Снегурка в постель

Сказка не про меня

СНЕГУРКА В ПОСТЕЛЬ

АННОТАЦИЯ

Вот я дура! Надо же так влететь!                                

Это какое-то особое идиотское умение. И удача, что оно меня в тюрьму не привело. 

А могло бы.                                                                                                 

Ведь залезть в новогоднюю ночь в богатый дом - это преступление. 

Обшарить  гардеробную, собрать все дорогущие цацки, тоже преступление. 

А вот напялить найденный там костюмчик Снегурки с короной и в таком виде попытаться открыть сейф… Это подходит под отягчающие. И издевательство над предметами искусства. Корона-то явно произведение искусства. И костюмчик, украшенный камнями и дорогим мехом, кстати, тоже. 

Но костюмчик не пережил наглых лап неожиданно вернувшегося хозяина. Так что я за него отвечать не собираюсь. 

А вот корону надо выдрать из волос и вернуть. 

Перед тем, как из постели хозяина дома сваливать соберусь. 

ХЭ

1. Сказка не про меня. 

Когда утром просыпаешься и чувствуешь, как всё тело ломит, это не очень хорошее утро. 

С одной поправочкой. 

Когда утром просыпаешься, а все тело ломит от того, что ночью был классный секс… 

То это очень хорошее утро.                                                                         

Потому смело могу сказать, что первое утро нового года выдалось у меня отличным. 

Проснуться в огромной свежей постели, в спальне с панорамными окнами, с видом на заснеженные елки, украшенные новогодними гирляндами… Блин, как в голливудских фильмах прям. Помню, я как-то «Один дома» смотрела, офигевала… Утро, дом большущий, весь украшенный гирляндами… Красотища. Неужели люди реально так живут? 

И вот теперь, лежа  и  сладко потягиваясь на кровати, установленной так, чтоб прямо с нее можно было видом любоваться, я понимаю, да. Люди так живут. 

И даже рядом со мной, в одном и том же городе, а не на другом конце света,  живут. 

И мужик, с которым я провела эту сладкую новогоднюю ночь, так живет. 

Роскошный дом, чистая мягкая постель, ни разу не скрипнувшая за всю ночь, хотя трахал он меня жестко, не жалея своего имущества вообще. Обстановка, как из журнала… 

Я неловко поворачиваюсь, тут же в щеку упирается что-то острое, тихо охаю, убирая мешающий предмет. 

Корона.                                                                                               

Дурацкая корона Снегурки, что так и не отцепилась от моих несчастных волос!

Как я умудрилась ее вчера  присобачить, намертво буквально? Ведь как только меня этот зверюга не валял в постели, и нифига! Как влитая, зараза! Что там за крепление такое бронебойное?

Хотя, этот вопрос вообще не стоит задавать. 

Потому как – не важен в свете сегодняшней ситуации. 

А важен другой. Более глобальный. 

Как я вообще вчера умудрилась так встрять?

Сашка, это особое твое идиотское умение. И удача, что оно тебя в тюрьму не привело. 

А могло бы.                                                                                                            

Все же, залезть в новогоднюю ночь в богатый дом, даже если уверена на сто процентов, что хозяин на Мальдивах загорает, это преступление. 

Всласть полазить в его гардеробной, потырив все дорогущие мужские цацки, конечно, тоже преступление. 

А вот нарядиться в найденный там же, в гардеробной, костюмчик Снегурки с явно не по-снегурковски дорогущей короной, что никак  теперь не хотела отцепляться от  моей пустой башки, и в таком виде попытаться открыть сейф… Это, наверно, подходит под отягчающие. Может, даже вандализм… Или издевательство над предметами искусства… Корона-то – явно произведение искусства. И костюмчик, украшенный камнями и драгоценным мехом, кстати, тоже. 

Но костюмчик не пережил наглых лап неожиданно вернувшегося и заставшего меня за непотребным делом хозяина. Так что я за него отвечать не собираюсь. 

А вот корону… Корону надо все же выдрать из волос и вернуть. 

Перед тем, как сваливать соберусь.                                                                               

Потому что, несмотря на то, что хозяин этого охеренного дома и оказался очень даже клевым мужиком, и в постель меня практически и не силой затащил, и удовольствия я получила вагон и еще парочку вагонов в придачу, но… 

Но мы, детдомовские девчонки, с малых лет научены не верить сладким мужским словам, особенно тем, что во время секса говорятся, и заботиться о спасении своих шкур самостоятельно. 

А потому  обещаниям про каникулы на Красной поляне я не поверила, хотя это была очень сладкая, новогодняя сказка. В которую очень хотелось попасть. 

Но где Сашка и где сказка?                                                                                                   

В одном предложении – только в качестве насмешки. 

Я поворачиваюсь, все еще цепляясь за проклятый предмет искусства, разглядываю лежащего в постели мужика. 

Уже по-новому, по-утреннему. Без вчерашнего испуга, переродившегося в полное сумасшествие. 

Клевый. Мама дорогая, какой клевый!                                                                     

На животе лежит, спина мощная, прокачанная. Плечи широченные, руки раскинул, мышцы бугрятся даже в спокойном состоянии… Зверюга, из одних жестких мускулов состоящий.  Там и с животом все в порядке, все кубики, зараза, на месте. И с тем,  что ниже живота, тоже вполне. И  не просто  вполне. А даже очень ого-го! 

У меня, по-крайней мере, такого мужика точно не было. 

Хотя, у меня , за мои девятнадцать,  всего два парня были. И первый вообще не в счет. Еще в детдоме, один раз. Я тогда не поняла ничего толком. 

Да и второй , как я теперь понимаю, тоже не фонтан.

Утро потерь и вопросов.

Виктор Старицкий, подполковник УСБ ФСБ, на минуточку, самый молодой на такой должности и в таком звании по стране, проснулся позже обычного.  Ну, новогодняя ночь, тем более, такая… Простительно. 

Провел рукой по кровати, пытаясь нащупать непонятно куда закатившуюся маленькую беленькую Снегурку, что добрый Дед Мороз притащил ему в этот Новый Год в постель   в  качестве подарка. 

И не нашел.                                                                                                  

Поднял голову, сонно огляделся, а потом, чертыхнувшись , подскочил с кровати. 

Посмотрел на открытые роллставни, опять выругался. 

Повелся же вчера на уговоры, открыл, чтоб Снегурка салют новогодний посмотрела на соседском участке. 

Эти придурки до четырёх утра бабахали с периодичностью в полчаса. Так что Виктор и потрахаться успел и девочку не своими руками созданным чудом развлечь. 

В другое время он бы  им серьезно предъявил. Идиоты какие-то, не знающие, кто у них в соседях ходит… Хотя, Виктор не сомневался, что отец уже все давно про них пробил, так что идиоты, скорее всего, не безымянные. Но ему, Виктору, лично не знакомые. 

Фейерверк они устроили роскошный, кстати. 

Виктор вспомнил, как отражались разноцветные огни в изумленно и радостно распахнутых Снегуркиных глазах. Как она смотрела, и, кажется, не дышала даже. 

А он на нее смотрел.                                                                                                                

И тоже не дышал.                                                                                                                                  

В первый раз, наверно, в жизни так реагировал на чужую радость. 

Она была трогательная. Маленькая такая, беленькая, с курносым аккуратным носиком и пухлыми губками. 

Невинность сплошная. Никогда не подумаешь, что домушница. 

Само собой, эта внешность ее – своеобразная защита, мимикрия. 

Виктор не работал никогда с домушниками, с ворами обычными, но представление имел, естественно. 

И понимал, что эта внешняя невинность, эти огромные испуганные глазищи, эти губки, влажные, раскрытые – все это лишь наносное. 

Понимал, что на случай , если ее примут, как раз такая невинность вернее всего защитит. 

Простая психология, которой ворье обычно владеет в совершенстве, на уровне инстинктов практически. 

Если женщина застанет на горячем, то здесь тут же будет спектакль с сиротскими мотивами. Примерно пятьдесят процентов баб ведутся и отпускают таких воровок после легенды о детстве детдомовском и что кушать хочется. Даже если застали не на кухне за жрачкой, а у сейфа с цацками. 

А если мужик поймает, то та же схема, но с вариациями. В зависимости от возраста мужика. Либо сиротское детство, либо, как с ним, с Виктором. Незаметное и наивное соблазнение. 

Понимал он это все еще вчера, когда поймал ее у отцовского сейфа. Все просек. 

А вот реагировать не захотел. Так, как профессионал должен бы среагировать. 

А вот как мужик усталый – вполне. 

Не, вначале, естественно, хотел сделать все правильно. 

Потому что девка, пробравшаяся в дом генерала ФСБ… Ну, это засада. Это значит, что где-то по службе мощный проеб. 

Виктор оценил обстановку, шустро отправил Карину, которую все равно не особо хотел трахать, восвояси. 

И занялся нежданным подарком.                                                                                             

Подарок вела себя спокойно и по-босяцки привычно. То есть, плакалась на жизнь, причитала и сразу призналась, что попала сюда случайно. 

Виктор , естественно, не особо поверил, но, когда сказала про дверь гаража, прикинул, что , может, и не врет. Отец с матерью уезжали в дикой спешке, потому что отца до последнего задерживали дела,  и  вполне могли и не проверить все ходы-выходы. В конце концов, обычно в доме прислуга оставалась. А тут тетя Валя уехала к своим на праздники, а очередную горничную мать как раз перед поездкой рассчитала. 

Да о чем говорить, если даже роллставни не закрыты были! 

Хотя, отец их редко закрывал. Весь город  в курсе, кто тут живет, и лезть сюда мог только полный отморозок. Или левый, случайный человек. 

Похоже,  маленькая  Снегурка была как раз вторым вариантом. 

Потому что взяла херню полную, часы, которые не продашь у них в городе по нормальной стоимости, только в ломбард загнать за штуку рублей. Запонки – то же самое. Нет у них таких приемщиков, чтоб реальную цену отвалили. А, значит, наобум тащила. 

Но самое мощное , что говорило в пользу случайности , это то, что Снегурка напялила новогодний карнавальный костюм Светки. 

Сестре его шили на заказ, и он, кстати, ей дико не понравился, а потому так и остался в доме висеть. 

Снегурка на него напоролась нечаянно и нацепила. 

Профессионалы так себя не ведут. А вот нелепые случайные воришки, не понимающие, куда встряли, в легкую. 

В принципе, это все Виктор срисовал в минуту, даже особо не проводя допроса. В конце концов, за столько лет работы в СБ ему уже не требовалось слушать, что человек говорит. Достаточно было видеть, как он это говорит. И воспринимать совокупность показателей. 

Девчонка не врала. По крайней мере не думала, что врет. Явно чего-то не договаривала, но тут Виктор сделал скидку на саму тупую ситуацию и естественный испуг. 

Она стояла, чуть ли не плакала, кусала губки, сдувала светлые волосы с лица. Корона, как рассказывала мама, нереально дорогая, сделанная под заказ у московских ювелиров, сползла на бок, придавая девчонке еще больше лихости, вперемешку с нелепостью и очарованием. 

Виктор смотрел на нее, тягуче, внимательно, она смущалась и каменела под его взглядом, дрожала, сжимала нервно пальцы… 

Длинные тонкие ножки, в неожиданно грубых ботинках, голубой камзольчик, с богатой опушкой по подолу, рукавам  и капюшону. 

Если друг оказался вдруг...

- Сашка, ты охерела!                                                                                                         

Ванек бегает по своей грязной комнатке в коммуналке, которую получил от мамаши-пьяни, давно умершей. Останавливается только на перекурить нервно, да в окно посмотреть. 

Не знаю, что он там хочет нового разглядеть. Дерьмище окраины, бараков пятидесятых годов, временного жилья комсомольцев, приехавших со всей страны на комсомольскую стройку. 

Временное жилье, ставшее постоянным. 

Бабка Ваньки тоже была из этих. Комсомольцев. Светлое будущее строила, ага. Так и померла тут, в этом бараке. Не исключено,  что на этой же кровати, где  сейчас Ванька спит, да баб своих   одноразовых трахает. 

Я потому не хочу тут оставаться. Поначалу думаешь, что оно на месяц буквально. Перекантоваться в трудные времена. А месяц этот в года растягивается. И потом сама не замечаешь, как… Уже никуда не хочешь. 

Нет уж.                                                                                                                                        

Это все  - не моя судьба. Не наследственная.                                                                                     

У меня, в отличие от Ваньки, никакого понятия о собственных предках. 

Хер их знает, может , они нормальные люди были. Правда, нормальные люди в роддоме не отказываются от младенцев, но… Мало ли что бывает…

Ловлю себя опять на этой тупой слабости: знакомом каждому детдомовцу желании быть не таким, как все остальные. И мечтать о том, что мама придет и заберет. Что произошла ошибка, и так далее. Весь этот бред, короче. 

Нехило все же меня новогодняя блядская ночь подкосила. Чудо новогоднее. 

Возвращайся-ка, Сашка в реальность.                                                                   

Вот она, твоя реальность. 

Бегает с обосранными штанами по комнате, курит и матерится. 

А тебе, похоже, похер…                                                                                                              

Смешно как. Реально похер.                                                                                                            

Наблюдаю за его прыжками с интересом школьника, лапки у мухи отрывающего. 

Не жалко его. Брезгливо только.                                                                                                

Ванька , наконец, выбрасывает сигарету. Отрывается от разглядывания срани за окном. 

Разворачивается ко мне с видом человека, принявшего решение. 

- Короче, так. У меня на этот дом и на эти флешки был заказ. Ты, сучка,  меня подставила. Значит, тебе и отвечать, поняла? 

- Эй, тормози, тварь!                                                                                                                        

Я вскакиваю и делаю шаг к нему.                                                                                                 

Понимаю, что за секунду разгоняюсь на сотку, но не могу тормозить. 

Этот гондон мне сейчас предъявляет? Это я ему должна предъявлять! Он подставил меня! Тварь! Мы столько лет друг друга знаем! А он вот так в лёгкую отправил меня в дом подполковника из Конторы! И вообще не парится по этому вопросу! Все, что его занимает, так это прикрытие своей жопы! А если б

Виктор меня там не захотел трахать? А? Если б тупо сдал в ментовку? Я бы срок тянула! А он, Ванька, максимум, как соучастник пошел бы! И, возможно, отделался условкой! Потому что у меня никаких нет доказательств его причастности! Только мое слово! Против его! Но я его не сдала! Не сдала! И сейчас он смеет мне предъявлять? Говно! 

Все это я ему высказываю в таких выражениях, что моя воспитательница в детдоме, Валентина Васильевна, явно бы не гордилась. И, может, даже подзатыльник бы дала. Но тетя Валя  давно в могиле. А я здесь. Рядом с этой тварью, отправившей меня на срок верный. 

- Да ты, сучка, не смогла даже сейф открыть! Тебе все дали! И коды, и схему! – орет в ответ Ванька и толкает меня к стене. На эмоциях.

Я, легкая, а потому отлетаю. Больно стукаюсь лопатками о жесткую крашеную поверхность. Но тут же группируюсь, отскакиваю от стены и в полете цапаю гада за ухо зубами. Хорошее место. Болезненное. И кровавое. 

Ванька, несмотря на то, что знаком с моими манерами, все же не успевает увернуться. 

И падает на пол, визжа, словно поросенок.                                                                                 

А я вытираю окровавленный рот, подхватываю со стола нож. 

Раз пошла такая пьянка, сука, режь последний огурец. Это тоже не мое авторство, если чего, это сторож наш, дядя Миша так приговаривал. Хороший мужик. Жаль, тоже спился и помер. Замерз в снегу. Под Новый год, кстати, как раз. 

- Ваня, ты меня знаешь, - шиплю я, недрогнувшей рукой приставляя нож к горлу придурка. Он затихает. Потому что реально знает. 

Я, вообще, тихая, как мышка. И спокойная очень. 

Пока не выведут. А тогда только одно средство – связать и  запереть где-нибудь. 

Только так.                                                                                                                                

Наша врачиха в детдоме чего-то там диагностировала мне, какую-то неврологию, что ли. Пофиг. 

Главное, что рука у меня не дрогнет. Убивать его, я,  конечно, не буду. Но порезать могу. А Ванька, он такой… Крови боится сильно. И сейчас орет не столько от боли, хотя хрящ хрустнул сладко под зубами, должно быть больно, а больше от вида крови. Того и гляди, в обморок хлопнется. 

- Кто тебя посылал? Говори все, придурок.                                                                                      

- Раньше надо было спрашивать, дура! А то нюни распустила… - хрипит он, косясь на мои окровавленные пальцы на рукояти ножа. 

Когда жопа все глубже.

- Слышь, у тебя штука есть? 

Голос за дверью появляется примерно через пятнадцать минут после моего первого посыла. Не особо жесткого. Я по-привычке девочку-ромашку пытаюсь изображать. Но , похоже, тут не так срабатывает, как должно. 

По крайней мере, сынок хозяйки комнаты, по виду наркоман с серьезным стажем, не впечатляется. 

Первый раз он подходит ко мне прямо сразу после того, как его мамаша, отдав мне ключи и выудив последние пятьсот рублей предоплаты за грязную конуру в одном из бараков, сваливает в туман. С сынулей, что характерно, не общается, демонстративно поджимает тонкие губы и игнорирует все его завывания про бабки и про старую марамойку. 

Высокие отношения, да уж.                                                                                                     

Я проверяю замок на двери комнаты, прежде чем отдать последние имеющиеся у меня наличные. Нормально. Ломаный, конечно, и зайти – нефиг делать, но это если стараться. А тут, судя по виду и запаху, стараться некому. Сын хозяйки выглядит так, словно не сегодня-завтра коньки отбросит. На ногах язвы, воняют. Значит, на тяжести сидит, на аптеке. 

Мне плевать.                                                                                                                                              

Мне бы ночь переночевать. Или две.                                                                                             

Просто в себя прийти. Решить, что делать.                                                                                          

Не хотела я в это все возвращаться. Не хотела. Мечтала о другом. 

Ага, Сашка, где ты, и где мечты?                                                                                                                  

Сажусь на стул, выдыхаю.                                                                                                                  

- Слышь, как тебя там? – гундосит наркоман, стучит в дверь, - дай взаймы, а? 

- Извините, у меня нет ничего, - пищу я, стараясь придать голосу невинность и жалость. Может, отвалит?

Матерится, уходит.                                                                                                                         

Встаю, подхожу к окну.                                                                                                                      

Ну что, Сашка, такую жизнь ты хочешь, да? 

Барак, давно подготовленный к сносу, и никак этого самого сноса не дожидающийся. На улице бело. И это хорошо. Грязищи не видно многолетней. Сюда не ездят скорые, из транспорта – только троллейбус.

Такси тоже не ездят. Здесь живут опустившиеся наркоманы, пьянь, полу-бомжи. Никому не нужные старики, никому не нужные дети. 

И я вот теперь тут живу. Шла, шла, думала о чем-то, мечтала… Вот они, твои мечты, Сашка. 

Вот оно, твое возможное будущее. 

Нихрена.                                                                                                                                              

Злость накатывает вполне ожидаемо. 

На себя, дуру, так феерически впершуюся. 

На Ваньку, тварь, так легко предавшего. 

На неведомую мамашу, так легко оставившую меня в роддоме.

На…                                                                                                                                                     

- Слышь, у тебя штука есть? – гугнявый голос ложится на мою злость очень даже кстати. 

- А как же!                                                                                                                                                 

Резко разворачиваюсь, подхватываю по пути тяжеленную табуретку, открываю дверь и с размаху уебываю этой табуреткой в лоб привалившемуся к косяку придурку. 

Он валится на пол, верещит. Морда вся в крови. А я перехватываю оружие поудобней, подхожу ближе:

- Хотел чего-то?                                                                                                                                 

- Нет! Дура! Отмороженная! Так бы и сказала, что нет! Чего сразу?.. – он отползает от меня по коридору в свою комнату, вереща и заливая пол кровищей из разбитого лба. 

- А то приходи! Только стучи сначала. А то у меня, как из дурки выпустили, слух пропал. Могу, не разобравшись, уебать. Прям вот как сейчас. 

Он еще что-то орет, уже из своей комнаты, за закрытой дверью. 

А я подхожу к ней и для закрепления результата стучу табуреткой. 

- И это, ты поменьше шляйся по коридору, а то у меня видения всякие бывают. Могу начать чертей гонять. Типа белой горячки, понял? 

- Мамаша, сука! – воет он из-за двери, - так и знал, что без говна не обойдется! Тварь!

Я контрольно грохаю по двери табуреткой  и ухожу к себе. Само собой, эти меры  временные, до первого прихода у твари. Но, может, к тому моменту меня здесь и не будет уже. 

Захожу в комнату, оцениваю степень чистоты постельного белья на допотопной кровати.

Брезгливо приподнимаю простынь. 

И оставшиеся полдня провожу с пользой для организма и для мозгов. Потому что организм нагружается физическим трудом, а мозг не просчитывает варианты дальнейшей жизни ( все равно в них ни одного хорошего, так чего мучиться зря?)

Мою порванными на тряпки простынью и пододеяльником комнату, чтоб не так страшно было прикасаться ко всему. Вытаскиваю на белый снег матрас и подушку, хорошенько выбиваю их найденной во дворе доской и вывешиваю сушиться сначала на балкон, а потом на батарею. 

Знакомлюсь с соседкой снизу, по виду – вполне приличной бабулькой с легкой степенью маразма.

Разживаюсь у нее постельным и одеялом. Относительно не затасканным. В довесок получаю кружку, ложку и миску. А еще пару пачек роллтона , три пакетика черного чая и приглашение брать кипяток, когда мне надо будет. 

Правильное решение?

Дом , в котором я провела самую странную  новогоднюю ночь в своей жизни, выглядит обжитым. Роллставни подняты, в окнах внизу, в гостиной, свет. 

Больше ничего разглядеть не удается, потому что вокруг камеры, подходить страшновато. В этот раз нет со мной Ваньки, не к ночи будь помянут, чтоб вырубить сигнализацию. И обесточить камеры. 

А , значит, срисуют меня за милую душу.                                                                            

Я прячусь под красивой елочкой, украшенной гирляндами, и разглядываю дом. Прикидывая, выходить ли к камерам, звонить ли? Или подождать?

А чего ждать-то, с другой стороны?                                                                                               

Сашка,  ты разве не за этим пришла сюда? Не потому торчишь тут, на морозе, уже битых полчаса? 

Замерзла до состояния сосульки.                                                                                         

Не то что зуб на зуб, а вообще ничего никуда не попадает! Кажется, что все кости друг о дружку с противным скрипом бьются! 

И надо бы уже принимать решение, пока окончательно от холода не околела. 

Но не могу. Не решается никак.                                                                                                              

Вот чего делать?                                                                                                                      

Просто подойти и позвонить в домофон? 

А если он женат?                                                                                                                                 

Хотя, женатый не звал бы на Красную Поляну… 

Или если его нет? Или он с кем-то?                                                                                                 

Домина здоровенный, вряд ли он один живет. Сам говорил про сестру… Может, мать еще, отец… Хотя,  такой мужик с семьей не будет жить. Тогда прислуга. Не сам же он себе рубашки гладит? И явно не мать его полы тут моет. 

Вообще, тупое решение. Слабое и неправильное. Нищенское какое-то. 

Сначала смотала, типа, гордая такая, а потом явилась : «Дяденька, пожалейте»…

Нет, Сашка, это неправильно. Это тупо. И надо как-то по-другому. Придумать что-то. 

В конце концов, я не просто так… 

Вот  да!                                                                                                                                                  

Я начинаю пританцовывать на месте от неожиданно пришедшей в голову идеи. Вернее, идея-то у меня давно крутится, но решаюсь на ее осуществление я только сейчас. 

Видно, холод неплохо прочищает мозг. 

И убирает ненужный хлам из головы , типа ложного стыда, или всяких глупостей про то, что нельзя сдавать своих. 

Все же вбита у меня эта херня плотно в подкорку. 

А это плохо.                                                                                                                               

Это мешает.                                                                                                                          

Значит, надо выбивать.                                                                                                                 

Вот и выбью.                                                                                                                                

У меня есть, что предложить моему бешеному любовнику в обмен на помощь. Хотя бы денежную. Если еще и Козловских с хвоста отцепит, буду благодарна до конца жизни. 

В конце концов, думаю, что история про непонятную флешку, что валяется у него в сейфе, а еще про то, что код от сейфа сейчас только совсем тупой не знает… Ну, это стоит дорого. 

Конечно, придется объяснять, почему я раньше не сказала, почему соврала… Но тут, Сашка, глазки кота из Шрека тебе в помощь. И слезки. В прошлый раз мужик впечатлился вроде. По крайней мере, не  в полицию сдал, а  трахнул. Может ,  и в этот раз… 

Нет, Сашка! Больше не надо! А то так и привыкнуть можно своим телом платить за защиту и помощь… Нет уж. Неверной дорогой идешь, дорогая. 

Конечно, мужик он крутой, конечно, трахается зачетно. Но на этом и все. Потому что попользует он тебя, глупая Сашка, да и кинет. Не плавают такие, как он, по тем же дорожкам в бассейне, что и ты. У них отдельные водоемы, без вони хлорки. И с элитными игрушками. 

А с тобой так… Недоразумение. И потому, Сашка, никаких иллюзий. Рот не разеваем на то, что не твое. 

И не будет твоим никогда.                                                                                         

И даже мечтать не надо про это. 

Просто делаем жалостливое лицо, нюним глаза, рассказываем, как нам страшно, и как мы напугались жуткого дядьку, так, что даже и не сопротивлялись… Не важно, что было по-другому… За столько дней он уж и не вспомнит, как это было. А вот на совести можно сыграть. И на жалости. 

Хотя, какая совесть у подпола из Конторы? 

Ну, мало ли… Он не выглядел отморозком. И даже наоборот… 

Все равно идти некуда.

После удачного побега от Козловских,  я  промоталась по городу несколько часов, погрелась в Маке, ощущая, как голодно урчит в животе. 

Прикидывала по-всякому, как быть, что делать. 

И только такой выход нашла. 

Приехала сюда, просто посмотреть, решить, буду ли я это делать. Пойду ли просить помощи у мужика, с которым случайно провела одну ночь. 

У пугающего, властного мужика, который запросто может меня раздавить, как котенка. Может заставить делать все, что ему надо. 

Просто так.                                                                                                                                        

Я понимаю, что все мои рассуждения – пустая блажь. 

Мимикрия?

Виктор всегда думал, что с его возможностями найти конкретного человека в их городе, да и в области – вообще не проблема. 

Поставил задачу смежникам, дал профилактического пинка, и в течение пары дней результаты есть.

Хоть какие-то. Отрицательные, положительные, но есть. 

Но в этот раз что-то пошло не по плану.                                                             

Хотя, наверно, с самого начала все шло не так , как надо. С того момента, когда он, прошаренный  опытный мужик, мало лошащийся в работе и никогда, никогда, мать твою, не лошащийся с женщинами… Очень конкретно прокололся. 

И здесь дело даже не в том, что он , поймав в доме родителей воровку, потащил ее не в полицию, как положено, а в постель. 

Тут-то, в принципе, его можно было понять на тот, конкретный момент. 

Отходняк, приличная доза спиртного в организме, желание потрахаться, снять напряг… И хорошенькая, невинная на вид, бляха муха, Снегурка. Да тут святой бы не устоял! 

Но вот то, что он, проснувшись утром, поискал ее немного, да и спать завалился… 

Вот это очень серьезный проеб с его стороны. 

Потому что не спать ему надо было, не спать. А камеры системы наблюдения смотреть… На которых, кстати, не было нихера. 

А почему на них не было нихера?                                                                                         

А потому что сигнализация была отключена. Причем, грубо, по-варварски. 

Получается, у Снегурки был подельник. Потому что сама бы она такое не провернула чисто технически. Мужик работал, высокий и крепкий. 

А что это значит?                                                                                                                     

А значит это то, что вся жалостливая версия Снегурки о бедной бродяжке, случайно забредшей погреться в открытый дом… Туфта и хрень.

Она и раньше никакой критики не выдерживала, и это сразу было бы видно, если б Виктор думал головой, а не членом. 

У Снегурки был подельник. Отключали конкретно этот дом. Шла она сюда с определённой целью. 

Какой?                                                                                                                                       

Какой, сука?                                                                                                                         

Сейф?                                                                                                                                  

Он на пальцы отца и его, Виктора, настроен. Причем, ставили совсем недавно, буквально пару дней назад дополнительную защиту. 

Цацки?                                                                                                                                           

Да смешно. Еще, бляха муха, про костюм Снегурки вспомни. 

Оставалось одно.                                                                                                                        

Прослушка.                                                                                                                                      

Виктор, когда , проснувшись ближе к вечеру первого числа и сопоставив все эти данные, понял, что Сашка-то – далеко не невинная Снегурка, почему-то испытал дикое разочарование. И даже немного расстроился. 

Правда, это не помешало ему поднять  ребят из  ОТО, оперативно-технического отдела, чтоб проверили дом на наличие всякого дерьма. 

Ребята все проверили, ничего не нашли. 

И это навело на еще более стремные мысли. Потому что теперь причина , по которой Снегурка явилась в дом родителей, явно будучи в курсе, что никого нет, становилась еще непонятнее. 

А все, что непонятно – опасно.                                                                                                          

Виктор разозлился и отдал распоряжение выкопать девку из-под земли. 

Криминалисты, естественно, нашли пальцы в доме, проверили по базе. Ничего. 

Пиздец.                                                                                                                                         

Какая-то охеренная негласница… Наемница… Бля, кто она еще может быть? Кто послал? Зачем? Почему ничего не оставила после себя, кроме биоматериала? Да еще и так , словно не опасалась ничерта.

Словно знала, что не опознают, не найдут по нему. Или… Или просто одноразовая? И  ее убрали давно уже? После того, как дело сделала? Какое дело? Что должна была сделать? 

За несколько праздничных дней, естественно, нихрена не выяснили. 

Потом вернулся отец из Сочи.                                                                                                            

Виктор проводил все мероприятия в доме родителей силами доверенных людей из своей службы, можно сказать, служебным положением пользовался. Отец доступа к его отделу не имел никакого,

Виктор напрямую Москве отчитывался, а потому про проверку на грязь в доме генерала ФСБ сам генерал ФСБ так и не узнал. 

Виктор дополнительно напряг своих людей, чтоб разослали ориентировки по Сашке, с пальцами и фотороботом, который он по памяти сделал. Но пока что ничего не было. 

Долбанные долгие российские праздники! Все, сука, пьют! Даже полиция! 

Напрягать бесполезно!                                                                                                 

Стеклянными глазами смотреть будут и в сторону аккуратно дышать!

Виктор не мог получить ответа на свои основные вопросы, не знал,  с какой стороны ждать подставы, и потому ходил в постоянном напряжении. 

Чувствовалось, что тут явно роют под отца. 

Но вот кто?                                                                                                                              

Вариантов было несколько, все вполне себе реальные, все фигуранты – достаточно наглые, чтоб провернуть такое. 

Предложение.

Господи, только тот человек, который с холода заходит в теплое помещение, понимает весь кайф такого контраста. Когда кончики пальцев начинает ломить и покалывать, и хочется буквально глаза закрыть, наслаждаясь этим ощущением. Ты – живая. Ты все чувствуешь. Кааайф. 

Только тот, кто ничего не жрал долгое время, полностью осознает удовольствие от первого вкусного куска, попавшего в рот. Когда слюну невозможно удержать. Сглатываешь, а она опять собирается! И остро чувствуется и сладость, и горечь и все, даже маленькие оттенки вкуса!

Только тот, кто был никому нахрен не нужен… Хотя, тут без изменений. 

Я по-прежнему никому нахрен не нужна.                                                                               

Но, по крайней мере, мне тепло.                                                                                               

Уютно.                                                                                                                                               

Мягко покалывает кончики пальцев.                                                                                    

И Я ЕМ!                                                                                                                               

Вкусную лапшу с кусами мяса. Не знаю, как это правильно называется. В детдоме нас кормили вермишелью, называя это «макаронами по-флотски». Правда , вместо мяса там был жир со дна банки с тушенкой, но все равно невозможно вкусно. 

Я, естественно, не дикая совсем. Я прекрасно понимаю, что ем блюдо итальянской кухни, в нем какие-то охренительные приправы, а еще куски мяса, а еще что-то солененькое, а еще какая-то травка…

Короче, ум отъешь.                                                                                              

Остановиться не могу, несмотря на то, что понимаю: надо бы вести себя поскромнее. 

Потише.                                                                                                                            

Но никак. Желудок, как начал урчать, стоило Виктору открыть передо мной дверь этого ресторана ( я знатно охерела, кстати, стояла столбом, пока он не подтолкнул меня ко входу), так и продолжает, предатель, до сих пор орать  утробно на разные лады. 

Я уже съела какой-то невозможно вкусный белый суп с рыбой, теперь ем макароны. А еще принесли что-то офигенное, по виду – произведение искусства, сладость, я даже не могу понять, из чего это состоит. И прямо предвкушаю, как распробую. 

Прикольно то, что я прекрасно понимаю всю тупость ситуации. И слепой не была никогда, видела, какими взглядами нас встретили официанты, и как сейчас смотрят. 

Словно я… Бродяжка, грязная шваль, подобранная на улице. Прихоть богатого мужика. Он сейчас меня накормит, а потом трахнет. Или я ему за вкусный обед в машине отсосу. 

Эти мысли настолько явно читаются на холеных лицах,  что ужасно хочется запустить в кого-нибудь из них тарелкой. И я, возможно, так и сделаю. 

Вот доем только.                                                                                                                      

Не, на самом деле, я гордая. И вообще такая… Правильная. Хотя это смешно звучит от бывшей воровки.

Но тут ключевое слово «бывшей». 

Я уже полгода как в завязке. Пытаюсь честно жить… 

И вот, дожила. До предательства друга детства и бомжевания. 

Но все равно, не мое это. Не могу. И последнее мое дело, на котором поймал меня этот шикарный мужик, задумчиво перекатывающий во рту зубочистку и разглядывающий меня своим взглядом-рентгеном, доказывает  именно то, что зря я поперлась. Зря позволила себе слабину. 

Так, глядишь, и не было бы ничего.                                                                              

И его, этого мужика , в моей жизни не было бы… 

Я приканчиваю вермишель и плотоядно оцениваю кондитерскую прелесть. 

Живот, наконец-то, получает достаточно, чтоб заткнуться. 

- Выдохни, - насмешливо говорит Виктор, - а то лопнешь. 

- А ты подальше отсядь, - огрызаюсь я и придвигаю к себе тарелку. 

Виктор усмехается, но не мешает мне.                                                                          

Первая ложка – это… О Господи! Это круче, чем оргазм! Даже с ним, с Виктором! Это настолько нереальное ощущение вкусовое, что я даже не верю себе. Так не может быть. У меня просто во рту столько вкусовых рецепторов нет! 

Но вторая ложка добавляет кайфа и подтверждает первые   впечатления. 

А дальше я срываюсь в пищевой кайф и забываю обо всем. 

Ем и ем, не смотря вокруг, и плевать мне на Виктора, на ехидно-надменные рожи официантов, на то, что он меня не жрать сюда привел… Я ем, пристанывая от удовольствия, и даже не замечаю этого. 

Лишь с последней ложкой не-пойми-чего-охеренно-вкусного поднимаю глаза    на Виктора и ловлю его изучающий внимательный взгляд. Уже поменявший тональность и ставший до ужаса похожим на тот, каким он смотрел на меня в кабинете. Перед тем, как трахнуть. 

Ох, ё!                                                                                                                               

Не надо было стонать!                                                                                                     

Под этим жадным взглядом я мучительно медленно сглатываю и таращу глаза, стараясь выглядеть максимально придурковато. Может, пронесет? Нет, секс у нас был зачетным, но больше я не хочу.

Особенно, учитывая обстоятельства. Это реально будет выглядеть, как плата за еду. А отсасывать за еду, это , бля… Ниже плинтуса, Сашка. Значительно ниже. 

Прикидываю, чего делать буду, если он меня сейчас реально потащит трахать в машину. Вырываться? Сопротивляться? Наверно, да. 

Я же не за этим его караулила.                                                                                  

Работа для Снегурки.

- Нет, Гор, без меня, - Виктор завернул на улицу, где жили родители, - да, Крещение, сам понимаешь. 

- Ладно, тогда завтра созвонимся, - пробасил в трубку Гордей Волгин, тоже подполковник, но из другой, смежной структуры, - может, подъедешь к утренней рыбалке? 

- Посмотрим, не буду обещать.                                                                                      

- Опять друга на бабу променяешь?                                                                                           

- Да ты чего? Как можно? Чтоб тебя – и на бабу… Только на двух!

- Смотри, - Гордей, которого в узких, ну очень узких кругах звали по-простому, Гором, и , надо сказать, очень ему это прозвище шло, сгустил и без того низкий бас, - а то помнишь, как в «Стеньке Разине»? 

Гор был большим ценителем  оперы, рыбалки и активных видов спорта. 

- Не помню, - открестился Виктор, захлопывая дверцу машины, - это ты у нас театрал. 

- Бля, ну вот какой из тебя начальник? Кругозора никакого… 

- Ну да, как ты , эпично мозг ебать подчиненным не умею, - рассмеялся Виктор, взбежал на крыльцо и нажал на звонок. 

- А надо бы уже уметь… А то так и генералом невнятным будешь… 

- Да мне до генерала, как до Китая раком…

- Не так уж далеко…                                                                                                                    

Тут открылась дверь, и Виктор, оторопело глядя на девушку в строгом платье с небольшим фартучком спереди, торопливо попрощался:

- С Крещением, Гор!                                                                                                                       

И, не слушая ответной любезности, нажал на сброс. 

- Привет, Саша.                                                                                                                                  

- Добрый вечер, Виктор Евгеньевич.                                                                                                    

Снегурка, которую он со Старого Нового года не видел, опустила взгляд и отошла в сторону, давая ему войти. 

- Как дела? – он раздевался, машинально расстегивал пуговицы пиджака, а сам не сводил глаз с девушки. Так похожей и так не похожей на ту самую Снегурку, что было  нереально сладко трахать в новогоднюю ночь. 

Она поправилась немного, округлилась. Щечки стали розовыми, чисто вымытые волосы – светло-золотыми. И вообще она производила впечатление нежной феечки, красивой и невинной. Оттого воспоминания, как он целовал эту феечку, как брал ее, заставлял садиться на себя верхом, выгибаться ломко и изящно… Завели. 

Почувствовав привет снизу, Виктор нахмурился и уже с неудовольствием посмотрел на девушку. 

- Все хорошо.                                                                                                                       

Она опустила взгляд, то ли изображая невинную овечку, то ли реально смущаясь. Виктор склонялся больше к первому варианту. Потому что невинная овечка из нее , как из него знаток оперы. 

- Обживаешься? Все получается? 

- Да…                                                                                                                                              

И опять все это, не поднимая взгляда. 

Ах, ты ж… Святая ты невинность… 

Ладно.                                                                                                                                    

Виктор кивнул и прошел в гостиную, к родителям и сестре. 

Гостей сегодня не приглашали, Крещение в семье Старицких отмечалось исключительно в семейном кругу. 

Экономка тетя Валя, которая работала в семье ровно столько лет, сколько было младшей сестре Виктора, Светлане, мелькнула в проеме двери, улыбнулась ему и убежала по своим делам. 

Надо будет у нее потом подробно про Снегурку расспросить. В конце концов, она – прямой начальник теперь Сашки. 

Мысль устроить Сашку горничной в дом родителей пришла Виктору в голову вполне закономерно и логично. Сразу.

Там, за столом в итальянском ресторане, пока слушал рассказ девчонки. И , чисто машинально , на автомате уже, проверял достоверность ее слов. 

Техники ведения допроса и вытаскивания из подозреваемого нужной информации максимально незаметными способами были отработаны настолько, что давно стали второй натурой. Иногда Виктор ловил себя на том, что даже обычный разговор строит так, чтоб проверять, правду ли говорит человек, или обманывает. 

Он проверял слова Сашки, и по всему выходило, что она не врала, когда рассказывала ему о своей горькой сиротской доле. 

По крайней мере, твердо была уверена, что не врет. 

Проверить личность Снегурки особого труда не составляло. И навскидку и более глубоко.  Естественно,

Виктор собирался выяснять ее по полной программе, но пока можно было и старыми методами обойтись. 

Он слушал, привычно фиксируя реперные точки, ключевые моменты, имена, даты. 

Понятное дело, что Снегурка могла сдать только исполнителей. Причем, бездарных. 

История вообще выходила глупая. 

Козел, которого Виктор знал и искренне считал редкостным отморозком, как и все остальные, впрочем,  зачем-то заинтересовался флешками, которые лежали в сейфе у генерала , на минуточку, ФСБ. 

Первый вопрос : где Козел и где генерал ФСБ? Не сходится. Козел – обычный уголовник, не самого высокого пошиба. Ему генеральские флешки ни в одно место не упали. Вообще не сходится. 

Ладно, дальше.                                                                                                                       

Для того, чтоб взять эти флешки Козел привлекает не опытного домушника, а мелкого денегерата Ваньку Возницкого. 

Второй вопрос сразу за первым: нахера? У Козла нет людей, способных обнести дом генерала? Или Козел не хотел светиться лично? Или вообще, все там крышей поехали? На тяжесть какую-то сели всей веселою толпой???

Новая жизнь для меня.

Я закрываю за собой дверь в комнату и тут же приваливаюсь к ней спиной. Потому что ноги тупо не держат. 

Блин, хорошо, что платье ниже колен. 

Виктор не видел, как они дрожат. 

Вот прям как начали с того момента, когда дверь ему открыла, так, кажется, до сих пор и ходят ходуном. Странно, что не упала нигде. 

Сашка, ты взбесилась?                                                                                                         

Что происходит-то?                                                                                                                              

Ну, пришел сын хозяев, ну посмотрел на тебя. 

Ну, спала ты с ним когда-то… Не так давно, кстати… 

И что?                                                                                                                                                    

Вот, что ?                                                                                                                                           

Из-за этого надо, как дуре, в полуобморочном состоянии ходить? Да?

Нет!                                                                                                                                

Я злюсь на себя, бью несколько раз со всего размаху  по щеке. Боль отрезвляет. И это хорошо. А то весь вечер , как в кумаре проходила. Под его взглядом. Какого черта смотрел-то, вот что интересно?

Ведь сам сказал, что недоразумение. Что не будет ни настаивать, ни… 

Опомнись, овца!                                                                                                     

Он и не настаивал! Он вообще ничего не делал! Ну, смотрел. И что? Может, просто оценивал, справляюсь, или нет… 

Сейчас наверняка еще у матери выспросит…

Хотя хозяйке явно не до меня. И сказать ничего, кроме того, что я незаметная и вроде как не лажаю, не сможет. 

Валентина Борисовна вот, карга старая, много чего скажет. Она, наверняка, досье на меня ведет, и все косяки записывает. Чтоб по итогу испытательного срока вычесть из зарплаты. 

Откуда я это все знаю?                                                                                                       

Так она сама сказала! Хуже надсмотрщицы в тюряге, ей-Богу!

Вообще, сама работа мне даже нравится. 

Не то, чтоб я мечтала быть прислугой, но, если по честному, чем продавец, например, обуви, отличается от прислуги в богатом доме? Ничем. Тот же обслуживающий персонал. Только ему за день приходится сто разных чужих ног ощупывать, молнии, там, застегивать, шнурки завязывать. 

А я большую часть времени вообще одна. Ни с кем не общаюсь. Кроме грымзы старой, само собой. 

Работа несложная. Прибраться, все по местам расставить, куда не надо, не ходить, накрыть на стол, убрать со стола, загрузить посуду в посудомойку, сгонять по разным делам. 

Нормально и не пыльно. 

Тем более, что в самом доме, несмотря на большую площадь, очень чисто. Два раза в месяц вызывается специальная служба, которая генералит все от и до. А на мою долю остается только поддерживать порядок. 

Готовят тоже либо приглашённые повара, либо грымза. 

Она же ведет, я так понимаю, все домашние дела, весь бюджет. 

Сам хозяин, генерал Евгений Петрович Старицкий, дома вообще редко бывает. Только ночует. Его жена, Мария Васильевна, мать Виктора, от мужа не отстает и тоже целыми днями где-то лазит. 
Есть еще дочь, Светлана. Она моя ровесница. 
И не сказать, что появляется чаще отца здесь. 

Короче говоря, я вообще не понимаю, нахрена им прислуга, если их в доме не бывает. 

Но это, по сути, не мое дело. 

Главное, что тепло, кормят отлично, и комната у меня своя. Да такая, что, первый раз зайдя, я реально обалдела. 

Просторная, квадратов четырнадцать, наверно, кровать большая, мягкаяяя… 

И отдельно душ и туалет. 

И шкаф!                                                                                                                                   

И даже туалетный столик!                                                                                                       

И телевизор!!!                                                                                                                               

Да блин!                                                                                                                                           

Это вообще самые лучшие условия, в которых я когда-либо жила!

Правда, на той квартире, куда меня подполковник привел сразу после нашего разговора в ресторане, тоже было неплохо, но там все равно попроще. 

А тут…

Я тогда, после собеседования с грымзой, еле дождавшись, когда она свалит, гикнула радостно и поскакала исследовать доставшиеся мне сокровища. И прямо сдерживалась, чтоб не завизжать от восторга!

А потом, всласть повалявшись на кровати, врубила телек и под него чуть не вырубилась. 

Впервые за долгое время почувствовав себя в безопасности. Сытой и довольной. 

Как мало человеку надо для счастья, мама дорогая!

И понять меня сможет лишь тот, у кого  перспектива была на вокзале ночевать. До которого еще добраться надо было, ага. По зиме. 

Короче говоря, заценив все плюсы предложения подполковника, я поняла, что вытащила-таки счастливый билет. 

Не факт, что меня тут вообще искать будут. 

Я, так-то, не рассказывала, куда пойду, никому.

Идти же самой,  проявляться перед Ванькой и Козловскими… Да ищите дураков!

Нет, я тут буду сидеть тише воды, ниже травы, работать спокойно, бабки откладывать для поступления осенью на дизайнерский. 

Здесь мне все равно те бешеные тысячи, что пообещала грымза, тратить не на что. Шутка ли, целый тридцатник! В месяц! Да это же охереть, как много!