Вдребезги

Глава 3 Тимур

Голова трещит просто нещадно. Тут либо догоняться надо, либо трезветь. В обнимку с минералкой и доброй порцией обезболивающих. Трезветь не хочется. Поэтому подхожу к бару и наливаю себе в стакан щедрую порцию виски. Иногда даже суперпрофессионалам стоит напиться.

Нет, какой все же херовый день! Так хорошо начинался, а закончился хуже некуда. Этот мир определённо катится к черту. И хрен его знает, что с этим делать.

Плетусь к окну и распахиваю его настежь. К ночи теплеет, столбик термометра неумолимо ползет вверх. Тянет болотной оттепелью и сырой землей. На дрогах снежная каша, а с неба все сыплет. Завтра город безнадёжно станет в километровых пробках, и я пытаюсь сосредоточиться на этом. Еще раз перебираю в голове маршруты передвижения наших основных клиентов, размышляю о том, какие встречи можно перенести, а какие отменить – в общем, стараюсь сконцентрироваться на работе и не думать о том, что всего в нескольких шагах от меня… она. Не вспоминать все, что было. Вот только делать это с каждой секундой мне все трудней. В конце концов, я сдаюсь. Ложусь на кровать, закидываю руки за голову и, впялив воспаленный взгляд в потолок, по которому неспешно гуляют тени, позволяю себе вернуться почти на четыре года назад.

Впервые я увидел Олесю в тире. У группы моих ребят была назначена тренировка с инструктором по огневой подготовке, и я, как обычно, когда имел на это время, спустился, чтобы лично понаблюдать за их работой.

Возбужденные мужики отрабатывали стандарты. Исходное положение – пятнадцать метров до линии огня, патрон в магазине, кобура в штатном, пистолет зафиксирован. По сигналу «вперед» парни начинали движение к линии атаки, стараясь выполнить максимально быстрый и точный выстрел. У кого-то получалось лучше – у кого-то хуже. В прошлый раз результаты были получше.

– Две секунды на выполнение упражнения? – вздергиваю бровь, глядя на одного из своих лучших бойцов.

– А у него вчера мальчишник перед свадьбой был. Кажется, кто-то перепил! – ржет другой, толкая в бок друга.

– Перед зачетом по огневой? – ухмыляюсь я.

– Ну, бля… У меня, может, в последний раз свадьба.

– Ну да, ну да. Мечты – мечты. Пацаны, кто-нибудь верит в то, что Марк в последний раз женится?

– А что? Всякое может быть. Татьяна женщина – что надо, – самый младший из группы, Кирилл Куек, возвращает оружие в кобуру и плавным движением рук рисует в воздухе впечатляющие дамские формы.

– Эй, придурок, ты вообще-то о моей жене говоришь! Берега не попутал? – огрызается Марк под раскатистый смех остальных бойцов и бросает в приятеля бутылкой с водой. Закатываю глаза. Взрослые мужики – а ведут себя, как трехлетки в песочнице. Окидываю взглядом помещение тира и неожиданно для себя замечаю незнакомую девушку, топчущуюся у стойки с винтовками. Брюнетка. Такая фигуристая. Все, как я люблю. Интересно, она-то что здесь забыла?

– Покажешь пацанам класс?

Нехотя отрываюсь от разглядывания девицы. Прикидываю, стоит ли вестись на провокацию тренера.

– Давай, Красавчик! Не надо стесняться… – подстегивает тот. Дим Саныч работал еще с отцом. Он – один из немногих, кто может себе позволить произнести мое прозвище вслух без всяких последствий для здоровья. Растягиваю губы в хищной улыбке. Делаю несколько наклонов головы, лениво разминая затекшую шею, встряхиваю руки и тянусь к кобуре. Но замираю на полпути, когда наши взгляды с брюнеткой встречаются.

– Это еще кто? – не скрывая своего любопытства, интересуюсь у тренера.

– Да хрен его знает. Выяснить?

Веду плечом. Вообще-то в этом тире может пострелять каждый, у кого на это есть средства. Но здесь редко появляются новые лица. Именно поэтому девица вызывает мой живой интерес. А может, потому что красивая…

– Похоже, ты заинтересовал девушку, – смеется Дим Саныч. – Вон, как смотрит! Эх! Одно слово – Красавчик! Где мои семнадцать лет? – принялся насвистывать тот.

Шутки шутками, но пора переходить к делу. Отсекаю все ненужные мысли. Делаю глубокий вдох и даю отмашку Дим Санычу.

– Вперед! – командует уже он.

Стремительное движение руки, приятная тяжесть ствола в ладони. Бах… Бах… Бах.

– Ну, что?

– Один и шесть!

– Да чтоб тебя! – завистливо тянут мужики.

Отточенным движением возвращаю пистолет в кобуру. Зачем-то снова перевожу взгляд к стенду, где все так же продолжает стоять незнакомка.

– Ну, что, ребята, есть, куда расти, да? Чего уставились, работаем!

Подмигиваю Дим Санычу, отталкиваюсь от стены и иду к стеллажам. По мере приближения нагло ощупываю взглядом фигуру девушки и понимаю, что она еще лучше, чем мне показалось издали. Глаза темные, темные же волосы, разбросанные по плечам. Неплохой костюм, подчеркивающий то, что нужно, и скрывающий… да нет, недостатки, похоже, я вряд ли найду. По мере моего приближения медовый взгляд темнеет – её зрачки расширяются, как ничто другое выдавая её ко мне интерес.

– Понравилось? – киваю в сторону парней и, включив на полную все свое обаяние, растягиваю губы в улыбке. Я почти уверен, что мне предстоит быстрая, как и всегда, победа, поэтому, когда незнакомка складывает на груди руки и небрежно бросает мне:

– Ничего. Меткость можно поправить, – завожусь с пол-оборота, конечно, внешне оставаясь холодным и отстраненным.

– Что не так с моей меткостью?

– Можно было лучше, – ведет плечами.

– Что б ты понимала, – улыбаюсь этой дурочке. – Лучше быть не может.

– Уверена, что надеру тебе задницу.

– Ты хотя бы пистолет держала в руках?

– Угу. Но разить цель предпочитаю из винтовки.

– Снайпер? – Недоверчиво суживаю глаза.

– Спортсменка. В прошлом. Слава богу, не комсомолка, – неловко шутит и переступает с ноги на ногу. Из-за спины доносится улюлюканье. Оборачиваюсь. Свидетелями нашего разговора становится с десяток моих самых лучших бойцов. Абсолютных придурков, кстати сказать, если дело не касается работы.

– К стендам! – рявкаю я, в своей реакции уходя от них не слишком сильно. Мальчики – такие мальчики, даже если большие.

– Ага. Бегу. Волосы назад.

Ну, что сказать? Я привык, что мои команды выполняются безоговорочно.

– А как же обещание надрать мне задницу?

Незнакомка хмурится. Оглядывается по сторонам, будто ищет кого-то, или никак не может решиться уже, наконец, ответить за свой базар. Одним словом – бабы.

– У меня здесь вообще-то деловая встреча.

– Здесь?

– Угу.

– Что-то я никого кроме нас не вижу… А вы, мужики? Похоже, нам лапши навешали, ребят. Отбой.

Если честно, я так не думаю. Вижу, как ей хочется подержать в руках оружие. И почему-то это меня заводит. Да чтоб его. У меня крепкий стояк. Дела-а-а! И еще глаза ее чумовые… Глубокие какие-то, совершенно потрясающие. А ведь она почти моя ровесница – плюс-минус, – вдруг понимаю я.

– Ладно, – вдруг соглашается она, облизав пухлые губы и снова воровато оглядевшись по сторонам (неужели и правда кого-то ждет?), нерешительно косится на с интересом наблюдающего за ситуацией администратора. – Как насчет СМ2? – это уже мне.

Эта винтовка довольно бабская. Не под мою руку. Но я ведь, мать его, джентльмен!

– Оставляю выбор оружия за дамой, – развожу руками и дурашливо кланяюсь. Ага. Вылитый пай-мальчик. Папа бы оценил. Но сначала бы надавал по шапке за то, что я вообще в это влез.

Пока администратор готовит для нас винтовки, девица принимается раздеваться. Снимает пиджак. Надо ли говорить, что мужики опять начинают изгаляться на все лады? Кто свистит, кто губами причмокивает. Да и пускай. Я в это не вмешиваюсь. У этих ребят слишком напряженная работа, и если именно так им нужно сбросить напряжение – пожалуйста. Тем более, незнакомка, кажется, против такого поведения не возражает. Лишь закатывает глаза, будто повышенное внимание десятка напитанных тестостероном парней – для нее обычное дело.

– Разрешите представиться, – подъезжает к ней Кир, – Кирилл Куек, ударенье на «у».

– Олеся.

Олеся… Вот так просто я узнаю ее имя.

– Ну? К барьеру, господа? – шутит Дим Саныч.

Киваю. Проверяю исправность оружия, то и дело поглядывая на соперницу. Чтобы обрести дополнительную устойчивость, она сбрасывает туфли на каблуках, растирает ладонью затекшие пальцы и наклоняется, пробно прицеливаясь. Право первого выстрела я тоже оставляю за ней. От меня не убудет, а ей приятно. К тому же бонусом мне – ее отставленная назад, обтянутая тонкой шерстью юбки, попка. Шикарная. Крепкая. Тренированная. Вызывающая обильное слюноотделение у всех, мать его, присутствующих мужиков. Даже у Марка, который вот-вот женится уже в третий раз, и на все похоже, что не в последний.

Олеся надевает наушники, оборачивается через плечо, мажет по мне насмешливым взглядом, возвращается к мишени и на выдохе плавно жмет на курок.

– Точно в яблочко! – поднимает два пальца вверх администратор.

Не знаю… Если бы меня так не возбудило происходящее, может быть, я бы и не облажался. Но случилось то, что случилось, и пятью выстрелами спустя… двумя ее и тремя моими, мне не остается ничего, кроме как признать поражение. Свой последний выстрел я немного смазываю, потому что эта зараза, наверняка специально, подходит ко мне поближе, и я впервые ощущаю пряный аромат ее разгоряченного адреналином тела, который напрочь выбивает почву у меня из-под ног.

– Ну, дела…

– Вот это да! – Доносится со всех сторон.

– Молодец, Олесь! Это ж где ты так науськалась?

– Говорю же – в спорте. Я биатлоном долго занималась, да и вообще… люблю пострелять. – Олеся улыбается парням, косится на маленькие часики на запястье, а сама шаг за шагом отступает к выходу. – Ну, ладно, ребят, я что-то совсем забыла о времени, а у меня дел выше крыши и вообще…

Бормоча под нос путанные объяснения, Олеся скрывается за дверями тира. Но меня это не устраивает. Мне нужна сатисфакция. Иду за ней.

– Постой!

– Да? Еще что-то?

Она нервно одергивает юбку и едва удерживает на лице серьёзное выражение. Смешно ей, выходит? Смешно? Оттесняю ее к стене, залипаю на пухлых, блестящих от влаги губах, скольжу взглядом ниже. Олеся не успела застегнуть полы пиджака, и сквозь тонкий хлопок голубой блузки я вижу, что она не меньше меня взбудоражена происходящим.

– Когда? – хриплю я в не то чтобы успешной попытке усмирить собственную плоть.

– Что, когда?

– Когда я смогу взять реванш?

– О, да брось. Ты же не корову проиграл.

– Плевать. Я хочу реванша. Так когда?

Олеся качает головой.

– Извини. Я здесь оказалась случайно…

– Да-да, у тебя была назначена встреча, – наклоняюсь все ниже, едва не касаясь щекой темного покрывала её длинных шелковистых волос. Нет, ну, как же она все-таки пахнет! Хочу.

– Да, встреча, – голос Олеси превращается в шепот. Зрачки расширяются, окончательно поглощая своей бездонной глубиной золото радужки.

– С кем?

– С одним из арендодателей.

И тут в моей голове будто щелкает!

– С кем? – повторяю настойчивей. – Ты скажи, вдруг я смогу тебе с этим помочь.

– Чем?

– Не знаю. Например, устрою вам встречу. Я здесь многих знаю. Ты же так его и не дождалась?

– На самом деле я опоздала. – Олеся тяжело вздыхает, и ее грудь на какой-то миг касается моего тела. Нас обоих подкидывает, будто от удара током. И пока я немного дезориентирован происходящим, Олесе удается вырваться из моего окружения. Делая вид, что ничего такого сейчас не было, она тараторит: – Мне нужен Белый Тимур Булатович.

Окей, хорошая моя. Никаких проблем. Будет вам встреча… Эпическая – я бы сказал. Мысленно потираю руки от предвкушения и заставляю себя отойти на шаг.

– Без проблем. Я знаю Тимура.

– Правда?!

– Угу. И все устрою сразу же, как отыграюсь.

– А что, если не выйдет? Отыграться? – Олеся опускает взгляд в пол и принимается нервно покусывать губу. – Или я буду вынуждена поддаться?

– Никак нет. Все по-честному. Еще один раунд и, вне зависимости от результата – я обещаю устроить тебе встречу с господином Белым.

Олеся раздумывает, кажется, целую вечность. А потом достает телефон и командует:

– Диктуй свой номер. Я позвоню, как только определюсь со своим графиком.

Воспоминания меркнут, растворяются… И мной овладевает глубокий сон.