Возвращающаяся

Пролог

Магия… магия разная бывает, думал худощавый старик, сидя на полу в темнице. За узким окошком царил полумрак, так же как и внутри камеры. Слышались звуки дождя, и больше ничего. Было сыро, промозгло и пахло плесенью. Старик мелко дрожал и молчал, молчал уже долгое время. После тех важных слов, что он бросил в лицо своему пленителю, он не сказал больше ничего — копил силы для последнего рывка. Каждые несколько часов его посещали какие-то люди, которые что-то от него хотели — он не слушал. В последний раз пришел он, собственной персоной явился. Объявил, что пленник умрет на рассвете.

Старику было плевать. Он знал, что сильнее.

— И если я не могу противостоять тебе сейчас, потому, что здесь я бессилен, — шептал он в тишине, — это не значит, что у меня не получится действовать по-иному…

Камера на мгновение озарилась ярким сиреневым светом, и опустела.

А в это время в одной из темных пещер загорелся зловещий синий огонек, словно просигналил «я готов», и снова погас.

Ждать осталось не так уж и долго. Когда-нибудь она родится в этом мире.