Последний десяток лет прошел как в тумане. День сменял ночь. Поражения сменялись победами. Егор вообще думал, что не жил, а ходил по кругу.
До того дня, пока не встретил ее снова.
Сердце забилось быстрее. Было ощущение, что оно увеличилось в размерах и давило на ребра. В груди стало неуютно.
Ее глаза. Прежние. Бездонно-синие. Как он мог не узнать.
Этот взгляд – сносит крышу с петель.
Все та же девчонка. Его Ник. Слишком родная.
Думать о ней – как полными легкими вдыхать ртуть. Если он снова не услышит ее «Останься», он задохнется.
Его рыжее солнце. Он вспоминал ее мокрые ладони, лихорадочную дрожь и напряженное дыхание за его спиной, когда они ехали на мотоцикле. Все дарило бледную надежду, что годы – это только время.
Сейчас он сожалел, что в тот далекий осенний день он ушел. Сейчас он сделал бы все, чтобы ее «нет» превратилось в «да». Он бы выяснил причину ее перемены, ее холода.
Сейчас он не чувствовал этого льда между ними. Сейчас он бы все отдал, чтобы узнать правду.
Десять лет назад, когда он покидал этот родной чужой ему город, он злился, не хотел уезжать. Но его никто не остановил.
В Германии его звали Гера, Георгий. Только здесь, дома, рядом с ней он был Егор. Ее Егор.
Однажды он был ею убит. Он хотел ее забыть, не взял ни единого фото, запретил себе искать ее в соцсетях. Он только работал, тренировался и снова работал. Он добился успеха, никто и не сомневался, что так будет.
Пару месяцев назад в дверь его дома постучали. Было раннее утро. Егор никого не ждал, однако поспешил открыть.
– Вам бандероль, Георг хэр. Распишитесь, – сказал почтальон, всматриваясь в Егора: в последнее время он плохо спал и выглядел очень уставшим.
– Данке, Филипп.
– Красиво переливается «музыка ветра» сегодня. Ту, что вы повесили на дерево в начале недели. Это сулит хорошие перемены. Примета есть.
– Буду надеяться, Филипп. Спасибо еще раз.
Егор закрыл дверь, с недоумением посмотрев на конверт. Знакомый почерк.
В конверте оказались связка ключей и письмо.