Жестокий роман. После

22

— Собирайся, — говорит Марат, выглядываясь в окно.

В мою сторону он так и не поворачивается, полностью сосредоточен на том, что происходит снаружи перед отелем.

Внутри поднимается дурное предчувствие. Хотя с чего бы взяться хоть чему-то хорошему?

По лицу Марата ничего нельзя понять. Выражение абсолютно непроницаемое.

Он изменился. В этом нет ничего удивительного. После трех лет в тюрьме нельзя не измениться.

А ведь я даже не знаю, что с ним там происходило. Сознательно отказалась от любой информации, не хотела быть в курсе никаких новостей. Хаген не раз предлагал. Конечно, не прямо. Через Бьорна, через своих людей.

Мне хватало того, что я слышала об этой тюрьме прежде. Оттуда никто не убегал.

— Что там? — роняю глухо.

Резко встаю с кресла и подхожу к нему. Хочу увидеть то, что видит он.

Сердце ухает вниз. Во рту резко пересыхает.

Перед отелем несколько внедорожников. Дорога заблокирована. Наверняка, пожарный выход тоже контролируют.

— Ты готова? — без эмоций бросает Марат.

Как будто есть вещи, которые мне нужно собрать.

Молчу.

Тогда он поворачивается и смотрит прямо в мои глаза.

— Пойдем, — бросает коротко.

Тяжелая ладонь опускается на мое плечо, слегка сжимает, увлекая в сторону выхода из номера.

— У тебя есть план? — прочищаю горло.

— Раньше ты во мне никогда не сомневалась.

Раньше в моей жизни не было Хагена. Отличное время. А ещё раньше я могла контролировать свою жизнь сама. И совсем недавно это чувство вернулось обратно. Только встреча с Маратом опять рушит мир, который я так тщательно выстраивала. В реальности. В мыслях.

Я думала, все в прошлом. Позади. Я преодолела эту странную зависимость.

Горечь разливается внутри.

Что дальше?

Марат так и держит руку на моем плече. Направляет. Он выглядит абсолютно спокойным и уверенным, как будто ничего особенного не происходит. Такое чувство, будто и правда контролирует ситуацию. Но это нереально.

Мы спускаемся вниз. Выходим из отеля.

И меня накрывает шок, когда незнакомцы в чёрных костюмах приветствуют Марата. Тот отвечает. Всего несколько фраз.

Стоп. Это же испанский? Знаю только отдельные слова.

Когда Марат успел выучить язык?

Похоже, в тюрьме он время зря не терял.

Общение длится не больше минуты, и даже не зная языка, понимаю, что Марат здесь главный. Он сам управляет этими людьми.

Такой поворот выбивается из общей картины моего восприятия. Марат одиночка. Он приехал ко мне один, и потом тоже никого не подключал для прикрытия. Мы удирали от погони вдвоём. А теперь вдруг оказывается, у него есть целая команда.

Хаген в курсе?

Вдоль позвоночника льётся холод.

Слишком много вопросов. И я не уверена, что хочу получить ответы.

— Пора ехать, — Марат обращается ко мне и открывает дверцу.

Занимаю место на заднем сиденье.

Он усаживается рядом.

— Куда мы едем? — спрашиваю, прочистив горло.

— Увидишь.

Марат достаёт телефон. Всего пара гудков — из динамика доносится мужской голос.

Опять идёт разговор на испанском.

Смотрю по сторонам. Оборачиваюсь. Мы едем в кортеже машин. Нас прикрывают.

Как и когда Марат успел об этом договориться? Неужели я не слышала звонок? Пропустила какой-то разговор?

Хотя он отправлял несколько сообщений. Точно. Вот и ответ.

Слежу за дорогой. Понимаю, мы направляемся в аэропорт.

Безумие. Так нас легче всего поймать. Хаген наверняка взял под контроль каждый аэропорт в городе.

Мы несёмся прямо в ловушку на полной скорости.

Или… у Марата и правда есть план?

Похоже на то. Когда-то я и правда доверяла ему. Или думала, что доверяла.

Виски начинают ныть от этих путинных размышлений.

— Ты зря боишься, — хриплый голос Марата заставляет вздрогнуть.

Не заметила, когда он успел завершить свой разговор.

Поворачиваюсь, ловлю на себе его тяжелый взгляд и ничего не отвечаю.

— Кстати, ты знаешь, что мы до сих пор женаты? — небрежным тоном интересуется он, будто речь идет о прогнозе погоды.

— Что? — невольно приподнимаю бровь.

— Ты моя жена.

— Разве ты не получил документы о разводе? — хмурюсь. — Но это не важно. Все давно оформлено.

— Я тебе развод не давал.

— Это и не требовалось, — пожимаю плечами. — Мой адвокат…

Марат вдруг накрывает мою ладонь своею. Сжимает так, что остаток фразы забивается в горле, и я больше ничего не могу сказать.

— Моя жена, — чеканит он. — Ты моя, Вика.

Так и не удается ничего ответить.

Машина заезжает на территорию аэропорта. И я напрягаюсь в ожидании засады, но ничего такого не происходит.

Водитель паркуется. Мы выходим.

Частный борт. Такое бы точно не прошло незамеченным. Или наоборот?

Неужели Хаген контролирует только общий паспортный контроль?

До последнего жду подвох. Но самолет спокойно поднимается в воздух. Ничего особенного не происходит.

Наблюдаю за удаляющимся от нас городом через иллюминатор. Когда видимыми остаются лишь облака, поворачиваюсь к Марату.

— Кому все это принадлежит? — обвожу пространство вокруг выразительным взглядом.

— Мне, — спокойно отвечает он.

Видя недоверие в моих глазах, Марат лишь усмехается.

— Допустим, — киваю. — Сколько времени займет перелет?

— Четыре часа.

— Мы что, летим в Мексику?

Марат ничего не отвечает, но в этом и нет необходимости. Все понятно по выражению его лица.

Мексика. Испанский язык. Картина немного проясняется.

Что же, в таком месте Марата легко представить. Он бы отлично вписался в одну из криминальных группировок.

На ум приходит репортаж, который видела пару недель назад. Столкновение армии и наркокартеля. Походило на съемки из зоны военного конфликта.

Все это в духе Марата. Похоже, находясь в тюрьме, он вступил в одну из бандитских группировок.

Перелёт проходит спокойно. В тишине.

Мы заговариваем лишь пару раз, и то это касается завтрака, который нам подают на борту.

— У тебя кровь, — говорю, заметив, как проступает пятно на его рубашке.

Марат даже не смотрит туда.

— Не важно, — бросает он и продолжает пить кофе.

— Тебе нужно показаться врачу.

— Ты так волнуешься обо мне, — хмыкает.

— Нет, я…

— Может сама и осмотришь?

Молчу.

Его намеки вызывают раздражение. И его слова. И он сам. И этот тяжёлый взгляд. Горящий, раздевающий.

И больше всего бесит то, что Марат сделал ночью.

Вернул меня обратно. Туда, о чем я так хотела забыть.

Он заставил меня кончить. Насильно. Конечно, это просто физиология. Просто реакция тела. И да, наши отношения в прошлом сделали меня другой. Абсолютно ненормальной. Но…

Черт. Хватит об этом думать.

Самолёт приземляется. И мы выходим. Марат подаёт мне руку.

Он ведет до самой машины. Не разрешает разорвать контакт.

Опять дорога. Довольно долгая. Примерно час.

Оцениваю пейзаж за окном. Кажется, мы на месте. Высоченный забор. Железные ворота открываются, пропуская нас внутрь.

По периметру выставлены люди с оружием. Они патрулируют территорию.

Охрана серьезная.

Камеры. Наблюдательные посты везде. Такое впечатление, будто здесь тоже готовы отразить силы мексиканской армии.

— Кого так охраняют? — спрашиваю.

— Скоро сама поймёшь.

Машина останавливается перед огромным особняком. И я выхожу наружу.

Такое странное чувство. Сердце сжимается. Дыхание перехватывает.

Вижу. Но ещё не осознаю. Невольно моргаю.

— Мама! Мамочка!

Детские голоса прорезают сознание.

Две маленькие фигурки. Темноволосый мальчик и светловолосая девочка. Они несутся ко мне наперегонки.

— Мамочка!

Приседаю на корточки, как раз когда они подбегают ко мне. Обнимаю своих малышей.

Мой пульс сходит с ума. Перед глазами все расплывается.

— Я решил, здесь дети будут в безопасности, — заявляет Марат.