдел перед тем, как сделаю это. Так будет правильно.

— Яра! — перекрикивает музыку. — Не слышу нихера… Тихо, пацаны!

— Иван! Иван, ты слышишь меня?..

— Яра, ты где?

— Ты пьяный, что ли??

— Ну конечно я пьяный! — весело. — Здесь кореша мои армейские. Приезжай скорее. Хочу вас познакомить.

— Я не могу, Вань.

— Что? Не слышу! Адрес скину. Давай быстрее.

Ладно, понятно. Ванька гудит с приятелями. Мне не хочется его провоцировать на разборки. А они будут.

— Зольникова, зайди.

Поправив лацканы, захожу в кабинет.

Я уже полгода пытаюсь попасть в оперативку. Тайком от мужа. Он категорически против. А мне уже до тошноты надоело с бумажками бегать. Я училась не для этого!

Если я ему сейчас скажу, он всю семью поднимет, чтобы я туда не попала. А у “нас” дядька — полкан, старший брат — майор, средний — тоже не последний человек… Короче, пиздец всем моим чаяниям. А это нечестно. И я делаю это всё тихо, чтобы Ванины родственники не вмешались. Хотя и это тоже нечестно.

Иван ребенка хочет. У старшего брата жена беременна, у среднего уже двое пацанов, у дядьки — тоже двое: дочка и сын. А у нас детей нет.

Давит на меня ужасно! Никакие мои доводы просто не принимаются. Все топятся в жарком сексе. Где он, конечно же, упрямо косячит, забивая на безопасность. Упёртый…

И я прекратила спорить, просто села на противозачаточные. Он не знает. Узнает — тоже скандал будет.

Скандала, короче, не избежать, по-любому. Только и надежда на то, что чувства и наша близость сильнее, чем любые условности.

— Присаживайся.

Майор демонстративно смотрит мое личное дело, словно не проверил его вдоль и поперек.

— Что у тебя с физ подготовкой?

— Отлично.

— Языки?

— Английский, итальянский.

Поднимает на меня взгляд.

— В дип. корпус пойдешь? Элита…

Дип. корпус — это агентура. Любовницей к какому-нибудь дипломату засунут. А то и хуже. Нет уж. Увольте!

— Не пойду. Я же уже писала отказ. Только в оперативку.

— Почему?

— Замужем… Вы же читаете, — киваю на личное дело.

— Делов-то… Разведем.

— Нет. Не хочу. Мужа люблю.

От Ивана капают смски. Пьяный всегда мне пишет всякую нежнятину! И телефон подрагивает в руке. Поглаживаю на автомате экран пальцем.

— Жаль… Ты подходишь.

Во взгляде на мгновение проявляется похоть.

Равнодушно смотрю ему в глаза.

— Я передал твое дело майору Мансурову. Он набирает себе команду.

— Что-то я такого майора не припомню, — копаюсь в памяти. — Хотя…

Очень знакомая фамилия. Но откуда знаю, вспомнить не могу.

— Узнаешь. Питерский он. Сейчас в спортзале, спустись.

— Так, меня взяли или он будет решать?

— Он…

Понятно.

Спускаюсь в цоколь, в спортзалы. У зеркала поправляю темную глянцевую косу, заплетенную с макушки. Застегиваю приталенный пиджак.

Каблуки стучат по покрытию.

— Зольникова, привет.

— Привет, — жму руку одному из Ванькиных коллег.

— А ты чего не в форме?

— Я не на тренировку. Майора Мансурова ищу.

— Мм… Вон он, — стреляет взглядом на метиса в светло сером костюме.

Лет сорока — сорока пяти. Хрен их разберёшь метисов этих.

Мансуров смотрит на бой ледяным внимательным взглядом. Под светлым пиджаком у него черная водолазка, обтягивает грудные мышцы.

В хорошей форме, — отмечаю про себя. — Хоть и сухощав по сравнению с моим Иваном.

На мгновение бросает на меня равнодушный взгляд. Глаза у него светло-серые, ледяные как у рептилии.

На меня редко равнодушно смотрят мужчины…

Встаю рядом с ним, плечо к плечу.

— Разрешите обратиться, товарищ майор?

— Владо Диляра? — не отводя взгляда от ринга.

— Так точно. Только теперь Зольникова.

Выдерживает паузу. Я жду.

Вдыхает глубоко воздух. Ноздри подрагивают… Молчит и не смотрит на меня.

На ринге один боец, технично валит второго, ловя его в удушающий. Оба незнакомы мне.

— Зачем тебе оперативка? Трупы, психопаты, заложники, грязь, мясо…

— Это “моё”.

— Мм. Раз твое, иди на ринг. Брейк! — рявкает сухо бойцам.

— Переодеться можно?

— В оперативке тоже переодеваться пойдешь?

— Нет… — скидываю туфли и пиджак.

Хорошо хоть брюки широкие.

Разминаю плечи. Запрыгиваю на ринг.

— Ты, — кивает одному из бойцов. — Встань с ней в спарринг.

Боец смотрит мне в глаза с уничижительной улыбкой. Как предсказуемо!

Муж когда-то также смотрел. На этом же ринге. Но мягче. Очарованно и игриво. А этот… женоненавистник, видимо.

— Как зовут-то тебя? — лениво прыгает на месте, разминая шею.

— Яра… — надеваю беспалую перчатку на левую руку.

— Как тёлку, что ли, Яркой? — фыркает боец.

Мудак!

— Готов? — дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд.

— Всегда готов, — вальяжно.

Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут.

Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, “женские”.

Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть…

В зале тишина.

— Не, ну правильно… — разводит руками Ванькин коллега из СОБРА. — А чо он девушке хамит?

— Так пойдёт, товарищ майор? — хмурюсь, бросая взгляд на Мансурова.

— Пойдет… Спускайся.

Обручалку помяла… Снимаю, убирая в карман пиджака. Надо отнести к ювелиру.

— Я принята?

— Слишком много эмоций, Диляра.

Незаметно закатываю глаза.

Эмоции у меня действительно много. Но я неплохо их контролирую.

— Бля… — морщится боец, которого я снесла, присаживаясь. — Зуб…

— Страховка покроет, — пожимаю плечами. — Прокачивай реакцию, кто ты там? Лейтенант?

— Капитан я, — цедит он

— Мм… — ухмыляюсь едва заметно.

— И слишком много личного, — снижает голос Мансуров. — Вымораживать тебя ещё и вымораживать.

Вздох…

— Так я принята?

— Нетерпеливая. Проблемы с субординацией. Протеже полковника Зольникова…

— А вот это неправда. Нет у Полковника Зольникова ни одного протеже. Шкуродёр.

— Нда? — скептически. — Сможешь без поддержки родственников функционировать?

— Легко.

— Хм… Я тебя возьму. Но под подписку. О месте назначения, руководстве, коллегах не распространяешься. Ясно?

— Так точно…

Глава 2 — Залёт

Мы сидим во дворе у Стасяна. В беседке. У нас шашлычок под коньячок. Хер знает какая по счету бутылка. Ворота нараспашку, там стоят наши тачки.

Бросаю взгляд на часы, пытаясь сообразить, почему Яра ещё не здесь. А потом ещё раз. Потому что посмотрел на время и мгновенно забыл. И в третий раз тут же смотрю…

Так… что я хотел от часов?

Бля, да я в дровину.

— Зольникову налей, чего он пропускает, как не родной!

Моя рюмка опять наполняется.

Экран телефона плывет перед глазами. На заставке Яра. Жена…

Ракета моя, петарда, бомба! Люблю, не могу!..

— Братан, да выкинь ты его! Чего ты туда пялишься? — суют мне в руки рюмку.

— Яра где, не пойму. Должна давно быть.

— Ну сидим же пацанами нормально, нахера нам сюда баб?

— Э… За базаром следи. Я каблук, понял? Вьебу…

Я единственный женат из всей нашей небольшой компании. Собираемся мы редко. После учебки, может, раз в третий.

— Сорян! Так ляпнул. А ты, кстати, помнишь, говорил на сестре моей женишься. А за базар не ответил!

— Не гони, Стасян, мелкая же она у тебя была совсем. Лет четырнадцать, может. Это ты сватал, а не я обещал.

— Да было! Типа, вырастет породнимся.

— В упор не помню.

— А она в тебя влюблена была.

— Ну ё-моё. Поздно, братан…

— Поздно, когда гвозди забивают! А нам ещё, слава Богу, нет. Да вон же она! Лида! — кричит он девушке, смотрящей в окно.

— Ну нафига?..

— Ты чо, с сестрой моей не хочешь познакомиться?! — обиженно.

— Хочу…

Просто, Стас архи бестактный чувак со своим беззастенчивым сватовством.

Лида подходит к нам. Светловолосая, миловидная, смущенная.

— Лида — это Иван Зольников, братишка мой. Помнишь его?

— Помню… — бросает взгляд мне в глаза из под ресниц.

— Здравствуйте, Лида, — стараюсь внятно.

— Иван у нас единственный в Собре остался с учебки. Крутой чувак… Держи, — сует ей в руки рюмку. — За знакомство.

— Ой, я не пью же, — кокетничает Лида.

— Ну ладно тебе! Одну — это не пить, так … Полечиться. Садись с нами.

Пацаны пьяно и периодически вырубаясь играют что-то медленное в две гитары.

— А Лида учится в педе.

А выглядит младше, как школьница.

Изображение

Она смущаясь поправляет выбившуюся прядь. И я по ее коротким взглядам и рдеющим щекам вижу, что нравлюсь до сих пор.

И на мгновение забываясь в пьяном угаре даже ловлю от этого кайф. Девчонка то хорошенькая…

Улыбаюсь ей, чтобы не смущалась.

— Красивая у меня сестрёнка? — гордо.

— Красивая…

Мне становится как-то неуютно внутри, словно я не там, где нужно… А там где нужно, меня нет. И это очень плохо. Как дурное предчувствие.

Но я настолько в дрова, что не могу это ощущение утолкать ни в какие обстоятельства.

Словно я там, в прошлом, где мы ещё совсем молодые дурные пацаны. А вот всего моего настоящего ещё не случилось.

Лида выпивает коньяк. Морщится…

Откидываюсь в ротанговом кресле, прикуривая сигарету.

— Будешь? — протягиваю ей пачку.

— Я не курю, — улыбается.

— М… Молодец.

А я вот курю. Не вышло бросить.

Закрываю глаза. Гитара умолкает. Отрубились, наверное, наши музыканты. Голос Стаса, говорящего по телефону отдаляется. Меня начинает крутить на пьяных вертолетах.

Всё… Заберите меня. Домой хочу.

— Ой, Ваня… — чувствую, как ловит меня за руку, разжимая пальцы.

— М? — с трудом разлепляю веки.

— Сигарета истлела, брюки прожёг!

Стряхивает пепел с моего бедра, высоко в паху.

— Ооу… — туплю я, в неадеквате наблюдая за чужими женскими ручками, хозяйничающими в районе моей ширинки.

Чо происходит?!

Ее рука замирает на моем бедре, встречаемся взглядами.

Я пытаюсь въехать, кто эта юная девушка и где я. И уже кажется даже — “кто я”?

Лида… — вспоминаю ее имя.

Лида закрывает глаза.

Потом, бах…И я чувствую поцелуй. И вкус незнакомых губ.

Ой!

Подаюсь шокированно назад.

Стоп!

Она, не моргая, смотрит мне в глаза своими большими и наивными. Кусает губы, сводя скорбно брови.

— Я… извини… не знаю как это вышло, — смущённо шепчет мне.

Блять, мне пора! Пиздец как пора! — начинаю трезветь я.

Рефлекторно вытираю губы тыльной стороной кисти. В груди сводит.

Опустив взгляд вниз, Лида убегает. И…

И я вижу Яру.

Она стоит сложив руки на груди.

Бля-я-ять… Видела этот пиздец?!

Сглатываю ком в горле.

Виляя бедрами, не спеша идёт ко мне. В глазах непроницаемый холод. На лице ни одной эмоции.

Пошатываясь, поднимаюсь ей навстречу.

— Родная… — отрицательно качаю головой.

— Да ты не вставай, Вань, — ухмылка злая.

И прямым в челюсть усаживает меня обратно!

Моргнув мне яркой вспышкой, реальность покидает меня.

В голове только однотонный звук “пи-и-и”…

— …Пиздец, — хриплю я, приходя в себя.

Открываю глаза. Вижу испуганное лицо Лиды.

— Яра где?!

Глава 3 — Бред

Проспавшись, варю себе кофе. Диляра домой ночевать не пришла. Телефон отключен.

Присев за барную стойку, на высокий стул, тупо смотрю в окно.

Яра ревнива… Башку оторвать может запросто! И то, что моя на месте, это херово. Разминаю ноющую челюсть. Нормально так впорола! Обидно не это. Обидно, что ушла.

— Да не… Бред какой-то это всё.

Не могу въехать в происходящее. Вчерашнее помню смутно.

Лида эта… чтоб её! Зачем так делать?.. Я бы и сам, если честно, разъебал бы в пух и прах, если бы увидел нечто подобное. Поэтому, Яру отчасти понимаю.

Где она?

Набираю Эву, ее сестру.

— Привет, Ванечка.

Эва, в отличие от Яры, ко мне не так строга. Любит как младшего брата.

— Привет, а Яра не у вас, случайно?..

— Нет. А что-то случилось?

— Ничего страшного. Разберемся… — вздыхаю.

Выхожу на балкон с сигаретой, смотрю вниз на наши парковочные места.

И вижу, как ее машина заезжает во двор.

Так…

На несколько минут залетаю в душ. Потому что не хочу ее встречать в таком мятом чмошном виде.

Обачиваю бедра белым полотенцем, выхожу.

Бросив чемодан на кровать, Яра собирает молча вещи.

— Яр… Ты чего — совсем? — охуев смотрю на это.

Молчит.

— Ну бред ведь! — встаю перед ней, заглядывая в глаза. — Я люблю тебя. Я не косячил. Просто отрубился!

— Окей.

Идет к шкафу, забирает оттуда спортивный костюм.

Психуя, скидываю с кровати ее чемодан.

— Яра! Сядь, поговори со мной!

— Окей.

Вальяжно сложив руки на груди, ложится плечом на стену.

Взгляд непроницаемый. Броня — на метр. Попробуй подойди!

— Говори.

— Эта девочка… Сестра моего друга. Я ее знать не знаю. И ничем не провоцировал. Я очнулся, она целует меня! Оттолкнул… Там ты! Всё!

— Мм… Интересная версия.

— Ты чо — не веришь мне?! — взрываюсь от обиды.

— А кольцо зачем снял?

— Не снимал я.

Бред…

Опускаю взгляд на свой безымянный.

Там его нет!!

Хлопаю как идиот глазами. Отрицательно качаю головой.

— Не снимал. Клянусь! Может, в душе?.. — срываюсь туда.

— Вряд ли… — цинично в спину. — Вчера его не было. Поищи по карманам. Сдашь наши в ломбард…

Кладёт свое на стол.

— Купишь своей девочке понаряднее.

Сжимая челюсти, кулаком долблю по двери в ванную. Грохот…

Хватаю телефон. Набираю Стаса.

— Привет, братишка. Чего так рано?

— Стас, я у тебя вчера кольцо потерял. Обручалку. Поищи пожалуйста… — едва сдерживая эмоции прошу я.

— Поищу… — сонно.

— Спасибо.

Яра застегивает чемодан.

Ложусь спиной на дверь. Оправдываться больше не поворачивается язык. Потому что — ни в чем не виноват, кроме того, что слегка перепил.

Не пущу!

— Иван… — смотрит в сторону. — Давай без разборок и драм.

— В глаза посмотри мне…

Мы сталкиваемся взглядами. Давим друг друга. В порыве делаю шаг, подхватывая с нежностью ее лицо. Я не хочу с ней противостоять! Я хочу стоять за неё…

— Я люблю тебя… — шепчу, закрывая глаза. — Почему ты мне не веришь? Ну подумай сама, пожалуйста… Я звал тебя туда, я ждал тебя… Ты же знаешь меня! Я бы никогда так не сделал. Из-за этой херни ты хочешь отменить “нас”?

Отворачивается. Уходит к окну, обнимая себя за плечи, смотрит вдаль.

Устало садится на кровать, пряча лицо в ладони.

Она так редко бывает уязвима, что меня разрывает от этого.

На колени присаживаюсь к ней в ноги.

Снимаю с ее ног обувь. Откидываю в сторону двери.

— Больше не бухаю. Только с тобой.

Стягиваю верхом на себя.

Вжимаюсь губами в шею, стискивая ее.

— Я так тебя люблю, что каждое утро в ахуе, что ты моя… — болезненно шепчу я.

Чувствую, как ее пальцы скользят по моим волосам.

Меня чуть отпускает это ужасное сосущее ощущение внизу живота, как в плохом сне, что я лечу вниз и парашют не открывается.

Отпускает… Но внутри все трясется от эмоций и мысли, что мы могли сейчас не договориться! Яра пиздец какая упрямая. А как доказывать в этой ситуации, что я не верблюд, я не понимаю.

И мы сидим так очень долго.

А потом я пытаюсь разбудить ее тело, оно то точно всегда на моей стороне!

Но Яра не ведётся, вяло уворачивается, и встаёт.

— Голодная?

— Нет. Устала…

— Ложись.

Разбираю ее чемодан.

Ставит будильник.

— Как дела на работе? — пробую разговорить ее я.

— Нормально.

Закрывает глаза.

— Яра…

Отворачивается к стене.

— Ты любишь меня? — еще раз пытаюсь растормошить ее эмоционально.

Ледяная просто какая-то! Я так не умею… Мне надо все сразу решить!

— Люблю.

Абсолютно безэмоционально.

Пинаю пустой чемодан. Ухожу на кухню.

Злясь на ситуация, себя и почему-то Стаса, курю одну за другой.

Набираю его снова.

— Нашел?

— Ванька, ты издеваешься? Я сплю ещё.

— Ладно…

Как я мог его потерять?! Оно крепко сидело.

Готовлю для Яры обед. То, что она любит.

Я же не мутный, блять, не подлый. Весь в ней. Ну бестолочь иногда. Чего на меня злиться?..

Поднимаю со стола ее кольцо. Помято. Хмурясь, правлю его. Надеваю спящей жене на палец.

Вот так…

Через час звонит ее будильник.

Настороженно наблюдаю как она идёт в душ, переодевается, не обращая на меня внимание.

И снова злюсь. Теперь на нее.

— Я обед приготовил.

— Спасибо.

Уходит сушить волосы.

Сжимаю челюсти, дёргая от злости желваками.

Врываюсь в ванную, отрубив фен, поднимаю ее за талию, усаживая на тумбу.

— Хочу тебя…

Впиваюсь в губы, ныряю руками под одежду. Сжимаю грудь, касаясь ее языка своим. Горячая волна возбуждения, вместе с мурашками поднимающимися снизу вверх, обещают мне горячее примирение.

— Стой…

Дотягиваясь, Яра открывает шкафчик. Достает оттуда пачку презервативов. Впечатывает мне в грудак.

Машинально ловлю, чтобы не упали.

— Не понял…

— Ну, вот так теперь. Принесешь справку, что чистый, тогда обсудим альтернативы.

— Ты чо?..

Волосы по телу встают дыбом, лицо моё сводит.

— Так. Нахуй…

Теперь взрывает меня, до вспышек в глазах!

Хочется переломать всё.

Ухожу к окну, скрещивая руки на груди. Застыв как камень, слепо смотрю на проезжающие мимо машины. В ушах шумит, не слышу ничего. Трясёт от несправедливости ее подач!

Серьёзно, блять?!

Ты допускаешь такую мысль? Или ты наказываешь меня так?

Тихий стук…

Скашиваю глаза на стол. Колечко…

— Наденешь своё, тогда, и я надену.

“Может быть”, - звучит в ее интонациях.

Слышу, как застегивает молнию. Входная дверь хлопает.

Заебись, побухал…

Глава 4 — Значит, не кажется

— Принимай дела…

Двигает мне по столу серую бумажную папку майор Мансуров.

— Папки… — невесело ухмыляюсь я, забирая их себе. — Сто лет наверное этим серым папкам, никак не сменят.

Мы сидим в кафешке. Она прямо на территории. Как столовая, только для офицерского состава. Да и по интерьеру и предлагаемому меню столовой это назвать сложно.

— Так, и дело не новое. Внутренняя безопасность.

Показывает пальцем на маркировку секретности.

— За территорию корпуса не выносить.

— Я технику безопасности знаю. Это не мой уровень доступа, — двигаю обратно.

— С сегодняшнего дня твой. Я его поднял.

На папке резолюция “закрыто”.

— Не новое … Опять в бумагах погрязну. Ну что ж.

Открываю первую страницу. Пробегаюсь взглядом — “генерал Мансуров”. С удивлением поднимаю глаза.

— Родственник? Извините! — тут же осекаюсь я.

— Однофамилец, — на мгновение растягиваются тонкие губы Алишера в улыбке. — У нас это одна из самых распространенных фамилий.

— Мм… Я изучу дело в максимально короткие сроки.

Зависаю в затемнённом окне взглядом.

— У тебя что-то случилось?

— Нет… С чего такой вывод?

— У меня квалификация менталиста. Ты расстроена.

— Это не повлияет на работу, будьте уверены, товарищ майор.

— Можно, просто Алишер. Если мы одни. Так что тебя расстроило? — прикуривает сигарету. — Может я дам тебе бесценный комментарий. Как менталист.

Раскрывая веером пальцы, развожу руками.

Ну, окей.

— Мне кажется, что мне врут кое в чем. Близкий человек.

— Если тебе, Диляра, кажется, что тебе врут. То тебе нихера не кажется, — выпускает дым вверх.

Я чувствую удушье от этой мысли.

— А если всё-таки кажется?

Все мое нутро протестует против такой ментальной подачи по Ивану и нашим отношениям. Даже не смотря на то, что он засранец и сам создал всю эту ситуацию.

— Сомневаешься, что сомневаешься? — ухмыляется он.

— Я человек такой. Рациональный. Все ставлю под…