Дневник обреченной

Удачный расклад

Мы с Сашкой выскочили из метро «Чистые пруды», как две школьницы, только что сбежавшие с урока. Улыбки – шире, чем нужно. В груди – лёгкое жужжание азарта.Весна уже набрала обороты – тот самый момент, когда воздух пахнет обещаниями и улицы полны соблазнов. Закономерность простая: нельзя пить на голодный желудок, иначе ночь закончится слишком быстро.Сначала бургер. Потом – всё остальное.

– С каких пор тебя заводят парни, которые ужинают картошкой фри?Саша грызёт булку и одновременно сканирует зал, как хищник. Её глаза скользят от столика к столику, будто ищут добычу. Я, не упуская случая, поддеваю её:

– Ты не понимаешь, – отвечает она, не отрывая взгляда. – Даже очень богатые сюда заходят. Наш бывший президент, например, с американским коллегой в закусочной встречался.

– И что, бургер с секретным соусом обсуждали?

– Не шути. Там всё официально было. Армия охранников слюной капала.Она фыркает.

– Расслабься. Нынешнего президента ты тут точно не встретишь, – я хлопаю её по плечу и направляюсь «припудрить нос».

Зеркало в туалете возвращает мой взгляд – и что-то во мне замирает. Наташа. Двадцать шесть лет. Специалист по подбору персонала. Глаза блестят слишком ярко. Губы чуть влажные. И это чувство – предвкушение.

На случай, если решу переступить. Моя работа – находить нужных людей. А клуб по субботам – моя охотничья территория. Я не просто тусуюсь. Я собираю коллекцию контактов. В одной половине телефонной книги – будущие кандидаты. В другой – мужчины, которых я могла бы захотеть. Телефон им не даю. Просто номера. На всякий случай.

А я – колесо в механизме, который даже не спрашивает, хочу ли я крутиться дальше .Но пока я держусь. У меня муж. Дочка. Юля – два года, целый мир в её маленьких ладошках. Миша – заботливый отец, хороший человек… в общем-то. Только вот нужность и желанность – не одно и то же. А я устала быть нужной. Готовить. Стирать. Поднимать ночью. Я мне ведь всего лишь двадцать шесть. Это возраст, когда другие становятся легендами.

Камень в меня первым бросьте, если сами без греха. Субботние вылазки – мой побег. Один шанс на острые ощущения. На случайный секс. На что-то, что заставит вспомнить, что я живая. Да, я замужем. Да, кто-то осудит.

Мы выходим к клубу. У входа – привычная стайка курильщиков. Дым висит в воздухе, как занавес перед сценой.

– Девчонки, вечер свободный? – блондин улыбается, но в его движениях что-то нервное, слишком резкое. Глаза блестят неестественно.– А мы не зря пришли, Толян! – раздаётся рядом. Двое парней. Блондин с длинными волосами и уверенной ухмылкой – явно лидер. Второй – брюнет, скромнее, взгляд цепкий, но растерянный.

Я хватаю её за локоть и тащу внутрь, не давая шанса этой химии сработать.Саша замирает, будто её окликнули по имени.

– Ты чего на улице застыла? Первый раз слышишь такое? В гардеробе, скидывая куртку, шиплю:

– С тобой может и не первый, а со мной – не каждый день. Он проявил интерес. Почему бы не…

– Потому что ты не шалава, – обрываю я. – А выглядело бы именно так. К тому же светленький был явно под чем-то. Видела его глаза?

– Взгляд как взгляд… – бормочет она, но я вижу, как её щеки вспыхивают.

Такие рвутся во все тяжкие после полубокала шампанского – и потом сами себя ненавидят. Саша – домашняя девочка, сдержанная, воспитанная до скрипа.

Если бы знал, что я уже выбрала свою игру – и назад дороги нет. Я смотрю на неё и думаю: Миша уверен, что мы сидим в полупустом баре и перемываем ему кости. Он не звонит. Не проверяет. Наивный. Если бы только знал, как проходят наши субботы…

Набираю номер и жду ответа. Железный забор дрожит подо мной, холод вгрызается в бёдра. Тушь подсохла вместе со слезами, лицо стянуто, как у старой куклы. Чёрт с ним – пусть видят. Если мужчина сбежит от потёкших ресниц, значит и не стоил звонка. Они, в конце концов, звери попроще: цепляются за изгиб бёдер, за ключицы, за дыхание у шеи. За то, что мы сами прячем. А весь этот блеск и лакировка – это для нас, для баб.

Гудки режут ухо. Я почти готова сбросить – и тут знакомый бархат прорывает тишину

– Да?

– Привет. Сердце рвётся в горло.

– Привет. Всё в порядке? Ты… плачешь?

– Нет. Простыла немного.

– Странно. А мне не показалось. Надеюсь, не заразно.

Пауза, как заноза.

– Расслабься. Слушай… у тебя есть планы на завтра, ближе к вечеру?

– Для тебя я всегда свободен.

– Тогда, может, встретимся?

От его голоса по коже бегут мурашки.

– Я всё организую. Завтра позвоню. Рад, что ты набрала.

– И я рада. До завтра.

На душе – огненный островок: меня хотят. Щёлчок. Тишина. Я держу телефон, будто он всё ещё тёплый.

Главное – не шагнуть туда, куда тянет сильнее всего. Домой ехать не хочется. Ночная Москва тянет за подол, как тёмная река.