Спи, моя радость

18

— Ты помнишь Максима, доча? — спрашивает мама. Она ставит по центру стола тарелку с горкой пюре. — Помнишь мальчика, что ноги тебе обтаптывал на уроках?

Гляжу на мужчину, а она не сводит глаз с мамы. Почти с сыновьей любовью смотрит на нее и улыбается. Какой же он красивый. Как я могла думать о нем плохо, совсем не зная?

— Ты меня не узнала? — говорит он, повернув голову. В синих глазах грозы и дожди, волны и моря, а в светлых волосах пятнышки цветных лампочек отражаются. — Времени прошло много, да. А я узнал тебя. Такая же рыжая веснушка, как и раньше.

— Но ты же в Америку уехал еще в третьем классе. Да и поменялся очень, — немного дрожу от волнения. Вот почему я видела Кима во сне, в том зале. Вот почему он так потрясающе танцует. Бывший мамин ученик, бывший мой партнер. Столько лет прошло, не сосчитать. После него я бросила танцы, увлеклась сочинительством и рисованием. Правда, мама заставляла два раза в неделю на контемп ходить, для души, так сказать. Ну, и гибкость телу не помешает. Я и не сопротивлялась.

— Ярина, а ты почему не сказала, что с работы ушла? — строго спрашивает папа. Несет перед собой румяную курицу. Ставит ее и подходит ко мне. Садится на диван и ласково обнимает за плечи.

— Меня ушли, — отвечаю натянуто. — Вовка меня в плагиате обвинил…

— И почему не поделилась? Мы что не люди, поняли бы? Перед праздником сидишь без гроша, — отец убирает мои волосы за ухо и прижимает к себе сильней. — Ох, упертая и самовольная. Все правильно. Так и должно быть, Яра, но только в меру. А если бы мы не пришли?

— Отмечала бы в постели, — я грустно улыбаюсь и пожимаю плечом, ласково глажу папину сухую руку.

— Все, садимся! — декламирует мама. — На часах без пяти, скорее.

Ким откупоривает шампанское, я гляжу в его лицо и хочу, пытаюсь, узнать. Не получается. Просто старый знакомый, просто далекий забытый друг. Не более. Каждый поворот секундной стрелки, впивается в грудь и заставляет сцепить зубы до боли. Я просто должна отпустить прошлое и начать будущее. Ступить в Новый год с новыми надеждами и желаниями.

Ким подает наполненный бокал и слегка касается моей руки теплыми пальцами. Нежно и осторожно, не навязываясь. Смотрит на меня, как на божество, а мне от этого неловко и горько. Он здесь — реальный, настоящий, а я тоскую по тому, кто украл покой на много лет. По мужчине, что остался за пределами декабря. Разве это справедливо? Ведь уже тогда, четыре года назад, глядя на Кима на плакатах, я безумно была влюблена. Тайно мечтала познакомиться, услышать его голос вживую, а не только из колонок. Убеждала себя, что ревность к его похождениям беспочвенна, что он «звязда», а я — никто. Да только, когда появился Призрак, я о шебутном музыканте сразу забыла.

И сейчас Ким, как простой обычный парень, стоит рядом и говорит мне:

— С Новым годом, Ярина! С Новым…

Его слова обрывают куранты. Бой переплетается с широкой композицией Ханса Зиммера, что звучит из динамика. Меня ведет от осознания, что все слишком знакомо и близко. Повторяется. Гляжу в глаза мужчины и вижу в них золотое пламя: фейерверк взрывается за окном огромным пионом и отражается в радужках Максима кругляшками боке. Обнимаю его от накативших чувств и узнаю запах чайного дерева от волнистых волос.

Мой. Призрак. Нашел меня.