Запрещенные слова. книга 2

Глава третья

Май в этом году решил сойти с ума и обрушился на город не по-весеннему щедрым, почти летним теплом, выманивая людей из их бетонных коробок на улицы, в парки, ближе к морю, которое лениво облизывает берег и пятки первых рискнувших открыть купальный сезон задолго до того, как это продиктует календарь.

Мы с Наташей и ее маленькой дочкой, гуляем по новому, только что открывшемуся парку. Он раскинулся на несколько гектаров вдоль побережья, и воздух здесь — густой, пьянящий коктейль из запахов соленого бриза, молодой листвы и сладкой ваты, которую продают в передвижных киосках. Вокруг - детский смех, лай собак, гул голосов, и вся эта какофония звуков почему-то не раздражает, а наоборот - погружает в состояние ленивой безмятежности.

Это как будто другая реальность, специально для того, чтобы я не забывала, что за пределами офиса жизнь все равно существует, и она совсем другая.

— Мам, смотри, качели! - Катя, с визгом вырвавшись из Наташиной руки, несется к игровой площадке, ее светлые хвостики подпрыгивают в такт бегу.

— Только осторожно! - кричит ей вслед Натка, пытаясь изображать строгость, хотя на самом деле она - идеальная мать.

Понятия не имею, как ей удается выдержать баланс между нежностью и твердой рукой, но кажется, это тот самый идеал, к которому стремилась бы я сама, если бы допускала мысль о детях… в каком-то обозримом будущем.

Мы садимся на скамейку, подставляя лица солнцу. Я снимаю солнцезащитные очки, прикрываю глаза и на мгновение позволяю себе просто быть. Не думать о работе, о Резнике, о Юле, о мужчинах, которые, как назло, появляются в моей жизни, чтобы превратить ее в минное поле. Просто дышать. Чувствовать, как тепло проникает под кожу, разгоняя застоявшийся холод.

— Хорошо-то как, - тянет Наташа, откидываясь на спинку скамейки. — Я уж и забыла, когда в последний раз вот так просто сидела и ничего не делала.

Я поворачиваю голову и смотрю на нее. Она сегодня какая-то особенная. Счастливая. Нет, она всегда была жизнерадостной, даже в самые тяжелые времена, но сейчас в ней светится что-то новое. Спокойное, глубокое, умиротворенное. Это счастье идет изнутри, оно в блеске ее глаз и в мягкой улыбке. Даже в том, как она лениво потягивается.

— Ты вся светишься, - говорю я, и это не комплимент, а констатация факта.

— Да? - Подруга смущенно улыбается, поправляя выбившуюся из пучка прядь. - Это все Костя. Он… такой, Май. С ним так просто. И это так охуенно.

Я киваю, искренне за нее радуясь. После двух неудачных браков, после разочарований и боли, моя Натка, наконец, нашла своего человека. Костя - полная противоположность ее бывшим. Спокойный, основательный, немногословный. Я видела их вместе всего пару раз, но этого достаточно, чтобы понять - у них именно вот то самое, настоящее.

— Мы тут на лето планы строим, - продолжает Натка. Ее голос наполняется мечтательными нотками. - Хотим на машине поехать на юг, дикарями. С палаткой, с костром. Костя говорит, Катьке понравится. А еще он хочет сделать ремонт в ее комнате. Сам. Уже нарисовал проект — там будет кровать-чердак, как она мечтала, и стена для рисования мелом. Представляешь?

Я представляю и улыбаюсь как дура, как будто речь о моем. личном. И от этой картинки - простой, домашней, наполненной любовью и заботой — на душе становится тепло.

— Это просто замечательно, Натка, - прищуриваюсь, стараясь не слишком смущать ее своей дурацкой улыбкой. - Ты заслужила это счастье.

Она смотрит на меня, и ее улыбка становится еще теплее.

— А ты? - спрашивает очень осторожно, и в этом вопросе нет ни любопытства, ни желания залезть в душу. Только искреннее беспокойство. — Что у тебя, Май? Ты какая-то… прозрачная в последнее время. Как будто смотришь сквозь людей.

Я вздыхаю. Ничего от нее не скроешь. А с другой стороны - разве не такой должна быть настоящая лучшая подруга? Читающей межд строк.

— У меня все как всегда, Натка. Любовь с работой. Страстная, изматывающая, без выходных и праздников.

— Майка…

— Все нормально, правда, - я пытаюсь улыбнуться, но улыбка получается кривой. - Просто устала немного. Слияние, новая должность, проблемы с сестрой… Все навалилось разом.

Она молчит, давая мне возможность выговориться. Или, наоборот, - промолчать, если я не готова.

И я почему-то решаюсь. Не на полную откровенность, нет. До этого еще далеко, и дело совсем не в ней или в недоверии. Я не готова сильно откровенничать, но готова на маленький, крошечный кусочек правды, который давит на меня неподъемным грузом.

— Помнишь, я говорила, что Форвард будет на конференции? - начинаю я, глядя куда-то вдаль, на сверкающую гладь моря.

— Который отец нашего татуированного красавчика? - уточняет она, но скорее для галочки - она как никто другой в курсе всей их странной запутанной истории.

— Угу. Так вот, он, кажется, решил взять меня измором.

Я рассказываю ей про цветы. Про эти бесконечные, роскошные букеты, которые превратили мой кабинет в мавзолей. Про записки с настойчивыми приглашениями на ужин. Про его пронзительный, оценивающий взгляд - прошел уже месяц, а до сих пор иногда вздрагиваю, когда вспоминаю.

— Он вроде и не делает ничего плохого, - размышляю вслух, пытаясь сама для себя сформулировать суть проблемы. - Он вежливый, галантный. Но его внимания… так много. Как будто он решил заваливать меня цветами до тех пор, пока не сдамся.

Наташа слушает внимательно, ее брови слегка нахмурены.

— А тебе он… нравится? - спрашивает с осторожностью.

— Нет, - отвечаю слишком быстро, слишком твердо. - Он… Боже. Они же с ним так похожи… Это как будто… Я не знаю. Противоестественно?

Мы пересматриваемся и смеемся тем самым характерным смехом, в котором есть скрытый намек на неочевидные пошлые мыслишки.

Ну да, что же может быть более «естественным», чем сначала заняться сексом с сыном, а потом - с его папой. Если бы я в принципе допускала такую мысль. А я ее абсолютно не допускаю. Не говоря уже о нашей разнице в возрасте. Ему пятьдесят три (я навела справки) и я совершенно точно не готова к мужчине на двадцать лет старше. Каким бы перспективным и импозантным холостяком он ни был.

— Ему пятьдесят три, - говорю Натке, чуть понизив голос. Хочу услышать ее реакцию, потому что она наверняка не будет зашоренной.

— Оооо… пахнет сексом раз в неделю, - она кривится и мотает головой с видом «Оно тебе точно надо?» - И курсами оказания первой медицинской помощи при инфаркте.

Мы посмеиваемся, как две крыски, но я не чувствую себя какой-то испорченной или неправильной. Что такого - пообсуждать мужчин, особенно, если обсуждение касается действительно важных вещей.

— Просто скажи ему «нет», - говорит Натка.

— Я говорила. Точнее, я дала понять. Игнорирую. Не отвечаю на сообщения. Не пишу хвалебные оды его щедрости. Но он как будто… не понимает. Или не хочет понимать. Мне кажется, у него профдеформация - мое «нет» для него просто как стимул прилагать еще больше усилий.

— М-да, - тянет она. - Ситуация. Ну а что там наша царевна-лягушка?

Это она так называет Славу, намекая на то, что под его «татуированной» кожей оказалось сокровище в виде умного перспективного парня с идеальными генами.

— Нуууу… - растягивая, пытаясь придумать какой-то адекватный ответ. Но быстро сдаюсь. - Мы - друзья.

— Друзья? - переспрашивает Натка, выгибая бровь. - Мы сейчас точно про одного и того же Форварда-младшего говорим?

— Все очень, очень сложно, - хочу объяснить, но получается еще хуже.

— У него что…? - Она складывает пальцы, показывая отрезок примерно в пару миллиметров.

Я в ответ вытаскиваю трубочку из лимонада и выразительно помахиваю ею в воздухе.

— Господи, да трахайся с ним на здоровье! - На эмоциях подруга говорит слишком громко и мамочки на соседних лавочках смотрят на нас как на еретичек, посмевших оскорбить детскую площадку низменными разговорами о плотском и земном. Поэтому продолжает уже чуть тише: - Между прочим, секс на регулярной основе - лучшее лекарство от стресса.

Мы замолкаем. Катя, набегавшись, прибегает к нам, просит пить. Наташа достает из рюкзака бутылку с водой, вытирает ей вспотевший лоб. Я смотрю на них, на эту простую, понятную картину материнской любви, и чувствую острый укол одиночества.

За месяц я всего раз виделась с племянниками - и то с наскока, когда заезжала к родителям, чтобы повидать отца. Лиля была там и на мое появление отреагировала молниеносным исчезновением, не дав мне даже толком поболтать с племянниками.

— Знаешь, - говорю я, когда Катя снова убегает к качелям и мы опять можем говорить свободно, - я иногда думаю, может, я просто боюсь? Боюсь… отношений. Что все сначала будет гладко, а потом вмешается моя работа, авралы - и меня снова променяют на кого-то более домашнего, уютного и не такого зацикленного на карьере.

В ее глазах читается немой вопрос: «Сашка?»

Вместо ответа поджимаю губы.

Я его давным-давно простила, и точно не ношу кирпич за пазухой. Но простить - не значит снова стать слепой. Я же прекрасно понимаю, что именно со мной не так - карьеристка, трудоголик, женщина, которая в тридцать три года не даст ответ на простой вопрос: «А когда дети?» потому что я пока не представляю, как вписать ребенка, мужа и семью и свое рабочее расписание. И потому что да, вариант «я забила на работу ради семьи» для меня абсолютно неприемлем.

— Я просто одиночка, наверное, - озвучиваю то, что давно вертелось на языке. Надеваю очки и запрокидываю голову, наслаждаясь теплым ветерком. - А еще у меня слишком высокая планка. Мне тоже нужен мужчина с амбициями, а не погонщик дивана. Чтобы зарабатывал хотя бы наравне со мной, но стремился расти. Чтобы нам не приходилось выбирать - зимняя резина или отпуск. Чтобы он был красивый, следил за собой, вкусно пах. Классно трахался. Но это совсем не означает, что первый такой в моем поле зрения - повод тут же расставлять ноги.

Мы снова переглядываемся.

— Ноль процентов осуждения, подруга, сто процентов понимания, - кивает Наташа. - Думаю, мужчины перестали шевелиться, потому что девочки стали слишком занижать планку. Типа, если не ссытся под себя и зарабатывает на хлеб - уже молодец. Посмотри на себя, Майка - умная, красивая, обеспеченная, с королевской должностью. Ты имеешь полное право выбирать, и не хотеть мужчину, только потому, что он пахнет властью и большими деньгами, даже если он осыпает тебя цветами с головы до ног. И даже подержать его на коротком поводке ради удовольствия - тоже можешь.

Натка подмигивает.

Я смеюсь, качаю головой.

— Май, - она неожиданно становится спокойнее, серьезнее, - это твоя жизнь. И только тебе решать, кого и на каких условиях в нее впускать. Но если хочешь знать мое мнение - сынок явно лучше.

Я говорю ей, что она неисправима, а потом одними губами добавляю: «Я знаю…»

Ее слова - как бальзам. Простые, но очень своевременные. Она не дает советов, не навязывает свое мнение. Она просто… рядом. И от этого я перестаю чувствовать себя женщиной, у которой какие-то «особенные стандарты». Это - мои стандарты, я имею право хотеть так, как мне нужно, а не «лишь бы кто, потому что часики тикают…».

Домой мы едем только ближе к вечеру, на такси. Моя «Медуза» - эгоистка, и не признает детских кресел и вообще третьего лишнего. Медленно ползем в потоке машин, и за окном проплывают знакомые улицы, залитые золотым предзакатным светом.

— Смотри, какая красота, - говорю я, кивая на новый жилой комплекс, который вырос на побережье буквально за последний год.

Высокие, элегантные здания из стекла и светлого камня, с просторными террасами и панорамными, смотрящими на море окнами. Утопающий в зелени внутренний двор, стильные фонари, аккуратные дорожки. Место, похожее на картинку из глянцевого журнала. Мечта.

— Я бы хотела здесь жить, - вырывается у меня само собой. - Представляешь, просыпаешься утром, а у тебя за окном - море. И до офиса - рукой подать. Минут двадцать без пробок.

— А что мешает? - Наташа тут же достает телефон. - Сейчас посмотрим, что там продают.

Она с азартом начинает что-то искать в интернете, ее пальцы быстро летают по экрану.

— О, смотри! Улица Морских Рассветов, 12. Студия, шестьдесят квадратов, вид на море. Цена… - Она трагически морщит нос. - М-да, цена тоже с видом на море.

Я смеюсь.

— Натка, я же просто так. Помечтать.

— Господи, да почему нет-то, Майка? - не унимается подруга. - Выберешь жилье, возьмешь ипотеку, переедешь, продашь свою квартиру - закроешь ипотеку. Все. Тоже мне проблема. Ты просто посмотри на эту красоту!

Она показывает мне фотографии. Светлая, огромная гостиная, даже с газовым камином, разделенная на зоны. Есть выход на террасу. Ванная комната, больше похожая на спа-салон.

Но главное, конечно же, вид.

Боже, этот вид. Бескрайняя синева, сливающаяся с небом на горизонте.

У меня почти не фигурально текут слюни.

— Ладно, скинь мне ссылку, - сдаюсь я. - Посмотрю когда будет время.

Но я знаю, что это не просто «когда-нибудь потом».

Это мысль, это картинка которая уже поселилась в моей голове. Стремительно пустила корни в благодатную почву - о смене жилья я начала думать еще в январе, когда пришлось кататься в новый офис буквально на другой конец города. Сначала притормозила, потому что с новой должностью времени на переезд и оформление документов просто не было бы. Потом - Лиля, и ее долги, которые поставили жирный крест на любых финансовых телодвижениях. Но деньги Сашке я вернула (после конференции получила неожиданно «жирную» премию, этого и моих небольших сбережений как раз хватило), а остальной огромный долг Лиле, как я и пообещала, придется тянуть самой и я просто каленным железом выжгла в себе любой намек на то, чтобы отступиться от этого решения. Так что, с финансовой точки зрения, я вполне могу позволить себе переезд.

И красивый вид на море.

Вечером, закончив с домашними делами и после йоги, я все-таки открываю ссылку, которую прислала Наташа. Листаю фотографии, читаю описание. И чем дольше смотрю, тем сильнее хочу то, на что смотрю.

ЖЖ «Аквамарин».

Я гуглю другие сайти продажи недвижимости, вбиваю название, нахожу варианты.

Красивущий двухуровневый пентхаус с собственной террасой на крыше - роскошно, но… баснословно дорого, конечно. Да и куда мне, холостячке, столько места.

Есть двухкомнатная - с просторным балконом, подешевле, но все еще слишком дорого.

Снова возвращаюсь к той первой студии. Она меньше мой квартиры, но за счет этой разницы, я вполне могу отделаться сравнительно небольшой переплатой при размене. А Мста мне вполне хватит и так, главное - вид из окна. И до моря - пятьсот метров. Я смогу гулять по пляжу хоть каждый день!

Я сохраняю все фото - больше двадцати штук, потом выбираю те, на которых самый отличный вид и, не задумываясь над «зачем я это делаю?!» отправляю их Славе с припиской: «Побудь моим голосом разума, пожалуйста!»

Суббота, снова поздний вечер.

Но он отвечает минут через десять, как раз когда в моей голове уже начинают материализоваться картинки под заголовком «На старые дрожжи».

Шершень: Отличный вид, Би. Не посвятишь в нюансы - в чем именно заключается моя миссия «голоса разума»?

Я: Отговори меня от переезда.

Шершень: … …

Я: Что?))

Шершень: Подвис. А в чем проблема переехать, Би?

«Да вы сговорились что ли?!» - мысленно обращаюсь к их с Наташкой образам.

Я: У меня отличная квартира и она меня полностью устраивает. А за эту придется доплачивать и еще ремонт, куча других сопутствующих проблем.

Шершень: Трусиха Би)

Я: Фиговый из тебя «голос разума» 😒

Шершень: Зато из меня отличный грузчик и двигатель мебели (я ни на что не намекаю, конечно же, но ты помнишь, да?))

Я: Скиньте мне тариф на почасовую оплату, Вячеслав Павлович. Не уверена, что могу позволить себе ваши услуги.

Шершень: Отдаюсь в добрые руки за вкусный ужин)

Я: Черт, так и знала, что ты мне не по карману!

Шершень: За «Сумасшедшую пчелку»?))

Я: Слишком подозрительно сразу резко сбиваешь цену…

Шершень: 😵‍💫

Я сую телефон под подушку, и впервые за долгое время, засыпаю не с мыслями о работе и «предвкушая» новую рабочую неделю, а с улыбкой, картинками моря из панорамных окон… и Славы, топлес, таскающего мой диван.