Глава 5. Кира

— Ты не узнаёшь меня или просто прикидываешься? — удивляюсь я.

Голос звучит еле слышно, как мышиный писк. Орлов морщится и переводит взгляд на дверь.

— Вовремя, — комментирует появление Вероники. Секретарша ставит перед каждым из нас по бокалу воды. — Вероника, проконтролируй, чтобы неприятное происшествие не просочилось в прессу.

— Будет сделано. Что-нибудь ещё?

— Нет, — отсылает девушку прочь небрежным жестом. Потом Егор снова переводит взгляд на меня. — Я жду.

Тон его голоса не предвещает ничего хорошего.

— Егор, я не понимаю, почему ты делаешь вид, будто мы незнакомы! Мы встречались с тобой. У нас были близкие отношения. Я беременна от тебя!

Мужчина откидывает голову назад и громко смеётся. Искрит весельем. Но ровно через несколько секунд обрывает свой смех. Как ножом отрезает. Бр-р-р-р… Жуткий тип. По коже словно проносится колючий мороз, вызывая мурашки.

Но это же мой Егор! Никакой он не жуткий.

Наверное…

— Давно не слышал подобной чуши. Даже соскучился, — губы Егора улыбаются. Но в его глазах я не вижу ни капли веселья.

— Ты отрицаешь, что знаешь меня?

— Я не знаю тебя. Кто ты такая?

Я изумлённо беру стакан с водой и отпиваю несколько глотков жидкости. Собираюсь с мыслями.

— Ты — Егор Орлов?

— Да. Я Егор Михайлович Орлов.

— Кира Мельникова… — представляюсь в ответ, хотя ему и так хорошо известно не только моё имя и род занятий, но и много чего другого.

Но сейчас я чувствую себя странно и неловко. Будто передо мной сидит незнакомец, и я не знаю, с какого бока к нему подступиться.

— Как-как? Карамельникова? — переспрашивает Орлов.

Тёмный, испытывающий взгляд мужчины прогуливается по моему лицу, остановившись на губах.

Что? Как он меня назвал? Карамельникова?

— Кира Мельникова. Полное имя — Кирана, — поправляю его ошибку. — Не узнаешь меня? Мы же знакомы… Встречались целый месяц. Между нами было столько всего! Я почти переехала жить к тебе. Но потом ты пропал. Два с лишним месяца от тебя не было слышно ничего. Хозяйка квартиры сказала, что ты съехал. Но потом я увидела тебя по телевизору и…

— И всё это бред. Стопроцентный бред! — фыркает Орлов. Нажимает на кнопку коммуникатора. — Вероника, будь добра, выясни, не сбегала ли наша гостья из психиатрической клиники?

— Уже проверяю, Егор Михайлович. Мне потребуется ещё пять минут. И самые основные сведения будут у вас, — отчитывается Вероника.

— Знаешь, в этом нет никакой нужды, — вклиниваюсь я. — Ты можешь спросить меня о чём угодно. Я отвечу честно и без утайки. К тебе у меня, например, гораздо больше вопросов.

— Любопытно. Ставлю сотню, что у тебя острая шизофрения, — ухмыляется мужчина.

— Сотню чего? И с кем ты споришь? — уточняю я.

Я до сих пор чувствую себя неопытным йогом, впервые усевшимся голой задницей на битое стекло, но начинаю понемногу приходить в себя. Егор Орлов существует. Он сидит прямо передо мной. Пусть нас разделяют добрых метра два стола, я хорошо могу разглядеть его лицо. Он — реальный, и это главное.

— Сотню долларов, разумеется. Минимальная ставка. Извини, но купюр помельче при себе нет, — усмехается Орлов.

— Тогда давай сюда сотку, — требую я. Достаю телефон из кармана джинсов и запускаю его по столу в сторону Егора. — Открой галерею. Там полно наших совместных фото.

— Это может быть всего лишь фотошоп, — отвечает Егор даже раньше, чем успевает остановить скольжение телефона локтём.

— Да, конечно… А положительный результат теста на беременность я тоже себе нафотошопила? — резко спрашиваю я. — Послушай, я не знаю, по какой причине ты решил поиграть в простого парня, а потом смылся. Возможно, у тебя стресс, сильнейшая депрессия или тебе просто было жутко скучно в костюме за семь тысяч долларов…

— За двадцать семь …

Егор достаёт бумажную салфетку и осторожно дотрагивается до моего телефона. Почему-то меня коробит его жест.

— Я не заразная!

— Не хочу оставлять отпечатков пальцев, чтобы ты потом не могла использовать это против меня…

Боже. Он просто параноик!

— Я облегчу твою задачу.

Прежде, чем мужчина успевает возразить, я подхожу к нему и снимаю блокировку с экрана. Загружаю галерею. В ней полно фото. Есть даже пара коротких видео. На них Егор дурачится и сразу же хмурится, просит не снимать его. Он был такой милашка! Когда только успел превратиться в эту холодную глыбу арктического льда?

Я стою возле Орлова. Непозволительно близко. Листаю фотографии. Улыбаюсь, разглядывая их. Заново проживаю каждый из этих моментов. Меня пронизывает волнами нежности и чего-то необъяснимо щемящего. Замечаю, как при взгляде на фотографии с лица Егора схлынула краска.

Возможно, он не думал, что у меня весь телефон забит нашими фото. Он в шоке? Егор хватает смартфон со стола, забыв про салфетку. Ставит на воспроизведение короткое видео.

— Это…

Голос мужчины надламывается. В нём появляются беззащитные нотки, полные безобидного удивления. Потрясения. Неужели мне удалось пробить брешь в его обороне?

Я стою так близко, что могу разглядеть ворсинки на его костюме или сосчитать ресницы, если захочу. Хорошо ощущаю силу, исходящую от него, и чувствую запах парфюма. У Егора другой парфюм. Не тот, которым он пользовался раньше. Чаще всего, он обходился без него. Сейчас я слышу на нём безумно дорогой аромат парфюма. Но сквозь волны пьянящего дурмана пробиваются нотки его запаха. Исконно мужского и резкого. Волнующего.

— Я так по тебе скучала…

Не понимаю, что творю, я обнимаю его за плечи, целую в шею.

Загрузка...