Дневники разбитых сердец

Part 11

Я не изверг. Я просто не мог, не подойти к плачущей девушке, сидевшей на холодном тротуаре.

Засунув руки в карманы в поисках платка, я ничего не нашел. Она даже не реагирует на меня. Вдруг я маньяк — извращенец, хожу в поисках жертвы.

— Привет. Я тут мимо шел, смотрю, ты сидишь. Ты как, в порядке? — спросил я, почесывая затылок.

Блуждающий взгляд заметил бутылку из-под шампанского и шпильки, рядом с ней.

Я улыбнулся, будто такая картина для меня в порядке вещей.

В ответ услышал всхлип и вздох. Похоже, я попал. И надолго.

Подтянув штаны, я уселся рядом с ней. Повторил вопрос:

— Так, ты как?

Она усердно прятала лицо.

— А ты как думаешь?! — всхлипывая, сказала она, шмыгая заложенным от слез, носом.

— Кажется, не очень. — Признался я. — Так это… холодно здесь и темно.

— И пусть!

Детсад какой-то. Ведет себя как капризная девчонка. Только пьяная и дорого одетая.

Она отчаянно обхватывала себя руками, пытаясь согреться. Несмотря на май, ночью холодно. Непослушные руки соскальзывали и возвращались к лицу.

Тьфу. Дон — вторая Мать Тереза.

Я поежился от мысли, что без куртки холодно. Расстегнул молнию. Протянул ей.

— Вот, держи. Так и заболеть недолго.

Она приподняла голову. Стоп. Лицо мелькнуло в лунном свете фонарей. Вспоминаю, ведь я уже видел его. Вспомнил. Злюка из GQ. Зря куртку отдал.

— Спасибо! — вспомнила хорошие манеры. Перестала вздрагивать хотя бы. Успокоилась, посмотрела на меня. Замерла. Моргнула. Наверно вспомнила меня. — Почему ты здесь?!

Она странно покачивает головой. Сильно перебрала.

Неожиданный вопрос от пьяной девушки.

— Я живу в квартале отсюда. Не мог уснуть, решил прогуляться.

И чего я так нервничаю? Ну, узнала, но не сожрет, же она меня.

— А ты? Решила продолжить вечеринку на 72 улице? Почему ты плачешь? От скуки?

Она заколебалась.

— Долгая история. — Ответила она.

Надоело называть ее "она". Может у нее имя есть?

— Не люблю долгие истории. Они скучные и я нетерпелив.

Засмеялся. Посмотрела на меня странно. Может быть дома, я заснул на газете, и шрифт отпечатался у меня на лбу? Так и знал, нужно было в зеркало глянуть. — Что?

— Я тебя видела! — От слез не осталось ни следа.

Вперся.

— И где? — Говорить или не говорить. — Это я в…

— GQ! — перебила она. — Ты сбил меня?

Сбил. Как громко сказано, будто я там, на истребителе летал. Просто столкнулся.

Покраснел. Лучше бы спал дома.

— Прости. — Извинился я.

Она не смолкала.

— Как тебя зовут, ты модель?

Странно она интересуется.

Надо соврать.

— Лэнни. Модель. — Сказал я с таким видом, будто в убийстве признался. — А ты?

Она ухмыльнулась. Здесь явно что-то не так.

— Я тоже модель. Анна.

Протянула маленькую ладонь для рукопожатия. Легонько сжал ее. Она такая хрупкая, посильнее сжать и она сломается.

— Приятно познакомится. — Сказал я.

— Взаимно.

Вид у нее не здоровый, кажется, что ее вырвет.

— Слушай, давай я тебе такси поймаю?

— Да. Кажется я сейчас не в состоянии, что-либо делать.

Мы стояли минут пять и нам повезло. Вдали виднелась желтая табличка такси.

— Ты такой милый, — сказала она. — Я должна поблагодарить тебя!

— Не стоит, — ответил я. — Любой поступил так же.

— Нет, я должна.

Ее неудачная попытка поцеловать меня провалилась. Я же высокий, а она без туфель совсем маленькая. Да и с пьяной девушкой мне не хотелось целоваться. Если бы я был сам пьяным.

— Ты чего делаешь? — недоумевающее спросил я.

Она посмотрела на меня как на умалишенного.

— Ничего! Козел!

Прыгнула в такси. В моей куртке.

Вот и делай пьяным девушкам добро.

Замерз. Боюсь, до магазина окоченею. Пошел домой.