Бес под ребро

Глава 27

Артур

— Мы так не договаривались, — злится Саша, когда я встаю с кровати, чтобы отправиться в душ после утреннего секса — второго раза за эту ночь, проведенную вместе. После первого акта Бессонова вырубилась сразу. Иначе, уверен, не осталась бы рядом со мной до утра, не сопела бы так сладко в моих объятиях.

Мы вообще никак не договаривались — думаю про себя. Но вслух ничего не говорю. Довольно улыбаясь, направляюсь к выходу из спальни.

— Козырев… — в спину мне прилетает подушка. — Хватит уже! Нужно прекратить это всё!

— Завтрак приготовишь? — спрашиваю, обернувшись на секунду и всё так же продолжая улыбаться. Бессонова, кажется, сейчас лопнет от недовольства, что всё происходит как-то не так, как она, возможно, планировала. Бесится, что проявляет слабость рядом со мной???

Не дожидаясь ответа, продолжаю путь в ванную. Конечно, я не жду никакого завтрака. Снять с Бессоновой её оборонительную броню будет непросто — в этом я уверен на сто процентов. До завтрака, приготовленного Сашей, нам как до Луны. Причем пешком.

Стоя под горячей водой, думаю о том, что запланировано на этот день. Но в мысли о предстоящих рабочих заботах то и дело вплетается образ оставленной в спальне девушки. Чем Бессонова сейчас, интересно, занимается? Ждет моего возвращения, вооружившись чем-то более серьезным и тяжелым, чем подушка? Последняя забавная мысль, заставляет принимать душ быстрее, чем обычно. Не терпится проверить, прав я, или же Саше уже и дела до меня нет.

Закрутив полотенце на бедрах, иду обратно в спальню. Снова не могу сдержать улыбки, когда вижу, что Саша спит. Та еще соня, оказывается. Ложусь аккуратно рядом, нависаю над девушкой.

— На работу опоздаешь, — шепчу в самое ухо. Затем нежно целую его.

В лицо летит острый локоток. И, если бы не моя реакция, не знаю, чем бы всё закончилось для моего фейса. Явно ничем хорошим.

— Босс, думаю, меня простит сегодня за опоздание, — фыркает девушка, испепеляя меня взглядом.

— Может, и простит, если перестанешь грубить.

— Пора бы уже привыкнуть.

— Ты же можешь быть другой…

— Козырев, опять ты приписываешь мне качества, абсолютно несвойственные моей натуре. Обычно подобным девушки занимаются, романтизируя своих парней. Ты же, надеюсь, в меня не влюбился? — интересуется ехидно.

— А ты бы хотела?

— Упаси Боже…

— Завтракать будем? — меняю тему. — Мне нельзя сегодня опаздывать на работу. Поэтому выехать нужно не позже, чем через сорок минут.

— Хоть сейчас можешь выезжать… — Саша поднимается с кровати. Встав на ноги, тянет вверх руки, демонстрируя прекрасно сложенную фигуру. Наблюдает за мной при этом.

Не могу оторвать от неё глаз. Словно прозрел… Почему раньше практически не замечал этих идеальных пропорций?

— Я всё равно не собираюсь с тобой ехать, — заканчивает свою мысль, пока я таращусь на неё.

Ясно… Но я ведь и понимал, что с Бессоновой не будет легко.

— Это было бы разумнее… Вместе… — с трудом подбираю нужные слова. — Как ты будешь добираться? На мотоцикле?

Понимаю вдруг, что меня раздражает наличие у Саши столь опасного средства передвижения. К тому же знаю, что она любит полихачить. Не уверен, правда ли, но когда-то Миша упоминал, что Саша даже в каких-то нелегальных гонках участвовала. Риск у этой девчонки, видимо, в крови. Причем порой неоправданный. И, если раньше мне было откровенно всё равно на то, что Саша рискует собой, то теперь эта мысль неприятно зудит в голове.

Ничего не ответив, Бессонова выходит из комнаты.

— Жду тебя, — громко говорю ей вслед. — Вместе поедем, — настаиваю на своем.

Жду долго. Успеваю полностью собраться, выпить чашку кофе. Чувствую, что начинаю заводиться, понимая, что опаздываю уже. На половину десятого у меня запланирована встреча с поставщиками.

— Саша… У тебя есть пять минут! — напоминаю, когда Бессонова появляется в кухне.

— Пять минут… Пять минут… — начинает подпевать себе под нос, не обращая на меня внимания. Собирается заваривать себе чай. — Это много или мало…

— Или… Хочешь, возьми себе сегодня еще один выходной, — предлагаю.

— Козырев… — наконец смотрит на меня. — Езжай! Я же сказала, что без тебя доберусь. И выходные мне больше не нужны! Я брала их исключительно по делу! Не просто так!

Пристально смотрю на Сашу, пытаясь переубедить её взглядом. Но через минуту понимаю, что это бесполезно.

— Что за дела? Где ты была все эти дни?

— Думаешь, если мы занимались сексом, то это дает тебе право на нечто большее?

Я никогда не пойму Бессонову…

— Возможно, я чем-то смог бы помочь, если у тебя какие-то проблемы.

— Ты уже помог. Дал денег взаймы, — напоминает.

— Деньги всё разрулили?

— Деньги правят миром. Тебе ли не знать… — усаживается за стол с чашкой чая в руках.

В большом халате, с полотенцем на голове, она выглядит так… непривычно мило. Даже не смотря на грубости, которые то и дело срываются с её губ.

Деньги… Деньги… Вопрос о том, куда и зачем ей порой так срочно они нужны, тоже начинает терзать мой мозг. Как вытянуть эту информацию из Саши?

— Надеюсь, ты не ввязалась во что-то…

— А тебе разве не безразлично? — не сводит с меня своих красивых глаз.

— Нет, — признаю это абсолютно спокойно. — Уже нет!

— Ну, и зря… — Бессонова нервно дергается и вскакивает из-за стола, словно её кто-то ужалил за попу. — Мне твоя забота не нужна!

— А я и не спрашиваю, нужна тебе моя забота или нет. Сам как-нибудь решу это!